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'Tiene dulces palabras, porque han nacido de un corazón que amó mucho, y sufrió mucho, y tuvo el destino desgraciado de aquellos que son demasiado grandes para vivir nuestra pequeña vida humana...'

*Julio Cortázar

MORTALES LAS DAGAS 

Todos los astros acechan al oeste en la batalla

los gigantes riegan maderas y vientos

el imperio amarillo alzado, déspota, caprichoso

sacude su piel de bestia y los incisivos asesinos.


La tierra sacudida en el temblor de rayos de ira

contraría los sueños en la marea de nenúfares

y el sándalo sagrado no perfuma el templo

y el rojo loto se revela contra los demonios.


Los falsos caudillos, son solo ninfas lloronas

En las aguas y los cielos danzan las tijeras de ira

El tigre blanco exaltado tiene las garras abiertas

lanzando espeluznantes rugidos de dolor.


Se alancean mortales las dagas de la muerte 

desesperadas se clavan hasta el fragmento

en la garganta de los cazadores espeluznados

la espuma les asfixia hasta las estrellas.


En el cielo tiemblan las columnas

Las patas de la bestia se alzan amenazantes

Las flechas atraviesan alevosamente

llevando en la punta venenos de serpiente.


Las ocho mansiones caen desde los cimientos

La casa celeste invadida de espantos retumba

es la muerte anunciada por la tigresa acorralada

en benevolencia la bestia, no ataca la presa

no le interesa tragar carne descompuesta, ¡Apesta! 

Con dignidad ofrece su hermosa cabeza al firmamento.

Fanny Jem Wong 

“Agotadoras horas 

oscilaciones constantes, 

las bestias gritan 

en la profundidad del abismo, 

describen el infierno

la mano del poeta escribe”

Fanny Jem Wong 

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .

Frida Kalho 

Julio Cortázar: Rayuela.

“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas. 

-Precioso, lo que decís.

-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”. 

"Historia de un reloj colgado en los muros de la memoria, corren las agujas." 

FANNY JEM WONG 


La tristeza es algo parecido a un vestido rasgado: es mejor no salir con él. 

PROVERBIO JAPONÉS


De las nubes más negras cae el agua que más limpia y pura. Proverbio Chino 


Mientras dibujas la rama de un árbol debes oír el aire. 

PROVERBIO JAPONÉS


Hasta el fin de mis dias y aún después, pintaré de rubíes las carreteras que marcaron todas mis vidas.

(Jemwong) 

" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."

- Taylor Swift 

"LA MUERTE ESTA TAN SEGURA DE SU VICTORIA, QUE NOS  DA TODA UNA VIDA DE VENTAJA".. 

HAGAMOS UN TRATO POR MARIO BENEDETTI

 

Cuando sientas tu herida sangrar

cuando sientas tu voz sollozar

cuenta conmigo

(de una canción de CARLOS PUEBLA)


Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo

si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense qué delirio

a pesar de la veta

o tal vez porque existe

usted puede contar

conmigo

si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense qué flojera

igual puede contar

conmigo

pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti 

En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.

. Emma Watson 

LÓGICA BORROSA

*Chantal Maillard 

Cuando quiso medir la fuerza de mi amor

no hubo forma de hacerlo.

Contó veinte cigüeñas un nido de gaviotas

un rayo en las tinieblas cuarenta y dos suspiros

una paloma ciega la idea de un suicidio

cinco trasbordadores treinta horas de espera

el viento encapuchado la silla de un convicto

un barco a la deriva el caso no resuelto

del crimen del tercero el rastro de mi sangre

en más de dos esquinas

un testigo ocular que bizqueaba un poco

contó con la inocencia de quien ya nada espera

sumó a todo aquello el número de visa

y el último recibo de la luz

por más que lo intentara -y era experto

en aritméticas ocultas-

las cuentas no salían:

entre el cero y el uno

quedaba parpadeando en la pantalla

la palabra “error”.

Entonces angustiado comprendió

en qué se había equivocado:

el suyo era un sistema digital,

el mío era analógico.

No dejé que escapara a mi último suspiro,

no pudo computarlo. Marcaba exactamente

el grado de pasión

que un buen actor demuestra

al final de la obra. Cuando bajó el telón

supo que en mi sistema la amargura se puede

restar a la ironía.

Que el total fuese un muerto,

o dos, ya no importaba.

*****************

Si mi canto toca tu corazón ¡Tómame de la mano!

Recuerda que la amistad ,se hace más fuerte y sagrada en la adversidad.

Fanny Jem Wong

(Fragmento de Comen del mismo plato.) 

"Quien mira hacia afuera sueña, quien mira hacia su interior despierta" 

Carl Jung 

El cómplice Jorge Luis Borges. 

"Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.

Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.

Me engañan y yo debo ser la mentira.

Me incendian y yo debo ser el infierno.

Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.

Mi alimento es todas las cosas.

El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.

Debo justificar lo que me hiere.

No importa mi ventura o mi desventura.

Soy el poeta".

"Mereces un amor que te quiera despeinada, con todo y las razones que te levantan de prisa, con todo y los demonios que no te dejan dormir. Mereces un amor que te haga sentir segura, que pueda comerse al mundo si camina de tu mano, que sienta que tus abrazos van perfectos con su piel. Mereces un amor que quiera bailar contigo, que visite el paraíso cada vez que mira tus ojos, y que no se aburra nunca de leer tus expresiones. Mereces un amor que te escuche cuando cantas, que te apoye en tus ridículos, que respete que eres libre, que te acompañe en tu vuelo, que no le asuste caer. Mereces un amor que se lleve las mentiras, que te traiga la ilusión, el café y la poesía."

Frida Kahlo" 

“No existe un infierno ajeno a nosotros mismos,

cada quién se consume en sus propias brasas.”

Fanny Jem Wong

Todo de lo que huimos sin resolver... se repite... 

JUNG

Mi espíritu rebelde divinamente ingobernable tiene bases genéticas e históricas. Nunca olvido de dónde provengo.

FANNY JEM WONG

Los prejuicios  conducen al error.

FANNY JEM WONG

Un buen padre vale por cien maestros.

Jean Jacques Rousseau (1712-1778) Filósofo francés. 

Un hombre sin pasiones, sin sueños, sin ilusiones, sin esperanzas, sin sonrisas, es un hombre muerto. 

Todos los ríos van al mar, pero el mar no se desborda.

(Proverbio chino) 

Debe haber algo extrañamente sagrado en la sal: está en nuestras lágrimas y en el mar.

(Khalil Gibran) 

Un soplo de vida.

Clarice Lispector 

Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.

Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.

Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...

HERMOSO Y REAL

Tú no eres *tu apellido*, tu *color de ojos*, ni *tu piel*.

Tú no eres el *colegio al que tuviste el privilegio de ir*, ni un *título universitario*, tu *éxito laboral* o el *cargo que ocupas*

en tu trabajo.

Tú no eres el *carro que manejas*, ni la *casa donde vives*.

Tú no eres *tus viajes* o todo *lo que te compras* o *tu dinero*.

Tampoco eres la *imagen o estatus* que quieres demostrar en las redes sociales

Tú no eres la belleza que crees tener ni la juventud que. momentáneamente posees , ni la experiencia que la vida te regalo.

Ni siquiera eres la desventaja que podrías poseer y que sientes que te hace merecedor /a de atención preferente.

Tú no eres *con quién te casaste*, ni los *estándares sociales* que sigues

PORQUE NADA DE ESO HABLA DE QUIÉN ERES EN VERDAD*

*TÚ ERES*

La *amabilidad que expresas al hablar*, el *perdón que otorgas cuando te ofenden*

La empatía sincera que tengas ante *cualquiera* que pasa por un momento difícil

Tú eres la generosidad que tengas al compartir lo que *no te sobra* con otros

Eres la compasión y *tolerancia ante quien te impacienta*

Y la humildad de no *hacer sentir a otros menos que tú*

Tú eres la inclusión al *no discriminar a otros* por sus *gustos, costumbres, religión, preferencias, orientación sexual, o posición*,

eres la *gentileza que tengas hacia otro que piensa y vive diferente a ti*

Tú eres la *bondad que muestres* ante un

*adulto mayor*, ante un *niño* o ante un *animal*

Tú eres la inteligencia emocional que proyectas al *pensar antes de hablar para no herir a otro*

Tú eres *la sonrisa* que le brindas a un *desconocido* que pasa por tu lado caminando

O el *brazo honesto que brindas a otro ser humano*

Tú eres la madurez o *coherencia con la que llevas la vida* en la que sabes, sientes, dices y haces.

Tú eres la sinceridad cuando miras a otros a los ojos y les dices *Te amo* no por simpática inercia, o como saludo, si no, sabiendo todo lo que *amar significa*

Tú eres *la verdad que te INSPIRA*

la *fortaleza que haz construido*

Llámese familia, Amigos, Tribu social.

La *bondad que obsequias*la forma en que en plena conciencia percibes la vida

*TU VIDA*

Autor desconocido 

El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas. 

“No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.

No corras... No tengas prisa. Estás en esta vida de visita.Merece la pena que te detengas a oler las flores

(W. C. Hagen) 

*Fernando Pessoa - Diarios. 

«Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».

¡PERÚ! ¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

Dantesca es la liberación del tiempo,

cruel y ensordecedora su llegada.

Millones de años atropellan furiosos,

en estallidos de cristales, asesinas espadas,

en campanadas furiosas, ruegos lapidados


Llueve muerte, se convulsiona la tierra,

es danza macabra, de árboles quebrados.

El Perú llora sobre los féretros de sus hijos,

Carnicería voraz que le retuerce las entrañas.

Devastado transpira linfa su Cristo Moreno.


Las placas crujen, el cielo yace encendido

No lo niega ¡Sufre!

No lo acepta ¡Lucha!

Enajenado, grita de ira… su impotencia el Imperio del Sol

Entre cuerpos quebrados, llora a los que se han ido.

entre fermentos de hambre, desolación y muerte.


Orgulloso y altivo, el Perú se eleva entre cenizas,

con el pecho henchido, abierto y sangrante,

con las manos unidas y a una sola voz,

en un canto que resuena, más allá de sus fronteras

En un grito de Libertad, valentía y entereza

para entonar:

¡PERÚ!

¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

LA GRANDEZA DE UN PUEBLO ESTA EN SU GENTE

PERÚ ¡SOMOS FUERTES!

¡SEÁMOSLO SIEMPRE! 

ORACION GESTALTICA DE FRITZ S. PERLS

Yo soy Yo

Tú eres Tú.

Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas

Tú no estás en este mundo para cumplir las mías.

Tú eres Tú

Yo soy Yo.

Si en algún momento o en algún punto nos encontramos

Será maravilloso

Si no, no puede remediarse.

Falto de amor a Mí mismo

Cuando en el intento de complacerte me traiciono.

Falto de amor a Ti

Cuando intento que seas como yo quiero

En vez de aceptarte como realmente eres.

Tú eres Tú y Yo soy Yo. 

BROTARON DE SUS MANOS

De sus manos brotaron primaveras,

encendiéndome tiernamente el pensamiento,

con el susurro de su voz hecha mañana.

Y solté los cabellos húmedos al viento

para incrustar sobre su pecho

mi broche de jade y rubíes.

Quizás pueda decir algún día,

que mis ramas florecieron 

en un espacio de su corazón. 

FANNY JEM WONG

EL CÍRCULO MÁGICO

Todo lo existente es una flor doble, 

todo atractivo tiene sus dos polos, 

todo magneto su pareja de opuestos,

semi verdades son la causa y efecto.


Los semejantes y los antagónicos 

son los mismos, los seres opuestos 

son idénticas bestias en naturaleza, 

todas las verdades son mentiras.


Los extremos pueden embelesarse, 

todas las paradojas deben entenderse,

pero son diferentes conceptos éticos

a través del purísimo tiempo sigiloso.


Cuando se conoce la cosa de donde

todo proviene ya no se necesita otra,

con esa cosa se ha encontrado todo.

FANNY JEM WONG 

Viviendo profundamente, apasionadamente

No hay fin de semana. No hay ningún comienzo. Sólo existe la pasión de la vida.

~Federico Fellini 



Deja que los tontos y los locos pasen primer en cualquier camino. 

PROVERBIO JAPONÉS



Puede que solo necesites tu espada una vez en tu vida, pero es necesario que la lleves siempre. 

PROVERBIO JAPONÉS 


Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.

Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A estos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía, contagia.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.

Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.

*Mario Benedetti .

Mario Benedetti - Enigmas

Todos tenemos un enigma

y como es lógico ignoramos

cuál es su clave su sigilo

rozamos los alrededores

coleccionamos los despojos

nos extraviamos en los ecos

y lo perdemos en el sueño

justo cuando iba a descifrarse


y vos también tenés el tuyo

un enigmita tan sencillo

que los postigos no lo ocultan

ni lo descartan los presagios

está en tus ojos y los cierras

está en tus manos y las quitas

está en tus pechos y los cubres

está en mi enigma y lo abandonas 

Charles Bukowski 

A solas con todo el mundo 

"La carne cubre el hueso

y dentro le ponen

un cerebro y

a veces un alma,

y las mujeres arrojan

jarrones contra las paredes

y los hombres beben

demasiado

y nadie encuentra al

otro

pero siguen

buscando

de cama

en cama.

La carne cubre

el hueso y la

carne busca

algo más que

carne.

No hay ninguna

posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino

singular.

Nadie encuentra jamás

al otro.

Los tugurios se llenan

los vertederos se llenan

los manicomios se llenan

los hospitales se llenan

las tumbas se llenan

nada más

se llena."

Hay pasiones que la prudencia enciende y que no existirían sin el riesgo que provocan.

 (Jules Amédée Barbey d'Aurevilly) 

Mario Benedetti-Pies Hermosos 

La mujer que tiene los pies hermosos

nunca podrá ser fea

mansa suele subirle la belleza

por tobillos pantorrillas y muslos

demorarse en el pubis

que siempre ha estado más allá de todo canon

rodear el ombligo como a uno de esos timbres

que si se les presiona tocan Para Elisa

reivindicar los lúbricos pezones a la espera

entreabrir los labios sin pronunciar saliva

y dejarse querer por los ojos espejo

La mujer que tiene los pies hermosos

sabe vagabundear por la tristeza.

EN LA FOTOGRAFÍA : Miguel de los Santos Espinoza Becerra. Mi tatarabuelo.

DATO HISTÓRICO FAMILIAR DE FANNY WONG MIÑÁN 

EN LA FOTOGRAFÍA MI TATARABUELO MIGUEL DE LOS SANTOS ESPINOZA BECERRA  1835 17 de Jul de 1899 (a la edad de ‎~64‏)

 

MIGUEL DE LOS SANTOS ESPINOZA BECERRA, oficial del Ejército peruano, alcanzó el grado de Mayor de Infantería. Participó como teniente  en el Combate del Callao, también llamado Combate del 2 de mayo (2 de mayo de 1866), fue un enfrentamiento en aguas de este puerto peruano entre una escuadra de la Armada Española, al mando del almirante Casto Méndez Núñez, y las defensas del Callao, bajo mando del entonces Jefe Supremo de la República del Perú, Mariano Ignacio Prado, en el transcurso de la Guerra hispano-sudamericana.

 

 

PADRE: DON JUAN BAUTISTA ESPINOZA GRIJALVA

Ancestro directo

Nacimiento:  1786 - Caracas Venezuela

Fallecimiento:  Hospital Militar San Bartolomé

Padres:  Joaquín Espinoza y Josefa Grijalva

Esposa:  Rosa María Becerra y Quiroz

Hijos:  Juan Bautista de los Santos Espinoza Becerra y Miguel de los Santos Espinoza Becerra.

Perteneció al Ejercito Libertador de Don Simón Bolívar como Capitán de Lanceros de Venezuela e hizo las campañas de Carabobo, Bogotá; Guayaquil, Junín, Ayacucho y sitio del Real Felipe en el Callao. Luego se estableció en Lima, siendo uno de los fundadores de la Sociedad de Fundadores de la Independencia.

El 15 de diciembre de 1834 en la Parroquia de la Basílica Metropolitana (ahora el Sagrario) de Lima se casó Rosa María Becerra y Quiroz. Don Juan Bautista tuvo dos hijos: Juan Bautista y Miguel de los Santos. Ambos Jóvenes ingresaron al ejercito como Caballeros cadetes de la Escuela Militar del Perú y participaron junto con su padre en el combate de 2 de mayo de 1866 frente a la escuadra española. El presidente de la República Don Mariano Ignacio Prado les otorgó Diploma y Medalla de Benemérito de la Patria.

MADRE: ROSA MARÍA BECERRA Y QUIROZ

Mi ancestro directo

Venezuela



CANCIÓN DE LA SANDÍA

-LIBRO DE LOS CANTOS

Me diste una sandía

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino de expresión de amor eterno.


Me diste un durazno

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino expresión de amor eterno.


Me diste una ciruela

Yo, te he dado un jade.

No es un trueque de regalos

Sino una expresión de amor eterno.

MUCHACHA SILENCIOSA

Una callada y adorable muchacha

Quedó conmigo en la torre muralla

No la veo en parte alguna,

Y me rasco, perplejo, la cabeza.


Una silenciosa y bella muchacha

Me dio una flauta roja;

Tan bella y delicada

Como ella.


De la vega trajo un retoño,

Bello y raro;

No es que sea adorable

Pero me lo dio esa hermosa muchacha

- LIBRO DE LOS CANTOS 


MAÑANA

 

La flor de durazno está más roja por la lluvia de anoche,

Los sauces están más verdes en la niebla de la mañana.

Los pétalos que caen aún no fueron barridos por los sirvientes,

Los pájaros cantan, el huésped de la montaña aún duerme.

 

Tao yan-ming (372-427 d. de c.)



MIRANDO EN EL LAGO  por  PO CHU-I (772-846 d.de c.)

 

Miro y miro mi sombra en el lago,

no veo un rostro blanco, sólo cabello blanco.

He perdido mi juventud, y nunca la encontraré otra vez,

¡inútil agitar las aguas del lago!



Sonreír es muy importante. Si no somos capaces de sonreír, entonces el mundo no tendrá paz. No es mediante manifestaciones en contra de las bombas atómicas que podemos lograr la paz. Es con nuestra capacidad de sonreír, respirar, y la paz que podemos lograr con esa actitud. 

Thich Nhat Hanh 

" esta vida es tuya. Toma el poder de elegir lo que quieres hacer y hacerlo bien. Toma el poder de amar lo que quieres en la vida y amar honestamente."

 Susan Polis Schutz 

-Siddhartha Gautama-

«Hay, monjes, una condición donde no hay tierra, ni agua, ni aire, ni luz, ni espacio, ni límites, ni tiempo sin límites, ni ningún tipo de ser, ni ideas, ni falta de ideas, ni este mundo, ni aquel mundo, ni sol ni luna. A eso, monjes, yo lo denomino ni ir ni venir, ni un levantarse ni un fenecer, ni muerte, ni nacimiento ni efecto, ni cambio, ni detenimiento: ese es el fin del sufrimiento».

LAS COSAS NO EXISTEN… (HILDA HILST)

Las cosas no existen.

Lo que existe es la idea

melancólica y suave

que nos hacemos de las cosas.

La mesa donde escribo está hecha de amor

y de sumisión.

Sin embargo

nadie la ve

como la veo yo.

Para los hombres

está hecha de madera

y cubierta de tinta.

Para mí también

pero la madera

solamente le protege el interior

y el interior es humano.

Los libros son criaturas.

Cada página un año de vida,

cada lectura un poco de alegría

y esta alegría

es igual al consuelo de los hombres

cuando nos quedamos inquietos

en respuesta a sus inquietudes.

Las cosas no existen.

La idea, sí.

Hilda Hilst

Lo que vemos de las cosas son las cosas

Fernando Pessoa

Cierto día Franz Kafka, pasaba por un parque en Berlín, y vio,una niña que lloraba desconsoladamente. Se acercó y cuando le preguntó el motivo de su llanto, le respondió que había perdido su muñeca. Kafka se ofreció a buscarla y quedaron en verse un día después. Le llevo una carta, que dijo había encontrado en el parque, y que con la firma de "la muñeca", manifestaba que no llorara, que había salido a recorrer el mundo, y que seguiría enviándole noticias. En los encuentros posteriores, Kafka le leía otras cartas, contándole las visitas por las distintas ciudades.

Un día, el escritor sabiendo que no volvería a verla, le llevo de regalo una muñeca, con una carta que decía, el viaje me cambio mucho, pero soy la misma que vos amas. Unos años después, cuando Kafka fallece, la niña reconoce su foto en un periódico y va corriendo a abrazar a su muñeca, y al hacerlo, encuentra otra carta, en uno de sus pliegues, y al abrirla lee: "tenemos que prepararnos para perder lo que amamos, ya que el amor volverá, con otra forma, pero volverá". 

Charles Reade (1814-1884) Escritor inglés. 

Siembra un acto y cosecharás un hábito. Siembra un hábito y cosecharás un carácter. Siembra un carácter y cosecharás un destino.

La Evolucion. 

En algún momento de tu vida, entenderás que no mentiste a nadie mas que a ti mismo; que sufriste por tonterías y diste mucha importancia a algo que no merecía. Que pensaste mucho en lo que quisiste, pero nunca hiciste algo para que fuera posible. El tiempo desperdiciado en cosas inútiles que te llevaron a ningún lado; y sobre todo, entenderás que solo se vive una vez y que ya no habrá nada ni nadie que pueda darte una segunda oportunidad para aprender y desaprender de tus errores que te llevaron a ser mejor persona.


Hay un momento para cada cosa, porque cada etapa de tu vida es un ciclo, aprendiendo a cerrar y abrir nuevos momentos....siéntete orgulloso de ti y trata de que tu luz ilumine a los pocos o muchos que te rodean.

Atentamente,

La Evolucion. 

“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”. 

Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra. 

FANNY JEM WONG 

" rodéate de los soñadores y de los hacedores, de los creyentes y de los pensadores, pero sobre todo, rodéate de los que ven la grandeza dentro de ti, incluso cuando no lo ves tú mismo."

- Edmund Lee. 

Me resulta imposible calcular las enormes carreteras de tristezas, los descomunales torreones de egoísmo  y murallas de miserias completamente inútiles, que ha sufrido el género humano  por su ignorancia absurda y supersticiosa. 

FANNY JEM WONG  

Alejandra Pizarnik  Diarios.

Nada es salvo el llanto. El llanto y un gran deseo de hundirme, de desaparecer para siempre. 

Haruki Murakami.

Kafka en la Orilla.

A veces, el destino se parece a una pequeña tempestad de arena que cambia de dirección sin cesar. Tú cambias de rumbo intentando evitarla. Y entonces la tormenta también cambia de dirección, siguiéndote a ti. Tú vuelves a cambiar de rumbo. Y la tormenta vuelve a cambiar de dirección, como antes. Y esto se repite una y otra vez. Como una danza macabra con la Muerte antes del amanecer. Y la razón es que la tormenta no es algo que venga de lejos y que no guarde relación contigo. Esta tormenta, en definitiva, eres tú. Es algo que se encuentra en tu interior. Lo único que puedes hacer es resignarte, meterte en ella de cabeza, taparte con fuerza los ojos y las orejas para que no se te llenen de arena e ir atravesándola paso a paso. Y en su interior no hay sol, ni luna, ni dirección, a veces ni siquiera existe el tiempo. Allí sólo hay una arena blanca y fina, como polvo de huesos, danzando en lo alto del cielo. Imagínate una tormenta como ésta.


Y cuando la tormenta de arena haya pasado, tú no comprenderás cómo has logrado cruzarla con vida. ¡No! Ni siquiera estarás seguro de que la tormenta haya cesado de verdad. Pero una cosa sí quedará clara. Y es que la persona que surja de la tormenta no será la misma persona que penetró en ella. Y ahí estriba el significado de la tormenta de arena. 

Clarissa Pinkola Estés  de "Mujeres que corren con lobos" 

El trabajo profundo se parece mucho a la excitación sexual. Comienza de cero, se acelera en altiplanos, se vuelve sostenido e intenso. Si los altiplanos son interrumpidos de golpe (imagina un ruido fuerte e inesperado), deberás comenzar todo de nuevo.

EN PAZ AMADO NERVO 

Muy cerca de mi ocaso, yo te bendigo, vida, 

porque nunca me diste ni esperanza fallida, 

ni trabajos injustos, ni pena inmerecida; 


porque veo al final de mi rudo camino 

que yo fui el arquitecto de mi propio destino; 


que si extraje las mieles o la hiel de las cosas, 

fue porque en ellas puse hiel o mieles sabrosas: 

cuando planté rosales, coseché siempre rosas. 


...Cierto, a mis lozanías va a seguir el invierno: 

¡más tú no me dijiste que mayo fuese eterno! 


Hallé sin duda largas las noches de mis penas; 

mas no me prometiste tan sólo noches buenas; 

y en cambio tuve algunas santamente serenas... 


Amé, fui amado, el sol acarició mi faz. 

¡Vida, nada me debes! ¡Vida, estamos en paz! 

DE FRÍA PORCELANA POR FANNY JEM WONG 

Estoy aquí, buscándote en el centro mismo de la noche.

Noche funesta que tanto supo de ansiedades y de esperas.

Conciencia iluminada por estrellas que dentro de un gran tazón agonizan.

Y el rostro pintado cal y cenizas, oblicuas penas desgarrando la sonrisa.


El corazón desnudo, infinito universo, océanos eternos sus espejos.

Asfixiantes y neurálgicas noches en las que no sonaron los cascos.

¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego.

Tres estaciones completas, miles de cantos estrellándose sobre la acera.


Intermitentes esperas, laberintos de palabras jamás articuladas

Y pinte el rostro de blanco, llanto revestido de fría porcelana

Y dibuje una sonrisa sobre la horrible mueca de una circunferencia de angustia

Y desnude el alma por inquietud, por insania ¿Quién sabe?

Que lo juzguen los puritanos que a escondidas se desnudan y alistan las piedras.


Y la música que me vistió con sus besos convirtiérase en espeso humo.

Comparsa conocida de pánicos, de esperas en las que faltaron las fuerzas

Revolcándose la mente entre sombras, entre brujas y demonios

Tratando de armar cada pedazo de un jarrón inexistente,

De un océano de sueños mutilados.


Torrentes de linfa salada y ácidos coágulos atracando la garganta

Noches de inquietantes pensamientos en que las manos gritaban

Recuerda ¡Te conozco! Sé de tu sed desesperada, de tus embestidas

De la enfermedad que corre por tu sangre, del confesionario

De tus falsas eucaristías, de tus hazañas, de tus magnificas batallas 

Y por sobre todo de tu extraña filosofía.


Sé del ave herida que guardas entre tus secretas pertenencias

Mole gloriosa, vas sediento, majestuoso fantasma entre tormentas

Cultivas la virtud en los otros mientras, tu egoísmo es eterna condena

Ráfaga azul de parpados dormidos, te tragaste la miel y hasta la colmena.


Y me pinte el rostro de blanco, cerré ventanas, puertas, corrí cerrojos

Condené las carnes al fuego del infierno, latigue mis voces internas

Colgué los vestidos tejidos por tus caricias en un alambre ruinoso

Estoy aquí, tras las heladas cortinas de los silencios de una catástrofe celeste

¡Malditas bestias! Que alejaron el portentoso carruaje de fuego

Aún. ..Aún.... ¡Te amo!

FANNY JEM WONG 

“Cartas al Castor”, de Jean-Paul Sartre

A Simone de Beauvoir 

Mi querido Castor 

Le escribo al calor de la lumbre, bien arrimado a la estufa, aunque el tiempo sea ahora mucho más clemente. Esta noche, incluso, hubo deshielo, y como la antevíspera las tuberías habían reventado, a eso de las dos un rugido despertó a Paul -yo dormía como un bendito-. Creyó que era el fuego, pero era el agua. Se vistió a toda prisa y se lanzó al pasillo, ya inundado. Hubo un tremendo ajetreo y finalmente cortaron el agua. No tenemos ni una gota para lavarnos -sabe usted que esto no me preocupa mucho-. Sólo es un fastidio por los retretes, que ahora no podemos limpiar, y en los que excrementos de diversas procedencias se interpenetran íntimamente al capricho de las heladas y deshielos hasta constituir un budín inmundo y voluminoso. “Hacemos” en el campo. Creo que Paul sufre las consecuencias y está estreñido por vergüenza de mostrar el culo. 

Hoy, pues, era Año Nuevo. No se tradujo en nada fuera de lo común, salvo que hubo un excelente choucroute y mucha gente en el restaurante de la estación. Y ayer, Nochevieja, tampoco sucedió gran cosa, excepto que una ignota bestia puso a todo volumen la radio de los oficiales, tras marcharse éstos, y acompañó la música aporreando al azar el teclado del piano, hasta medianoche. Yo, por mi parte, escribía tranquilamente en nuestro pequeño local. 


El paisaje es siempre el mismo, un tenue polvillo de nieve, un poquito de blanco por todas partes, bastaría rascar apenas con la uña y aparecería el negro de la tierra helada y de los árboles. Estuve todo el día retocando pasajes de mi novela, en cuanto acabe me pondré a trabajar en Septembre; estoy contentísimo. Espero poder publicar los dos volúmenes a la vez, sería mejor, se vería mejor a dónde apunto. Aquí el mundo es idéntico a sí mismo: Paul siempre alarmado; Mistler me presta mil pequeños servicios a cambio de mis enseñanzas. Fue él quien hizo los paquetes de libros que les enviaré a Bost y a usted en cuanto me haya mandado algún dinero y, como un soldado me había pedido El muelle de las brumas, de Marc Orlan (por error, creyendo que iba a encontrar entera la historia de la película) y yo le había pedido a Mistler que me lo recordara, esta mañana vino a hacerme acordar pero el libro estaba en uno de los paquetes de Bost y entonces deshizo el paquete y después lo ató de nuevo. Además hará que me envíen los Nocturnos y Preludios de Chopin para que los estudie al piano. Entre los secretarios y nosotros hay envidias de familia. Por supuesto, los envidiados somos nosotros. Parece que es mi suerte despertar envidia por todas partes, desde la Ciudad Universitaria hasta aquí. Pero, sobre todo, hablan. Es una clase de envidia débil e impotente que sólo conocía de oídas y que ni siquiera llega a la maledicencia. Por ejemplo, todas las mañanas, cuando vuelvo de desayunar, paso delante de sus ventanas y ellos comentan: “Vaya, es Sartre volviendo del café. Sí. Ha estado con la linda Charlotte. Los otros habrán hecho el sondeo sin él”, etc. No difiere de la constatación de hecho más que en la intención de censura amistosa que le ponen, pero en el fondo es una simple constatación de hecho, porque no consiguen determinar exactamente lo que hay que censurar: ¿que yo disponga de bastante dinero, tiempo, puerilidad para permitirme un desayuno en el café? Todas las mañanas el objeto les parece vagamente escandaloso, y todas las mañanas lo señalan al pasar, sin más, se ha vuelto un menudo escándalo habitual del que no podrían prescindir. Están en el grado inferior de la escala. Naturalmente, todo esto me lo comunica el bueno de Mistler, quien hasta querría que dé un rodeo para evitar sus miradas, pero como ya se puede usted figurar, sería demasiado cansador. Y eso es todo. El Diario de Stendhal me encanta, estoy leyendo el tercer tomo, su historia con la señora Daru, es muy divertido. También leo el libro de Rauschning, realmente instructivo, incluso haré un resumen en el cuaderno; y además un poco las Provinciales y también un poco Jacques le Fataliste. Tania me escribe: “Estoy leyendo un libro estupendo que debo enviarte”. Me pierdo en conjeturas. ¿Será El diablo enamorado? 

Hoy no ha habido carta suya. Pero como ayer tuve tres, no me quejo demasiado. Tengo muchísimas ganas de verla, querido amor mío. Éste es el período un tanto crispante en que el permiso se aleja o se aproxima de día en día, según las diferentes informaciones y el humor del cabo que hace las listas en el C.G. Pero voy a defenderme. Quisiera partir en quince días, si fuera posible. Hasta pronto, dulce Castor, que duerme ya tras haber esquiado tanto. Ya sabe que me levanto tempranísimo, como usted. Cuando usted se está calzando sus pequeños esquís, yo hace tiempo me he puesto mis polainas y he bajado a medir el viento para telefonear un panorama general al puesto meteorológico del cuerpo de ejército. Duermo poco pero estoy animoso. Hasta mañana, mi pequeña flor, la quiero con todas mis fuerzas. 

Primero de enero, 1940

Si amas a una flor que es única en el mundo, y está entre millones de estrellas, con sólo mirar al cielo te sentirás feliz, porque sabes que tu flor está en alguna parte. 

Antoine Saint Exupery

" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."

- Lao Tzu 

" El camino de ida hacia la libertad emocional está construido a partir de las piedras que vamos soltando; es decir, de sentimientos y personas tóxicas de las cuales nos vamos a deshacer.

No es más fuerte quien más soporta, sino quien es más capaz de "soltar"

Si no trae alegría a tu vida... Suelte

Si no lo ilumina ni edifica... Suelte

Si permanece pero no crece... Suelte

Si le da seguridad y así te evita el esfuerzo de desarrollarse... Suelte

Si no trae reconocimiento a tus talentos... Suelte

Si no acaricia tu ser... Suelte

Si no te impulsa a despegar... Suelte

Se habla, pero no hace... Suelte

Si no hay un lugar en su vida para usted... Suelte

Se trata de cambiarlo... Suelte

Si el "yo" se impone... Suelte

Si son más los desencuentros que los encuentros... Suelte

Si simplemente no agrega a su vida... Suelte

Suelta... La caída será mucho menos dolorosa que el dolor de mantener preso a lo que podría haber sido, pero no fue así. 

TU EGOÍSMO

Sí el universo se centra en ti: Habrás perdido

porque los amaneceres solo serán escombros

Y las dudas invasoras de la noche: Violentas

Y no habrán trinos de silvestres golondrinas

Y en las riberas solo arderán negras las aguas

Y a las costillas les pesaran pasar los siglos

Y la soledad cubrirá avergonzada las mañanas

Y todo lo que fue gloria de amor serán olvidos

Y en tus andenes jamás se cosecharan frutos

Y todos los Ángeles serán fantasmas mutilados

Y crecerán las dudas acuciosas en las noches

Y los suspiros serán la muerte de las gargantas

Y tu voz resoplara en una trompeta de llantos

Y pretenderás cuestionar todas las verdades

Y verás que se equivocan las obstinaciones

Y las alegrías serán efímeras incertidumbres

Y los vientos azules serán campanadas inútiles

Y estarás vencido antes de empezar todas las batallas

Y todos los conjuros se verterán en realidades

Y todas las verdades retumbarán como mentiras

Y las gravillas se alzaran como inocuas montañas

Y las sonrisas se reirán como tristes lágrimas

Y los gorjeos serán graznidos de grullas y búhos

Y ningún árbol retoñara las hojas ya caídas

Y las fiebres sutiles se convertirán grises en pestes

Y la memoria se volverá ingrata a otras memorias

En el firmamento que con tu ausencia libertad

Será una constelación de espanto lluvioso.

Fanny Jem Wong.

30-05-05

“Fue el tiempo que pasaste con tu rosa lo que la hizo tan importante.” 

Antoine Saint Exupery  

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda . 

Frida Kalho 

Bienvenida

Mario Benedetti

Se me ocurre que vas a llegar distinta

no exactamente más linda

ni más fuerte

ni más dócil

ni más cauta

tan solo que vas a llegar distinta

como si esta temporada de no verme

te hubiera sorprendido a vos también

quizá porque sabes

cómo te pienso y te enumero


después de todo la nostalgia existe

aunque no lloremos en los andenes fantasmales

ni sobre las almohadas de candor

ni bajo el cielo opaco


yo nostalgio

tu nostalgias

y cómo me revienta que él nostalgie


tu rostro es la vanguardia

tal vez llega primero

porque lo pinto en las paredes

con trazos invisibles y seguros


no olvides que tu rostro

me mira como pueblo

sonríe y rabia y canta

como pueblo

y eso te da una lumbre

inapagable

ahora no tengo dudas

vas a llegar distinta y con señales

con nuevas

con hondura

con franqueza


sé que voy a quererte sin preguntas

sé que vas a quererme sin respuestas. 

Ahora que miedo inútil, qué vergüenza

no tener oración para morder,

no tener fe para clavar las uñas,

no tener nada más que la noche,

saber que Dios se muere, se resbala,

que Dios retrocede con los brazos cerrados,

con los labios cerrados, con la niebla,

como un campanario atrozmente en ruinas

que desandara siglos de ceniza.

BENEDETTI 

Hipocresía el Rictus Sarcástico

Verdad, Águila Insigne, tu rostro esta herido

Emprende desamor, la cruz no la pierdas

Prisionera de grises esferas demoníacas

Hipocresía eres reina de aspas insomnes

Templo de vanidades chillonas bastardas

En coros redoblados se elevan erguidos

Los falsos gestos de señorío venerando hierros

Rictus sarcásticos hidras de mil cabezas rojas

Danzan las brujas, bailan coloradas las bestias,

Escorpiones y alacranes están bien disfrazados

Dios salio del santuario o duerme ignoto quizás

Mientras las ratas escupen besos traicioneros

Los vigilantes del umbral abandonan sus puestos

Esconden las llaves, se convierten en testigos ciegos

Cuando rezan, comen y defecan los falsos santos

Y las prostitutas sagradas rasgan vestiduras

Esta es la noche en que se mueren las razones

Suspira novia humillada las melodías lejanas

Gime, llora, se desangra en humedades solitarias

Falsos moralismo de piedra, es látigo y es mascara

El nido no protege hoy, no resguarda, no alimenta

Solo paja putrefacta mojada en hiel y apestosa bilis

Avanzan besos hipócritas, sangrando mentiras

Mientras Judas lame pezuñas y corazones

La duna llora dramáticas alucinaciones desérticas

Vomitando lejos las sombras de sus inseguridades

Que habitan, laceran la curtida piel de armadillo

Mientras los cuernos suenan en el cielo verdoso

Juran sobre círculo sangriento respetar sus votos

Sagradas letras gritan profanas e hipócritas sofismos

En el templo de la muerte caminan orgías mentirosas

La luz es fuego y las madres matan sus terneros

La estela protagónica radía titileos engañosos

La hipocresía Rictus Sarcástico sonríe airosa

Alza el molino agua de acequia humana.

FANNY JEM WONG 

04.06.05

Octavio paz-Piedra de sol 

(...)los dos se desnudaron y besaron

porque las desnudeces enlazadas

saltan el tiempo y son invulnerables,

nada las toca, vuelven al principio,

no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,

verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...

(...)Un mundo nace cuando dos se besan...

Soneto XXVII

Desnuda eres tan simple como una de tus manos,

lisa, terrestre, mínima, redonda, transparente,

tienes líneas de luna, caminos de manzana,

desnuda eres delgada como el trigo desnudo.


Desnuda eres azul como la noche en Cuba,

tienes enredaderas y estrellas en el pelo,

desnuda eres enorme y amarilla

como el verano en una iglesia de oro.


Desnuda eres pequeña como una de tus uñas,

curva, sutil, rosada hasta que nace el día

y te metes en el subterráneo del mundo


como en un largo túnel de trajes y trabajos:

tu claridad se apaga, se viste, se deshoja

y otra vez vuelve a ser una mano desnuda.

*Pablo Neruda

Julio Cortázar: Rayuela.

“-Hacíamos el amor como dos músicos que se juntan para tocar sonatas.

-Precioso, lo que decís.

-Era así, el piano iba por su lado y el violín por el suyo y de eso salía la sonata, pero ya ves, en el fondo no nos encontrábamos. Me di cuenta en seguida, Horacio, pero las sonatas eran tan hermosas”. 

HEBRAS DE AMOR

En lo alto de una torre de esmeralda

gira apenada la bella rueca dorada.

El ágil viento se detiene imponente

en la estación que pasando le ofrece

sus algodones dorados a la hilandera.

Sola, taciturna y callada ella espera

en su curul de marfil la primavera.


En sueños esta formando los ovillos

de los pensamientos que la poseen,

en las lúgubres sombras de su mente.

Lentas corren las horas y la rueca

gira y gira entre las níveas manos

con los dedos desgarrados en llagas.

El rostro de ella cansancio refleja.


Sus labios están sangrando espuma.

Las manos le bailan en danzas extrañas.

Se manchan los ovillos con la sangre

que brota desde su húmeda caverna.

Sus ojos destilan lagunas de perlas

que de su amor van bañando la rueca

como elixir que embruja el hilo amado.


La madeja del hilo del deseo crece

entre sus senos, en la curva espalda

acariciándole todo el suave tramado.

Con la furia de besos desesperados

arranca el vestido de ardiente lino.

La cubren unos labios rojos de lujuria

bailando la balada de la cadera frenética.


El blanco algodón va formándole los hilos

del deseo febril que crece en un ovillo

de placer que arrulla la médula del sexo.

En el sendero de los susurros y los jadeos

aprieta, gime, aúlla, grita en el vendaval

de las sensaciones locas que estallan

en la tonada del embeleso de los amantes.


Sacudida entre temblores interminables

lo desgarra, lo engulle, lo bebe , lo arde.

Rotos los silencios del dolor y del olvido,

ciega en el delirio; la hilandera y el hilo

en el ritual de los bacanales de Dionisio

rinden culto al amor del sueño envilecido

con la entrega febril da todo al hilo amado.


Más con el ímpetu de su naturaleza traga

la hebra que con la nobleza del amor

el hilo entrega y lo envuelve en la madeja

hasta agonizar entre su ardiente cuerpo

apagándolo en el silencio de la muerte.

FANNY JEM WONG. 

*Eduardo Galeano

El libro de los abrazos 

Cuando es verdadera, cuando nace de la necesidad de decir, a la voz humana no hay quien la pare. Si le niegan la boca, ella habla por las manos, o por los ojos, o por los poros, o por donde sea. Porque todos, toditos, tenemos algo que decir a los demás, alguna cosa que merece ser por los demás celebrada o perdonada.

HONESTIDAD POR FANNY JEM WONG

A quién engaña cuando retumban

los ecos dentro del tuétano

A quién engaña el bufón infatuado 

cuando sale al gran escenario

El teatro es su vida y son solo los tuertos 

quienes alaban sus mentiras

Falsa mascara de porcelana 

sabe bien donde arponearme el alma.


Mas la agudeza de estos versos 

será la gloria que redima mis penas

En donde las falacias no se ensalzan 

y solo la verdad se aclama

Escúchense ahora los ecos 

y píntense de azules los pensamientos

Mientras en el viejo piano resuenan 

las más hermosas tonadas.


El falso ídolo de barro juguetea 

entre ajenas insignias quebradas

Porque la imagen reflejada en ese lago 

originalmente nunca fue la suya

Sigue sumando a las alforjas lo ajeno 

y lo propio como hace el codicioso

No le importo si su acto mutilaba 

y destrozaba los moribundos cantos.


Dejándole al poeta solo un cúmulo de letras 

desgastadas, sin sentido

Que no alimentaran el corazón, ni las entrañas, 

mucho menos el alma.

Ahora en carroza revolcada 

persigue el azul de extraños océanos

Nunca acepto conservar lo

que realmente era suyo 

con altura y profundidad.


La dignidad y el respeto 

no es solo una cuestión de adición de palabras.

FANNY JEM WONG 

Soledades

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúscula

no existe

ah pero si existiera con minúscula

seria semejante a nuestra breve

presoledad


después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad


ya se que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo


sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separan

y en es sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo


los datos objetivos son como sigue


hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos


claro que la soledad no viene sola


si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se vera un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buenagente


después de la alegría

después de la plenitud

después del amor

viene la soledad


conforme

pero

que vendrá después

de la soledad


a veces no me siento

tan solo

si imagino

mejor dicho si se

que mas allá de mi soledad

y de la tuya

otra vez estas vos

aunque sea preguntándote a solas

que vendrá después

de la soledad.

*Mario Benedetti. 

Erich Fromm

Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar. 

El bergantín de la tristeza

 La muerte es el alma cansada

es poesía raída, defenestrada.

Tiene trampas de gramática

realmente muy profundas.

Ojala estuvieras aquí querida

estoy agotándome de sueños.

Perdóname… será el insomnio…

es mi lamento, tal vez una quimera.

No quiero sentir cerca una palabra

ni un deseo, quiero una mano tierna

llena de amor acariciando todos

mis sentidos y mi cuerpo entero.

Ya no quiero alas… quiero besos

esto me hace sentirme viva

de alguna forma pertenecerte

y ser más importante y más triste.

¿Y que hacemos?… tienes la respuesta

¡ Nada! Yo no hago nada…eso creo

Haré lo que sea mejor para ti

si eso deseas bueno, vente a verme.

No puedo amor…ahora no puedo…

Porque me dañas con tus ilusiones

a quien ya no quiere vivir de ellas

y solo seria una poesía para ti.

¡Error! Si la ventana fuera realidad,

la que te iría serias vos.- un besote,

Chau princesa…Chau cariño…

No te olvides de este tierno niño.

Que te dará siempre abrigo amigo

amándote con el fuego de una brasa

que nunca se apagara porque eres

el aire que la alimenta y me arrasa.

Con tus versos mi amor iré al mar

a navegar en mi tormenta izaré

Mi vela en el bergantín de la tristeza

y desde allí en el horizonte veré

Tu dulce belleza.

FANNY JEM WONG

14.03.05

No naces el día en que sales del vientre de tu madre, naciste el día en que sales de tu ignorancia. Tu mayor despertar viene, cuando eres consciente de tu infinita naturaleza. Saber que vivimos en el interior es el comienzo de recordar a todos.

- Desconocido 

CIRIOS POR CONSTANTINO KAVAFIS

Delante de nosotros están plantados los días del futuro

como una fila de pequeños cirios encendidos,

dorados , cálidos y vividos cirios.

Quedan atrás los días del pasado,

Como una triste fila de cirios apagados;

Los más cercanos humean todavía

cirios fríos consumidos y torcidos.

No quiero los: me afligen su forma.

y me aflige recordar su luz primera.

Hacia delante miro mis cirios encendidos.

No quiero mirar atrás para no temblar viendo

Cuán presto se larga la oscura fila,

cuán presto cunden los cirios apagados. 

Los amigos, Julio Cortázar

En el tabaco, en el café, en el vino,

al borde de la noche se levantan

como esas voces que a lo lejos cantan

sin que se sepa qué, por el camino.

Livianamente hermanos del destino,

dióscuros, sombras pálidas, me espantan

las moscas de los hábitos, me aguantan

que siga a flote entre tanto remolino.

Los muertos hablan más pero al oído,

y los vivos son mano tibia y techo,

suma de lo ganado y lo perdido.

Así un día en la barca de la sombra,

de tanta ausencia abrigará mi pecho

esta antigua ternura que los nombra. 

LA CASA FRIA

La casa es un fantasmal calabozo oscuro

Los techos parecieran caerse a pedazos

¿Dónde se fueron todos?

No hay ecos, solo estaciones de invierno

Malditas poses congelantes 

La casa se cae a pedazos

A nadie pareciera importarle

Cada quien se ocupa de sus muros

La poesía va perdiendo fuerza

Nadie la espera…

FANNY JEM WONG 

Alguna vez escribí: "Azul es el color de los sueños”  

FANNY JEM WONG 

CANTA POETA CANTA

 

Canta poeta canta

para que aprenda a cantar

canta más fuerte poeta

canta a la orilla de mar.

 

Canta tus conciertos de letras

cántale al hombre de mar

cántale a los que sufren

para que puedan soñar.

 

Canta poeta canta

cántale a las estrellas,

al caracol, al caballito de mar

canta poeta, canta

que te sabré escuchar.

 

Canta para que lluevan estrellas

cántale al viejo enfermo

cántale al niño pobre

para que dejen de llorar.

 

Cántale a los miserables

cántale a los que luchan por pan

cántale a la blanca luna

y a la libertad de tu pueblo

que hoy, yo aprendí a cantar.

FANNY JEM WONG 


CONSTRUIR UN REINO POR FANNY JEM WONG

Existen muchas formas de construir un reino, hace varios años emprendí la tarea. A veces parecía inagotable... Le ofrende mis sueños… deje en ello la vida…..A nadie pareció importarle… y a mí menos.

A sabiendas de lo que hacía, me transforme en parte de las estructuras de mi creación, en un fantasma en búsqueda de cumplir un solo objetivo, eternizar sus letras.

Hoy afirmo que no lo conseguí, pero al menos lo intente. Mis poesías solo fueron letras….letras… letras muertas… antes de haberlas parido…

En ocasiones pensaba –

-Que fácil sería derrumbar todo esto, el dolor enloquecía la mente, los ojos no veían, a pesar de ello aprendí a respirar hondo y a detener el puño.

En otras ocasiones eran otras manos las que borraban en un segundo todo lo avanzado, las estructuras intermitentes a veces desaparecen así y sin previo aviso y ves caer lo que tanto esfuerzo te costo levantar.

Años dedique mi pequeña existencia solo a esto edificar mi ciudad de letras. Desgastando en ocasiones mucho más allá de lo humanamente permitido todas mis energías…. Logre construir casa tras casa, palacio tras palacio, carreteras, túneles, murallas, infernales laberintos y de cuando en cuando, fastuosos jardines, fértiles huertos, estanques de aguas cálidas, oasis placenteros…. Pero nada… nada….me fue suficiente.

No conforme con ello, tejí pacientemente noche tras noche, día tras día una enorme red de conexiones, debía llegar a Roma ese era el objetivo. Hoy creo que elegí la muerte y no la vida.

Me pregunto -¿Si valió o no la pena… si algunos de mis hijos sobrevivirán a mí?

Vestí mi reino de espejos, pinté paredes con lágrimas, alimente con linfa y demás fluidos el calor del fuego de cada una de mis casas .Los invadí de miles de fotografías, de recuerdos, detuve los relojes y los colgué en un alambre para así congelar las horas.

Mi real ciudad de luces intermitente, tan fuerte y tan frágil a la vez, construida por mí para refugiar a mi amor por siglos.

Entre sus muros me vestí de ira, me revolqué en el dolor, vomite entrañas, parí mis hijos muertos pero también coseche flores, escuche cantar sirenas, vi fornicar a la pluma y al tintero…Cuántas imágenes…cuántas…atropellándose una tras otra, pugnando por obtener un lugar…otras solo se estrellaban contra mi cráneo y allí están todavía.

Hoy reconozco que soy, lo que soy por todo lo que he vivido… De nada me arrepiento…esto fue, es y será mi por siempre mi reino…

Cuando yo no esté quedarán mis versos…

Mi poesía soy yo

JEM WONG

LIMA – PERÚ

25-11-2009

“A VECES CUANDO SE PIERDE SE GANA” 

Me dueles

Me dueles.

Mansamente, insoportablemente, me dueles.

Toma mi cabeza, córtame el cuello.

Nada queda de mí después de este amor.


Entre los escombros de mi alma búscame,

escúchame.

En algún sitio mi voz, sobrevive, llama,

pide tu asombro,

tu iluminado silencio.


Atravesando muros, atmósferas, edades,

tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)

viene desde la muerte, desde antes

del primer día que despertara al mundo.


¡Qué claridad tu rostro, qué ternura

de luz ensimismada,

qué dibujos de miel sobre hojas de agua!


Amo tus ojos, amo, amo tus ojos.

Soy como el hijo de tus ojos,

como una gota de tus ojos soy.

Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,

del suelo, de la sombra que pisas,

del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños.

Levántame. Porque he caído de tus manos

y quiero vivir, vivir, vivir.

JAIME SABINES 

LA LOBA

Yo soy como la loba.

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Yo tengo un hijo fruto del amor, de amor sin ley,

Que no pude ser como las otras, casta de buey

Con yugo al cuello; ¡libre se eleve mi cabeza!

Yo quiero con mis manos apartar la maleza.

Mirad cómo se ríen y cómo me señalan

Porque lo digo así: (Las ovejitas balan

Porque ven que una loba ha entrado en el corral

Y saben que las lobas vienen del matorral).

¡Pobrecitas y mansas ovejas del rebaño!

No temáis a la loba, ella no os hará daño.

Pero tampoco riáis, que sus dientes son finos

¡Y en el bosque aprendieron sus manejos felinos!

No os robará la loba al pastor, no os inquietéis;

Yo sé que alguien lo dijo y vosotras lo creéis

Pero sin fundamento, que no sabe robar

Esa loba; ¡sus dientes son armas de matar!

Ha entrado en el corral porque sí, porque gusta

De ver cómo al llegar el rebaño se asusta,

Y cómo disimula con risas su temor

Bosquejando en el gesto un extraño escozor...

Id si acaso podéis frente a frente a la loba

Y robadle el cachorro; no vayáis en la boba

Conjunción de un rebaño ni llevéis un pastor...

¡Id solas! ¡Fuerza a fuerza oponed el valor!

Ovejitas, mostradme los dientes. ¡Qué pequeños!

No podréis, pobrecitas, caminar sin los dueños

Por la montaña abrupta, que si el tigre os acecha

No sabréis defenderos, moriréis en la brecha.

Yo soy como la loba. Ando sola y me río

Del rebaño. El sustento me lo gano y es mío

Donde quiera que sea, que yo tengo una mano

Que sabe trabajar y un cerebro que es sano.

La que pueda seguirme que se venga conmigo.

Pero yo estoy de pie, de frente al enemigo,

La vida, y no temo su arrebato fatal

Porque tengo en la mano siempre pronto un puñal.

El hijo y después yo y después... ¡lo que sea!

Aquello que me llame más pronto a la pelea.

A veces la ilusión de un capullo de amor

Que yo sé malograr antes que se haga flor.

Yo soy como la loba,

Quebré con el rebaño

Y me fui a la montaña

Fatigada del llano.

Alfonsina Storni- Argentina. 

*Arthur Schopenhauer - Dilema del erizo. 

"Así es como la necesidad de compañía, brotada de la vaciedad y monotonía de su propio interior, empuja a las personas a juntarse; pero sus muchas propiedades repulsivas y sus muchos defectos intolerables vuelven a apartarlas violentamente".

Luis Cernuda Miron.

"Donde habite el olvido, 

En los vastos jardines sin aurora; 

Donde yo sólo sea 

Memoria de una piedra sepultada entre ortigas 

Sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.


Donde mi nombre deje 

Al cuerpo que designa en brazos de los siglos, 

Donde el deseo no exista. 


En esa gran región donde el amor, ángel terrible, 

No esconda como acero 

En mi pecho su ala, 

Sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento. 


Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya, 

Sometiendo a otra vida su vida, 

Sin más horizonte que otros ojos frente a frente. 


Donde penas y dichas no sean más que nombres, 

Cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo; 

Donde al fin quede libre sin saberlo yo mismo, 

Disuelto en niebla, ausencia, 

Ausencia leve como carne de niño. 

Allá, allá lejos; 

Donde habite el olvido". 

Ernesto Sábato.-Sobre héroes y tumbas 

(...)No hay casualidades sino destinos. No se encuentra sino lo que se busca, y se busca lo que en cierto modo está escondido en lo más profundo y oscuro de nuestro corazón. Porque si no, ¿cómo el encuentro con una misma persona no produce en dos seres los mismos resultados? ¿Por qué a uno el encuentro con un revolucionario lo lleva a la revolución y al otro lo deja indiferente? Razón por la cual parece como que uno termina por encontrarse al final con las personas que debe encontrar, quedando así la casualidad reducida a límites muy modestos...

Hay cosas que tengo que decirte: de la película Más allá de los sueños. 

Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...

Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...

Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...

Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.

Con Las Palabras Desnudas

Con las palabras desnudas,

con la complejidad de cada imágen

retratada sobre espumosas sábanas

convertidas en inmortales poemas…

¡Te amé!

Con la complicidad inconfesable de mis actos,

de mis absurdos e irracionales actos,

a pesar del raudo paso del tiempo,

a pesar de tus agridulces llamados…

¡Te amé!

Cuando la vida se apagaba en la garganta,

entre inusitados silencios y petrificados cantos,

entre sonrisas dormidas y gélidos adioses,

entre rubíes sombríos y espejos muertos…

¡Te amé!

A sabiendas de que serías angustiosa espera,

manuscrito extraviado, contradictorio abrazo,

dulce cruz, penosa procesión,

amarga e inevitable condena…

¡Te amé!

Con mis locuras que fueron tantas,

con mis extremos tan complejos,

con la ambivalencia de mis alocados actos,

Entre sollozos, quejidos y puños apretados…

¡Te amé!

Con mis ¡Te amos! aprisionados por tus besos,

entre calcinadas caricias y desbocados palpitares

con mis carnes, con mis huesos,

con mi ombligo, con mi centro

entre gritos desesperados y seguidillas de placeres…

¡Te amé!

A pesar de ti, a pesar de mí,

a pesar de todo y de todos,

de una manera endemoniada,

incoherente, estúpida, absurda,

desmedida, compulsiva, ciega…

¡Te amé!

Conciente de que eras agua de otro molino

A pesar de que serías viento helado,

dura loza, patética corona de mirada esquiva,

frágil memoria, eterno desatino

cruel jugada del destino…

¡Te amé!

FANNY JEM WONG

25-01-08

“Los ecos de mis cantos serán por siempre azules”

En todo arte es muy difícil aprender los puntos fuertes del maestro, pero sus puntos débiles son imitados fácilmente 

Samurai. 

¿Me preguntas por qué compro arroz y flores? Compro arroz para vivir y flores para tener algo por lo que vivir. 

Confucio. 

Walt Whitman, “Canto a mí mismo” en: Leaves of Grass. Traducción de Marcia Aguirre

Me celebro y me canto.

Y aquello de lo que me apropio habrás de apropiarte,

porque todos los átomos que me pertenecen también te pertenecen.

Me entrego al deleite y agasajo mi alma.

Me tiendo a mis anchas a observar un tallo de hierba del verano.

Mi lengua, los átomos de mi sangre, formados de esta tierra y este aire,

nacido de padres que nacieron aquí, lo mismo que sus padres:

A los treinta y siete años de edad, con la salud perfecta, empiezo

y espero no cesar hasta la muerte.

Dejo a las sectas y a las escuelas en suspenso.

Me retiro un momento, satisfecho de ello, pero no las olvido.

Soy puerto para el bien y para el mal, les permito hablar a todos, asumiendo todos los peligros.

Naturaleza sin freno, energía primitiva.

***

He oído a los habladores hablar, he oído su plática del comienzo y del fin.

Pero yo no hablo del comienzo y del fin.

Nunca ha habido más energía original que ahora,

ni más juventud o ancianidad que ahora,

y jamás habrá más perfección que ahora,

ni más cielo ni más infierno de los que hay ahora.

Ímpetu, ímpetu, ímpetu.

Siempre el ímpetu procreador del mundo.

Surgen de la penumbra elementos contrarios e iguales, siempre la sustancia y la multiplicación, siempre el sexo,

siempre un nudo de identidad, siempre lo diferente, siempre la generación de la vida.

***

Alejada de la contienda y el conflicto, permanece la esencia de lo que yo soy.

Divertida y satisfecha, compasiva, ociosa, única.

Miro hacia abajo, me levanto o apoyo mi brazo sobre una base invisible y segura.

O miro con la cabeza inclinada hacia un lado, con curiosidad por lo que sucederá.

Participo en el juego o lo abandono, sigo sus peripecias y me pregunto cuál será el resultado.

Miro hacia atrás y observo los días en que me sofocaba en medio de la niebla con los retóricos y los guerreros.

No empleo pullas ni sofismas: observo y espero.

***

Yo creo en vos, alma mía. Pero mi otro yo no se humillará.

Y vos no te humillarás ante él.

Entrégate conmigo al ocio sobre la hierba, libera tu garganta.

No quiero palabras, ni música, ni versos, ni costumbres, ni siquiera las mejores disertaciones.

Sólo quiero el arrullo, el susurro de tu voz suave.

Recuerdo cómo nos acostamos, una mañana diáfana de estío,

cómo apoyaste tu cabeza en mis caderas, cómo te inclinaste dulcemente sobre mí,

cómo me abriste la camisa sobre el pecho, cómo hundiste tu lengua hasta tocar mi corazón desnudo,

cómo te estiraste hasta acariciarme la barba, y cómo te estiraste hasta abrazarme los pies.

Con velocidad se elevaron y me rodearon la paz y el conocimiento que rebasa a todos los conflictos de la tierra.

Y sé que la mano de Dios es la promesa de la mía.

Y sé que el espíritu de Dios es hermano del mío.

Y sé que todos los hombres que han existido son también mis hermanos y las mujeres, mis hermanas y amantes.

Y que el amor es el sostén de la creación.

***

¿Ha creído algún hombre o mujer que es dichoso nacer?

Pues yo les digo a él o a ella que igualmente dichoso es morir.

Muero con los agonizantes y nazco con los recién nacidos, y no quepo entre mi sombrero y mis zapatos.

Examino objetos diversos, y no hay dos que sean iguales, y todos son buenos.

Buena la tierra y buena las estrellas y bueno todo lo que les pertenece.

Yo no soy la tierra ni parte accesoria de la tierra.

Yo soy el consorte y el compañero de las personas, y todas ellas son tan inmortales e insondables como yo.

(Ellas no saben cuán inmortales son, pero yo lo sé.)

***

Soy el maestro de los atletas.

Quien expande su pecho más que el mío, prueba la expansión de mi pecho.

Quien aprenda a destruir con mi estilo a su maestro, será quien honre a mi estilo.

El joven a quien amo se hará hombre por propio derecho.

La conformidad o el temor le harán malvado antes que virtuoso.

Amará a su novia, comerá su pan saboreándolo.

El amor no correspondido o el desdén podrán herirlo más profundamente que las cuchillas del acero.

Será el primero en domar caballos, en pelear, en dar en el blanco, en gobernar un esquife, en cantar o tañer el banjo.

Preferirá las cicatrices, los pelos hirsutos y los rostros picados de viruela a las caras limpias y afeitadas.

Los rostros curtidos por el sol a los que se resguardan de él.

Enseño a los hombres a que se aparten de mí, pero, ¿quién puede apartarse de mí?

A vos, quien quiera que seas, te seguiré desde ahora.

Mis palabras resonarán en tus oídos hasta que las comprendas.

Naces solo y mueres solo, y en el paréntesis la soledad es tan grande que necesitas compartir la vida para olvidarlo.

 Erich Fromm

*Charles Bukowski - Hollywood 

“Caí en un patético estado de desconexión. A menudo, con los humanos, ya sean buenos o malos, mis sentidos se cansan, simplemente desconectan, me doy por vencido. Soy educado. Asiento con la cabeza. Hago como si comprendiera porque no quiero que nadie se sienta herido. Este es mi punto débil, el que más problemas me ha causado. Muchas veces, cuando intento ser amable con los demás, lo que consigo es que mi alma se deshaga en una especie de pasta espiritual.

No importa. Mi cerebro desconecta. Escucho. Respondo. Y los otros son demasiado estúpidos como para darse cuenta de que no estoy ahí”.

El diario de Noah.

Noah: Te quedarías conmigo?

Allie: ¿Quedarme contigo? ¿Para que? Miranos, ya estamos peleando.

Noah: Pues es eso lo que hacemos. Peleamos. Tu me dices cuando soy un hijo de puta arrogante y yo te digo cuando sos una pesada insoportable. Lo cual eres el 99% del tiempo. No me importa insultarte. Me lo devuelves al instante, y regresas a hacer la misma cagada.

Allie: entonces ¿Qué?

Noah: no será fácil, será difícil. Y tendremos que echarle ganas cada día, pero quiero hacerlo, porque te quiero. Quiero todo de ti, para siempre, tu y yo, cada día. ¿harás algo por mi? ¿Por favor? Imagina tu vida, 30 años de hoy, 40 años de hoy, ¿Cómo se ve? Si es ese tipo, pues, vete. Vete. Te perdí una vez, creo que podría hacerlo de nuevo si supiera que es lo que realmente quieres. Pero no tomes el camino mas fácil

Allie: ¿Cual? No hay manera fácil no importa lo que haga, alguien se lastima.

Noah: deja de pensar en lo que quiere todo el mundo. Deja de pensar en lo que quiero yo, en lo que quiere él, o lo que quieren tus padres ¿Qué quieres tu? ¿Qué quieres?

Allie. No es tan simple..

Noah: Carajo! ¿Qué quieres?

Allie: Tengo que irme. 

ENGENDROS DE LA NADA POR FANNY JEM WONG

Intentando aferrarse a carnes muertas

Deformados yacen vagando en la memoria 

La mano los quiebra, el hambre los achata

Son engendros de la nada arañando paredes.


Corazón fosilizado, negras cruces de olvido

Las huellas de sus llantos, hechicería negra

Asfixiándose con sal asesinan los sentimientos 

Bajo el portal del infierno desvanecieras el alma.


Tormentosa locura alimentada de entrañas

Vientos meciendo rabiosos los cabellos de una calva

Nunca nacieron, fueron trampas para cuervos

Relucieron intermitentes frente al espejo empañado.


Fueron ríos de azufres negros disfrazados

Apóstoles del demonio condenando a quien les diera vida.

Llorar ausencias ¡Imposible! Fueron solo letras muertas

Hoy su olor de carne putrefacta yace sobre el cemento. 


Engendros de la nada, su muerte estaba escrita

Despojos no-natos, venenos dolorosos, dagas heladas, 

Disparos de lamentaciones, silencios quejumbrosos 

Malditas noches dantescas empuñando causas pérdidas.


Engendros de la nada, pobres cantos bañándose en fango

Danzaron entre lenguas de muerte ¡Nunca fueron!

Las cenizas cubrieron la pluma, la tinta y la cabeza 

¡Historia maldita! Ni siquiera Freud comprendería.


Fría, tétrica habitación oscura de versos muertos

Vacía en actitud de olvido desfallece la pluma

Engendros de la nada, solo versos muertos

Poesía maldita, bilis y ácidos cantos oscuros.


Desquiciado trovador, incauto soñador

No eres poesía solo un tonto corazón herido

Tus versos fueron solo engendros de la nada 

Nunca serán parte de ninguna historia.

FANNY JEM WONG 

HIPOCRESÍA EL RICTUS SARCÁSTICO POR FANNY JEM WONG

Verdad, Águila Insigne, tu rostro está herido.

Emprende desamor la cruz no la pierdas,

prisionera de grises esferas demoníacas,

hipocresía eres reina de aspas insomnes.


Templo de vanidades, chillonas, bastardas,

en coros redoblados se elevan erguidos ,

los falsos gestos de señorío venerando hierros,

rictus sarcásticos, hidras de mil cabezas rojas.


Danzan las brujas, bailan coloradas las bestias, 

escorpiones y alacranes están bien disfrazados.

Dios salió del santuario o duerme ignoto quizás, 

mientras las ratas escupen besos traicioneros


Los vigilantes del umbral abandonan sus puestos,

esconden las llaves, se convierten en testigos ciegos,

cuando rezan, comen y defecan los falsos santos

y las prostitutas sagradas rasgan vestiduras.


Esta es la noche en que se mueren las razones,

suspira novia humillada melodías lejanas.

Gime, llora, se desangra en humedades solitarias,

falsos moralismo de piedra, es látigo y es mascara.


El nido no protege hoy, no resguarda, no alimenta.

Solo paja putrefacta mojada en hiel y apestosa bilis,

avanzan besos hipócritas, sangrando mentiras

mientras Judas lame pezuñas y corazones.


La duna llora dramáticas alucinaciones desérticas,

vomitando lejos las sombras de sus inseguridades,

que habitan, laceran la curtida piel de armadillo

mientras los cuernos suenan en el cielo verdoso.


Juran sobre círculo sangriento respetar sus votos,

sagradas letras gritan profanas e hipócritas sofismos.

En el templo de la muerte caminan orgías mentirosas,

la luz es fuego y las madres matan sus terneros .


La estela protagónica radia titileos engañosos,

la hipocresía Rictus Sarcástico sonríe airosa,

alza el molino agua de acequia humana.

FANNY JEM WONG 

La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.

Goethe 

Se habla sin cesar contra las pasiones. Se las considera la fuente de todo mal humano, pero se olvida que también lo son de todo placer. 

(Denis Diderot) 

El bien que hemos hecho nos da una satisfacción interior, que es la más dulce de todas las pasiones.

(René Descartes) 

Favorecer a quien no lo ha de estimar es como echar agua al mar 

(Anónimo) 

FLORES DE CENIZAS

I

Hoy leí sobre el amor

que se esconde tras las lechugas,

en verdad que son grandes

los frutos de aquel huerto.

II

Me iré como llegué 

sin que nadie lo sepa.

Extraños son los versos

que no se pueden escribir

cuando las letras huyen asustadas

hacia las profundidades 

de los bosques de bambú

III

La montaña creció

socavé y socavé,

estación tras estación

y no logré vencerla…

Yandang es demasiado hermosa

para olvidarla, 

volveré el próximo invierno.

IV

Mi pensamiento divaga

perdido entre los pies 

de un ejército 

de hormigas rojas,

en vano intento 

contar sus zapatos.

V

Un ojo que no mira,

una mano que no toca,

un reloj siempre de prisa,

una esfera que no gira,

se transformó en un rompecabezas,

estos nunca me gustaron.

VI

Solo veo ríos negros 

sobre papeles de arroz

y ocho dragones 

señalando el camino.

Nada importante 

que deba recordar…

VII

Cigarrillo tras cigarrillo,

la habitación revienta de humo,

un cangrejo se ríe a carcajadas

cuando el Dragón terrestre

de un solo golpe 

destruye el preciado jarrón.

VIII

La pluma duerme

dentro de la caparazón

de una pesada tortuga

que se aleja y se aleja

Estoy agotada…

IX

Se declaro día de duelo

nadie lloró, nadie entendía

el por qué de tanto aspaviento

Solo era un ave más 

viajando hacia el oriente.

X

Contempló durante años como caían 

bolitas de oro dentro de la boca de la rana,

estas anunciaban funestos acontecimientos

Le ofrendo entonces sus manos

las recibió complacido 

alimentaron su enorme “ego”

XI

En vano intenta despertarla

un lúgubre manto cubre su calva cabeza

por fin se liberó de ella… 

Cuando un hambriento perro 

se trago de un solo bocado a la luna. 

XII

La veleta siempre giraba 

hacia la misma dirección,

lamentablemente el camino 

era oscuro y pantanoso

tropecé, perdí mis gafas,

cuando casi me dí por vencida

las encontraron las plantas de mis pies

XIII 

¿Uno más uno?

Depende, 

es verdad…

Y no de la pluma del faisán

Ni de los ábacos de perlas. 

XIV

La arrogancia es mérito

de quienes poseen mentes pequeñas,

quizás en invierno cuando las ramas caídas

solo sirvan para alimentar el fuego de la vieja estufa

añores los vientos de otoño.

XV

De la boca del Rey Dragón

se alimento desde siempre el Lago Yanhu

algún día lograré bañarme 

en sus aguas inmortales.

XVI

Cuando la luna cubra de plata mis cabellos

Y mis manos pierdan la blancura del marfil,

Odiosos pájaros me traerán dentro de sus picos

flores secas cubiertas de estiércol y cenizas

Eso no será trascendente,

lo bello no siempre es verdadero

y lo verdadero a veces resulta no ser bello.

FANNY JEM WONG 

"El primer beso..

Se perdió en la fragilidad  de una memoria  llena de agujeros negros... Solo está en estas letras" 

FANNY JEM WONG 

HAGAMOS UN TRATO

Cuando sientas tu herida sangrar

cuando sientas tu voz sollozar

cuenta conmigo

(de una canción de CARLOS PUEBLA)

Compañera

usted sabe

puede contar

conmigo

no hasta dos

o hasta diez

sino contar

conmigo


si alguna vez

advierte

que la miro a los ojos

y una veta de amor

reconoce en los míos

no alerte sus fusiles

ni piense qué delirio

a pesar de la veta

o tal vez porque existe

usted puede contar

conmigo


si otras veces

me encuentra

huraño sin motivo

no piense qué flojera

igual puede contar

conmigo


pero hagamos un trato

yo quisiera contar

con usted

es tan lindo

saber que usted existe

uno se siente vivo

y cuando digo esto

quiero decir contar

aunque sea hasta dos

aunque sea hasta cinco

no ya para que acuda

presurosa en mi auxilio

sino para saber

a ciencia cierta

que usted sabe que puede

contar conmigo.

Mario Benedetti 

El matrimonio es una barca que lleva a dos personas por un mar tormentoso; si uno de los dos hace algún movimiento brusco, la barca se hunde.

(Leon Tolstoi) 

"Los libros son el avión, el tren, el camino. Son el destino y el viaje. Son el hogar".

– Anna Quindlen 

HIJA DEL VIENTO

Tu lloras debajo de tu llanto

tú abres el cofre de tus deseos

y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad

que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

(Fragmento) 

TIEMPOS DE SORDERA

ESTAMOS DISTRAÍDOS ...en el laberinto bullicioso de un mundo colmado de afiladas lenguas, de discursos mentirosos, de rascacielos de envidia, de bulliciosos egos, de gritos inhumanos, de guerras, misiles, de mujeres y niños violentados y más…OÍMOS MÁS NO ESCUCHAMOS.

Fanny Jem Wong

Mercedes Reyes Arteaga-De noches y melancolías 

Quiero que sepas que sigo siendo la misma loca, la tuya, la mía, la nuestra, la de nadie. Que sepas que sigo cerrando los ojos y te miro por todas partes, que el viento me sigue trayendo tu risa y la lluvia me sigue mojando de ti. Que sigo siendo la misma loca, la romántica, la cursi. La que desgasta insomnios pensándote, la que te sueña y amanece sin ti. La que reza, la que te susurra antes de cerrar los ojos. Yo, la que sólo tú conoces, mujer de mil letras y caricias calmas. Que sepas que sigo siendo yo, que soy, que estoy, que vivo y suspiro para llenarte el alma en cada sorbo que le das al aire. Que sepas que sigo siendo yo, con piel nueva todas las mañanas, con sueños eternos. Que sigo siendo yo, contigo, sin ti, extrañándote, escribiéndote, susurrando en tu oído, no me olvides, no me olvides. Sigo siendo tan yo y tan tuya, como siempre, como nunca.

Gabriel García Marquez - Cien Años de Soledad 

(...)Era tan apremiante la pasión restaurada, que en mas de una ocasión se miraron a los ojos cuando se disponían a comer, y sin decirse nada taparon los platos y se fueron a morirse de hambre y de amor en el dormitorio...

Mario Benedetti - Irse

Cada vez que te vayas de vos misma

no olvides que te espero

en tres o cuatro puntos cardinales


siempre habrá un sitio dondequiera

con un montón de bienvenidas

todas te reconocen desde lejos

y aprontan una fiesta tan discreta

sin cantos sin fulgor sin tamboriles

que sólo vos sabrás que es para vos


cada vez que te vayas de vos misma

procurá que tu vida no se rompa

y tu otro vos no sufra el abandono/

y por favor no olvides que te espero

con este corazón recién comprado

en la feria mejor de los domingos


cada vez que te vayas de vos misma

no destruyas la vía de regreso

volver es una forma de encontrarse

y así verás que allí también te espero. 

Caminé demasiado tiempo entre cadáveres, la vida se escapa

FANNY JEM WONG


Amo como ama el amor. No conozco otra razón para amar que amarte. ¿Qué quieres que te diga además de que te amo, si lo que quiero decirte es que te amo?

Fernando Pessoa (1888-1935) Poeta portugués. 

El artista tiene una disposición natural, hacia todas las bellezas y fealdades de este y de otros mundos.

FANNY JEM WONG 

 EL ALMA DEL ARPA

  I

Llora el arpa dorada y ardiente

las melodías de hondas tristezas.

Los lamentos de la pobre alma

detrás de un espejo quemado.

La carga en sus notas grises

de todo el dolor del misterio,

una falsa tentativa de alejarse

de las sombras y de los llantos,

de las alas grises de la muerte

que la acarician ya sin límites.

II

Desbarata los paisajes insípidos

que sus tensas cuerdas ahora

dibujan en sus oníricas nubes

llorando arpa dorada, truena fuerte

que él está dormido y no escucha,

no siente, no se inmuta, no nada.

en la constelación, vibraciones

angustiosas y frías de la muerte.

toca hoy toda tu fúnebre música

entre fuegos y ritos milenarios.

III

¿Que te quema y qué te arrastra?

Es un solo de notas quebrantadas

comparte con él ausencia y la nada

llorando arpa de ensueño y de hadas

todo el canto hecho hiel fermentada.

Gime arpa lenta, suena pesada

los mares muertos de su olvido.

Haz que de tus cuerdas escapen

el crepitar de tus hilos muertos

y de todas tus notas adoloridas.

IV

Sujétate esta noche fría en hebras

sobre su cadera, sin inocencia.

Apóyate al hombro muy suavemente,

con pulsaciones que te exijan

poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.

Que cada cuerda sea apagada

antes de excitarte en la siguiente.

crea entre sus manos el poema

y suene él entre agudos y graves.

regálale las notas del amor que nace.

V

Que sus uñas ágiles saquen de ti

la belleza de tu voz y de tu timbre.

En ríos de melodía líquida y alba

muere coagulada, ahí desgárrate.

Rompe el silencio del que ya yace

entre las sabanas como dormido.

llora en la melodía del arpa de oro

todas las piezas de sus espejos

que idos formaron los caídos sueños

en los campos de los vencidos.

VI

Desnuda las notas hoy patéticas,

ofrécele los acordes a tu amado

el mejor de todos los conciertos

haz que tu vibrar mueva las hojas

entre los escombros de su cuerpo.

Adormécele las aguas, la tierra,

el polvo, las rocas… y el viento.

Llorando en el firmamento esta noche

la armonía de todos tus versos

en ausencia de su cuerpo ardiente.

VII

Seca las fuentes de miel naciente

los vientos de los mares, las olas

con poderosa furia de la espuma roja

que todas las cuidades de la muerte

y sus fantasmas ¡despierten ahora!

como en un principio las nubes alzadas

reinen solas y grises en las tinieblas.

Sumérgete en onírico mundo pasmado

inhóspito , frío, sin los colores de la vida

sin amor esperando el camino de nada.

VIII

Llora arpa mutilada por arte de Apolo,

que el firmamento sea un lienzo oscuro

en donde se esconda la risa que fornica

en las estrellas y las orgías de la luna.

Vibra sonora para que tu amado sienta

como tú lo incitas al amor, quebrándole

de placer hasta el último de sus huesos

Apodérate de su desnudo y dulce cetro

el concierto de las verdades ignoradas

flagrante canto de amor que ensordece.

IX

El sonido de un corazón grita herido

la etérea melodía de un arpa de amor

que se encuentra entre las roja llama

en la tristeza de un fugaz romance

que corto asesino sus alas doradas.

Vibra fuerte en la eternidad del tiempo

desgasta las aguas que lloran los montes

en torrentes de sangre hasta sus faldas

Que el amante dormido sienta su fuerza

y sepa que vives preñada de tristezas.

X

Arpa de oro, fúndete entre las flamas

navega entre las nubes del infierno

suena fuerte, envuélvelo en humo hasta

que tus cuerdas de celos, revienten.

Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto

del celo de una hambrienta loba herida

y en el vaso ceremonial del desesperado

él absorba la última gota de tus fluidos

relamiendo el amor entre tus cuerdas

que alzan sus notas floridas al viento.

XI

Suena arpa de los ensueños celestes

rompe los silencios detrás del espejo

quémalo, y él se despierte sabiéndolo

como rey y dueño de todos tus sueños.

¿Que te condena a vivir entre muertos?

Un sótano de ilusión que se desgasta

en el tiempo, en el jardín, en la pradera,

en las cuevas y las heladas montañas.

Atravesando la penumbra de las sombras

se recueste en las avenidas quebradas.

XII

Con voz furiosa lanza sostenidas notas

consúmala con un fuego que le abrase

demuéstrale tu poderío, toda tu realeza

sublévate a su terrible e ingrato olvido.

Revienta las lunas rojas y el viejo espejo

que todas sus riveras se viertan sobre ti

Arpa transmutada en carne y hueso hueco

ahógate en el etéreo teatro de delirios

con los llantos absurdos echa tu sangre

para que se escuchen ágiles los sonidos.

Por el camino de los años que ya nacen

y muere insaciable amándolo en sueños.

FANNY JEM WONG

05.02.2005

“El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas.

Eso es lo que la sostiene”.

Victor Hugo (1802-1885)

Carta de Frida kahlo, a José Bartolí, su amante.

Anoche sentía como si muchas alas me acariciaran toda, como si en la yema de tus dedos hubiera bocas que me besaran la piel. Los átomos de mi cuerpo son los tuyos y vibran juntos para querernos. Quiero vivir y ser fuerte para amarte con toda la ternura que tú mereces, para entregarte todo lo que de bueno haya en mí, y que sientas que no estás solo. Cerca o lejos, quiero que te sientas acompañado de mí, que vivas intensamente conmigo, pero sin que mi amor te estorbe para nada en tu trabajo ni en tus planes, que forme yo parte tan íntima en tu vida, que yo sea tú mismo, que si te cuido, nunca será exigiéndote nada, sino dejándote vivir libre, porque en todas tus acciones estará mi aprobación completa. Te quiero como eres, me enamora tu voz, todo lo que dices, lo que haces, lo que proyectas. Siento que te quise siempre, desde que naciste, y antes, cuando te concibieron. Y a veces siento que me naciste a mí. Quisiera que todas las cosas y las gentes te cuidaran y te amaran y estuvieran orgullosas, como yo, de tenerte. Eres tan fino y tan bueno que no mereces que te hiera la vida. Te escribiría horas y horas, aprenderé historias para contarte, inventaré palabras nuevas para decirte en todas que te quiero como a nadie. 

Mario Benedetti. La Tregua

(...) Pero, en definitiva, ¿qué es "Lo Nuestro"? Por ahora, al menos, es una especie de complicidad frente a los otros, un secreto compartido, un pacto unilateral. Naturalmente, esto no es una aventura, ni un programa, ni —menos que menos— un noviazgo. Sin embargo, es algo más que una amistad. Lo peor (¿o lo mejor?) es que ella se encuentra muy cómoda en esta indefinición. Me habla con toda confianza, con todo humor, creo que hasta con cariño...

 

No te voy a pedir que me des un beso.

Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado.

Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.

No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de la ciudad.

No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, ni aun que escribas nada bonito.

Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal te fue la noche, ni que me digas que me echas de menos.

No te voy a pedir que me iras las gracias, ni que hagas el tonto conmigo cuando mis ánimos estan por los suelos.

Y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones.

Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte.


No te voy a pedir que hagas nada.

Ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.


Porque si tengo que pedírtelo....

Ya no lo quiero

-Frida Kahlo- 

Del libro "UTOPoesÍAS". 

Ada Luz Márquez

Soy aire, tierra, agua y fuego,

el ancestro y el horizonte,

un latido del Universo.


Soy todos los ciclos,

todas las estaciones,

todo lo que nace y muere

y todo lo que permanece.


Soy todo lo que sueño,

lo que avanzo y retrocedo,

puro instinto, 

salvaje libertad,

acunada entre mis brazos, 

partera de mí misma.


Soy un lugar en este círculo 

en este territorio del silencio,

en este misterio delicioso,

oyente del susurro alado del viento.


Un corazón expandido

sin espacio ni tiempo,

sin principio ni fin,

fluctuando entre el estallido 

y el hilo de un arroyo, 

entre la explosión primigenia 

y la calma del último segundo,

la luz y la sombra,

el refugio y el abismo...

un tejido permeable al infinito. 


La Evolución.

En algún momento de tu vida, entenderás que no mentiste a nadie más que a ti mismo; que sufriste por tonterías y diste mucha importancia a algo que no merecía. Que pensaste mucho en lo que quisiste, pero nunca hiciste algo para que fuera posible. El tiempo desperdiciado en cosas inútiles que te llevaron a ningún lado; y, sobre todo, entenderás que solo se vive una vez y que ya no habrá nada ni nadie que pueda darte una segunda oportunidad para aprender y desaprender de tus errores que te llevaron a ser mejor persona.


Hay un momento para cada cosa, porque cada etapa de tu vida es un ciclo, aprendiendo a cerrar y abrir nuevos momentos…siéntete orgulloso de ti y trata de que tu luz ilumine a los pocos o muchos que te rodean.

Atentamente,

La Evolución.

Mario Benedetti - Última noción de Laura. 

Usted martín santomé no sabe

cómo querría tener yo ahora

todo el tiempo del mundo para quererlo

pero no voy a convocarlo junto a mí

ya que aún en el caso de que no estuviera

todavía muriéndome

entonces moriría

sólo de aproximarme a su tristeza.


usted martín santomé no sabe

cuánto he luchado por seguir viviendo

cómo he querido vivir para vivirlo

porque me estoy muriendo santomé


usted claro no sabe

ya que nunca lo he dicho

ni siquiera

en esas noches en que usted me descubre

con sus manos incrédulas y libres

usted no sabe cómo yo valoro

su sencillo coraje de quererme


usted martín santomé no sabe

y sé que no lo sabe

porque he visto sus ojos

despejando

la incógnita del miedo


no sabe que no es viejo

que no podría serlo

en todo caso allá usted con sus años

yo estoy segura de quererlo así.


usted martín santomé no sabe

qué bien, que lindo dice

avellaneda

de algún modo ha inventado

mi nombre con su amor


usted es la respuesta que yo esperaba

a una pregunta que nunca he formulado

usted es mi hombre

y yo la que abandono

usted es mi hombre

y yo la que flaqueo


usted Martín Santomé no sabe

al menos no lo sabe en esta espera

qué triste es ver cerrarse la alegría

sin previo aviso

de un brutal portazo


es raro

pero siento

que me voy alejando

de usted y de mí

que estábamos tan cerca

de mí y de usted


quizá porque vivir es eso

es estar cerca

y yo me estoy muriendo

santomé

no sabe usted

qué oscura

qué lejos

qué callada

usted

martín

martín cómo era

los nombres se me caen

yo misma me estoy cayendo


usted de todos modos

no sabe ni imagina

qué sola va a quedar

mi muerte sin su vida.

- ¿ Por qué no lloras si es pena lo que sientes?

- ¿Llorar?...llorar... ¿ Y para qué se llora?

- Se llora para aliviar las penas -le respondió el río-. Se llora, se canta y se ríe para aliviar las penas, pero primero, primero se llora.

(Del libro "¿ Por qué el mar es salado?" . Saúl Schkolnik ) 

Trabajar cansa, Cesare Pavese

Atravesar una calle para escapar de casa

sólo lo hace un muchacho, pero este hombre que vaga

todo el día por las calles ya no es un muchacho

y no escapa de casa.

Hay tardes de verano en que hasta las plazas están vacías, se extienden

bajo un sol casi poniente, y este hombre, que viene

por callejuelas de inútiles plantas, se para.

¿Vale la pena estar solo, para estar siempre más solo?

Con sólo dar la vuelta, las calles y la plaza

quedan vacías. Desearía detener a una mujer,

hablarle y proponerle que vivan juntos.

De otra forma, uno habla solo. Por eso en ocasiones

los borrachos se atacan con discursos nocturnos

que relatan los proyectos de toda una vida.

No es seguro que al ir a una plaza desierta

te encuentres con alguien, pero los que vagan por las calles

se quedan de vez en cuando. Si anduviera con alguien

mientras cruza estas calles, la casa sería

donde ella estuviera, y entonces valdría la pena.

Por la noche la plaza vuelve a quedar vacía

y este hombre, que pasa, no mira las casas

tras las inútiles luces, no levanta más los ojos:

sólo siente el asfalto que han hecho otros hombres

con manos endurecidas, tal como las suyas.

No es bueno quedarse en la plaza desierta.

Con seguridad habrá una mujer en la calle

qué, si él se lo pide, querrá llevarlo de la mano a casa

Julio Cortázar - Después de las fiestas. 

Y cuando todo el mundo se iba

y nos quedábamos los dos

entre vasos vacíos y ceniceros sucios,


Qué hermoso era saber que estabas

ahí como un remanso,

sola conmigo al borde de la noche,

y que durabas, eras más que el tiempo,


Eras la que no se iba

porque una misma almohada

y una misma tibieza

iba a llamarnos otra vez

a despertar al nuevo día,

juntos, riendo, despeinados.


*Arthur Schopenhauer - El amor, las mujeres y la muerte. 

"Una vez satisfecha su pasión, todo amante experimenta un especial desengaño: se  asombra de que el objeto de tantos deseos apasionados no le proporcione más que un placer efímero, seguido de un rápido desencanto".

Quién interpreta, asume como verdad su propia interpretación del objeto. Al pasar de generación en generación se va desdibujando el origen del mismo.

Fanny Jem Wong

Sus voces me dicen:

-¡Corta el hilo de plata! `

Y pienso:

La madeja siempre se enreda,

estoy cansada de tejer hijo mío

es tiempo regresar a lo universal.

FANNY JEM WONG

Jaime Sabines - Sólo en sueños 

Sólo en sueños,

sólo en el otro mundo del sueño te consigo,

a ciertas horas, cuando cierro puertas

detrás de mí.

¡Con qué desprecio he visto a los que sueñan,

y ahora estoy preso en su sortilegio,

atrapado en su red!

¡Con qué morboso deleite te introduzco

en la casa abandonada, y te amo mil veces

de la misma manera distinta!

Esos sitios que tú y yo conocemos

nos esperan todas las noches

como una vieja cama

y hay cosas en lo oscuro que nos sonríen.

Me gusta decirte lo de siempre

y mis manos adoran tu pelo

y te estrecho, poco a poco, hasta mi sangre.

Pequeña y dulce, te abrazas a mi abrazo,

y con mi mano en tu boca, te busco y te busco.

A veces lo recuerdo. A veces

sólo el cuerpo cansado me lo dice.

Al duro amanecer estás desvaneciéndote

y entre mis brazos sólo queda tu sombra.


ErnestoSábato-La resistencia. 

Ni el amor, ni los encuentros verdaderos, ni siquiera los profundos desencuentros, son obra de las casualidades, sino que nos están misteriosamente reservados. ¡Cuántas veces en la vida me ha sorprendido cómo, entre las multitudes de personas que existen en el mundo, nos cruzamos con aquellas que, de alguna manera, poseían las tablas de nuestro destino, como si hubiéramos pertenecido a una misma organización secreta, o a los capítulos de un mismo libro! Nunca supe si se los reconoce porque ya se los buscaba, o se los busca porque ya bordeaban los aledaños de nuestro destino.


Ella es Yang, yo soy Ying. 

¿Quién de las dos vencerá? 

Solo es cuestión de tiempo, respondo frente al espejo.

FANNY JEM WONG

Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.

VICTOR HUGO 

José Ángel Buesa - Poema del renunciamiento 

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.

Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,

fingiré una sonrisa como un dulce contraste

del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.


Soñaré con el nácar virginal de tu frente,

soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar,

soñaré con tus labios desesperadamente,

soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.


Quizás pases con otro que te diga al oído

esas frases que nadie como yo te dirá;

y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,

te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.


Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible,

como un sueño que nunca lograré realizar;

y el lejano perfume de mi amor imposible

rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.


Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,

el tormento infinito que te debo ocultar,

te diré sonriente: No es nada... ha sido el viento.

Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás!

*Marguerite Yourcenar 

La felicidad es frágil y, cuando no la destruyen las circunstancias o os hombres, se ve amenazada por fantasmas"

Una carta de amor

Julio Cortázar

Todo lo que de vos quisiera

es tan poco en el fondo

porque en el fondo es todo,

como un perro que pasa, una colina,

esas cosas de nada, cotidianas,

espiga y cabellera y dos terrones,

el olor de tu cuerpo,

lo que decís de cualquier cosa,

conmigo o contra mía,

todo eso es tan poco,

yo lo quiero de vos porque te quiero.

Que mires más allá de mí,

que me ames con violenta prescindencia

del mañana, que el grito

de tu entrega se estrelle

en la cara de un jefe de oficina,

y que el placer que juntos inventamos

sea otro signo de la libertad. 

Mi soledad no depende de la presencia o ausencia de gente; por el contrario, detesto a los que roban mi soledad sin a cambio ofrecerme verdadera compañía.

*Friedrich Nietzsche 

"Sólo la fantasía permanece siempre joven; lo que no ha ocurrido jamás no envejece nunca"

*Friedrich Schiller 

Alguna vez escribí:

“Escribo para no morirme”

¿Metáfora o literal?

Solo el autor lo sabe.

FANNY JEM WONG

Friedrich Nietzsche /Also Sprach Zarathustra 

"Para crecer fuerte, primero se debe hundir las raices en la nada, aprender a enfrentar la soledad más solitaria […] Debes estar dispuesto a quemarte en tu propia llama. ¿Cómo puedes volverte un ser nuevo y fuerte si primero no te transformas en cenizas?"

UNA PALABRA

Una palabra cualquiera puede ocasionar una discordia.

Una palabra cruel puede destruir una vida.

Una palabra amarga puede crear odio.

Una palabra brutal puede golpear y matar.

Una palabra agradable puede suavizar el camino.

Una palabra a tiempo puede ahorrar un esfuerzo.

Una palabra alegre puede iluminar el día.

Una palabra con amor y cariño puede curar y bendecir. 

“De música y la poesía cree el mundo  que necesitaba para sobrevivir”.

FANNY JEM WONG

 

"MAJESTUOSO CARRUAJE"

Nubarrones efímeros, agobiantes y efervescentes silencios

Carruaje revolcado en pendiente por mil bestias heridas

El reloj astronómico balancea furioso los extremos

Un final y un comienzo encuentran su centro en un pañuelo

El legado es la antitesis de palabra que jamás fue escrita

Silencios ensordecedores, la nada grita, la cosa se expande

Una lagrima de sangre tumbada sobre un cristal, sonríe

Cuando misteriosa la casa situada en la cumbre contrasta con el universo

Falsa es la simetría que distorsiona ventanales y puertas

Caen los techos, se abren los pisos, las luces oscilan, se apagan

Y en el pensamiento se añaden retratos de vacíos sobre los espejos rotos

Por las escaleras corren espesas las breas negras sin sentido

Y en los bordes de la cornisa canta un mutilado cuervo

…Aplastante fuerza no destruyas el hogar ancestral…

Hablar hoy no es lo justo, la historia estaba cantada

La dignidad de las palabras no se perderá entre vacíos

El pensamiento no fue lúcido ,las señales eran claras

Las advertencias no fueron escuchadas, ni vistas las luces rojas

El discurso no es posible ante una muerte siempre anunciada

Llovieron pestes horrendas de los cielos, no teníamos paraguas

Él que se atreve a actuar deberá ser responsable de sus acciones

Yo, lo fui, asumí errores, enfrenté el dolor y gané fortaleza

Llevó tiempo superar el legado de angustias y miedos ,es cierto

Hablar de las miserias de la historia es un absurdo

Jamás un elefante disfrutaría de un concierto de violines

Necio fue el amoroso proyecto, dolorosos y confusos los resultados

El ciego tenía ojos sanos pero no deseaba ver...

Y el tuerto incrédulamente tapo el único ojo de su gran “ego”

Voluptuosas y seductoras ecuaciones fueron las armas

De un homicidio voluntario siempre cantado...

Silencios ensordecedores, la nada grita, pero mi “yo” sigue vivo

Las palabras nunca lograrán ser suficientes, no compensan el dolor

Durante siglos cargue sobre el pecho una lápida sin dirección precisa

La nación de mis sueños fue tantas veces devastada y olvidada

El enlace fantasmal siempre rompió lazos fugitivo

Hoy no temo a la vida, no temo a la muerte,

Ni a la roja cola del demonio, ni a las lenguas de fuego

No temo a las ideas, ni a las palabras, ni a los cuchillos

Mucho menos a los espejos, ni a corredores oscuros

Siempre fueron todos ellos los súbditos de reinos conocidos

Cara a cara logré comprender los hechos

y siempre encontré la exacta forma de enfrentarlos

Me libero finalmente de antiguos esquemas

Tomo las riendas del majestuoso carruaje

Recupero la dignidad de una dinastía ancestral

De la cual soy heredera y jamás volveré a olvidarlo

El derecho de ser feliz a pesar de los boquetes que engalanan el pecho

Y pinto mis sueños, mi nombre y hasta mi sombra

De azules y turquesas imágenes, de rubíes, diamantes y jades

Recupero el derecho de ser el cochero de mi propia existencia

FANNY JEM WONG

“1467 días de sueños moribundos entre locas carreteras

Aletargada el alma despierta sobre el pescante

No logra ver ,pero por fin hoy sonríe…

¡Dios salve a la reina!”

FANNY JEM WONG

Música y lectura, combinación perfecta

FANNY JEM WONG 

A MI AMOR LEJANO

XI

Cuando estabas, las flores llenaban la casa.

Al irte, dejaste el lecho vacío.

La manta bordada, doblada,

permanece intacta.

Tres años ya han transcurrido,

pero tu fragancia no se disipa.

Te añoro, y de los árboles caen hojas amarillas.

Lloro, y sobre el verde musgo brilla el rocío.

Poema de Li Po

Traducción: Guojian Chen


QUIÉN MUERE?

Pablo Neruda 

Muere lentamente quien se transforma en esclavo del hábito, repitiendo todos los dias los mismos trayectos, quien no cambia de marca, no arriesga vestir un color nuevo y no le habla a quien no conoce.

Muere lentamente quien hace de la televisión su guru.

Muere lentamente quien evita una pasión, quien prefiere el negro sobre blanco y los puntos sobre las "ies" a un remolino de emociones, justamente las que rescatan el brillo de los ojos, sonrisas de los bostezos, corazones a los tropiezos y sentimientos.

Muere lentamente quien no voltea la mesa cuando esta infeliz en el trabajo, quien no arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien no se permite por lo menos una vez en la vida, huir de los consejos sensatos.

Muere lentamente quien no viaja, quien no lee, quien no oye música, quien no encuentra gracia en sí mismo.

Muere lentamente quien destruye su amor propio, quien no se deja ayudar.

Muere lentamente, quien pasa los días quejándose de su mala suerte o de la lluvia incesante.

Muere lentamente, quien abandona un proyecto antes de iniciarlo, no pregunta de un asunto que desconoce o no responde cuando le indagan sobre algo que sabe.

Evitemos la muerte en suaves cuotas, recordando siempre que estar vivo exige un esfuerzo mucho mayor que el simple hecho de respirar.

Solamente la ardiente paciencia hará que conquistemos una espléndida felicidad.

Depende de como lo vivamos...

PAN EL FEO

En sueños sencillos

la reina celaba

a Pan el feo

Dios divino

tocando la flauta

adentrándose

al mar embravecido.


En el pasadizo marino,

buscaba a una sirena

la del contorno secreto,

abandonando

por ella su hogar.


En los leves murmullos

de los placeres

encumbro Pan

las olas felices,

con los ojos febriles.


Navegando vio

la ninfa en el mar.

Pan secuestrando la mar,

montaba las olas

y a la sirena surco

con el erguido tormento.

Besaba las barcas

de níveos diamantes

tiñéndola con tinta de calamar.


Empezó a gemir

la bella ninfa

explotando

su delicada humedad

haciendo a la tierra

de Arcadia temblar.


Cambio el humo su destino

y otro fue el camino,

disipo Pan las tinieblas de atrás

sin compasión

y la bella reina

campesina avergonzada

del qué dirá

la mar y los bosques

Enamorada

hundió sus besos

ardientes en el remo

y debajo de las naves

encantadas.


Cubierto todo el mar

de pies a cabeza

se anido Pan

en los senos lujuriosos,

y la ninfa tocando la siringe

extasió su boca

en prolijo agradecimiento.


Entablo el remo

en pausada batalla,

al viento soplaron las velas

apretando al firmamento,

surco la ninfa

de amor los cuatro vientos.


Jem Wong 

Si alguien llama a tu puerta amiga mia 

Si alguien llama a tu puerta, amiga mía,

y algo en tu sangre late y no reposa

y en su tallo de agua, temblorosa,

la fuente es una líquida armonía.

Si alguien llama a tu puerta y todavía

te sobra tiempo para ser hermosa

y cabe todo abril en una rosa

y por la rosa se desangra el día.

Si alguien llama a tu puerta una mañana

sonora de palomas y campanas

y aún crees en el dolor y en la poesía.

Si aún la vida es verdad y el verso existe.

Si alguien llama a tu puerta y estás triste,

abre, que es el amor, amiga mía.

Gabriel García Márquez


Los peruanos necesitamos 

Sentirnos libres,

El miedo no ganará,

El miedo será espantado 

De nuestras casas, 

De nuestras calles,

De nuestra PATRIA.

FANNY JEM WONG

Estamos hechos de carne pero tenemos que vivir como si fuéramos de hierro.

Sigmund Freud

Simone De Beauvoir 

El hombre no es ni una piedra ni una planta, y no puede justificarse a sí mismo por su mera presencia en el mundo. El hombre es hombre sólo por su negación a permanecer pasivo, por el impulso que lo proyecta desde el presente hacia el futuro y lo dirige hacía cosas con el propósito de dominarlas y darles forma. Para el hombre, existir significa remodelar la existencia. Vivir es la voluntad de vivir. 

El tiempo no espera a nadie. Atesora cada momento que tienes!!! 

Todo es presencia, todos los siglos son este presente. 

Octavio Paz

Mujer que dice Chau

GALEANO 

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También me llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente. Y otra hoja, petrificada, blanca, que tiene un agujerito como una ventana, y la ventana estaba velada por el agua y yo soplé y te vi y ese fue el día en que empezó la suerte.

Me llevo el gusto del vino en la boca. (Por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)

No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevó los besos cuando te ibas (no estabas nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.


"¿Por qué debería estar triste? He perdido a gente que no me amaba. Pero ellos perdieron a alguien que los amaba." 

 ROMPIENDO MITOS

 Sobrevivir era imposible,

deseaba atrapar celestes notas,

esferas saltarinas entre las manos,

renacer en cada verso y estos hoy languidecen

 

¿Qué es la muerte?

Una abrupta perdida de funciones

o un modo de vivir y sobrevivir,

contemplando el frío e inmaculado blanco

de páginas intermitentes que una y otra vez desaparecen.

 

Un grito silencioso, un corazón enfermo,

la perdida súbita de las memorias,

un río rojo que bajo los pies se expande,

una arteria que se rompe aplastada en el silencio.

Un impulso que se torna caótico y desesperado

o es tan solo la desaceleración del músculo cansado.

Qué es la muerte, entonces

Una cicatriz que nunca cesará de llorar,

esta oscuridad que blasfema y humilla

la vejez que se acerca y sin tocar la puerta ingresa,

o la sensación de estar cargando

un mundo descompuesto y putrefacto sobre la espalda.

Conozco tantas verdades que la razón no comprende,

he dudado de la duda y evaluado riesgos más allá de lo aparente.

Rompiendo mitos, palabra a palabra he plasmado

sobre las páginas de los calendarios idos,

en un idioma extraño pero descifrable mi condición humana

y tan solo logre estrellarme sobre sus murallas azules

 FANNY JEM WONG

20.07.2008

¿Soy excéntrico, y qué? 

¿Soy chino, y qué?

¿Soy ciega, y qué?

¿Soy negro, y qué?

¿Soy Down, y qué?

¿Soy bipolar, y qué?

¿Soy diferente…y qué?… y qué?… y qué?

Lo único que finalmente importa…

es que sigo siendo HUMANO, HUMANO, HUMANO.

FANNY JEM WONG 

“Esperando, esperando… el viejo jarrón se colmo de rojos rubíes”

FANNY JEM WONG

Charles Bukowski /A solas con todo el mundo 

"La carne cubre el hueso

y dentro le ponen

un cerebro y

a veces un alma,

y las mujeres arrojan

jarrones contra las paredes

y los hombres beben

demasiado

y nadie encuentra al

otro

pero siguen

buscando

de cama

en cama.

La carne cubre

el hueso y la

carne busca

algo más que

carne.

No hay ninguna

posibilidad:

estamos todos atrapados

por un destino

singular.

Nadie encuentra jamás

al otro.

Los tugurios se llenan

los vertederos se llenan

los manicomios se llenan

los hospitales se llenan

las tumbas se llenan

nada más

se llena."

Para la vida de nuestro hijo

AUTOR: Carlos Castro Saavedra 

CUALQUIER HOMBRE CANTA SU HIJO PRESENTIDO

Para la vida de nuestro hijo

bella medida es tu cintura,

y bello el ritmo de tu pulso

para la sangre de nuestro hijo

En tu nostalgia atardecida

cabe el sollozo de nuestro niño,

y cabe el llanto de sus ojos

entre la red de tus pestañas.

Red que se llena de luceros

cuando la tiras en el agua.

Guarda el reposo de tus párpados

que allí está el sueño de nuestro infante,

y no te canses de mirarme

que nuestro pequeño está mirando

con esa luz de tu mirada.

Enhebra el hilo de tu canto

para sentir que está cantando

la voz de nuestro hijo entre tu voz,

como burbuja de los peces

entre los círculos del agua.

Cuando caminas me parece

que nuestro hijo avanza con tus pasos,

y si te quedas detenida,

entonces pienso que es nuestro hijo

el que se para con tus plantas.

Si vas en busca de los soles

del mediodía delirante,

pienso que nuestro hijo del alma

se está acercando lentamente

a la candela de una lámpara.

Tú eres la rama que sostiene

el alto fruto de mi carne,

y eres la vena que da música

al corazón de nuestro pequeño

que está siempre cercano.

Las golondrinas que tú sueñas

rayan el cielo de nuestro infante,

y vas cantando por la tierra

mientras nuestro hijo va cantando

por los caminos de tu sangre.

A LA PÚDICA AMADA

Andrew Marvell 

Si universo y tiempo nos sobrara, No sería un crimen tu pudor, Señora. Sentados, apaciblemente pensaríamos Cómo pasar nuestro amoroso día. Tú, en las índicas orillas del Ganges Hallarías rubíes: yo, lamentos Junto al azulado Humber. Te hubiese amado diez años antes del diluvio, Y tu podrías rechazarme, si quisieras, Hasta la conversión de los judíos. Mi vegetativo amor crecería Más vasto que un imperio. Pasaría cien años de mi vida Celebrando tus ojos y tu frente; Doscientos adorando cada seno, Y treinta mil para el resto; Dedicaría un siglo a cada parte, Para llegar, finalmente, al corazón. Tú, señora, eres merecedora de este culto, Y yo, por menos, nunca te amaría. 

Poema Los Espejos de Jorge Luis Borges

Yo que sentí el horror de los espejos

no sólo ante el cristal impenetrable

donde acaba y empieza, inhabitable,

un imposible espacio de reflejos

sino ante el agua especular que imita

el otro azul en su profundo cielo

que a veces raya el ilusorio vuelo

del ave inversa o que un temblor agita

Y ante la superficie silenciosa

del ébano sutil cuya tersura

repite como un sueño la blancura

de un vago mármol o una vaga rosa,

Hoy, al cabo de tantos y perplejos

años de errar bajo la varia luna,

me pregunto qué azar de la fortuna

hizo que yo temiera los espejos.

Espejos de metal, enmascarado

espejo de caoba que en la bruma

de su rojo crepúsculo disfuma

ese rostro que mira y es mirado,

Infinitos los veo, elementales

ejecutores de un antiguo pacto,

multiplicar el mundo como el acto

generativo, insomnes y fatales.

Prolonga este vano mundo incierto

en su vertiginosa telaraña;

a veces en la tarde los empaña

el Hálito de un hombre que no ha muerto.

Nos acecha el cristal. Si entre las cuatro

paredes de la alcoba hay un espejo,

ya no estoy solo. Hay otro. Hay el reflejo

que arma en el alba un sigiloso teatro.

Todo acontece y nada se recuerda

en esos gabinetes cristalinos

donde, como fantásticos rabinos,

leemos los libros de derecha a izquierda.

Claudio, rey de una tarde, rey soñado,

no sintió que era un sueño hasta aquel día

en que un actor mimó su felonía

con arte silencioso, en un tablado.

Que haya sueños es raro, que haya espejos,

que el usual y gastado repertorio

de cada día incluya el ilusorio

orbe profundo que urden los reflejos.

Dios (he dado en pensar) pone un empeño

en toda esa inasible arquitectura

que edifica la luz con la tersura

del cristal y la sombra con el sueño.

Dios ha creado las noches que se arman

de sueños y las formas del espejo

para que el hombre sienta que es reflejo

y vanidad. Por eso no alarman. 

Y NO OBSTANTE EL AMOR POR SER AMOR...

Si has de amarme que sea solamente...

Si has de amarme que sea solamente

por amor de mi amor. No digas nunca

que es por mi aspecto, mi sonrisa, el modo

de hablar o por un rasgo de carácter


que concuerda contigo o que aquel día

hizo que nos sintiéramos felices...

Porque, amor mío, todas estas cosas

pueden cambiar, y hasta el amor se muere.


No me quieras tampoco por las lágrimas

que compasiva enjugas en mi rostro...

¡Porque puedo olvidarme de llorar


gracias a ti, y así perder tu amor!

Por amor de mi amor quiero que me ames,

para que dure amor eternamente.

Versión de Carlos Pujol

Poemas de Elizabeth Barret Browning 

Cuando uno se enamora las cuadrillas del tiempo hacen escala en el olvido.

Mario Benedetti. 

CUANDO LAS COSAS VAYAN MAL (No abandones)

Cuando vayan mal las cosas como a veces suelen ir,

cuando ofrezca tu camino sólo cuestas que subir,

cuando tengas poco haber pero mucho que pagar,

y precises sonreír aun teniendo que llorar,

cuando ya el dolor te agobie y no puedas ya sufrir,

descansar acaso debes pero nunca desistir.

Tras las sombras de la duda,

ya plateadas y sombrías,

puede bien surgir el triunfo,

no el fracaso que temías,

y no es dable a tu ignorancia figurarse cuan cercano,

puede estar el bien que anhelas y que juzgas tan lejano, lucha,

pues por más que en la brega tengas que sufrir.

¡Cuando todo esté peor, más debemos insistir!

Si en la lucha el destino te derriba,

si todo en tu camino es cuesta arriba,

si tu sonrisa es ansia insatisfecha,

si hay faena excesiva y vil cosecha,

si a tu caudal se contraponen diques,

Date una tregua, ¡pero no claudiques!

"Porque en esta vida nada es definitivo,

toma en cuenta que: todo pasa, todo llega y todo vuelve"

RUDYARD KIPLING Poeta y escritor Inglés

Canto Suicida 

 Las ideas huyen en el viento opalinas 

en soles oscurecidos el loto llora 

y el ruiseñor se clava en las espinas 

con el pico destrozado en la entraña 

 

Reposa en el espeso boscaje Luzbel 

tiñendo el lago de un color putrefacto 

y el nevado parpadea en los cimientos 

con la espada flameándole el cogote 

 

Marchitas las guirnaldas son pajas 

tétricas hebras como horrendas arpías 

que no me dejan ver el verde maravilla 

colisionando en esferas furiosas 

 

Los sueños fallecen en afligido infarto 

los fantasmas no tienen espíritus amables 

todos son pensamientos transgresores 

como crines de potros desbocados, turbios 

 

Giran las aspas degollando cabezas 

en molinos tétricos, oscuros y peligrosos 

desgarrando carne huesos, medula gris 

incendiando las rosas azules 

 

En carbón en nieve, en cenizas, agoniza 

y grita enojada la arpía maldiciéndose 

con el rumor profundo del demonio 

como el grito agudo del cisne empalado 

 

Cuatro caminos del horizonte son abismos 

peligrosas cornisas al borde de sepulcros 

y la fe se muere y  en el grito Orfeo se pierde 

en el punto en que el alma muere. 

Fanny  Jem Wong

BLANCA VARELA

INVIERNO Y FUGA 

Nieve, labios rojos, 

una gota de fuego, 

un grito que nadie escucha.


Éste es el día en que llega 

la ácida primavera, 

en que es dulce la herida 

de estar vivos.


Alto horno del cielo, 

fulgor de plumas, 

adiós que el aire quema

en pleno vuelo.


En aire, tierra y cielo, 

en mi, en ti, 

en nosotros muere el invierno.


Diamantino estertor, 

irritada claridad,

lágrimas que la luz arrebata y fecunda. 

Muerte llena de oro.


Todo es posible 

en ese activo sueño. 

Una palabra salida del corazón, da calor durante 3 inviernos.

(Sabiduría Oriental) 

DOLOR

Quisiera esta tarde divina de octubre

pasear por la orilla lejana del mar;

que la arena de oro, y las aguas verdes,

y los cielos puros me vieran pasar.


Ser alta, soberbia, perfecta, quisiera,

como una romana, para concordar 

con las grandes olas, y las rocas muertas

y las anchas playas que ciñen el mar.


Con el paso lento, y los ojos fríos

y la boca muda, dejarme llevar;

ver cómo se rompen las olas azules

contra los granitos y no parpadear;

ver cómo las aves rapaces se comen

los peces pequeños y no despertar;

pensar que pudieran las frágiles barcas

hundirse en las aguas y no suspirar;

ver que se adelanta, la garganta al aire,

el hombre más bello, no desear amar...

Perder la mirada, distraídamente,

perderla y que nunca la vuelva a encontrar;

Y, figura erguida, entre cielo y playa,

sentirme el olvido perenne del mar.

Alfonsina storni 

POEMA HAN

Verde crece la yerba al lado del río

Los sauces del jardín ya retoñaron.

Cuan elegante y hechicera es esa figura

Que se apoya en la ventana del alto pabellón.

Encantadora es su delicada piel rosada,

Mira como muestra sus finas manos blancas.

Fue bailarina y cantante de un burdel

Y ahora es la mujer de un inconstante

Que vaga por el mundo y no regresa.

Un lecho vacío es insoportable.

- ANÓNIMO 

REACCIÓN EN CADENA

Los silencios se agigantan,

son símbolos escapándose de las manos.

La bóveda celeste cruje, se estremece

y en su alucinada locura viste de fuego

las frondosas cabelleras de los sauces.

Enfebrecido yace el pensamiento,

desde su núcleo palpitante el ojo atento observa

cada partícula que masivamente invade,

la luz se hace negra, como sus enormes ojeras

descontrolada es así la reacción en cadena…

En un espacio atemporal o quizás inexistente,

recorriendo tableros que se expanden y estallan,

energías furiosa consumiendo raíz y cabeza,

en progresión creciente de átomos que colisionan…

Entre nebulosas memorias grabadas quedan

sus insignias, el lecho y el confesionario

Turgentes los pálidos picos asoman,

su vigorosa presencia, una nueva contracción

ritmo infernal desestabilizando los sentidos.

Convulsionando a cada arremetida de la esfera de fuego

Extinguiéndose hasta médula para volverse a encender.

FANNY JEM WONG

27-04-2008

“Hay un conjunto de sucesos, una región del espacio-tiempo, de la que no es posible escapar…lo que se halla afirmado después a mí poco me importa. Tú encendiste la mecha” 

Regalos que nada cuestan

1. El regalo de escuchar. Pero realmente escuchar, sin interrumpir, bostezar, o criticar. Sólo escuchar

2.Ser generoso con besos, mil besos no debo ser tacaña, abrazos, una palabra amable, un apretón de manos. Con estas pequeñas acciones demuestras el cariño por tu familia y amigos.

3. El regalo de la sonrisa. Sobre todo por las mañanas porque a veces veo caras que de verdad asustan.

4. Llena tu vida de imágenes con sonrisas, dibujos, caricaturas, y tu regalo dirá "me gusta reír contigo".

5. El regalo de una nota escrita Puede ser un simple "gracias por ayudarme". Un detallito así puede ser recordado toda una vida, y aún, tal vez, inclusive cambiarla. Yo particularmente soy feliz cuando las personas que quiero se acuerdan de mí.

6. El regalo del reconocimiento. Un simple, pero sincero "te ves preciosa con ese vestido", "has hecho un gran trabajo", "fue una cena estupenda", •”es grato para mi verte”, pueden convertir en especial un día ordinario y monótono .

7. El regalo del favor. Todo los días procura hacer un favor. A mi me encantan las plantas ,sobre todo los árboles los cuales sobreviran a mi propia existencia y siembro cada vez que puedo uno en las casa de mis vecinos que no tienen dinero para comprarlos .Les cuento que ya sembré 35 y pienso sembrar muchos mas ,así podrán recordarme.

8. El regalo de la soledad. Hay momentos en que preferimos estar solos. En esas ocasiones especiales ofrécete ese regalo a ti mismo, o pídele a otros que te lo obsequien.

9. El regalo de la disposición a la gratitud. Una manera de hacer sentir bien a los demás es decirles esas cosas tan "hola","muchas gracias", "eres un cielo", "qué suerte tenerte cerca",”mi querido amigo”.Mi padre decía que no había tesoro mas grande que un amigo fiel y de esos hay tan pocos que cuando los tengas debes de cuidarlos.

10. Hoy les regalo solo esto algo de mi tiempo y la verdad que hace feliz 

*José Angel Buesa - Poema de las cosas 

Quizás estando sola, de noche, en tu aposento

oirás que alguien te llama sin que tu sepas quién

y aprenderás entonces, que hay cosas como el viento

que existen ciertamente, pero que no se ven...


Y también es posible que una tarde de hastío

como florece un surco, te renazca un afán

y aprenderás entonces que hay cosas como el río

que se estan yendo siempre, pero que no se van...


O al cruzar una calle, tu corazón risueño

recordará una pena que no tuviste ayer

y aprenderás entonces que hay cosas como el sueño,

cosas que nunca han sido, pero que pueden ser...


Por más que tu prefieras ignorar estas cosas

sabrás por qué suspiras oyendo una canción

y aprenderás entonces que hay cosas como rosas,

cosas que son hermosas, sin saber que lo son...


Y una tarde cualquiera, sentirás que te has ido

y un soplo de ceniza regará tu jardín

y aprenderás entonces, que el tiempo y el olvido

son las únicas cosas que nunca tienen fin.

*Jorge Luis Borges // EL Amenazado 

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.

La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.

¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,

la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,

la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,

los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?

Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.

Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se

levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.

Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.

Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.

Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.

Ya los ejércitos me cercan, las hordas.

(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)

El nombre de una mujer me delata.

Me duele una mujer en todo el cuerpo.

He tenido suerte en la vida, ella puso en mi camino a grandes seres humanos. Algunos se quedaron, otros partieron. Lo importante es que, de cada uno de ellos aprendí algo. Soy finalmente el resultado de todo lo vivido, de nada me arrepiento.

FANNY JEM WONG

MANIÁTICAMENTE FELIZZZZZZZZZZ

El silencio que queda entre dos palabras

no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,

ni tampoco el que estampa la presencia del árbol

cuando se apaga el incendio vespertino del viento.


Así como cada voz tiene un timbre y una altura,

cada silencio tiene un registro y una profundidad.

El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro

y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.


Existe un alfabeto del silencio,

pero no nos han enseñado a deletrearlo.

Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,

tal vez más que el lector.

*Roberto Juarroz 



“He llegado a aceptar la sensación de no saber a dónde voy y me he preparado para que me guste. Porque es sólo cuando estamos suspendidos en el aire, sin saber dónde podemos aterrizar, que forzamos nuestras alas a abrirse y comenzamos por fin nuestro vuelo. Y mientras volamos, puede que todavía no sepamos hacia dónde nos dirigimos, pero el milagro está en el despliegue de las alas. Puede que no sepas a dónde vas, pero sabes que mientras extiendes tus alas, los vientos te llevarán.”

C. JoyBell C 

FANNY JEM WONG

Sembré a lo largo de mi vida 67 árboles, de los cuales solo sobreviven los que rodean mi casa, en uno de ellos habita el alma de mi padre.

Fanny Jem Wong

También siento un leve resquemor frente a lo cursi, y a mi lo cursi me parece justamente eso: andar simpre con el corazon en la mano.

BENEDETTI

QUINCE LÍNEAS

La risa muere pensativa, frente a quince líneas…

Transformándose en un cúmulo de letras rebeldes.

Altaneras e insolentes se atropellan en estampida,

al fin escapan de la prisión que las agobia.

Pedazo a pedazo transfigurado en gruesa cadena,

punto tras punto, transparentes como diamantes de agua,

sin ritmos, sin normas, ni rimas ,ciegas a las imposiciones

desnudas de toda regla ,en obstinadas danzas, asoman…

Deslizándose van, por el tejadillo quejumbroso del cráneo,

Así nacen estos osados versos, ávidos de libertad…

Empachados, hasta la médula, de pasión perturbadora,

por el azar de pensamientos nostalgicos e imprecisos

Quince líneas… cinceladas con linfa, paridas entre sombras,

entre gritos y alucinaciones , sin rostros , sin nombres,

Concebidas en el hipocampo de un tiempo inexistente.

FANNY JEM WONG

11.03.08

"¡Cómo resbala el agua por

mi espalda!

¡Cómo moja mi falda,

y pone en mis mejillas su

frescura de nieve!

y voy, con el alma ligera y la cara radiante,

sin sentir, sin soñar,

llena de

la voluptuosidad de no pensar".

Juana de Ibarbourou. 

Y olvide trozos completos de mi vida en un agujero negro.

Lo que nunca pude, fue desterrar el dolor de aquello que no recuerdo. 

Fanny

1984

Como un mar, alrededor de la soleada isla de la vida, la muerte canta noche y día su canción sin fin.

(Rabindranath Tagore) 

CULTO A LA MUERTE

Resuenan las cuerdas 

en gélidos gemidos.

El cielo llora, 

estrellas muertas…

Danza frenética, 

velos negros,

Vaporosa cubierta….

Gira…. Gira…Gira…


Ajusta el fino cuello 

de golpe, sin aviso.

En líneas de entrañas 

y geometría perfecta,

Ármense los lazos, 

concluyan su tiempo…


Lo eterno es efímero…

Nada es…nada existe.

Rojos demonios 

observen complacidos.

Voces infernales 

aúllen intensas…

Hasta desangrarme, 

revivan voces del pasado

La hora a llegado, 

lo escrito no ha de cambiar


Levántense furiosas…

Marquen fronteras.

Cieguen las luces, 

eleven los muros.

Vistan de linfa y brea espesa 

las imponentes escaleras.

Dibujen el antiguo 

y fastuoso Coliseo


Miserables bestias 

disfruten del banquete 

No se contengan 

empiecen por sus manos

Hasta el hartazgo, 

saboreen médula y linfa.

Giren… Giren... Giren…

Eros y Thánatos 

¡Divídanse! 

¡Divídanse!

FANNY JEM WONG

LIMA PERU

13-11-2009

“Andamios temblorosos 

Burbujas rojas

Pasos de plomo “ 

BASES ERGUIDAS POR FANNY JEM WONG

Existe el amor compartido en la propia ilusión.

Nadie alcanza el alma del niño, del leal amigo

todos los dioses: cuidan su juguete preferido

con obsesión de tiranos que enjaulan y raptan,

al amor que envilece la condición del amante

quién entiende el alma y es el abrigo del bebé.


Desean los reyes se les ame, con el amor libre

apoyando la triste condición del tirano invisible

Que enjaula, tortura, somete y entristece

a las núbiles princesas callándole el privilegio

de versar de muñecas, de fantasear y ser ellas

las que regalen sonrisas en las horas inciertas.


Gritan cantando en la Roma de las Siete Colinas

Allí Mesalina flamante lucía sus cinco abrigos 

con Claudio, alegre testigo en el Vicus coronado.

Mesalina comía y bebía con sus cinco ahijados

mientras iban y venían los feos Patricios cornados

Ella se lavaba la boca de la lejía del útil amado.


Seguía en un carro al vencedor; los demás al oro

del ornamento, revestidos con la roja pretexta.

Ella, montaba a caballo con traje de dos palmas,

la Patricia abastecía el incendio de toda ínsula,

sin poder contenerse en las Noches De Los Fuegos,

abrumaba a los ahijados con húmedas caricias.


Parada en un curul ,alcanzaba los muros romanos

mientras que por Roma a otros dos ella acariciaba

Los reemplazos; aprestos y enhiestos aguardaban

en la roja sensualidad del palacio; sus manos 

se iban excitando y entraban en el lindero de ellos

hasta lo más hondo, sus delicadas manos les araba

Haciendo vibrar sus cimientos y las bases erguidas .


En el cielo los labios de Roma entera de sed ardían 

enloquecida la bella Patricia bebía a todos 

hasta dejar mustios los pozos secos 

danzando incansable sus manos cambian de camino 

y ella sonríe sola.

Al mirarlos la tierra vibra desesperada ¡Reclama!

Estar sedienta y se echa sobre un altar de rosas .


Jóvenes cuerpos se alborotan tocando su mano

Le recorren recreando todas las formar de amar 

La van libando una y cinco lenguas, no hablan 

Solo dibujan sobre la piel sus ropas de las cien figuras.

Ella fantasea, gime, araña pide más... todo siente.

Revisa que las colmenas sean colmadas de miel.


Es dulce y amado el tibio licor que le inunda la piel.

Danzan los ahijados cual abejas libadoras, rotan,

se arropan, todos comen de los panales del César. 

Ella esta sedienta desea una copa, 

beber elixires de embrujos, reclamándoles: 

Tomarlos uno a uno o todos a la vez.

- Total , estoy de fiesta pónganme al revés,

tomen con fuerza, cójanlo todo, sírvanse,

nada dejen hasta quedarse vacíos y embriagados.


-Total, Claudio por ahora solo se conforma con ver.

-Fuera ahijados: Venid a mi Petina, traigan también

a la ardiente Paulina quiero danzar con vosotras

-Hoy tengo hambre, luz y ganas de reír esta noche

-Prepárenme para Claudio dejémoslo se atragante

y termine de comer sus setas y beba de este vino. 


Espantaré sus desconfianzas recorran cada lugar 

aunque muchos lo hayan hecho antes, ¡Embárrense!

Coman los manjares y pieles de bestias hambrientas

al derecho, al revés hasta que la luna se nos ponga 

muy alta y refleje todas mis ansias de fiera mujer,

De placer ábranme completa que Claudio se incite.


Que el César ingrese en el Capitolio, que esta noche

será un esclavo a mis pies; total yo al él lo tomo 

desde la pared alta del edificio hasta las plantas,

Sacrificándolo a los dioses en asamblea silenciosa

jugando a los juegos que nadie ha visto, ni hecho

aunque todos lo sepan Mesalina era solo su mujer.

Y el coliseo lo sabía... y aplaudían todos de pie. 

FANNY JEM WONG

EL EMBRIÓN QUE LLEGA

Hasta al niño azul, Señor hubo que parirlo

Desnuda la negra cavilación 

Descansa a la vida, a la mañana, a la creación.

Piensa y se esparce el amor en deseo sin saberlo.


Como nube en plena avenida, 

en loca alucinación de amor deseosa

aguardo tapes la herida que acosa

transmitiéndome el semen al cerebelo.


Esperando que me surque, que me raye

el hermoso pincel que nada sustituye,

música celestial cuando el esperma llega.


A él solo a él…Me vestiré de mariposa constante

Entregándole mi pequeña sonrisa delirante

que haga nacer el delicioso embrión que llega

Fanny Jem Wong 

El Guerrero de la Luz.

Paolo Coelho

"Todos los caminos del mundo llevan hasta el corazón del guerrero; él se zambulle sin vacilar en el río de las pasiones que siempre corre por su vida.

El guerrero sabe que es libre para elegir lo que desee; sus decisiones son tomadas con valor, desprendimiento y - a veces - con una cierta dosis de locura.

Acepta sus pasiones y las disfruta intensamente. Sabe que no es necesario renunciar al entusiasmo de las conquistas; ellas forman parte de la vida y alegran a todos los que en ellas participan.

Pero jamás pierde de vista las cosas duraderas, y los lazos creados con solidez a través del tiempo. Un guerrero sabe distinguir lo que es pasajero de lo que es definitivo". 

******************

Con la mirada herida, si…

con éstos besos rotos,

Con la palabra muda, también…

con el silencio absorto.

Voy trazando la huella,

para llegar a tu vereda,

por el confín del músculo,

de éste pensamiento loco.

WFAILA 

EN XIYAN POR XUE TAO

Apoyada en la barandilla,

recuerdo al gran poeta Li-Bai.

Copa en mano, ante el viento,

le agito la mano.

Entre la llovizna se detiene el caballo

que se iba alejando.

Bajo la luz del poniente,

chillan alborotadas cigarras" ( Guojian)


QUIÉN ESCRIBE LA PARTITURA…QUIÉN ES EL DIRECTOR…

Escribiré con siete notas la partitura de mi vida

La tuya, uniré en un todo a la mía…

Pintaré los tonos que representen el sonido de tu voz

Dejándome arrastrar entre ríos a un mundo perdido

Caminaré desintegrándome entre armonías,

buscando el sentido del número sin encontrarlo.

Entre cinco líneas y cuatro espacios

eternizaré sobre el ardiente pentagrama

el sabor dulce y amargo de tu boca

Espacios y líneas amor… nunca serán suficientes

para abarcar el sentido de todas las armonías.

Un punto más, un punto menos… ¡Qué más da! …

Son todos los movimientos

Liberaré la feroz energía en pulsiones extrañas

Entre circunferencias celestes descubriré la compleja simetría

de los cuerpos fusionados, esferas en el fuego engastadas

Descubrir y descifrar así la partitura de enfebrecidas ondas

la armonía geométrica que te pinta los espacios…

Escribiré sobre la partitura de mi vida

Signos ardientes en sonidos inesperados

Movimientos que abarquen por encima, por debajo…

Recorriendo octavas, abarcando espacios,

conociendo por fin la realidad instintiva de tus notas.

Devoraré de un bocado tu mundo de esferas

entre cantos armónicos engullirás fluidos de estrellas

Cuando los tonos se ejecuten incansablemente uno detrás de otro,

recorreré cada representación de la escala,

seré entonces y solo entonces, portentosa orquesta…

Robándote de un solo golpe el mayor de los conciertos

Tú, el director…Yo, la locura en partitura...

Tú, la soberbia potencia, el enemigo de mi razón…

Yo, la ansiedad dibujada desnuda sobre tu cuerda

Acomódate presto, inicia entre mis blancas alas

el mágico proceso en profundos acordes…

Conviértete amor de una vez por todas en colosal director

gigantesco témpano de tierra sobre mis océanos

Vistiéndome la piel bajo el peso de trinos y arpegios

rompiendo finalmente las estructuras de todas las articulaciones

En movimientos lentos, cadenciosos y profundos

Vestiré la armadura de orgásmicas y locas sensaciones

Uno a uno he de pintar el universo de compases atrevidos

Convirtiéndome en el hipocentro de tus tibias humedades

FANNY WONG MIÑÁN

26.01.2007

“Serán tus sombríos ojos adormecidos el espejo eterno de un ¡Te amo!…”

"El hombre tiene mil planes para sí mismo. 

El azar, sólo uno para cada uno… jugando con nosotros " 

EL PREDICADOR POR FANNY JEM WONG

Una voz celestial caló en mi corazón

como una cortina de llanto al alma

el viento de dulces ensueños eternos

modelando inexistentes historias.


Sumergida en la bóveda azul del cuerpo

los aires rompieron la armonía etérea

con la tenue sonrisa del no encuentro

y la plenitud en mi piel lila desnuda.


Destino incierto, aterrizajes forzosos

banderolas que flamean sin medidas

por beber la sangre de Adán bendito

en una pasión sin candor ni finito.


Vuelan los vientos del calendario

ansiando el furtivo encuentro celeste

en una purpúrea y borrascosa noche

harta de los te amo en el silencio.


Malditos besos fornicadores, inicuos

brazos, besos, que se roban traicioneros

perversa promesa de tu vuelo hacía mí

sueño ridículo que será mí frenesí.


Ventana hecha madera incierta

que tiembla mis labios al soñar

mi boca que se quema en el infierno

en que no piensa el intelecto.


Proliferas sensaciones, torbellinos

preguntas que agobien las promesas

en torrentes de deseos enfebrecidos

que rugen en el aire de mis orbitas.


Cuando las alas se abren impacientes

y el alma desgarrada de las ausencias

te quiere, te ama, te necesita implacable

en mi cuerpo, en mi cerebro, completo.


Muerto de mi placer, entre mis brazos

tu nave anclada en el cuerpo del mar

apartando las olas del viento desolado

que me corroe el pensamiento nocturno.


Deleite intenso enfundando la tibieza

de mi ser cándido entregado a tu deseo

mis húmedos pétalos rosadostuyos

secados con tus labios de terciopelo.


Y cada lágrima derramándose sola

como perla bañada en ardiente plata

y ciegos sin pensar en las orillas

morir en la arena en el brazo del placer.


Deleite intenso de mis flores en llama

secados por la lágrima de tus labios.

Y en la voz del silencio de la entraña

ir recibiendo tu brillante tallo de jade.


Pronunciar tu nombre de poesía loca

como un peso dulce dentro del cuerpo

y un millón de te amo entre los brazos

de los sueños reales y tan lejanos.


Bocas de fuego que arden y se inflaman

cuerpo que recibe al lanzón de roca

tragado completo sin tregua ni mentira

sembrado en la húmeda tierra rosada.


Apodérate santurrón de cada parcela

con absoluta rigidez, que harte de dolor

que me acaricia el corazón sin miedos

cerrando los vacíos con fiebre salvaje.


Mata mis miedos sacristán de mi sueño

con la pepa ardiente que saboreo

en el oscuro precipicio de la santidad

embarrada en el crudo y humano deseo.


Ansias secretas que me hacen tan tuya

en los surcos milenarios de la lujuria

que tú atesores para siempre el placer

que acallan tus tristes y nulas reflexiones.


Sin remordimientos haz el amor mil rezos

haz de hoy las sombras de los recuerdos,

un espejismo, un milagro bébete las gotas

sediento de mi amor borrate los rezos.


Arco de carne sagrada fueron los montes

y tú el varón que los bañaba loco todas

la eternidad con la sangre de las entrañas.

Trágate la oblea de entre las blancas alas.

FANNY JEM WONG. 

“Si conmemoras cada acto importante de tu vida sembrando un árbol y esto lo repiten tus hijos, y los hijos de tus hijos, generación tras generación, qué diferente sería nuestra existencia.”

Fanny Jem Wong

Clarice Lispector

Ya escondí un amor por miedo de perderlo. Ya perdí un amor por esconderlo. Ya me aseguré en las manos de alguien por miedo. Ya he sentido tanto miedo, hasta el punto de no sentir mis manos. Ya expulsé a personas que amaba de mi vida, ya me arrepentí por eso. Ya pasé noches llorando hasta quedarme dormida. Ya me fui a dormir tan feliz, hasta el punto de no poder cerrar los ojos. Ya creí en amores perfectos, ya descubrí que ellos no existen. Ya amé a personas que me decepcionaron, ya decepcioné a personas que me amaron.

Ya pasé horas frente al espejo tratando de descubrir quién soy. Ya tuve tanta certeza de mí, hasta el punto de querer desaparecer. Ya mentí y me arrepentí después. Ya dije la verdad y también me arrepentí. Ya fingí no dar importancia a las personas que amaba, para más tarde llorar en silencio en un rincón. Ya sonreí llorando lágrimas de tristeza, ya lloré de tanto reír. Ya creí en personas que no valían la pena, ya dejé de creer en las que realmente valían. Ya tuve ataques de risa cuando no debía. Ya rompí platos, vasos y jarrones, de rabia. Ya extrañé mucho a alguien, pero nunca se lo dije.

Ya grité cuando debía callar, ya callé cuando debía gritar. Muchas veces dejé de decir lo que pienso para agradar a unos, otras veces hablé lo que no pensaba para molestar a otros. Ya fingí ser lo que no soy para agradar a unos, ya fingí ser lo que no soy para desagradar a otros. Ya conté chistes y más chistes sin gracia, sólo para ver a un amigo feliz. Ya inventé historias con finales felices para dar esperanza a quien la necesitaba. Ya soñé de más, hasta el punto de confundir la realidad. Ya tuve miedo de lo oscuro, hoy en lo oscuro me encuentro, me agacho, me quedo ahí.

Ya me caí muchas veces pensando que no me levantaría, ya me levanté muchas veces pensando que no me caería más.Ya llamé a quien no quería sólo para no llamar a quien realmente quería. Ya corrí detrás de un carro, por llevarse lejos a quien amaba. Ya he llamado a mi madre en el medio de la noche, huyendo de una pesadilla. Pero ella no apareció y fue una pesadilla peor todavía. Ya llamé a personas cercanas de "amigos" y descubrí que no lo eran... a algunas personas nunca necesité llamarlas de ninguna manera y siempre fueron y serán especiales para mí...

No me den fórmulas ciertas, porque no espero acertar siempre. No me muestren lo que esperan de mí porque voy a seguir mi corazón! No me hagan ser lo que no soy, no me inviten a ser igual, porque sinceramente soy diferente! No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra. Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!

Me gustan los venenos más lentos, las bebidas más amargas, las drogas más potentes, las ideas más insanas, los pensamientos más complejos, los sentimientos más fuertes. Tengo un apetito voraz y los delirios más locos. Pueden hasta empujarme de un risco y yo voy a decir: "Qué más da? Me encanta volar!" 

César Vallejo

Ya va a venir el día, ponte el cuerpo.

Ya viene el día; dobla

el aliento, triplica

tu bondad rencorosa

y da codos al miedo, nexo y énfasis,

pues tú, como se observa en tu entrepierna y siendo

el malo ¡ay! inmortal,

has soñado esta noche que vivías

de nada y morías de todo... 


La boa por José Watanabe


La boa es

el deseo del abandonado: reptar

como un solo y larguísimo músculo

para envolver completamente el cuerpo amado.


Puedes abrazar y estrangular pavas de monte

o cabras coquetas, pero qué lejos está todavía

la que huyó y duerme como una reina

sobre la copa de todos los árboles. 



Tras Los Portales De La Muerte: ¡La Vida!

Preguntaba Sócrates ¡Qué Engendra La Muerte!

Y Platón contestaba “La Vida…La Vida…La Vida”

La conciencia se aleja del cuerpo y la vida se hace presente

Los años transcurridos desesperados se pintan y huyen

La envoltura del alma se disgrega, se evapora

La inmortalidad esplendorosa se hace presente

La fuerza vital no tendrá nunca más ataduras

Ni limitaciones, ni censuras, ni punzante dolor

Por fin lograr alcanzar la deliciosa libertad de Ser

La máquina será total y plenamente destruida…

No importaran jamás los violentos silencios

La conciencia centrífuga prevalecerá poderosa

Las emociones, ni la imaginación tendrán tiempo, ni límites

Se harán más vivas y ligeras, nadie podrá herirlas o parametrarlas

Ni violentada será la naturaleza sensible a la que fui condenada

De este tonto corazón que no encontró refugio a su medida

No existirá el dolor, no quemaran las entrañas

No morirán los sueños, no habrá llamados sin respuestas

No habrá más sales devorándome los ojos

Y el sueño que da la paz nunca será interrumpido

No… No irreverentes gritos ausentes de todo eco

No… No será mi tumba la oscuridad y el espanto

No… No habrá cuervos alimentándose de lunas rojas

No… No podrán ya jamás matarme estando muerta

Pintaré con mi canto celeste mi propio cielo y será eterno

Emociones intensas, corazones bañados en celeste espuma

Construiré fastuosos castillos e imponentes palacios

Seré emperatriz eterna de la palabra, de la emoción y de los versos

Visitaré con solo desearlo Notredame, caminaré por Amies

Recorreré Santa Sofía y cada rincón de Constantinopla

Conversaré por horas con Buda mientras devoro una roja manzana

Danzaré con Salomón a los pies de la Pila de Bronce

En una tarde fría tomaré café con Baudelaire y Rimbaud

Y la filosofía será arte, y el arte será magia y la magia será poesía

Bajo el crepúsculo seré protagonista de los dramas de Shakespeare

Eterna princesa, diosa inmortal del cielo e infierno de Swedenbong

En la mente divina seré la reina del verdadero pensamiento

Podré surfear el universo del deseo rompiendo ausencias

No existirá ni tiempo, ni espacio que límite la conciencia y podré Ser

Mientras la rueda azul gira de regreso para nunca más alejarse

Partiré sin aviso, no dejaré testamento, no necesito hacerlo

Repartan los tesoros, que cada quien recoja lo que le toca

Solo llevaré miles de ojitos de cristal y un beso pues nada tengo

La corona tan disputada la dejo podrá ceñírsela mi falso heredero

Poco traje al nacer, mil riquezas y tesoros me llevo en las alforjas

Dignidad, orgullo, lealtad, amor, miles de recuerdos, un beso

No merezco recompensas, ni castigos asumo lo que corresponde

Por haber sido La Hija De La Bilis Negra Y Del Fuego

Fanny Jem Wong

23.08.06

“Yo no comencé a existir cuando nacía, ni cuando fui concebido.He estado creciendo, desarrollándome durante incalculable número de milenios…todos mis yoes previos me hacen sentir sus voces, sus ecos, sus impulsos…¡Oh ,un incalculable número de veces volveré a nacer!

Jack London

El Viajero Estelar

¿UD. QUÉ HIZO POR EL MUNDO? 

Rompí todas las normas que no sentía justas. 

Nade contracorriente cada día de mi vida. 

Estudie para comprenderme y comprender 

nuestra imperfecta humanidad y sus misterios. 

Busque, busque y busque, al parecer, no encontré nada… 

Solo comprendí que, mil quinientos hombres ingeniosos, 

valientes y fuertes como robles, no podrán vencer mis alas 

¡Ahora! Cuando por fin, decidí emprender, 

mi último vuelo hacia el oriente… 

FANNY JEM WONG

Maestro, quisiera saber cómo viven los peces en el mar. Como los hombres en la tierra: los grandes se comen a los pequeños.

(William Shakespeare) 

Seremos acaso el producto de la imaginación de alguien, un sueño distante, una remembranza del pasado...

FANNY JEM WONG


No digas que es imposible, mejor di que aún no lo has hecho. 

PROVERBIO JAPONÉS


*Mario Benedetti 

Me gusta la gente que vibra, que no hay que empujarla, que no hay que decirle que haga las cosas, sino que sabe lo que hay que hacer y que lo hace. La gente que cultiva sus sueños hasta que esos sueños se apoderan de su propia realidad.

Me gusta la gente con capacidad para asumir las consecuencias de sus acciones, la gente que arriesga lo cierto por lo incierto para ir detrás de un sueño, quien se permite huir de los consejos sensatos dejando las soluciones en manos de nuestro padre Dios.

Me gusta la gente que es justa con su gente y consigo misma, la gente que agradece el nuevo día, las cosas buenas que existen en su vida, que vive cada hora con buen ánimo dando lo mejor de sí, agradecido de estar vivo, de poder regalar sonrisas, de ofrecer sus manos y ayudar generosamente sin esperar nada a cambio.

Me gusta la gente capaz de criticarme constructivamente y de frente, pero sin lastimarme ni herirme. La gente que tiene tacto. Me gusta la gente que posee sentido de la justicia. A estos los llamo mis amigos.

Me gusta la gente que sabe la importancia de la alegría y la predica. La gente que mediante bromas nos enseña a concebir la vida con humor. La gente que nunca deja de ser aniñada. Me gusta la gente que con su energía, contagia.

Me gusta la gente sincera y franca, capaz de oponerse con argumentos razonables a las decisiones de cualquiera. Me gusta la gente fiel y persistente, que no desfallece cuando de alcanzar objetivos e ideas se trata.

Me gusta la gente de criterio, la que no se avergüenza en reconocer que se equivocó o que no sabe algo. La gente que, al aceptar sus errores, se esfuerza genuinamente por no volver a cometerlos. La gente que lucha contra adversidades. Me gusta la gente que busca soluciones.

Me gusta la gente que piensa y medita internamente. La gente que valora a sus semejantes no por un estereotipo social ni cómo lucen. La gente que no juzga ni deja que otros juzguen. Me gusta la gente que tiene personalidad.

Me gusta la gente capaz de entender que el mayor error del ser humano, es intentar sacarse de la cabeza aquello que no sale del corazón.

La sensibilidad, el coraje, la solidaridad, la bondad, el respeto, la tranquilidad, los valores, la alegría, la humildad, la fe, la felicidad, el tacto, la confianza, la esperanza, el agradecimiento, la sabiduría, los sueños, el arrepentimiento y el amor para los demás y propio son cosas fundamentales para llamarse GENTE.

Con gente como ésa, me comprometo para lo que sea por el resto de mi vida, ya que por tenerlos junto a mí, me doy por bien retribuido.

Y volví el rostro y vi todas las injusticias que hay bajo la capa del cielo, y he aquí que había lágrimas en los que padecían injusticia sin que nadie los consolara, y los que cometían la injusticia eran demasiado poderosos. Y alabé a los muertos, porque habían muerto ya. 

Alfred Döblin, Berlín Alexanderplatz 

AFILANDO EL HACHA

I

Es el cuerpo 

el que hoy domina, 

el que acapara la vida

y la aplasta. 

Repugnantes sensaciones, 

cansancio, 

agotamiento, 

enfermedad.

¿Quién demonios lo sabe? 

Adolorido desde sus bases 

hasta su desolada cabeza,

en donde las ideas se achatan,

enmudecen, no cantan.

Tras las rocas 

se desliza la niña rota 

como negra arena 

hacia el abismo.

II

Corazón enfermo

yaces sobre fuego 

en la cumbre del dolor disperso,

tras los muros de tu casa 

en donde escucho tu llanto 

florecer al viento

entre circunferencias celestes

y rayones sicodélicos.

III

Dolor, bendito dolor

Cuanto te he invocado 

Cuanto te he querido

reafirmación constante 

de mi existencia, 

diste vida a las palabras,

estimulaste mi voz, 

te alzaste entre descomunales gritos, 

otorgándole sentido al lenguaje

de mi linfa descompuesta,

de mis arterias obstruidas,

de mis tejados ruinosos,

de mis negros laberintos,

de mis espejos rotos.

IV

¿Dónde está la verdadera muerte?

Esa no existe…no existe…no existe

Siempre escucharé su voz, siempre.

No olvidé amigo mío afilar el hacha, 

simplemente me cansé de hacerlo… 

Una y otra vez….Una y otra vez….

Perdida, agazapada entre silencios.

V

La loba está pariendo versos

rojos, negros, blancos, verdes….

El dolor preparó el terreno,

regocíjate en tu sufrimiento

aúlla fuerte loba salvaje,

grito sagrado de la naturaleza.

Álzate como una reina, 

bebe de la fuente

y desde el centro mismo 

de un enorme círculo concéntrico

unos tras otro, pare a tus hijos

hasta desgarrar de tu matriz 

las purpuras enredaderas.

VI

El tiempo y la muerte gritaron de salida 

a nosotros , a los niños muertos.

De sus pestes y su ira solo despojos

Las bestias permanecerán por siempre 

enredadas entre sus viseras.

Ciegas, cubiertas hasta la saciedad de veneno

de esputo, de la mierda con la que nos cubrieron

La vida ha restituido al silencio su hechizante canto

aquel que endureció nuestros pechos,

aquel que arrugo nuestras carnes,

aquel que desvío nuestras veredas 

pero que jamás pudo secar nuestras fuentes

otorgándonos un rostro más humano .

VII

Hasta el último instante

de mi pequeña existencia 

seguiré repitiéndote 

lo mucho que te amo

y si permitieras 

que una sola sombra de duda 

atravesara tu mente 

querrá decir que nunca 

pudiste verme….

FANNY JEM WONG 

********

Cuando la naturaleza aplaque su furia 

y las aguas no sean escenario de muerte, 

algunos seguiremos siendo enemigos, 

más hasta los enemigos saben  

cuándo deben tratarse con respeto.

Jem Wong

MI NOMBRE ES EL DE LA LIBERTAD

Marcada con el escudo ardiente

aquel que vivirá conmigo siempre

como fuera mi recóndito lagrimeo

que moja los caminos del otoño.


Una triste mirada de melancolía

se oculta tras los azules vitrales

como manantiales de imágenes

vírgenes en templos de muerte.


¿Cuándo elegí ser de penas cautiva?

Si mi nombre es el de la Libertad.

Así lo exigen mis verdes fantasías.

¡No seré árbol feo, convertido en leña!


¡No arderé en efímeras penumbras!

Llorando tras de mi jaula de marfil

Entre ramas saltando ida… Sin volar.

Y sintiendo el frío viento en la cara.


Lloraré esta soledad encadenada

a otras faldas… A otras imágenes.

Cual si fueran las fases de otra cueva.

¡Que oscura me somete torturada!


Soy golondrina marcada por el llanto.

Una niña triste de negros cantos

que el corazón deja salir volando

porque su pálpito le destroza el alma.


Mis idílicas alegrías son apariencias

frías, silenciosas, nubes prisioneras

de otros son los sueños y sus quimeras

llenándome de sus alegrías y sus miserias.


Y sus sueños le pertenecen sin gloria.

¡Ni sus penas son suyas!… ¡Son ajenas!

No cantas ave solo murmuras tristeza

y en el silencio… Caen tus alas moradas.

Jem Wong. 

El Hilo De Plata

Esta noche desátense todos los dantescos infiernos

Aúllen de furia las bestias de los oscuros laberintos

Aclamen a la muerte, no existen más los temores

El hilo de plata se mece frenético frente a las narices´.


Jugueteo siniestro, convulsiva danza de filosas tijeras.

No exciten los miedos, ni siquiera corren los llantos

Caudales que se secaron entre espantos y quebrantos

Queman y hierven las iras entre abortos de te amos.


Las manos ni siquiera tiemblan, el pulso es firme

No se inmuta… no se queja…no se revela

Revolotean los cuervos en danzas misteriosas

Mientras los nardos se alimentan de sangre.


Recogen sus pasos todas las almas en pena

Caminan ligeras y hasta parecen contentas

Muecas de sonrisas desfigurándole el rostro

Mientras el viento espantado azota furioso.


La cabellera blanca de pena se cae a pedazos

Mientras las poderosas campanas anuncian la hora

De empezar el retorno a los círculos siniestros

Gritan los viejos huesos entumecidos de las memorias.


Pero los labios inmóviles no pronuncian palabras

Fonemas que no poseen ecos tan solo golpean la piedra

Fría, distante, hueca, vacía, inerte, muerta, sin vida

Los personajes de las historia todos yacen muertos.


Mientras son engullidos uno a uno los horrendos cadáveres

Transcurre impávida la vida sumatoria de instantes fugaces

Explotaran en segundos lo vivido frente a los gastados cristales

Espejos que lloraran sangre cuando la noche se acabe.


Se me gastaron los tiempos, se me rompió la sonrisa

Solo me quedan los féretros de quienes fueron la vida

Y se me mueren los nardos entre las carnes podridas

Porque me siento sin vida cuando recuerdo sus nombres.


Porque las tripas me arden y el vientre se me deforma

Porque me ahogo en un grito salvaje de hambre

Entre avenidas oscuras de enormes pinos marchitos

En donde por fin las tijeras cortan el hilo de plata

JEM WONG 

La Colina del fin del mundo 

NO COSIGNA AUTOR

Quiere morir el inmortal eterno 

yacer por fin y marchar al infinito 

con una sonrisa en su rostro ciego 

y una lagrima cosiendo su hocico 


Solo quiere viajar donde el Sol marcha 

encontrase con lo que no se puede tocar 

donde se acurruca en la estepa ancha 

y se guarda lo que no se puede admirar. 


Porqué resumas caballero andante, 

por que siempre debe haber un final 

no hay lugar que me acoja errante 

y no me quedan ciudades por visitar. 


El árbol sabio que todo lo entiende 

estallo en flores y llego su primavera 

y a pesar de hacer lo que cree conveniente 

se troncha pues no soporta la tierra. 


Dime oh sabio trozo de raíz podrida

que no andaba y recorrió el camino 

habla con todas tus ramas caídas 

pues tu supiste perder a tus hijos. 


Susurra algo con tu eco deformado 

que el aire inerte suspire por tu tronco 

pues la bebida mi hueco no ha llenado 

y necesito un ácido que me mate pronto. 


Por que soy un inmortal eterno 

pero quiero viajar hasta el infinito 

y caminar sobre un nuevo suelo 

fundir las cadenas y seguir el camino. 


Dime gran resto sabio y de metal 

porqué planto un extraño tu semilla 

y no pregunto si necesitabas nacer 

cuenta por que aquel niño anormal 

fue secuestrado sin pedir la vida 

y consideran pecado si quiere volver. 


Por que soy el feo hombre del saco 

que visitó ya las casas necesarias 

que llenó de niños su estomago 

y ahora aclama la oscuridad motuaria. 


Ya se tu respuesta pero quiero admirarla 

te cortaste con el ultimo trozo de espejo 

y bajó la sabia en una tupida cascada 

te quemaste sin encender un inútil fuego. 


Quizás tenga miedo de seguir el camino 

y de incinerar el árbol de los muertos 

necesito valor de despegar al infinito 

y poder cortar mi acuchillado pellejo. 


Querría poder llenar mi sucia copa 

con chorros impuros de mi sangre 

apretar fuerte y derramarla en la boca 

y envenenado marcharme al instante. 


Contéstame mi caballero oscuro 

porqué miras una podrida madera 

recuerda que prometiste un mundo 

donde no florecieran las penas. 


No entiendo mi humilde señor 

lo que vuestras palabras expresan 

pero tengo encerrado un viejo temor 

sobre lo que vuestros ojos entierran. 


Los caminos son animales que avanzan 

y quizás lleven hoy a diferentes lugares 

vos soy la fuerza que muchos aguardan 

y una canción para modestos juglares. 


Quizás no sea un inmortal eterno 

y me canse y venga a por un amigo 

que ya recorrió el mismo terreno 

y consiguió un indulto en el olvido. 


El camino ha durado una eternidad 

ahora quiero perderme en mis poemas 

las torturadas ampollas descansar 

y tener fuerzas para cortar mis piernas. 

"Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra y con las dos mitades del alma miro el mundo".

Pablo Neruda. 

“No le temas a la poesía. 

Ella, que es sólo amor, 

transgrede las prohibiciones 

y se atreve a mirar de frente a lo invisible. 

El poeta, como Orfeo, desciende 

a los infiernos, al fondo del lenguaje, 

para recuperar su alma. 

Gracias al milagro de 

tu aparición –las Musas han querido 

que seas nuestro testigo-, quiero dejarte mi retrato, 

el de un poeta ajeno a las cualidades, 

la reputación, las leyes; sin nombre 

ni edad ni país ni raza ni historia, 

peregrino en el encanto abominable 

de las formas, mensajero de lo esencial, 

es decir de sí mismo, desdeñando 

los ensueños del pensar, 

haciendo de todos los caminos su camino.”

Alejandro Jodorowsky 

El agua demasiado pura no tiene peces. 

Proverbio Chino 

La verdadera locura la padecen los que se jactan de ser normales. 

FANNY JEM WONG

Amor sin Descanso. Johann Wolfgang Von Goethe (1749-1832)

¡A través de la lluvia, de la nieve,

A través de la tempestad voy!

Entre las cuevas centelleantes,

Sobre las brumosas olas voy,

¡Siempre adelante, siempre!

La paz, el descanso, han volado.


Rápido entre la tristeza

Deseo ser masacrado,

Que toda la simpleza

Sostenida en la vida

Sea la adicción de un anhelo,

Donde el corazón siente por el corazón,

Pareciendo que ambos arden,

Pareciendo que ambos sienten.


¿Cómo voy a volar?

¡Vanos fueron todos los enfrentamientos!

Brillante corona de la vida,

Turbulenta dicha...

¡Amor, tu eres esto! 

POEMA : "ALICIA"

“Cinco estaciones completas acarreando tierra cálida, musgo fresco y buena semilla . Verso tras verso, anduve muda entre los corredores de mi jardín secreto, que tonta fui, hasta hoy me doy cuenta de que estaba vacío. Siempre seré Alicia…siempre, aunque no exista un conejo, ni un hombre de latón”

FANNY JEM WONG . 

EL SUEÑO DE UN HOMBRE

“La principal perfección del hombre consiste en tener libre arbitrio, que es lo que le hace digno de alabanza o censura”

René Descartes"


La vida es la que inspira

echar semillas de rosas.

En el sueño del ocaso

construye una choza de paja,

un camino de cipreses,

una mesa con dos sillas.


Tamiza el negro del alma

a otra esfera más corta

en donde quepa un templo

con una sola función,

con un solo tambor,

con el alma en armonía.


Donde la palabra sea canto

parado como abanico

en un uno y todo ser unido

con los versos coloridos

y los cantos poemados.


Mete las angustias en cajas,

dejarlas ir flotando por el rio.

Verte libar de mis aguas

y mis fragantes flores

produciéndote temblores

con mis cantos al oído.


El hombre, la palabra, el canto…

Cantante y público

vibrando juntos y unidos.

A solas no es descanso

a la ilusión llevarla atada

como alma prisionera.


Las tormentas izan velas

son espadas dobles y con penas.

Es la vida la que arrastra

como el mar arrecia olas,

como espuma navegando

es mejor vivir soñando.


A la fantasía amordazarla

morir llevándola de al lado,

como alma prisionera.

Abrir paso a la ola ardiente

y como el fuego que calcina

levar el ancla en que trepa

el corazón encadenado.


A cubierta la pasión respira,

en calma practica poesía

en convivencia y armonía.

el ser humano de pie presente

mira siendo pobre al firmamento

¡Siempre, libre! ¡Siempre, atento!


Fanny Jem Wong. 

¡LEVÁNTATE LÁZARO!

Tu voz ya no es ausencia, 

ni tu rostro amorfo grito 

eres el eje desquiciado 

de los torrentes de mi centro.


Vuelen locas las blancas aspas 

apuntando hacia el cielo

y sean tus fuertes manos 

las que desgarren la piel 

de mis últimos trajes de niña.


Compláceme una y otra vez, 

haciendo ladrar 

enfebrecido al tiempo,

convirtiendo el beso esperado 

en ansias y deseos líquidos.


¡ Liba!...Liba frenético la fruta 

vaciándole la pulpa, 

arrancándole de golpe las pieles, 

atravesándome de amor 

hasta que arda como ascua.


Sea tu lengua violenta espada 

en pozo profundo 

entre coronas y espigas 

bañadas de mieles.

Conjura así los ancestrales vientos

y atado eternamente a la entraña

escucha el aullido vigoroso 

de nuestros mares de recuerdos.


En prolongado vaivén 

recorre enceguecido el vientre azul, 

desángrate en la penumbra,

escala la hiedra silenciosa,

trágate la azulada nuez 

e incrústate en la palpitante herida.


Enredado entre las ramas 

de tus bosques de almendros,

sé al fin dueño y esclavo 

del sendero ,de la grama 

y de la blanca aurora.


Deslizándote entre rasos calientes 

y húmedas almohadas

¡Levántate Lázaro!

No decaigas en la vereda.

¡Ven! Ven a mí dispuesto

que la muerte está gritando 

avergonzada de salida.


En delicioso frenesí,

mójate la cara,

lávate el cabello,

colmate la boca ,

ahógate sin despegar el rostro

de la húmeda hendidura

Y bébete…. Bébete 

hasta la última gota 

antes que mi resplandor se extinga.

FANNY JEM WONG 

RABO DE NUBE  SILVIO RODRIGUEZ

Si me dijeran pide un deseo, 

preferiría un rabo de nube, 

un torbellino en el suelo 

y una gran ira que sube. 

Un barredor de tristezas, 

un aguacero en venganza 

que cuando escampe parezca 

nuestra esperanza. 


Si me dijeran pide un deseo, 

preferiría un rabo de nube, 

que se llevara lo feo 

y nos dejara el querube. 

Un barredor de tristezas, 

un aguacero en venganza 

que cuando escampe parezca 

nuestra esperanza. 

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos,

esta muerte que nos acompaña

del amanecer al ocaso, insomne,

sorda, como un viejo remordimiento,

o un vicio absurdo. Tus ojos

serán una vana palabra,

un grito callado, un silencio.

Así los ves cada mañana

cuando sobre ti sola te doblas

en el espejo. Oh querida esperanza,

ese día sabremos también

que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.

Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.

Será como dejar un vicio,

como mirar en el espejo

emerger un rostro muerto,

como escuchar un labio cerrado.

Bajaremos al abismo mudos.

Cesare Pavese

MARCHA FUNEBRE

 La muerte danza  en la habitación

madrugada  gritos  y copas

todos sacan de sus bolsillos 

escandalosas carcajadas.

 

No solo despiertan al  cadáver

también a mí  para que escriba,

quizás hoy  vio más muerto que dormido-

y penetro en la verdad ,liberándose  del dolor.

 

Lo siento por Ud. que despertó tarde,

la muerte no cambia los hechos,

el no decir ¡Basta! Le hizo cómplice

Descanse en paz, nada me debe…

 

Los dominios del corazón

poseen caminos realmente extraños.

Márchese tranquilo, más allá de los opuestos,

mi padre  lo espera ,frente al estanque de lotos.

 

Aquí quedo  yo  rodeada de necios,

conocidos y extraños,  a fin de cuentas

la sangre no  hermana a los ciegos

cuando la envidia y el egoísmo crecen.

 

Horribles serpientes pugnan

por morderme los talones,

quizás detenga  mi camino

me harte de correr,  estoy cansada.

 Fanny Jem Wong


TRADUÇÃO LIVRE DE ROMEU FAGUNDES DANÇA SACRÍLEGA

Tu, o eco surdo de meus cantos

meu amor, meu espelho, meu outro eu

claro e escuro, ruinoso pesadelo

desolando-me os sonhos.


Tu, em cada conexão de meu cérebro

o fogo que me calcina as veias

dança sacrílega de minhas mãos.


E que mais se eu queira matar-te não posso

pois germinas a cada instante em minhas entranhas

e floresces soberba rompendo entre escombros

para assim te elevares até o cimo dos pinherais


Tu, eterna maldição, vertigem, tormento e delírio

único,verdadeiro , somente meu e eterno

porque nasce e morre entre vômitos negros

Tu, minha odiada e bem amada poesia.

FANNY JEM WONG 

No existe ningún pretexto para escapar de mis celdas Aunque se llene de sombras y la luz sea escasa. Hago lo imposible por imaginarme una posición que me agrade, pero el hastío y el tedio me invaden, la mente solo piensa en mis pies .

JEM WONG 

“Si uno avanza confiadamente en la dirección de sus sueños, y se esfuerza por vivir la vida que ha imaginado, se encontrará con un éxito inesperado en algún momento.”

Henry David Thoreau


Alberto Cortez “Como el primer día”

Te sigo queriendo como el primer día,

Con esta alegría con que voy viviendo.

Más que en el relevo de las cosas idas

En la expectativas de los logros nuevos.

Como el primer día de un sentir primero,

Como el alfarero de mi fantasía.

Con la algarabía de un tamborilero

Y el gemir austero de una letanía.

Como el primer día te sigo queriendo.

Te sigo queriendo, valga la osadía,

Con la garantía de mis pobre sueños,

Es decir, empeños porque todavía,

Vive el alma mía de seguir creyendo.

Como el primer día, como el primer beso

Y el primer exceso de melancolía.

Como la folía del primer intento,

Como el argumento de una profecía.

Como el primer día te sigo queriendo.

Te sigo queriendo, si no lo diría,

Sé que no podría con mis sentimientos,

Lo que llevo adentro se convertiría

En una jauría de remordimientos.

Como el primer día eres el velero,

La estrella y el viento de mi travesía.

Mi filosofía, mi apasionamiento,

Mi mejor acento, mi soberanía.

Como el primer día te sigo queriendo.

PLACERES DE LA NOCHE

Rojas cortinas de seda con borlas y flecos

Dorados cubren la recamara,

Un engastado candelabro de nueve brazos ilumina el recinto.

Abiertas las puertas,

Preciosas muchachas resplandecientes a la luz de la luna

Ofrecen vino espumoso

El precio es alto

Pero A Hou recibe la paga con una amplia sonrisa

En sus habitaciones del sur hay sombras caprichosas.

Los cuervos gritan y se acomodan en los nidos.

La fina espada y el látigo que el porta

Tiene incrustaciones de cuarzo y perlas;

Su caballo blanco resopla una espuma

Que se congela en su crin.

La casa descuella en la colina, sola a la luz de la luna.

El nuevo cliente desmonta cuando el viejo se marcha.

Ella se arregla de nuevo las pestañas y se peina.

LI HE. 

Benedetti -Soledades

Ellos tienen razón

esa felicidad

al menos con mayúscula

no existe

ah pero si existiera con minúscula

sería semejante a nuestra breve

presoledad


después de la alegría viene la soledad

después de la plenitud viene la soledad

después del amor viene la soledad

ya sé que es una pobre deformación

pero lo cierto es que en ese durable minuto

uno se siente

solo en el mundo


sin asideros

sin pretextos

sin abrazos

sin rencores

sin las cosas que unen o separan


y en esa sola manera de estar solo

ni siquiera uno se apiada de uno mismo


los datos objetivos son como sigue

hay diez centímetros de silencio

entre tus manos y mis manos

una frontera de palabras no dichas

entre tus labios y mis labios

y algo que brilla así de triste

entre tus ojos y mis ojos

claro que la soledad no viene sola


si se mira por sobre el hombro mustio

de nuestras soledades

se verá un largo y compacto imposible

un sencillo respeto por terceros o cuartos

ese percance de ser buena gente


después de la alegría

después de la plenitud

después del amor

viene la soledad


conforme

pero

qué vendrá después

de la soledad

a veces no me siento

tan solo


si imagino

mejor dicho si sé

que más allá de mi soledad

y de la tuya


otra vez estás vos

aunque sea preguntándote a solas

qué vendrá después

de la soledad. 

Clarissa Pinkola Estés, Analista Junguiana del libro "Mujeres que Corren con los Lobos" 

Si pudiéramos darnos cuenta de que el trabajo es seguir haciendo el trabajo, seríamos mucho más feroces y estaríamos mucho más en paz.

Óscar Arturo Hahn Garcés 

“Tuve una vez un gran amor que derribó mi casa, agrietó mis puentes y me hizo perder el equilibrio. Después vinieron las réplicas: amoríos de baja intensidad que ni siquiera me hicieron temblar. En cuanto al gran amor, ay mísero de mí, todavía respira debajo de las ruinas.

Pablo Neruda 

"He aquí que el silencio fue integrado

por el total de la palabra humana,

y no hablar es morir entre los seres:

se hace lenguaje hasta la cabellera,

habla la boca sin mover los labios,

los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro

como si fuera sólo forma humana,

me embelesan sus líneas

y navego en cada resonancia del idioma..."

Carl Gustav Jung 

Y eso que se es, nunca deja de ser otra cosa que su yo,un yo limitado frente a Aquel que en él habita, y cuya figura, carente de límites conocidos, le rodea por todas partes, profunda como los fundamentos de la tierra y vasta como el Cielo


Un artista es alguien que produce cosas que la gente no necesita tener pero que él, por alguna razón, piensa que sería buena idea darles

» Andy Warhol 


La vida no es un borrador, debes vivir cada día como si se acabara mañana. 

Wayne Dyer 

No llores por alguien que no lloraría por ti; sé valiente para decir "adiós", la vida te recompensará con un nuevo "hola". 

Fragmento de Altazor del canto II. 

Nacida en todos los sitios donde pongo los ojos 

Con la cabeza levantada 

Y todo el cabello al viento 

Eres más hermosa que el relincho de un potro en la montaña 

Que la sirena de un barco que deja escapar toda su alma 

Que un faro en la neblina buscando a quien salvar 

Eres más hermosa que la golondrina atravesada por el viento 

Eres el ruido del mar en verano 

Eres el ruido de una calle populosa llena de admiración. 

"Detrás de cada persona hay un mundo único y personal A fin de cuentas nosotros no vemos lo que vemos, sino lo que somos"

(Autor: El Hacedor de todos mis sueños)

FANNY JEM WONG 

 Alfonsina Storni ¡Adios!

 Las cosas que mueren jamás resucitan,

las cosas que mueren no tornan jamás.

¡Se quiebran los vasos y el vidrio que queda

es polvo por siempre y por siempre será!

Cuando los capullos caen de la rama

dos veces seguidas no florecerán...

¡Las flores tronchadas por el viento impío

se agotan por siempre, por siempre jamás!

¡Los días que fueron, los días perdidos,

los días inertes ya no volverán!

¡Qué tristes las horas que se desgranaron

bajo el aletazo de la soledad!

¡Qué tristes las sombras, las sombras nefastas,

las sombras creadas por nuestra maldad!

¡Oh, las cosas idas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que así se nos van!

¡Corazón... silencia!... ¡Cúbrete de llagas!...

?de llagas infectas? ¡cúbrete de mal!...

¡Que todo el que llegue se muera al tocarte,

corazón maldito que inquietas mi afán!

¡Adiós para siempre mis dulzuras todas!

¡Adiós mi alegría llena de bondad!

¡Oh, las cosas muertas, las cosas marchitas,

las cosas celestes que no vuelven más! ...

 

"Eros es en primer lugar amor de algo y luego es amor de aquello de lo que se carece"

Sócrates/El Banquete del amor/ Platón 

Bolero Julio Cortázar

Qué vanidad imaginar

que puedo darte todo, el amor y la dicha,

itinerarios, música, juguetes.

Es cierto que es así:

todo lo mío te lo doy, es cierto,

pero todo lo mío no te basta

como a mí no me basta que me des

todo lo tuyo.

Por eso no seremos nunca

la pareja perfecta, la tarjeta postal,

si no somos capaces de aceptar

que sólo en la aritmética

el dos nace del uno más el uno.

Por ahí un papelito

que solamente dice:

Siempre fuiste mi espejo,

quiero decir que para verme tenía que mirarte.

Y este fragmento:

La lenta máquina del desamor

los engranajes del reflujo

los cuerpos que abandonan las almohadas

las sábanas los besos

y de pie ante el espejo interrogándose

cada uno a sí mismo

ya no mirándose entre ellos

ya no desnudos para el otro

ya no te amo,

mi amor. 


¡No, hombre! No pido tanto. Lo que quiero es simple egoísmo. Un egoísmo perfecto. Por ejemplo: te digo que quiero un pastel de fresa, y entonces tú lo dejas todo y vas a comprármelo. Vuelves jadeando y me lo ofreces. «Toma, Midori. Tu pastel de fresa», me dices. Y te suelto: «¡Ya se me han quitado las ganas de comérmelo!». Y lo arrojo por la ventana. Eso es lo que yo quiero.“ 


 Haruki Murakami, libro Tokio blues.


¡Cómo te pareces al agua, alma del hombre! ¡Cómo te pareces al viento, destino del hombre!

Johann Wolfgang von Goethe 

LA LLUVIA DE LOS HUERTOS


Abrir la puerta del amor, indispensable

como recibir el luminoso día de verano.

Silenciosa penetra la felicidad y la alegría

como las rosas, pintan al gris de la soledad.


Con timidez amarte sin poder, ni riqueza.

Amor, amor mi único medicamento

vivir amando el mundo que de pena bosteza

como un pedazo de bronce estruendoso.


Amar feliz caminando con un cariño natural

nacido porque sí, con devoción al prójimo

viéndolo con justicia, sin importarle cultura

abundándose más y más a sabiendas.


Cae, sencillo como la lluvia a los huertos

florece el espíritu con yerba y buena cosecha.

Enamorarse, sonrisa poderosa del universo

levantando el polvo y la basura del mundo.


Vivir libre en el entorno de las buenas obras

sin ser egoísta, violenta, ni pervertida, no falla,

no se hincha, sufre sola y no conoce de daños.

Las ansiedades son sus estrellas apagadas.


Es el amor hombre el que entro contigo

traes la felicidad y la alegría a esta vida

en estas horas de dolor, soledad y melancolía

cuando el amor dormido ríe y despierta.


Amar es sentir la piel del rostro al aire libre

y como la pastora abrazar la oveja en su seno

protegiéndole de los idos, lobos, hienas y leones

colocándolo tiernamente a su diestro costado.

Fanny Jem Wong 

NERUDA

Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:

quiero la luz y el trigo de tus manos amadas

pasar una vez más sobre mí su frescura:

sentir la suavidad que cambió mi destino.

Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,

quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,

que huelas el aroma del mar que amamos juntos

y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo

y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,

por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,

para que se pasee mi sombra por tu pelo,

para que así conozcan la razón de mi canto.


Demasiado tiempo me debatí en la añoranza, con la mirada clavada en la lejanía, demasiado tiempo permanecí en la soledad, así que ya no se callar.

Friedrich Nietzsche 

OJO DE OSIRIS

Arcaica esfera protectora

de las almas afligidas

Acusada diosa de la muerte

Musa y bella señora

venerada por los poetas,

eres símbolo viviente de Dios

aquel que da y quita la vida.


Hermosa media luna verde

Te rinden culto los lobos

Dama blanca de mil nombres.


Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,

observadora de la noche,

guía mi naturaleza salvaje

en esta sombra terrestre.


Persígueme en la tierra,

límpiame de tus aterradoras

fantasías fantasmales.

Con tu figura de Diosa Blanca

hazme estrella de tus versos

terrenales de amor,

en esta noche de otoño frío.

¡Así sea!


Fanny Jem Wong 

Hay cosas que tengo que decirte:

Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...

Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...

Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...

Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.

DE LA PELÍCULA :Más allá de los sueños. 

Espero

Te espero cuando la noche se haga día,

suspiros de esperanzas ya perdidas.

No creo que vengas, lo sé,

sé que no vendrás.

Sé que la distancia te hiere,

sé que las noches son más frías,

Sé que ya no estás.

Creo saber todo de ti.

Sé que el día de pronto se te hace noche:

sé que sueñas con mi amor, pero no lo dices,

sé que soy un idiota al esperarte,

Pues sé que no vendrás.

Te espero cuando miremos al cielo de noche:

tu allá, yo aquí, añorando aquellos días

en los que un beso marcó la despedida,

Quizás por el resto de nuestras vidas.

Es triste hablar así.

Cuando el día se me hace de noche,

Y la Luna oculta ese sol tan radiante.

Me siento sólo, lo sé,

nunca supe de nada tanto en mi vida,

solo sé que me encuentro muy sólo,

y que no estoy allí.

Mis disculpas por sentir así,

nunca mi intención ha sido ofenderte.

Nunca soñé con quererte,

ni con sentirme así.

Mi aire se acaba como agua en el desierto.

Mi vida se acorta pues no te llevo dentro.

Mi esperanza de vivir eres tu,

y no estoy allí.

¿Por qué no estoy allí?, te preguntarás,

¿Por qué no he tomado ese bus que me llevaría a ti?

Porque el mundo que llevo aquí no me permite estar allí.

Porque todas las noches me torturo pensando en ti.

¿Por qué no solo me olvido de ti?

¿Por qué no vivo solo así?

¿Por qué no solo...

Mario Benedetti 

Aprende el arte de estar solo de  Osho 

"La gente se apega, y cuanto más te apegas a la otra persona, más se asusta la otra persona, más ganas tiene de escapar, porque hay una gran necesidad interior de ser libres. El deseo de libertad es mucho mayor que cualquier otro deseo, es mucho más profundo que cualquier otro deseo. De ahí que uno pueda sacrificar incluso el amor, pero no pueda sacrificar la libertad, no forma parte de la naturaleza de las cosas. De ahí que la auténtica dicha sólo pueda ocurrir en tu soledad.

La soledad es un arte, todo el arte de la meditación. Estar completamente centrado en tu propio ser sin ansiar a la otra persona; estar en tal profundo reposo contigo mismo que no necesitas nada más, eso es la soledad. Te proporciona dicha eterna.

Si primero estás arraigado en tu ser y luego te diriges a una relación, el fenómeno es completamente distinto. En este caso puedes compartir, puedes amar y también puedes disfrutar este amor. Incluso cuando es momentáneo, puedes danzar, puedes bailar, y cuando desaparece, desaparece; no miras atrás. Eres capaz de crear otro amor, de modo que no hay necesidad de apegarse. Das gracias a tu amante, das gracias al amor que ya no está ahí porque te enriqueció y te proporcionó algunos atisbos de la vida, te hizo más maduro.

No obstante, esto sólo será posible si estás algo arraigado en tu ser. Si el amor es todo lo que tienes, sin ninguna base meditativa, sufrirás, cada relación amorosa tarde o temprano se convertirá en una pesadilla. Aprende el arte de estar solo, y dichosamente solo; entonces, todo será posible".

Pablo Neruda Agua sexual

Rodando a goterones solos,

a gotas como dientes,

a espesos goterones de mermelada y sangre,

rodando a goterones,

cae el agua,

como una espada en gotas,

como un desgarrador río de vidrio,

cae mordiendo,

golpeando el eje de la simetría, pegando en las costuras del

alma,

rompiendo cosas abandonadas, empapando lo oscuro.

Solamente es un soplo, más húmedo que el llanto,

un líquido, un sudor, un aceite sin nombre,

un movimiento agudo,

haciéndose, espesándose,

cae el agua,

a goterones lentos,

hacia su mar, hacia su seco océano,

hacia su ola sin agua.

Veo el verano extenso, y un estertor saliendo de un granero,

bodegas, cigarras,

poblaciones, estímulos,

habitaciones, niñas

durmiendo con las manos en el corazón,

soñando con bandidos, con incendios,

veo barcos,

veo árboles de médula

erizados como gatos rabiosos,

veo sangre, puñales y medias de mujer,

y pelos de hombre,

veo camas, veo corredores donde grita una virgen,

veo frazadas y órganos y hoteles.

Veo los sueños sigilosos,

admito los postreros días,

y también los orígenes, y también los recuerdos,

como un párpado atrozmente levantado a la fuerza

estoy mirando.

Y entonces hay este sonido:

un ruido rojo de huesos,

un pegarse de carne,

y piernas amarillas como espigas juntándose.

Yo escucho entre el disparo de los besos,

escucho, sacudido entre respiraciones y sollozos.

Estoy mirando, oyendo,

con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma

en la tierra,

y con las dos mitades del alma miro al mundo.

y aunque cierre los ojos y me cubra el corazón enteramente,

veo caer un agua sorda,

a goterones sordos.

Es como un huracán de gelatina,

como una catarata de espermas y medusas.

Veo correr un arco iris turbio.

Veo pasar sus aguas a través de los huesos.

MORTALES LAS DAGAS


Todos los astros acechan al oeste en la batalla

los gigantes riegan maderas y vientos

el imperio amarillo alzado, déspota, caprichoso

sacude su piel de bestia y los incisivos asesinos.


La tierra sacudida en el temblor de rayos de ira

contraría los sueños en la marea de nenúfares

y el sándalo sagrado no perfuma el templo

y el rojo loto se revela contra los demonios.


Los falsos caudillos, son solo ninfas lloronas

En las aguas y los cielos danzan las tijeras de ira

El tigre blanco exaltado tiene las garras abiertas

lanzando espeluznantes rugidos de dolor.


Se alancean mortales las dagas de la muerte

desesperadas se clavan hasta el fragmento

en la garganta de los cazadores espeluznados

la espuma les asfixia hasta las estrellas.


En el cielo tiemblan las columnas

Las patas de la bestia se alzan amenazantes

Las flechas atraviesan alevosamente

llevando en la punta venenos de serpiente.


Las ocho mansiones caen desde los cimientos

La casa celeste invadida de espantos retumba

es la muerte anunciada por la tigresa acorralada

en benevolencia la bestia, no ataca la presa

no le interesa tragar carne descompuesta, ¡apesta!

Con dignidad ofrece su hermosa cabeza al firmamento.

Fanny Jem Wong

***************

“Agotadoras horas

oscilaciones constantes,

las bestias gritan

en la profundidad del abismo,

describen el infierno

la mano del poeta escribe”

Fanny Jem Wong 

MITO DE CRISTAL I

CASCARON ROTO

Durante treinta estaciones

los puentes  y senderos 

de la vida  nos  separaron 

y el viento soplo rabioso

sobre los azules sueños

convirtiéndonos 

en entes  insatisfechos.


Cubrí todos  los espejos, 

levante mi copa, bebí vino verde,

rojo dolor, purpureas penas…

y me arranque  las pieles,

y desangre mi vientre.


Marche sin itinerario

ciega, loca, perdida…

Entre mis pequeñas manos

gotas de barro ,

 un cascaron roto

y un abanico de paja… 


Desfiguré  mis noches 

hasta la blanca aurora,

arañando  muros, 

sin tregua , sin pausa 

creando un mito de cristal

con cada imagen, 

con cada verso.

con cada uno de mis rostros.


Y selle las hendiduras 

de mis todas mis  heridas

con oscuras madreselvas. 

Me revolqué en el dolor 

mientras la muerte

arrancaba uno a uno mis cabellos.


Rompiéndome las  memorias

descendí a los infiernos

suspendida hacia abajo

ataviada de sombras

caminando pesadamente

entre torres alineadas

cuyo significado solo yo conocía 

buscando  no dejar de ser humana…

FANNY JEM WONG

NIÑA ROTA

De aquí y de allá

De la lluvia indomable hasta el sol perecedero

Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido

Por aquí y por allá

Por el arrullo apasionado de la tierra

Por el llanto fugaz de los luceros.

Tanto lugar se esparce entre semillas

tanto dolor se extiende por los surcos

Vaga entre recuerdos de difuntos

Ríe por los cauces de su vida.

Su corazón es un niño de hojalata

en el ritual donde baila un aborigen

la trágica danza de su historia.

De aquí y de allá

Rondando como un ángel herido

Bailando entre duendes y fogatas.

De la calle adoquinada hasta el mar bravío

Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.

Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes

Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol

Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida

De aquí,

De éste espanto de escombros cuando cae la muralla

De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo

De allá

De ese futuro viejo que es un pasado que no llega

De la oración y el beso que se enterró en la infancia

Su corazón es un niño de hojalata

en el ritual donde baila un aborigen

la trágica danza de su historia.

De aquí y de allá

Rondando como un ángel herido

Bailando entre duendes y fogatas.

Walter Faila 


POEMA SOBRE UN ÁRBOL POR XUE TAO

Las ramas se encuentran con los pájaros

que se posan sobre ellas,

vienen del norte y del sur,

las hojas se mecen con cada compás del viento".


Manos descuidadas dejan flores rojas rotas por Xue Tao

Esta joven estación mágica destierra las nubes

y despierta la tierra para que florezca.

Los peces juegan en las piscinas del río

atrapando nuevas escamas de los pequeños pétalos en la superficie del agua.

Los mundanos no tienen conocimiento del delicado mensaje de las flores;

Las manos descuidadas dejan flores rojas desgarradas esparcidas por la orilla.

por el propietario. proporcionado sin cargo con fines educativos.



PARA FAN YEH*

Corté esta ramita de ciruelo

para enviártela a Lung-tou.

No poseo riquezas. Recibirás

un pedacito de la primavera.

Lu K'ai (c. 440)


* Fan Yeh (398-445) fue un historiador

muy reconocido en su tiempo, es famoso

su libro titulado Hou Hanshu. N. del T. 


Un día despiertas,

al despertar estás cubierto

por las hojas secas de otra estación.


Un día levantas,

sacudes con cariño tus hombros,

tus brazos, tu pecho y tu alma.


Un día abriendo los ojos

observas que alrededor

creciendo miles de flores están.


Un día escuchando

el arrullo del río al atardecer,

descubres la belleza en tu corazón.


Al llegar ese día, me pregunto:

si caminando sobre el pasado

preferirás el polvo en tus ropas,

la luz abriendo el camino,

o, tal vez, la música de un sueño,

de una esperanza o de una realidad.


Me pregunto si llegado este día,

te amarás.

David G. Alemany 

(...)¿Quise esperar este instante a solas, sin prisa exterior y sin testigos, para decirme, con todas las letras, que estoy, enamorado? ¿A los cuarenta y cuatro años?

Quizás solo semienamorado. Porque ella dice que no, que no me quiere. Y para estar total, completa, y absolutamente enamorado, hay que tener plena conciencia de que uno también es querido, que uno también inspira amor. De modo que semienamorado. Pero ¿en que forma?

No como en la adolescencia, por supuesto que no. Entonces era una especie de locura contenta, un frenesí, que llevaba en su propio énfasis el germen de la autodestrucción, una suma de juego más sexo. Ahora es otra cosa. El sexo está, claro, como no iba a estar. Dolores me atrae físicamente. Me toca apenas, apoya una mano sobre mi brazo, no como un gesto de amor sino como un simple acompañamiento de la conversación, y siento en mí un estremecimiento, acuso inmediatamente recibo de esa piel mansa, tibia, prometedora, que aplasta momentánea y suavemente los vellos de mi antebrazo o de mi muñeca.

Pero hay mucho más. Mi conmoción interior es más viva aun cuando me mira, que cuando me toca.

Mario Benedetti (Fragmento Gracias por el fuego) 


PIEL DE ARMIÑO

 

El abrigo se cae a pedazos, lo contemplo noche tras noche

frente a los espejo rotos, esta raído, colmado de agujeros negros

trato de no ver, de no escuchar.

Podría curarlo, zurcirlo, me repito a cada minuto,

podría saciar su hambre hasta que broten

nuevas mieles, sobre la piel que suspira.

Cuento las monedas que guardo en sus alforjas,

insuficientes para repararlo, existen prioridades.

Qué más da ¡Púdrete, maldito traje!

Después de todo, no te llevaré a ningún lado,

nunca fuiste a ningún lado, solo lo soñaste.

Muérete frente al espejo entre caricaturas extrañas.

Deja que tus huesos fracturados, muestren sus causas

e ingresa firme a las oscuras galerías del tiempo.

Baja los brazos, incéndiate bajo la hoguera,

camina descuidadamente por las viejas cornisas,

acepta la única verdad que existe para la masa

solo eres un número más entre millones de monos desnudos

sin esperanza , sin mañana , sin futuro.

 

FANNY JEM WONG


-En extrañas cosas moro. Alejandra Pizarnik. 

Simplemente no soy de este mundo… Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos, de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un “saber volver”. No lo querré acaso.


Es extraña la ligereza con que los malvados creen que todo les saldrá bien.

VÍCTOR HUGO


ORACIÓN DEL HUÉRFANO DE FANNY JEM WONG.

Teos Mui, yo no he tenido

la desgracia de verme obligada

a una guerra para beneficio de otros

A hacer sufrir por mano propia

Ni ver los cuerpos destrozados,

rotos tal vez de personas más nobles que yo.


De seres oprimidos y sometidos

Ni siquiera sus gritos

de dolor he escuchado

Gritos que quizás provengan

por el desamparo de sus proles.


Pero !Juro, por la sangre de mis venas!

Negarme a participar en ellas.

Que semejante atrocidad

inspirada en caos será denunciada

Que lucharé, lucharé y lucharé

siquiera por entender.


Teos Mui

¿Por qué? ¿Por qué? ¿Por qué?

Es necesario acaso para la civilidad

que todos pensemos igual que el tirano…

Insensibles al hedor de la materia

putrefacta como excremento,

de rico satisfecho con su gula.


Por qué , debo aceptar al hombre actuando

como el rey de los rapaces,

carroñero añejo, sagaz

devorador asesino a sueldo asolapado .


¿Es necesario acaso, pagar tan alto costo?

¿Por qué empujar la marea humana?

Al abismo de lo infame de tecnologías asesinas,

químicas letales, obuses, misiles, minas, granadas .


Teos se me van las lágrimas

unos a otros se matan…

Lo cierto es que se empieza con los del mismo color

y terminamos siendo daltónicos.


La realidad es que el color solo es un detalle

Leer el Germinal de Zola, insignificante

Tragar, embutirse, poder, opresión,

oportunismo, traición, odio, venganza.


¿Esto es acaso lo que empezó en las cuevas?

El hedor, buscaban el hedor

que les transmita el aliento de la codicia,

El poder de matar, de ser únicos .


Hacerse dueño de la vida, de la materia

Poder para matar y celebrar la muerte

apoderándose de todo .


Es cierto que antes éramos pocos

Con el mundo a distancia hoy somos muchos

con el mundo encima en el juego de somos iguales.


Mentira, mentira el pobre si es uno

Solo es agruparlos para ver la forma de usarlos,

de echarles las furias encima

exterminarlos previa sugerencia de Will Varne.


Primero engordarlos que estén fuertes,

luego les diremos que es necesario

defender el mundo.


Sirvan soldados de Dios,

luego los exterminamos

y los que no se sometan serán los primeros.


Para sentir el hedor derramado por la tierra

de la cueva ,a los continentes

Pero no dentro de ella, el estiércol embriagante

sino libremente el siniestro aroma de la mierda .


Como esencia de Dior o de la moda

Al fin unos cuantos coronados de oro y armiño,

dueños del oráculo la ciencia a su servicio

Pero primero roeremos sus valores.


Misericordia, bondad.,

Hagámoslos deshonestos, sin juicios.

Hagámoslos uno como nosotros que nos imiten

Démosles metas, la guerra con la bendición de nuestras iglesias

Démosles un lenguaje único .


LA VIDA ES LA VIDA

LA ÙNICA VERDAD LA NUESTRA


De seis mil millones, mil quinientos son islámicos

Tres mil son cristianos, los otros son escoria,

estos no quieren guerra ,también son los inútiles ,

los desadaptados.


La guerra es necesaria tenemos que consumir

los artefactos de la muerte ,

los que traen el aroma de la putrefacción de la vergüenza,

de los que las furias jamás nos dejaran desaprendernos.


Vencedores y vencidos,

inversionistas y castos

que vendieron a las huestes.

Educadores, técnicos, sabios

y los dueños de la espuma.


Listos a contar los acontecimientos épicos

a los medios, claro está a los que mejor paguen,

a los amigos del poder o acaso los publicistas no ven a las huestes

como animales bípedos o cuadrúpedos de poca monta

y los sientan en mesas ,aparte de sus comedores,

los que pueden les dan despojos de comida.


FANNY JEM WONG

19.12.2004


Vivimos en un mundo hipócrita

en dónde lo correcto ,

no siempre es lo conveniente,

vestimos máscaras tras máscaras,

pintando lo negro con lustroso blanco ,

pretendiendo conducir las riendas del destino de los otros ,

cuando no somos dueños , ni siquiera del propio.


Siempre lo conveniente…

Siempre sordos, mudos y ciegos...siempre...

FANNY JEM WONG.

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“Y MI VOZ NO ESCUCHADA O APENAS ESCUCHADA,

HA DE SONAR CUANDO YO MUERA,

SOLA COMO EL VIENTO EN LOS JUNCOS SOBRE EL AGUA”

LUIS CERNUDA-ESPAÑA .

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"Te amaré siempre a pesar de que

solo fuiste una creación de mi mente"

FANNY JEM WONG.

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LA MUJER QUE SE RECONSTRUYÓ

La mujer que se reconstruyó asusta porque hoy elige su propia compañía

La mujer que ya ha sido triturada emocionalmente, y que fue capaz de rehacerse, no está preocupada por tener a alguien a su lado. Ella es libre porque rompió las ataduras de la aprobación ajena. Ella se pertenece a sí misma.

Encontró su propio camino para ser guiada por la brújula de su alma, y abandonó los caminos que no la inspiran. Sin embargo, lleva cicatrices de las espinas que pisó al caminar fuera de su propósito, pero sigue plena, notando estas marcas como símbolos de un aprendizaje convertido en sabiduría.

La mujer que salió del fondo del pozo entiende de humillación, pero optó por el perdón a los demás y, sobre todo, a sí misma.

Aprendió a abrazar, a ponerse en el regazo y a decirse a sí misma: “No te culpes, hiciste lo mejor que pudiste en esa época”…

Fue subestimada, criticada y alimentada con migajas, pero decidió levantarse del suelo, sacudir el polvo e iniciar un nuevo camino…

Ella probó la metamorfosis, extendió sus alas naciendo, y se dio cuenta de que la alcantarilla no es su lugar. No obstante, ella mantiene los pies en el suelo porque sabe que es fundamental saber dónde está pisando.

Esta mujer aprendió que ninguna compañía vale, si tiene que dejar de ser ella misma. La libertad de ser quién es, no le cayó del cielo, la conquistó al precio de su sangre, y este logro jamás será negociado.

Ella no quiere guerra con nadie, solo sabe lo que quiere y lo que se merece.

Si hay algo que esta mujer tiene de sobra, es alegría de ser auténtica y poder ser ella misma, así que no lo pensará dos veces antes de abandonar situaciones y personas que amenacen su yo más sagrado.

Ella tiene la claridad de lo que puede negociar y de lo que jamás va a abrir.

Una mujer que se reconstruyó no negocia su sagrado tiempo

* Del muro de: Medicina Ancestral ciudad Juárez 

Jorge Luis Borges

AUSENCIA 

  Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nicho de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas,

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde. 

" tú triunfo sobre la muerte, no por vivir para siempre, sino por vivir atemporalmente, al estar presente al presente. No vas a derrotar a la muerte al identificar con el ego en la corriente del tiempo y luego tratar de hacer que ese ego siga para siempre en esa corriente temporal. Usted derrota la muerte al encontrar esa parte de su propia conciencia presente que nunca entra en la corriente del tiempo en el primer lugar y por lo tanto es verdaderamente nonato y eterno

- Ken Wilbur 

A los 50 años de edad puedo afirmar que, conservo la sonrisa de la joven que fui, sumada a experiencia de los años y la sabiduría del camino recorrido.

FANNY JEM WONG 

CORAZÓN CORAZA

Porque te tengo y no

porque te pienso

porque la noche está de ojos abiertos

porque la noche pasa y digo amor

porque has venido a recoger tu imagen

y eres mejor que todas tus imágenes

porque eres linda desde el pie hasta el alma

porque eres buena desde el alma a mí

porque te escondes dulce en el orgullo

pequeña y dulce

corazón coraza

porque eres mía

porque no eres mía

porque te miro y muero

y peor que muero

si no te miro amor

si no te miro

porque tú siempre existes dondequiera

pero existes mejor donde te quiero

porque tu boca es sangre

y tienes frío

tengo que amarte amor

tengo que amarte

aunque esta herida duela como dos

aunque te busque y no te encuentre

y aunque

la noche pase y yo te tenga

y no. // 

Joaquín Sabina 

Que el maquillaje no apague tu risa, 

que el equipaje no lastre tus alas, 

que el calendario no venga con prisas, 

que el diccionario detenga las balas, 


Que las persianas corrijan la aurora, 

que gane el quiero la guerra del puedo, 

que los que esperan no cuenten las horas, 

que los que matan se mueran de miedo. 


Que el fin del mundo te pille bailando, 

que el escenario me tiña las canas, 

que nunca sepas ni cómo, ni cuándo, 

ni ciento volando, ni ayer ni mañana 


Que el corazón no se pase de moda, 

que los otoños te doren la piel, 

que cada noche sea noche de bodas, 

que no se ponga la luna de miel. 


Que todas las noches sean noches de boda, 

que todas las lunas sean lunas de miel. 


Que las verdades no tengan complejos, 

que las mentiras parezcan mentira, 

que no te den la razón los espejos, 

que te aproveche mirar lo que miras. 


Que no se ocupe de ti el desamparo, 

que cada cena sea tu última cena, 

que ser valiente no salga tan caro, 

que ser cobarde no valga la pena. 


Que no te compren por menos de nada, 

que no te vendan amor sin espinas, 

que no te duerman con cuentos de hadas, 

que no te cierren el bar de la esquina. 


Que el corazón no se pase de moda, 

que los otoños te doren la piel, 

que cada noche sea noche de bodas, 

que no se ponga la luna de miel. 


Que todas las noches sean noches de boda, 

que todas las lunas sean lunas de miel.

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No son las cosas las que atormentan a los hombres sino los principios y las opiniones que los hombres se forman acerca de ellas.

La muerte, por ejemplo, no estés terrible; si lo fuera, así le habría parecido a Sócrates. Lo que hace horrible a la muerte es el terror que sentimos por la opinión que de ella nos hemos formado.

En consecuencia, si nos hayamos impedidos, turbados o apenados nunca culpemos de ello a los demás sino a nuestras propias opiniones.

Un ignorante le echara la culpa a los demás por su propia miseria. Alguien que empieza a ser instruido le echara la culpa a sí mismo. Alguien perfectamente instruido ni se reprochara a sí mismo ni tampoco a los demás.

-Epicteto, Enquiridión.

*******

Para amar el placer se requiere de muy poco. Para amar verdaderamente se requiere de un héroe que pueda manejar su propio miedo.

Con miedo o no, es un acto del más profundo amor permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro. En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a "perder", hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos en lo luminoso de otra alma humana.


Clarissa Pinkola Estés Autora de "Mujeres que corren con lobos"

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Si alguna vez me suicido, será en domingo. Es el día más desalentador, el más insulso. Quisiera quedarme en la cama hasta tarde, por lo menos hasta las nueve o las diez, pero a las seis y media me despierto solo y ya no puedo pegar los ojos. A veces pienso qué haré cuando toda mi vida sea domingo.

BENEDETTI.

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Mi historia no es agradable, no es suave ni armoniosa como las historias inventadas; sabe a insensatez y a confusión, a locura y ensueño, cómo la vida de todos los hombres que no quieren mentirse a sí mismos.

Demian (Hermann Hesse).

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"Las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma".

Julio Cortázar. 

POEMA GOLOSINAS-LEALTAD CON UNO MISMO.

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…Me siento como aquel niño que ganó un paquete de dulces: los primeros los comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a saborearlos profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar a personas absurdas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a manipuladores y oportunistas.

Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…Sin muchos dulces en el paquete…

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.

Que sepa reír, de sus errores.

Que no se envanezca, con sus triunfos.

Que no se considere electa, antes de hora.

Que no huya, de sus responsabilidades.

Que defienda, la dignidad humana.

Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…

Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí… tengo prisa… por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan…

Estoy segura que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecha y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.

Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo tienes una.

Mário de Andarde (Sao Paulo 1893 – 1945)

Poeta, novelista, ensayista y musicólogo

Fue uno de los fundadores del modernismo brasileño 

"Contra la poesía de las nubes nosotros oponemos la poesía de la tierra firme, cabeza fría, corazón caliente.” 

Nicanor Parra 

"Lo esencial es que en alguna parte permanezca aquello de lo cual sea vivido. Y las costumbres. Y la fiesta de la familia. Y la casa de los recuerdos. Lo esencial es vivir para el regreso..."

– Antoine de Saint-Exupéry 

Una vez escuché a mi abuelo decir: 

"En una relación siempre hay alguien que va a dar más. Siempre hay un sumiso y uno que domina, y generalmente el sumiso es el que termina queriendo más". En ese juego de palabras no entendí nada y le pedí que me explicara.

A lo que me cogió de la mano y me dijo: "Mirá hijo, en una relación siempre hay alguien que va a perdonar lo imperdonable, aguantar lo inaguantable, a aceptar lo inaceptable y lo peor de todo, a justificar lo que nunca tendría explicación.

A esa gente le toca amar el doble, y aunque muchos juzgan esa manera de amar que podría carecer de amor propio, es el amor que está más lleno de esperanza. Porque entre cada perdón, cada "yo voy a aguantar un poco más"

Hay una gota de esperanza que dice: "intenta otra vez más que en esta puede que la persona que tanto quieres cambie". De esto se habla mucho y quizá esto es lo que vayas a ver en la vida. Alguien queriendo por dos.

Y nunca te atrevas a juzgar a esa persona porque ella misma libra una batalla entre amarse así misma ó amar al otro. Porque algo que es muy difícil de encontrar es alguien que te permita amarlo sin dejar de amarte ".

A lo que yo respondí: " Ahhh, entiendo, pero ¿esa persona nunca se cansa de amar de esa manera tan cruel?, Recuerdo que él me sonrió y me dijo: "esa es la mejor parte, porque esa persona deja de amar y la otra persona se da cuenta que perdió la demostración de amor más grande que haya podido encontrar. Y créeme que eso es lo peor que le puede pasar a alguien, tener el amor más fiel en frente y distraerse mirando corazones pasajeros.

Me abrazo y me dijo: "le pido a Dios que nunca encuentres a alguien así, pero le imploró que nunca seas la que somete a la otra".

Tomado de JORGE BUCAY LAS MEJORES REFLEXIONES Y CUENTOS. 

Para amar el placer se requiere de muy poco. Para amar verdaderamente se requiere de un héroe que pueda manejar su propio miedo.

Con miedo o no, es un acto del más profundo amor permitirse a uno mismo ser movido por el alma salvaje de otro. En un mundo donde los humanos tienen tanto miedo a "perder", hay demasiados muros que nos protegen de disolvernos en lo luminoso de otra alma humana.

Clarissa Pinkola Estés Autora de "Mujeres que corren con lobos" 

"Me produce un gran placer estar sola. Tal vez se deba a que, al hacerlo, elimino el dolor que me produce la gente. Quizás sea el placer más fuerte que conozco".

Virginia Woolf / Diarios. 

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos...

Cuerpo de mujer, blancas colinas, muslos blancos,

te pareces al mundo en tu actitud de entrega.

Mi cuerpo de labriego salvaje te socava

y hace saltar al hijo del fondo de la tierra.


Fui sólo como un túnel. De mí huían los pájaros,

y en mí la noche entraba en su invasión poderosa.

Para sobrevivirme te forjé como un arma,

como una flecha en mi arco, como una piedra en mi honda.


Pero cae la hora de la venganza, y te amo.

Cuerpo de piel, de musgo, de leche ávida y firme.

¡Ah los vasos del pecho! ¡Ah los ojos de ausencia!

¡Ah las rosas del pubis! ¡ Ah tu voz lenta y triste!


Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu gracia.

Mi sed, mi ansia sin límite, mi camino indeciso!

Oscuros cauces donde la sed eterna sigue,

y la fatiga sigue y el dolor infinito.

NERUDA. 

No quiero contigo cama ni cena,

y no hay minuto del día

que estar contigo no quiera,

porque me arrastras y voy,

y me dices que me vuelva

y te sigo por el aire

como una brizna de hierba...

CARTA DE UN GATO DESDE EL CIELO 

No llores por mí… Me has dado un hogar donde cobijarme, me has proporcionado alimento y sobre todo, me has dado tu amor y tu compañía. Lo último que querría es verte sufrir por mí. Aho…ra que no estoy contigo, no quiero verte triste.

Deseo que cuando pienses en mí sonrías, pues así sabré que mi recuerdo te hace feliz. Quiero que recuerdes los buenos momentos que compartimos, nuestras muestras de cariño, nuestros juegos…y si alguna vez te defraudé, o me porté mal, perdóname.

Y, por favor, no tires mis juguetes, ni mi cama, ni mis cosas, porque en este mundo hay muchos otros colegas que viven en soledad, tristes, sin cariño…muchos que darían su vida por compartir la tuya. No, no lo digas, no digas que no quieres tener más animales…eso me hace pensar que el tiempo que estuve contigo no te hice feliz. Por favor, que mi muerte no sea en vano, que sirva para que otro tenga la suerte de poder vivir y conocer lo maravillosa que es tu amistad, que conozca la verdadera vida de gato, que descubra el cariño. No estés triste…yo no lo estoy, porque sé que guardas ese rinconcito especial en tu corazón …para mí. 

FANNY JEM WONG  POEMAS ,FRASES , PENSAMIENTOS

"...Yo no puedo ver y tú lo sabes todo.

Aun así, mi vida no será en vano

Porque sé que volveremos a encontrarnos

En alguna divina eternidad..." 

Oscar Wilde 

Incertidumbre

la katana espera

bien afilada

FANNY JEM WONG 

CIERTO Y HERMOSO

TODO IMPORTA

Si cuidas una abeja, habrá más miel en el panal.

Si evitas una injusticia, habrá más justicia en el mundo.

Si cultivas un rosal, habrá más rosas en el jardín.

Si amas, Dios estará más presente en el mundo.

Si siembras un grano de trigo, habrá más humanidad en el mundo.

Si enciendes una vela, habrá más luz en la noche.

Si vives en la verdad, habrá menos mentira en el mundo.

Si cuidas un nido de golondrinas, habrá más golondrinas en primavera.

Si vives en libertad, habrá más libertad en el mundo.

Si enciendes un fuego, habrá más fuego en el invierno.

Si irradias en tu alegría, habrá menos tristezas en el mundo.

Si esperas cambiar tú cuando haya cambiado el mundo, morirás sin haber vivido;

Si comienzas cambiando tú, ya estas cambiando el mundo…

AUTOR :Rene Trossero 

Una vez escuché a mi abuelo decir: "En una relación siempre hay alguien que va a dar más. Siempre hay un sumiso y uno que domina, y generalmente el sumiso es el que termina queriendo más". En ese juego de palabras no entendí nada y le pedí que me explicara.

A lo que me cogió de la mano y me dijo: "Mira hijo, en una relación siempre hay alguien que va a perdonar lo imperdonable, aguantar lo inaguantable, a aceptar lo inaceptable y lo peor de todo, a justificar lo que nunca tendría explicación.

A esa gente le toca amar el doble, y aunque muchos juzgan esa manera de amar que podría carecer de amor propio, es el amor que está más lleno de esperanza. Porque entre cada perdón, cada "yo voy a aguantar un poco más"

Hay una gota de esperanza que dice: "intenta otra vez más que en esta puede que la persona que tanto quieres cambie". De esto se habla mucho y quizá esto es lo que vayas a ver en la vida. Alguien queriendo por dos.

Y nunca te atrevas a juzgar a esa persona porque ella misma libra una batalla entre amarse así misma ó amar al otro. Porque algo que es muy difícil de encontrar es alguien que te permita amarlo sin dejar de amarte ".

A lo que yo respondí: " Ahhh, entiendo, pero ¿esa persona nunca se cansa de amar de esa manera tan cruel?, Recuerdo que él me sonrió y me dijo: "esa es la mejor parte, porque esa persona deja de amar y la otra persona se da cuenta que perdió la demostración de amor más grande que haya podido encontrar. Y créeme que eso es lo peor que le puede pasar a alguien, tener el amor más fiel en frente y distraerse mirando corazones pasajeros.

Me abrazo y me dijo: "le pido a Dios que nunca encuentres a alguien así, pero le imploró que nunca seas la que somete a la otra".

Tomado de JORGE BUCAY LAS MEJORES REFLEXIONES Y CUENTOS.

***** 

"Cuando el amor te llame, síguelo": un poema de Kahlil Gibran

Incluso a través de sus calles extenuantes y empinadas.

Y cuando tus alas te envuelven, abandonadas.

No importa si la espada escondida entre sus plumas puede lastimarte.

Cree en él, aunque su voz puede hacer añicos los sueños y arrancar flores en el jardín de tu alma.

Cuando el amor te llame, síguelo.

Él sabe cómo acariciar los momentos más tiernos, incluso cuando tiemblan al sol.

Síguelo.

Te dará la bienvenida como el césped que crece la hierba, como el cielo que dora

las orejas, como el molino que blanquea el trigo.

Cuando el amor te llame, síguelo.

Conocerás todos los secretos de tu corazón, así como serás el dueño de cada

fragmento de la vida.

Nunca tengas miedo del amor.

Entra en su mundo.

Vive las temporadas de la sonrisa, así como las de llorar.

Descubrirás que no están amando sus lágrimas.

Cuando el amor te llame, síguelo.

Y déjate guiar.

Kahlil Gibran 

¿«Escribir» existe por sí mismo? No. Es solo el reflejo de una cosa que pregunta. Yo trabajo con lo inesperado. Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz.

Mi timbre soy yo. Escribir es un interrogante. Es así?

Clarice Lispector

Un soplo de vida. 

*********

LA MUJER QUE SE RECONSTRUYÓ

La mujer que se reconstruyó asusta porque hoy elige su propia compañía .

La mujer que ya ha sido triturada emocionalmente, y que fue capaz de rehacerse, no está preocupada por tener a alguien a su lado. Ella es libre porque rompió las ataduras de la aprobación ajena. Ella se pertenece a sí misma.

Encontró su propio camino para ser guiada por la brújula de su alma, y abandonó los caminos que no la inspiran. Sin embargo, lleva cicatrices de las espinas que pisó al caminar fuera de su propósito, pero sigue plena, notando estas marcas como símbolos de un aprendizaje convertido en sabiduría.

La mujer que salió del fondo del pozo entiende de humillación, pero optó por el perdón a los demás y, sobre todo, a sí misma.

Aprendió a abrazar, a ponerse en el regazo y a decirse a sí misma: “No te culpes, hiciste lo mejor que pudiste en esa época”…

Fue subestimada, criticada y alimentada con migajas, pero decidió levantarse del suelo, sacudir el polvo e iniciar un nuevo camino…

Ella probó la metamorfosis, extendió sus alas naciendo, y se dio cuenta de que la alcantarilla no es su lugar. No obstante, ella mantiene los pies en el suelo porque sabe que es fundamental saber dónde está pisando.

Esta mujer aprendió que ninguna compañía vale, si tiene que dejar de ser ella misma. La libertad de ser quién es, no le cayó del cielo, la conquistó al precio de su sangre, y este logro jamás será negociado.

Ella no quiere guerra con nadie, solo sabe lo que quiere y lo que se merece.

Si hay algo que esta mujer tiene de sobra, es alegría de ser auténtica y poder ser ella misma, así que no lo pensará dos veces antes de abandonar situaciones y personas que amenacen su yo más sagrado.

Ella tiene la claridad de lo que puede negociar y de lo que jamás va a abrir.

Una mujer que se reconstruyó no negocia su sagrado tiempo.

* Del muro de: Medicina Ancestral ciudad Juárez.

****** 


No te voy a pedir que hagas nada.

Ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.

Porque si tengo que pedírtelo....

Ya no lo quiero

-Frida Kahlo- 

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"De vez en cuando, me ponía muy triste por esa felicidad, porque sabía muy bien que no podía durar".

Hermann Hesse.

*****

POEMA GOLOSINAS-LEALTAD CON UNO MISMO.

Conté mis años y descubrí, que tengo menos tiempo para vivir de aquí en adelante, que el que viví hasta ahora…Me siento como aquel niño que ganó un paquete de dulces: los primeros los comió con agrado, pero, cuando percibió que quedaban pocos, comenzó a saborearlos profundamente.

Ya no tengo tiempo para reuniones interminables, donde se discuten estatutos, normas, procedimientos y reglamentos internos, sabiendo que no se va a lograr nada.

Ya no tengo tiempo para soportar a personas absurdas que, a pesar de su edad cronológica, no han crecido.

Ya no tengo tiempo para lidiar con mediocridades. No quiero estar en reuniones donde desfilan egos inflados. No tolero a manipuladores y oportunistas.

Me molestan los envidiosos, que tratan de desacreditar a los más capaces, para apropiarse de sus lugares, talentos y logros. Las personas no discuten contenidos, apenas los títulos.

Mi tiempo es escaso como para discutir títulos.

Quiero la esencia, mi alma tiene prisa…Sin muchos dulces en el paquete…

Quiero vivir al lado de gente humana, muy humana.

Que sepa reír, de sus errores.

Que no se envanezca, con sus triunfos.

Que no se considere electa, antes de hora.

Que no huya, de sus responsabilidades.

Que defienda, la dignidad humana.

Y que desee tan sólo andar del lado de la verdad y la honradez.

Lo esencial es lo que hace que la vida valga la pena.

Quiero rodearme de gente, que sepa tocar el corazón de las personas…

Gente a quien los golpes duros de la vida, le enseñó a crecer con toques suaves en el alma.

Sí… tengo prisa… por vivir con la intensidad que sólo la madurez puede dar. Pretendo no desperdiciar parte alguna de los dulces que me quedan…

Estoy segura que serán más exquisitos que los que hasta ahora he comido.

Mi meta es llegar al final satisfecha y en paz con mis seres queridos y con mi conciencia.

Tenemos dos vidas y la segunda comienza cuando te das cuenta que sólo tienes una.

Mário de Andarde (Sao Paulo 1893 – 1945) Poeta, novelista, ensayista y musicólogo

Fue uno de los fundadores del modernismo brasileño

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La carta en el camino (de Pablo Neruda)

ADIÓS, pero conmigo

serás, irás adentro

de una gota de sangre que circule en mis venas

o fuera, beso que me abrasa el rostro

o cinturón de fuego en mi cintura.

Dulce mía, recibe

el gran amor que salió de mi vida

y que en ti no encontraba territorio

como el explorador perdido

en las islas del pan y de la miel.

Yo te encontré después

de la tormenta,

la lluvia lavó el aire

y en el agua

tus dulces pies brillaron como peces.

Adorada, me voy a mis combates.

Arañaré la tierra para hacerte una cueva

y allí tu Capitán

te esperará con flores en el lecho.

No pienses más, mi dulce,

en el tormento

que pasó entre nosotros

como un rayo de fósforo

dejándonos tal vez su quemadura.

La paz llegó también porque regreso.

a luchar a mi tierra,

y como tengo el corazón completo

con la parte de sangre que me diste

para siempre,

y como

llevo

las manos llenas de tu ser desnudo,

mírame,

mírame,

mírame por el mar, que voy radiante,

mírame por la noche que navego,

y mar y noche son los ojos tuyos.

No he salido de ti cuando me alejo.

Ahora voy a contarte:

mi tierra será tuya,

yo voy a conquistarla,

no sólo para dártela,

sino que para todos,

para todo mi pueblo.

Saldrá el ladrón de su torre algún día.

Y el invasor será expulsado.

Todos los frutos de la vida

crecerán en mis manos

acostumbrados antes a la pólvora.

Y sabré acariciar las nuevas flores

porque tú me enseñaste la ternura.

Dulce mía, adorada,

vendrás conmigo a luchar cuerpo a cuerpo

porque en mi corazón viven tus besos

como banderas rojas,

y si caigo, no sólo

me cubrirá la tierra

sino este gran amor que me trajiste

y que vivió circulando en mi sangre.

Vendrás conmigo,

en esa hora te espero,

en esa hora y en todas las horas,

en todas las horas te espero.

Y cuando venga la tristeza que odio

a golpear a tu puerta,

dile que yo te espero

y cuando la soledad quiera que cambies

la sortija en que está mi nombre escrito,

dile a la soledad que hable conmigo,

que yo debí marcharme

porque soy un soldado,

y que allí donde estoy,

bajo la lluvia o bajo

el fuego,

amor mío, te espero,

te espero en el desierto más duro

y junto al limonero florecido:

en todas partes donde esté la vida,

donde la primavera está naciendo,

amor mío, te espero.

Cuando te digan "Ese hombre

no te quiere", recuerda

que mis pies están solos en esa noche, y buscan

los dulces y pequeños pies que adoro.

Amor, cuando te digan

que te olvidé, y aun cuando

sea yo quien lo dice,

cuando yo te lo diga,

no me creas,

quién y cómo podrían

cortarte de mi pecho

y quién recibiría

mi sangre

cuando hacia ti me fuera desangrando?

Pero tampoco puedo

olvidar a mi pueblo.

Voy a luchar en cada calle,

detrás de cada piedra.

Tu amor también me ayuda:

es una flor cerrada

que cada vez me llena con su aroma

y que se abre de pronto

dentro de mí como una gran estrella.

*

Amor mío, es de noche.

*

El agua negra, el mundo

dormido, me rodean.

Vendrá luego la aurora

y yo mientras tanto te escribo

para decirte: "Te amo".

Para decirte "Te amo", cuida,

limpia, levanta,

defiende

nuestro amor, alma mía.

Yo te lo dejo como si dejara

un puñado de tierra con semillas.

De nuestro amor nacerán vidas.

En nuestro amor beberán agua.

Tal vez llegará un día

en que un hombre

y una mujer, iguales

a nosotros,

tocarán este amor, y aún tendrá fuerza

para quemar las manos que lo toquen.

Quiénes fuimos? Qué importa?

Tocarán este fuego

y el fuego, dulce mía, dirá tu simple nombre

y el mío, el nombre

que tú sola supiste porque tú sola

sobre la tierra sabes

quién soy, y porque nadie me conoció como una,

como una sola de tus manos,

porque nadie

supo cómo, ni cuándo

mi corazón estuvo ardiendo:

tan sólo

tus grandes ojos pardos lo supieron,

tu ancha boca,

tu piel, tus pechos,

tu vientre, tus entrañas

y el alma tuya que yo desperté

para que se quedara

cantando hasta el fin de la vida.


Amor, te espero.

Adiós, amor, te espero.

Amor, amor, te espero.


Y así esta carta se termina

sin ninguna tristeza:

están firmes mis pies sobre la tierra,

mi mano escribe esta carta en el camino,

y en medio de la vida estaré

siempre

junto al amigo, frente al enemigo,

con tu nombre en la boca

y un beso que jamás

se apartó de la tuya.

Pablo Neruda 


Temía estar solo...hasta que aprendí a quererme a mí mismo.

Temía fracasar... hasta que me di cuenta que únicamente fracaso cuando no lo intento.

Temía lo que la gente opinara de mí...hasta que me di cuenta que de todos modos opinan.

Temía me rechazaran... hasta que entendí que debía tener fe en mi mismo.

Temía al dolor...hasta que aprendí que éste es necesario para crecer.

Temía a la verdad...hasta que descubrí la fealdad de las mentiras.

Temía a la muerte... hasta que aprendí que no es el final... sino más bien el comienzo.

Temía al odio...hasta que me di cuenta que no es otra cosa más que ignorancia.

Temía al ridículo... hasta que aprendí a reírme de mí mismo.

Temía hacerme viejo...hasta que comprendí que ganaba sabiduría día a día.

Temía al pasado... hasta que comprendí que es sólo mi proyección mental y ya no puede herirme más.

Temía a la oscuridad... hasta que vi la belleza de la luz de una estrella.

Temía al cambio... hasta que vi que aún la mariposa más hermosa necesitaba pasar por una metamorfosis antes de volar.

Hagamos que nuestras vidas cada día tengan mas vida y si nos sentimos desfallecer no olvidemos que al final siempre hay algo más.

Hay que vivir plenamente porque la vida pasa pronto...."

Ernest Hemingway 

La triste Carta de Amor de Alejandra Pizarnik a Silvina Ocampo

"Simplemente no soy de este mundo… Yo habito con frenesí la luna. No tengo miedo de morir; tengo miedo de esta tierra ajena, agresiva… No puedo pensar en cosas concretas; no me interesan. Yo no sé hablar como todos. Mis palabras son extrañas y vienen de lejos de donde no es, de los encuentros con nadie… ¿Qué haré cuando me sumerja en mis fantásticos sueños y no pueda ascender? Porque alguna vez va a tener que suceder. Me iré y no sabré volver. Es más, no sabré siquiera que hay un 'saber volver'. No lo querré acaso." Alejandra Pizarnik, diarios de 1955-1972.


Lobo estepario por Hermann Hesse


Yo, lobo estepario, troto y troto,

la nieve cubre el mundo,

el cuervo aletea desde el abedul,

pero nunca una liebre, nunca un ciervo.


¡Amo tanto a los ciervos!

¡Ah, si encontrase alguno!

Lo apresaría entre mis dientes y mis patas,

eso es lo más hermoso que imagino.

Para los afectivos tendría buen corazón,

devoraría hasta el fondo de sus tiernos perniles,

bebería hasta hartarme de su sangre rojiza,

y luego aullaría toda la noche, solitario.


Hasta con una liebre me conformaría.

El sabor de su cálida carne es tan dulce de noche.

¿Acaso todo, todo lo que pueda alegrar

una pizca la vida está lejos de mí?

El pelo de mi cola tiene ya un color gris,

apenas puedo ver con cierta claridad,

y hace años que murió mi compañera.


Ahora troto y sueño con ciervos,

troto y sueño con liebres,

oigo soplar el viento en noches invernales,

calmo con nieve mi garganta ardiente,

llevo al diablo hasta mi pobre alma. 

Poema de los dones por  Jorge Luis Borges


Nadie rebaje a lágrima o reproche

esta declaración de la maestría

de Dios, que con magnífica ironía

me dio a la vez los libros y la noche.

 

De esta ciudad de libros hizo dueños

a unos ojos sin luz, que sólo pueden

leer en las bibliotecas de los sueños

los insensatos párrafos que ceden

 

las albas a su afán. En vano el día

les prodiga sus libros infinitos,

arduos como los arduos manuscritos

que perecieron en Alejandría.

 

 De hambre y de sed (narra una historia griega)

muere un rey entre fuentes y jardines;

yo fatigo sin rumbo los confines

de esa alta y honda biblioteca ciega.

 

Enciclopedias, atlas, el Oriente

y el Occidente, siglos, dinastías,

símbolos, cosmos y cosmogonías

brindan los muros, pero inútilmente.

 

Lento en mi sombra, la penumbra hueca

exploro con el báculo indeciso,

yo, que me figuraba el Paraíso

bajo la especie de una biblioteca.

 

Algo, que ciertamente no se nombra

con la palabra azar, rige estas cosas;

otro ya recibió en otras borrosas

tardes los muchos libros y la sombra.

 

      Al errar por las lentas galerías

suelo sentir con vago horror sagrado

que soy el otro, el muerto, que habrá dado

los mismos pasos en los mismos días.

 

      ¿Cuál de los dos escribe este poema

de un yo plural y de una sola sombra?

¿Qué importa la palabra que me nombra

si es indiviso y uno el anatema?

 

      Groussac o Borges, miro este querido

mundo que se deforma y que se apaga

en una pálida ceniza vaga

que se parece al sueño y al olvido.

 


Escribir es darle sentido al sufrimiento.

Yo estaba predestinada a nombrar las cosas con nombres esenciales. Yo ya no existo y lo sé; lo que no sé es qué vive en lugar mío. Pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo. Un viento violento arrasó con todo. Y no haber podido hablar por todos aquellos que olvidaron el canto.

Alejandra Pizarnik


G.A.Bécquer

RIMA LIII


Volverán las oscuras golondrinas

en tu balcón sus nidos a colgar,

y otra vez con el ala a sus cristales

jugando llamarán.

Pero aquellas que el vuelo refrenaban

tu hermosura y mi dicha a contemplar,

aquellas que aprendieron nuestros nombres...

¡esas... no volverán!.

Volverán las tupidas madreselvas

de tu jardín las tapias a escalar,

y otra vez a la tarde aún más hermosas

sus flores se abrirán.

Pero aquellas, cuajadas de rocío

cuyas gotas mirábamos temblar

y caer como lágrimas del día...

¡esas... no volverán!

Volverán del amor en tus oídos

las palabras ardientes a sonar;

tu corazón de su profundo sueño

tal vez despertará.

Pero mudo y absorto y de rodillas

como se adora a Dios ante su altar,

como yo te he querido...; desengáñate,

¡así... no te querrán!


G.A.Bécquer

RIMA XII

Porque son, niña, tus ojos

verdes como el mar, te quejas;

verdes los tienen las náyades,

verdes los tuvo Minerva,

y verdes son las pupilas

de las huríes del Profeta.

El verde es gala y ornato

del bosque en la primavera;

entre sus siete colores

brillante el Iris lo ostenta,

las esmeraldas son verdes;

verde el color del que espera,

y las ondas del océano

y el laurel de los poetas.

Es tu mejilla temprana

rosa de escarcha cubierta,

en que el carmín de los pétalos

se ve al través de las perlas.

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean,

pues no lo creas.

Que parecen sus pupilas

húmedas, verdes e inquietas,

tempranas hojas de almendro

que al soplo del aire tiemblan.

Es tu boca de rubíes

purpúrea granada abierta

que en el estío convida

a apagar la sed con ella,

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean,

pues no lo creas.

Que parecen, si enojada

tus pupilas centellean,

las olas del mar que rompen

en las cantábricas peñas.

Es tu frente que corona,

crespo el oro en ancha trenza,

nevada cumbre en que el día

su postrera luz refleja.

Y sin embargo,

sé que te quejas

porque tus ojos

crees que la afean:

pues no lo creas.

Que entre las rubias pestañas,

junto a las sienes semejan

broches de esmeralda y oro

que un blanco armiño sujetan.


Porque son, niña, tus ojos

verdes como el mar te quejas;

quizás, si negros o azules

se tornasen, lo sintieras. 

Cuando tenemos paz en nuestras mentes y corazones, atraemos paz hacia nuestras vidas. 

" cuando dejo ir lo que soy, me convertido en lo que podría ser."

- Lao Tzu 

HOLA DESDE  EL CALLAO PROVINCIA CONSTITUCIONAL DEL PERÚ.

Fanny Wong Miñán, conocida como Jem Wong / Fanny Jem Wong (Nacida el 29 de julio de 1964 en Lima –Perú.

SOBRE MÍ:

Fanny Wong Miñán (Lima, 1964), conocida en los medios culturales como, Fanny Jem Wong. Mis padres Julio Víctor Wong Espinoza hijo emigrante chino y Esther Miñán Solís. Segunda generación Tusán por línea paterna y cuarta por línea materna.

Licenciada en Psicología en la UIGV. Magíster en Psicología Educativa de la UNMSM. Poeta Tusán , promotora cultural. Ponente capacitador en empresas privadas y estatales. Docente universitaria por más de dos décadas, en diversas universidades del país.

Casada, tengo dos hijos varones.

Dicen que para todo hay que tener suerte, creo que en verdad soy afortunada ,cuento con una familia que me ama y la que amo , a pesar de ello como cualquier otro ser humano poséo un mundo interior complejo y una forma particular de ver y de sentir la vida, cosa que se hace evidente en mis poemas.

Cada poema es único e irremplazable por las connotaciones emocionales que encierra como una expresión del alma y del arte. Alguna vez leí "La poesía se escribe cuando ella quiere”, creo en esta afirmación.

Mi mayor virtud es la responsabilidad. Soy organizada, puntual, locuaz, creativa, espontanea, flexible y audaz. Poseo una sensibilidad especial hacia las artes y el conocimiento en general, lo que me permite ser extremadamente empática, pero consciente de que no debo ser subjetiva en mis juicios o apreciaciones.

Con experiencia En Estrategias Metodologías En Educación Participativa E Interactiva en diversas instituciones educativas a nivel superior. Siendo capaz de identificar y resolver problemas por caminos eficientes. Capacitada para promover y manejar cambios en equipos de trabajo mediante la motivación y comunicación efectiva.

Me gusta investigar, soy hábil preparando materiales de presentación.

Honesta, leal y respetuosa del trabajo de los demás. Me gusta trabajar dentro de un clima organizacional favorable. Quizás lo más destacable de mí persona son mis ansias de seguir aprendiendo y mi vocación por la enseñanza.

Entre mis principales logros: obtuve el primer puesto de cuatro especialidades al culminar los estudios de Maestría en la Universidad Nacional Mayor de San Marcos.

Finalmente alumnos, maestros y empleadores pueden dar fe de mis competencias en el trabajo y mi calidad como ser humano y profesional, lo cual considero mi mayor logro.

“De mis manos brotarán amapolas rojas como la sangre, quizás así consiga que mis versos sean eternos”

Mi poesía soy yo

FANNY JEM WONG

"LA MENTE COMÚN PUEDE SER RUTINARIA, LA LOCURA NUNCA LO ES" 

FANNY JEM WONG 26-10-2009.

@MalaFama1981

Se acabo pensar siempre en los demás antes que en ti

Se acabo decir siempre que sí a cosas que no te hacen feliz

Se acabo dejarte influir por personas que te culpan

de problemas que tendrían que haber eliminado ellos de raíz

¡Se acabo!

Te toca elegirte a ti para poder seguir. 

"...quizás creas en mi credo antes de dormirte o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."

BENEDETTI 

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar."

- Juan Crisóstomo. 

Antoine de Saint-Exupéry.

“No era más que un zorro semejante a cien mil otros. Pero yo le hice mi amigo y ahora es único en el mundo.” 

La vida cual gota de rocío va haciendo el río que somos y el mar que seremos.

Tener un amigo es un verdadero privilegio y si uno se olvida de ellos se corre el riesgo de volverse como las personas mayores que solo se interesan por las cifras y los números. 

Antoine de Saint-Exupéry. 

Si alguien ama a una flor de la que sólo existe un ejemplar entre millones y millones de estrellas, es suficiente mirar al cielo para ser feliz pues puede decir satisfecho: «Mi flor está allí, en alguna parte…»  

Antoine de Saint-Exupéry. 

"No eres tú es lo que en ti inventa mi deseo"

Jacques Lacan

" tú triunfo sobre la muerte, no por vivir para siempre, sino por vivir atemporalmente, al estar presente al presente. No vas a derrotar a la muerte al identificar con el ego en la corriente del tiempo y luego tratar de hacer que ese ego siga para siempre en esa corriente temporal. Usted derrota la muerte al encontrar esa parte de su propia conciencia presente que nunca entra en la corriente del tiempo en el primer lugar y por lo tanto es verdaderamente nonato y eterno

- Ken Wilbur 

Larissa Sarah Sacerdote 

" la vida está llena de obstáculos para hacernos llegar y hacernos caer, para que podamos aprender a encontrar nuestra fuerza interior para volver a subir en nuestros pies, polvo a nosotros mismos y seguir adelante de nuevo."

ANTIGUO INSTANTE 

LEOPOLDO CHARIARSE

Al acercarse el fin hay un instante

en que todo es posible todavía

y se ordena en un plácido semblante

que desde cuanto existe sonreía

y ay de quien pudo ayer hablar bastante

y calló pues decir no se atrevía

cuanto gritaba el pecho palpitante

por retener lo que era su alegría

quién me diera hoy volver a la transida

hora en que el cielo retornó a la nada

y contigo arrancárame la vida

si en mis brazos caías desmayada

casi y llorando como arrepentida

de ser tú mi locura enamorada

**************

Pinte una jaula

con la puerta abierta

algo agradable, simple,

hermoso, útil para el ave

coloque una banda contra un árbol

en un jardín , en una madera , en un bosque

escondido detrás del árbol

sin decir nada

sin moverme ...

A veces el pájaro llegaba rápidamente

pero también podía demorar años

antes de decidirse a llegar

No me desanime

esperar….esperar

si era necesario por años la llegada del ave

Cuando llega

observar en el más profundo silencio

esperar que entre en la jaula

cerrar suavemente la puerta con el pincel

entonces eliminar uno por uno todos ¿?

teniendo cuidado de no tocar ninguna de sus plumas

A continuación, hacer un retrato del árbol

elegir la más bella de sus ramas

pintar su verde follaje y el viento fresco

polvo del sol y el ruido de las bestias

de la hierba en el calor del verano

esperar hasta que el ave decide cantar

Si el pájaro no canta es mala señal

señal de que la mesa es mala

pero si canta es una buena señal

señal de que usted puede firmar

Tirar suavemente de una de las plumas del ave

y escribir su nombre en una esquina de la imagen

NO RECUERDO A LA AUTORA PERO ES BELLO 

“La cárcel de muchos son los barrotes del miedo.”

FANNY JEM WONG


No te voy a pedir que me des un beso. Ni que me pidas perdón cuando creo que lo has hecho mal o que te has equivocado. Tampoco voy a pedirte que me abraces cuando más lo necesito, o que me invites a cenar el día de nuestro aniversario.

No te voy a pedir que nos vayamos a recorrer el mundo, a vivir nuevas experiencias, y mucho menos te voy a pedir que me des la mano cuando estemos en mitad de esa ciudad.

No te voy a pedir que me digas lo guapa que voy, aunque sea mentira, ni que me escribas nada bonito. Tampoco te voy a pedir que me llames para contarme qué tal fue en el día, ni que me digas que me echas de menos.

No te voy a pedir que me des las gracias por todo lo que hago por ti, ni que te preocupes por mi cuando mis ánimos están por los suelos, y por supuesto, no te pediré que me apoyes en mis decisiones. Tampoco te voy a pedir que me escuches cuando tengo mil historias que contarte. No te voy a pedir que hagas nada, ni siquiera que te quedes a mi lado para siempre.

Porque si tengo que pedírtelo, ya no lo quiero.

Frida Kahlo


¡¡DISFRUTEMOS!! "EN LA VIDA TODOS TENEMOS UN SECRETO INCONFESABLE, UN ARREPENTIMIENTO IRREVERSIBLE, UN SUEÑO INALCANZABLE Y UN AMOR INOLVIDABLE."

Las mujeres y hombres maduros de ahora hemos llegado a una edad maravillosa en la que emprendemos el camino del desaprendizaje.

Fuimos criados con la creencia de que debíamos ser los mejores en todo: mejores estudiantes, mejores esposas, mejores esposos, mejores profesionales, mejores madres y padres, etc.

Fuimos educados con la creencia de que TODO es pecado.

Ha llegado la hora del desaprendizaje o lo que mi hija llama graciosamente, el importaculismo ("Todo me importa un culo"). Ha llegado la hora de decir NO en muchas ocasiones, de mandar al carajo los compromisos y las obligaciones.

Pasó la hora de las responsabilidades desvelantes.

Ahora nos gusta estar solos, disfrutar buenas conversaciones con gente que no nos insulta y que cree lo mismo que nosotros o que no le importa que opinemos diferente.

Es la hora de hablar de todo sin necesidad de sostenerlo como medio de defensa.

Es hora de ver películas, de estar en una finca durante la semana, de leer, de escuchar, de sonreír y de burlarse de la mayoría de los mortales que viven pendientes de las pendejadas.

Nosotros ya demostramos que las responsabilidades fueron bien atendidas por nosotros, que hicimos las cosas lo mejor posible, que dejamos huellas, que somos buenas personas.

Lo que nos queda de vida es para nosotros, para disfrutar, para cumplir el mandamiento divino de amarnos a nosotros mismos. Por eso vamos a hacer lo que nos da la gana.

Viajar al máximo, tomando café con amigas y amigos, conversando con todo el que nos encontremos.

Ya pasó la época de los roles. Lo que fuimos, fuimos; ahora somos para nosotros mismos sin tener que rendir cuentas a nadie.

Los demás seguirán su camino de responsabilidades y de afanes, de preocupaciones y nerviosismos. Nosotros ahora, estamos por encima del bien y del mal.

Vamos a museos, asistimos a conferencias y si no nos gusta nos salimos sin que nos importe, redescubrimos al Quijote.

Ahora asistimos con mayor frecuencia a entierros y nos damos cuenta de que se aproxima el nuestro, pero estamos preparados, pues al fin y al cabo vivir es mortal.

La vida es para nosotros una profunda experiencia interior, lejos de mitos, ritos, limosnas y pecados sin fin.

Es la hora de empezar a relajarnos y de conversar largas horas con uno mismo, que es el único que permanece siempre, ahora y después de que abandonemos la nave del cuerpo. Nos rodean pocos seres a quienes amamos profundamente y que seguirán viviendo sus propias experiencias, estemos nosotros o no.

Mandaremos para donde sabemos a la gente que nos molesta, la tóxica.

Quienes nos buscan sin egoísmos van a encontrar una sonrisa, una mirada tierna y comprensiva, un consejo acertado o no, afecto.

SOMOS, AHORA SÍ, LIBRES DE ATADURAS, DE PREJUICIOS, DE CREENCIAS.

SOMOS LIBRES SI NO LE TEMEMOS NI A LA VIDA NI A LA MUERTE.

HAROLD SCHLUMBERG 

Y mi voz no escuchada o apenas escuchada, ha de sonar cuando yo muera, sola como el viento en los juncos sobre el agua

LUIS CERNUDA-ESPAÑA 

***************************

“CONTRA TODA OPINIÓN, NO SON LOS PINTORES SINO LOS ESPECTADORES QUIENES HACEN LOS CUADROS." 

MARCEL DUCHAMP. 

LA NEGRA CRUZ 

La noche está inquieta

con su voz quebrada, rota.

Un moribundo corazón

yace triste, intranquilo,

la borrasca lo estrangula,

él quiere estar soñando.

¡Por Favor Dios, Te Pido!

No atices sus tormentos.


Por favor, desaparécele

la niebla, muy despacio.

que los fantasmas 

no le sigan, no le alcancen.

En la noche putrefacta,

Múdale los delirios,

está opaco, está cansado

¡Déjalo vivir soñando!


El amor lo seca en polvo

y le roba la leve sonrisa.

Sus venas lilas yacen secas

en su anochecer muerto.

Su corazón gris no desea

perderse en cruel olvido.

está en su pecho dormido

llorando su fatal destino.


Mojándose como un bebe

el pañuelo de sus aguas,

oscuras, tristes, saladas.

Sueña tambor apagado,

sigue latiendole en el pecho

sobrevive al dolor cruento

al que un necio traicionero

lo encapulla y lo asesina.


Que el tiempo no exista

con su fuego milenario,

escápale Dios del paraje

de los molinos perdidos,

cobíjale en los braseros

donde se vuelve a ser amado.

y si no le hayas respuesta

Destile su figura sal oscura

y cárgale su dolor a cuestas

hasta el final... en sepultura.

La negra cruz del firmamento

sea al fin fosilizada en el recuerdo.

Fanny Jem Wong 

De todo lo que llevas puesto, tu actitud es lo más importante

Tú no eres tus errores, ni aún menos las personas que te dejaron atrás. Tú eres quien afrontó todo ello y salió fortalecido. Eres tu actitud, y por ello ves ahora la vida con alegría y satisfacción. Nada te da miedo. 

PATÉTICA MELODÍA

Agótense, desesperados

ahogados los cantos

Golpeen, las blancas sedas,

desgárrense una a una, todas

No resuenen, no vibren

No sientan, no nadano nada

Conviértanse tan solo 

en sumatoria de puntos negros,

imprecisos, inertes

ciegas heridas,

sin precio, ni desprecio.


Patéticos y abatidos versos,

asesinados por la mano de su progenitor

Muertos a trinchazos

No lloren, cobardesno lloren

Tiñan de rojo las verdes praderas

Agítense las letras, búsquense,

báñense de azules y negros alcoholes.


Perdida, márchese la fe

en un tiempo de alucinaciones y ficciones

Desterradas sean por siempre,

las alegóricas figuras

Rujan los cielos, tiemblen,

aparatosos desplómense

No hay poder, ni esperanza,

ni deseo No se contengan.


Prismas de vacíos,

llenen de aterradoras negaciones

los estrechos pabellones

Sepulten los apócrifos libros,

nunca revelen la historia

Imperceptibles sean los aromas

de las sangrientas amapolas

Caminen una y otra vez

Eros y Thanatos en eterna pugna

Apunten certeros el filo de sus dagas

Siembren de abrojos sus pechos.


Pisen lento las inflamadas brasas,

disfruten el cómo les queman

y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse

en furiosos mares de espesas sangres

Levántense, altivos, orgullosos

Transgredan así, la fascinación del horror, la totalidad del no ser.


Rómpanse los anillos y los símbolos

que engarzaban las deformes esferas

Resbalen finalmente por las cornisas

los imperfectos espejos

en simbólico ritual y a la hora justa,

en el intervalo perfecto de esta patética melodía

Inmólese la materia que me resta,

para dar paso a la muerte del poeta.

FANNY JEM WONG 

Julio Cortázar. "Libro de Manuel". 

" 1) La realidad existe o no existe, en todo caso es incomprensible en su esencia, así como las esencias son incomprensibles en la realidad, y la comprensión es otro espejo para alondras, y la alondra es un pajarito, y un pajarito es el diminutivo de pájaro, y la palabra pájaro tiene tres sílabas, y cada sílaba tiene dos letras, y así es como se ve que la realidad existe (puesto que alondras y sílabas) pero que es incomprensible, porque además qué significa significar, o sea entre otras cosas decir que la realidad existe; 2) La realidad será incomprensible pero existe, o por lo menos es algo que nos ocurre o que cada uno hace ocurrir, de manera que una alegría, una necesidad elemental lleva a olvidar todo lo dicho (en 1) y pasar a 3) Acabamos de aceptar la realidad (en 2), sea lo que sea o como sea, y por consiguiente aceptamos estar instalados en ella, pero ahí mismo sabemos que, absurda o falsa o trucada, la realidad es un fracaso del hombre aunque no lo sea del pajarito que vuela sin hacerse preguntas y se muere sin saberlo. Así, fatalmente, si acabamos de aceptar lo dicho en 3), hay que pasar a 4) Esta realidad, a nivel de 3), es una estafa y hay que cambiarla. Aquí bifurcación, 5 a) y 5 b):

—Ufa —dice Marcos.

5 a) Cambiar la realidad para mí sólo —continúa el que te dije— es viejo y factible: Meister Eckart, Meister Zen, Meister Vedanta. Descubrir que el yo es ilusión, cultivar su jardín, ser santo, a la caza darle alcance, etcétera. No.

—Hacés bien —dice Marcos.

5 b) Cambiar la realidad para todos —continúa el que te dije— es aceptar que todos son (deberían ser) lo que yo, y de alguna manera fundar lo real como humanidad. Eso significa admitir la historia, es decir la carrera humana por una pista falsa, una realidad aceptada hasta ahora como real y así nos va. Consecuencia: hay un solo deber y es encontrar la buena pista."

Octavio paz-Piedra de sol 

(...)los dos se desnudaron y besaron

porque las desnudeces enlazadas

saltan el tiempo y son invulnerables,

nada las toca, vuelven al principio,

no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,

verdad de dos en sólo un cuerpo y alma...

(...)Un mundo nace cuando dos se besan...

Erich Fromm

Mientras tememos conscientemente no ser amados, el temor real, aunque habitualmente inconsciente, es el de amar. 

Es de una pena demoledora, ver esa gente que hace de la vida de los demás, su proyecto de vida.

Por eso opinan y no construyen.

Lamentablemte nadie aprende nada de esta vida, por medio de una cabeza ajena. Hay que romper las lupas y reemplazarlas por los espejos.

Al principio cuesta mucho. Pero no existe camino de autorrealización personal, comiendo de los mundos externos.

Lorena Pronsky

-Charles Dickens.

¡Feliz, feliz Navidad, la que hace que nos acordemos de las ilusiones de nuestra infancia, le recuerde al abuelo las alegrías de su juventud, y le transporte al viajero a su chimenea y a su dulce hogar!  

Es un privilegio estar vivo y debemos alegrarnos a cada momento.

Y mi frente, tu corazón y mi sangre, tu dolor y mis laureles. Antemuro de la nada esta vida me parece. Aquí estoy para vivir mientras el alma me suene, y aquí estoy para morir, cuando la hora me llegue, en los veneros del pueblo desde ahora y desde siempre. Varios tragos es la vida y un solo trago es la muerte.

MIGUEL HERNÁNDEZ * 

En mis momentos de duda me digo firmemente: "Si no soy yo, ¿quién? Si no es hoy, ¿cuándo? ". Si tienes dudas cuando se te presenta una oportunidad, espero que estas palabras te sean útiles.

Emma Watson 

Los justos / Jorge Luis Borges

Un hombre que cultiva un jardín, como quería Voltaire.

El que agradece que en la tierra haya música.

El que descubre con placer una etimología.

Dos empleados que en un café del Sur juegan un silencioso ajedrez.

El ceramista que premedita un color y una forma.

Un tipógrafo que compone bien esta página, que tal vez no le agrada

Una mujer y un hombre que leen los tercetos finales de cierto canto.

El que acaricia a un animal dormido.

El que justifica o quiere justificar un mal que le han hecho.

El que agradece que en la tierra haya Stevenson.

El que prefiere que los otros tengan razón.

Esas personas, que se ignoran, están salvando el mundo.


ESTOY BUSCANDOME...YO SOY

Rostro de luna de plata en fases violentas

Leona salvaje acosando la entrada de la cueva

Naturaleza emocional destrozando oscuras rocas

La que derrama leche sobre el pan y despierta la gula

Sangre caliente pintando los muros más altos

Mirada altiva de un alma rebelde que nunca se esconde

Emoción y palabras que saltan y protestan con tinta de linfa

Descomunal bisonte corriendo por los verdes prados

Movimiento que todo quiebra bajo el pellejo desgarrado

Fuerza que destroza dulcemente cartílagos y huesos.

Explosión que arrasa bosques y enciende la paja

Manos inquietas que arrancan máscaras a su paso

Crepitar de hojas golpeadas por terribles vientos

Uñas desgarrando la piel de una espalda desnuda

Estrella juguetona saltando entre las grises nubes

Coche de fuego que rueda entre las llamas

Rumor del parpadeo de mis largas pestañas

Sangre que golpea el cofre de los sesos

Lealtad que nunca debiera ponerse a prueba

Canto solitario errante entre oscuros bosques

Impulso que revienta las grandes olas encrespadas

Instante y eternidad en cada furiosa embestida

Garras de una fiera que recorre el leño ardiente

Caminante entre las redes en donde agonizan cadáveres

Mar incandescente que despierta deseos escondidos

Placer, llanto, euforia, dolor, angustia y grito

Rumor del río, tormenta, huracán y tornado

Danza de unas caderas desesperadas

Mano certera e implacable que retumba y muele

Fuego que engulle, devora, arrasa y calcina

Palabras y cuerpo que se muestran desnudos

Cabezas de meteoros que nunca da tregua

Cantos de calma a las tormentas de la muerte

Niña caprichosa, mujer de fuego que doblega

Acopio de cantos y risas del cisne que envuelve

Dama de laberintos, espejos y eclipses

Desnudes de auroras, fornicar de estrellas

Verdades y llamados que nunca se tragan

Crepúsculos ardientes, amaneceres calientes

Trino de alboradas, mujer siempre amada

Bostezo, sueño de Dios, al viento elevando las alas

Sonrisas y carcajadas del demonio quemando las sienes.

Vendaval de valles de misterios infinitos

Laguna sagrada en donde se bañan los huesos

Bestia que amamanta con leche caliente

Alas de orquídeas clavándose en el pecho sangrante

Verdades que se gritan aunque la garganta queme

Locura que arrastra, domina y posee toda vereda

Mirada de frente, sin caretas, ni poses

Claridad en la mente, en las letras y en el vientre

Verdad que se enfrenta a pesar de condenársele a muerte

Identidad real que siempre marcha de frente

Defensa de utopías, de sueños y quimeras

Suicida en potencia que lucha contra fantasmas

Realidad vestida de piel y huesos que sangran

Ave herida y mutilada al pie de poderosas columnas

Confusión de sentimientos batiéndose entre escombros

Laberintos oscuros por donde se me corre la vida

Un Rey, un duende, mil príncipes poetas cerca del puente

en donde contemplo como van muriendo todas las estrellas

Certeza de que he de llegar al final del abismo

Verdad, siempre verdad que late, quema y arde

Intolerancia ante la hipocresía y las falsedades

Vómitos de dolor frente los falsos prejuicios

Asco de ver voluntades quebradas o dominadas.

Impalpables Humanos a los que se aman

Sentimientos ocultos afloran desde lo más profundo

Recuerdos que se alejan, te quieros que se pierden

Alondra herida, gorrión cantando versos mientras se muere

Herencia de poemas que se releen y el eco de una voz ausente

Otoños que llegan y siempre se van sin verme

Lucha desesperada por conservar la identidad

en un mundo lleno de cadáveres intermitentes

Letras que lloran sobre el blanco infinito

En donde perduraran mis versos como actos

de valor, templanza, señorío y dolor de muerte

¡Yo soy Fanny Jem Wong!

FANNY JEM WONG

09.03.2005

Cuando era pequeña daba vueltas, vueltas y más vueltas alrededor de mi misma hasta marearme y caer. Caer no era bueno, pero el mareo era delicioso.

Marearme era mi vicio. Siendo adulta doy vueltas pero cuando me mareo aprovecho esos pocos instantes para volar.

Creo que la locura es perfección. Es como avizorar...

Un soplo de vida.

Clarice Lispector 

" dulces son los usos de la adversidad que, al igual que el sapo, feo y venenoso, lleva todavía una joya preciosa en su cabeza."

- William Shakespeare. 

Juan Crisóstomo.

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar." 

“Otra estación corre de prisa y pienso 

–Que lejos esta Roma…que lejos…“

JEM WONG 

JulioCortazár. Modelo para armar. 

(...)No se lo diría nunca, que su nombre me llegaba como los perfumes que atraen y repelen a la vez, como la tentación de acariciar el lomo de una ranita dorada sabiendo que el dedo va a tocar la esencia misma de la viscosidad. Cómo decirlo a nadie si tú mismo no podrías saber que la mención de tu nombre, el paso de tu imagen en cualquier recuerdo ajeno me desnuda y me vulnera, me tira en mí misma con ese impudor total que ningún espejo, ningún acto amoroso, ninguna reflexión despiadada puede dar con tanto encono; que a mi manera te quiero y que ese cariño te condena porque te vuelve mi denunciador, el que por quererme y ser querido me despoja y me desnuda y me hace verme como soy...

Distráete del dolor, de la indiferencia, de la traición, no permitas que te transformen en lo que no eres.

Fanny Jem Wong 

Confía, mas sé prudente no te apresures en entregar tu fe y confianza a quienes no lo valoran. Recuerda que: El común de las gentes están acostumbrados a los reveces.

Fanny Jem Wong 

PARECÍAS UN BUEN HOMBRE

Un hombre sencillo, todo sonrisas,

Trajo lienzo para cambiar por hilo,

No quería en verdad hacer negocios

Sino pedir mi mano.

Te acompañé al otro lado del Qihe

Hasta la altura de Dunqiu.

No fui yo quien lo pospuso,

No tenías un buen casamentero.

Te rogué no disgustarte

Y fije el otoño como fecha.


Subí a la muralla

A esperar tu regreso,

Y como no venías

Lloré a mares;

Luego te vi venir

Y ¡con cuanta alegría reí y conversé!

Consultaste conchas de tortuga y Milhojas;

Nada dijeron contra nuestra fortuna;

Entonces viniste con tu carro

Y junto con mis cosas, me llevaste contigo.


Antes que la morera mude sus hojas

¡Cuán verde y fresca es!

Ay, tórtola,

¡No te comas las moras!

Ay, chicas,

¡No conozcáis del amor con los hombres!

Un hombre ama y se marcha,

Pero una chica

Nunca podrá olvidar.


De la morera caen las hojas

Amarillas y secas.

Luego de irme contigo

Tres años cené en la pobreza.

Tan hondas son las aguas de Qihe

Que mojan las cortinas del carruaje.

Yo nada hice mal,

Es a ti a quien hay que culpar;

Fuiste desleal y cambiaste.


Tres años fui tu mujer,

Y nunca estuve ociosa,

Temprano me levantaba y tarde me acosté

Día tras día

Todo iba bien

Hasta que te volviste un patán;

Y mis hermanos, sin saberlo,

Reían y jugaban conmigo como antes.

Sola, pienso en mi destino,

Y apenas puedo lamentarme.


Quise envejecer a tu lado,

Ahora,

Los recuerdos del pasado

Hieren mi corazón.

El Qihe tiene sus playas,

El Shihe sus orillas,

Cuán felices fuimos,

Nuestras cabezas adornábamos con moños,

Con cuánta pasión conversábamos y reíamos,

¡que solemnes fueron los juramentos!

No debo pensar más en el ayer;

Lo pasado, pasó;

Mejor será que así termine.

-LIBRO DE LOS CANTOS 


El tiempo nos ofrece a todos las mismas oportunidades. Cada uno de nosotros tenemos los mismos minutos y horas al día. Denis Waitley 

" soy una parte de todo lo que he conocido."

Alfred Señor Tennyson 

PIDO PERDÓN POR FANNY JEM WONG

Pido perdón, por romper reglas que en ocasiones me parecen estúpidas. El arte de vivir no tiene porque regirse en reglas que no siempre resultan universales y generalizables.

Pido perdón, por hablar alto, no siempre modulo mi voz, además soy medio sorda y es bueno que sepan que procuro no decir nada de lo que me pueda arrepentir.

Pido perdón, por pararme sobre las carpetas, hacer esto físicamente en ocasiones me permite ver el mundo desde otra óptica. Si pudiera ponerme de cabeza seguramente lo haría, el cielo quizás desde ese ángulo sería más azul.

Pido perdón, por ser boca sucia cuando me impaciento y dejar de lado las exquisiteces del lenguaje academicista y alturado que supuestamente debiera conservar siempre…

Pido perdón, por hacer mil cosas a la vez como un pulpo maniaco, solo canalizo mis energías a través de lo que me gusta, para que cuando no tenga ganas de hacer nada, pueda darme la pausa necesaria de meterme en mi caparazón.

Pido perdón, por todas las veces que me expulsaron de las bibliotecas por ser ruidosa. La verdad es que no todos podemos estudiar o leer en silencios de cementerios. El cerebro literalmente me hace corto circuito ante tanta aparente tranquilidad. Sinceramente me sentiría mejor acompañada por Mozart, Beethoven, Paganini y tantos otros y es más creo que las bibliotecas deberían tener jardines y fuentes.

Pido perdón, por NO CALLARME ante las cosas que no son muy claras o que me parecen injustas. El silencio solo me convertiría en cómplice y por lo tanto más culpable.

Pido perdón, por no tener alma de esclava como el 99.00% de la gente a la que se le considera “normal”. Prefiero hacer las cosas que amo y disfruto, en el momento exacto y con el tiempo necesario para gozar de ellas y no hacerlas solo por cumplir o por obligación.

Pido perdón, por las veces que expreso mis sentimientos hacia las personas con la efusividad de un “TE AMOOOOOOOOOOOOO AMIGA/O “, y también por las veces en que callo y solo dejo una carita feliz para que sepan que los leí.

Pido perdón, por todas las veces que mis jefes se desorientan ante mis actitudes excéntricas para ellos, no para mí, porque nunca dejo de ser “YO” a diferencia de muchos. Creo firmemente que quién no es leal con sus ideas, no puede ser leal con los demás.

Pido perdón, por no ser la esposa y la mamá más perfecta, pero si, la que les ama más que nadie en todo el universo. Y esto no son solo palabras al viento si Uds. están en mi mundo es porque fue mi elección y no una imposición.

Pido perdón, por creerme poeta, cuando solo escribo garabatos que conservan cierto orden para expresar mis complejos y disparatados mundos internos. Además el que quiere ser escritor lo aprende haciendo y quizás algún día lo consiga.

Pido perdón, por pretender que todos mis alumnos puedan superarme y por repetirles que si estoy en las aulas es porque me gusta lo que hago, que todos ellos serán mis pigmaliones.

Pido perdón, por ser una soñadora y creer que puedo cambiar un poquito este mundo, con las cosas que he hecho a lo largo de mi vida. No deseo vivir una vida sin sueños, sin sombras, sin ficciones porque quien vive así ya esta muerto.

Pido perdón, por mis locuras, por mis alucinaciones, por mis pesadillas, por mis sueños, por mis muertes, por resurrecciones, por hablar con mis otros yoes en voz alta tratando de buscar lo bueno de mi imperfecta humanidad.

FINALMENTE ME DOY CUENTA QUE JAMÁS PEDIRÉ PERDÓN POR SER YO.

FANNY JEM WONG 

" El camino de ida hacia la libertad emocional está construido a partir de las piedras que vamos soltando; es decir, de sentimientos y personas tóxicas de las cuales nos vamos a deshacer.

No es más fuerte quien más soporta, sino quien es más capaz de "soltar"

Si no trae alegría a tu vida... Suelte

Si no lo ilumina ni edifica... Suelte

Si permanece pero no crece... Suelte

Si le da seguridad y así te evita el esfuerzo de desarrollarse... Suelte

Si no trae reconocimiento a tus talentos... Suelte

Si no acaricia tu ser... Suelte

Si no te impulsa a despegar... Suelte

Se habla, pero no hace... Suelte

Si no hay un lugar en su vida para usted... Suelte

Se trata de cambiarlo... Suelte

Si el "yo" se impone... Suelte

Si son más los desencuentros que los encuentros... Suelte

Si simplemente no agrega a su vida... Suelte

Suelta... La caída será mucho menos dolorosa que el dolor de mantener preso a lo que podría haber sido, pero no fue así. 

“TIEMPO” en mi particular diccionario  “VIDA”.

Fanny Jem Wong 

" el rojo es un color tan interesante para correlacionar con la emoción, porque está en ambos extremos del espectro. En un final tienes felicidad, cayendo en el amor, enamoramiento con alguien, pasión, todo eso. En el otro extremo, tienes obsesión, celos, peligro, miedo, ira y frustración."

- Taylor Swift 

Pienso que, si pudiera convertir mis interconexiones neuronales en un ovillo de hilo, podría tejer un manto sobre muchos universos.

FANNY JEM WONG 

LA NEGRA CRUZ 

La noche está inquieta

con su voz quebrada, rota.

Un moribundo corazón

yace triste, intranquilo,

la borrasca lo estrangula,

él quiere estar soñando.

¡Por Favor Dios, Te Pido!

No atices sus tormentos.


Por favor, desaparécele

la niebla, muy despacio.

que los fantasmas 

no le sigan, no le alcancen.

En la noche putrefacta,

Múdale los delirios,

está opaco, está cansado.

¡Déjalo vivir soñando!


El amor lo seca en polvo

y le roba la leve sonrisa.

Sus venas lilas yacen secas

en su anochecer muerto.

Su corazón gris no desea

perderse en cruel olvido.

está en su pecho dormido

llorando su fatal destino.


Mojándose como un bebe

el pañuelo de sus aguas,

oscuras, tristes, saladas.

Sueña tambor apagado,

sigue latiendole en el pecho

sobrevive al dolor cruento

al que un necio traicionero

lo encapulla y lo asesina.


Que el tiempo no exista

con su fuego milenario,

escápale Dios del paraje

de los molinos perdidos,

cobíjale en los braseros

donde se vuelve a ser amado.

y si no le hayas respuesta

Destile su figura sal oscura

y cárgale su dolor a cuestas

hasta el final... en sepultura.

La negra cruz del firmamento

sea al fin fosilizada en el recuerdo.

Fanny Jem Wong 

“No se debe nunca escuchar a las flores. Solo se las debe contemplar y oler. La mía perfumaba mi planeta, pero yo no era capaz de alegrarme de ello.” Antoine Saint Exupery 

No te asustes si me voy.

Necesito que entiendas que sos la propia estrella que va a guiar tus propios pasos.

Tu latido.

Que mí espada quedará clavada, aún cuando la arranques, para dejar la marca de mí historia sobre la tuya. Ya no estaré a tu lado para besar los triunfos ni tampoco las heridas. Es cierto.

La casa se hará un poco más grande. O más chica. O también las dos cosas. Eso lo verás con el paso del tiempo.

Te costará despertar un poco más sin mi mirada y entonces todo te va a parecer más pesado. Una rutina que te arrastra sin pedir permiso.

El mundo estará cambiado. Ya lo sé. Y está bien que así lo entiendas. Porque necesito dejarte dicho, que es absurda la idea de lo inalterable cuando alguien parte de nuestra vida hacia otro destino.

No tengas miedo de olvidar mi voz.

Mí perfume.

El sonido de mí risa.

No te culpes si cada vez las visitas hacia el pasado son más largas. Más distantes.

Yo entiendo el sentido de cada duelo. Y te libero de la prisión de la angustia a condición de que seas vos quien acepte mí partida como un nuevo nacimiento.

Viviré en todo lo que ya no pueda estar.

Pero viviré ahí. Por siempre.

Para siempre.

En las huellas que marcaron tus pisadas.

En el legado que mi vida pueda dejarte de manera inevitable.

En el silencio. En la nada. Y cada vez que respires hondo, mirando hacia adentro y mí vacío se transforme en sal hirviendo en tus fisuras aún abiertas.

No te apures en curarte.

Date tiempo.

No te acobardes cuando dejes de verme.

Sentime.

Cómo aprendimos a hacerlo juntos. Y acaso también cada uno en su mundo.

Separados.

No te asustes si me voy.

Quien ama de verdad, permanece como la tierra al suelo. De manera inevitable. Indestructible.

Y así seremos, mi amor.

Aunque ya no sea yo quien responda tu llamado y tus manos se apoyen en otros hombros. Siempre nuestro amor será eterno a pesar que yo me vaya y vos, de vez en cuando, te des el permiso de olvidarme.

*Lorena Pronsky

ANTONIO PORCHIA

"Si algo no existe es el olvido "

Jorge Luis Borges 

MI MUNDO DE MUÑECAS


ALICIA EN EL PAÍS DE LAS MARAVILLAS

-¿Quién eres tú?

-Ya no lo sé, señor, he cambiado tantas veces que ya no lo sé.


"(...) Las muñecas son terribles. ¿Y por qué no? Si lo es el animal, la piedra, el hombre. En el poema se desocultan las muñecas y otras cosas que son noche. El poema, la noche. ¿Conocés vos la noche? (...)".

Feb. 1970 (Fragmento)

Alejandra Pizarnik


En mi casa he reunido juguetes pequeños y grandes, sin los cuales no podría vivir. El niño que no juega no es niño, pero el hombre que no juega perdió para siempre al niño que vivía en él y que le hará mucha falta.

Pablo Neruda


Alicia en el pais de las maravillas

- Pero es que a mí no me gusta tratar a gente loca

- Oh, eso no lo puedes evitar. Aquí todos estamos locos. Yo estoy loco. Tú estás loca.

- ¿Cómo sabes que yo estoy loca?

- Tienes que estarlo, o no habrías venido aquí. 

Rob Cella. 

" una relación es como una rosa, cuánto dura, nadie lo sabe. El amor puede borrar un pasado horrible, el amor puede ser tuyo, verás al fin. Para sentir que el amor, te hace suspirar, para que se vaya, prefieres morir. Espero que hayas encontrado esa rosa especial, porque te encanta y cuidar de la persona que elegiste."

Me apoderaré del destino agarrándolo por el cuello. No me dominará. Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán 

Fernando Pessoa. 

“Nunca amamos a nadie: amamos, sólo, la idea que tenemos de alguien. Lo que amamos es un concepto nuestro, es decir, a nosotros mismos.” 

 Antoine Saint Exupery 

“Cuando mires al cielo, por la noche, como yo habitaré en una de ellas, como yo reiré en una de ellas, será para ti como si rieran todas las estrellas. ¡Tú y solo tú tendrás estrellas que saben reír!”

Natalie Mercader 

" la literatura nos da una ventana a las experiencias de otras personas en otros lugares, en otros tiempos."

Juan Crisóstomo.

" conozco mi propia alma, lo débil y insignificante que es: sé la magnitud de este ministerio, y la gran dificultad de la obra; para más tormentas tormentoso vex el alma del sacerdote que los gales que perturban el mar." 

Antoine Saint Exupery

 Sólo puedes pedir a alguien, lo que puede dar. 

Haz tu mejor esfuerzo por ser feliz. 


John Lennon

Algunos están dispuestos a cualquier cosa, menos a vivir aquí y ahora 

EL SUEÑO DE UN HOMBRE

“La principal perfección del hombre consiste en tener libre arbitrio, que es lo que le hace digno de alabanza o censura”

René Descartes"


La vida es la que inspira

echar semillas de rosas.

En el sueño del ocaso

construye una choza de paja,

un camino de cipreses,

una mesa con dos sillas.


Tamiza el negro del alma

a otra esfera más corta

en donde quepa un templo

con una sola función,

con un solo tambor,

con el alma en armonía.


Donde la palabra sea canto

parado como abanico

en un uno y todo ser unido

con los versos coloridos

y los cantos poemados.


Mete las angustias en cajas,

dejarlas ir flotando por el rio.

Verte libar de mis aguas

y mis fragantes flores

produciéndote temblores

con mis cantos al oído.


El hombre, la palabra, el canto…

Cantante y público

vibrando juntos y unidos.

A solas no es descanso

a la ilusión llevarla atada

como alma prisionera.


Las tormentas izan velas

son espadas dobles y con penas.

Es la vida la que arrastra

como el mar arrecia olas,

como espuma navegando

es mejor vivir soñando.


A la fantasía amordazarla

morir llevándola de al lado,

como alma prisionera.

Abrir paso a la ola ardiente

y como el fuego que calcina

levar el ancla en que trepa

el corazón encadenado.


A cubierta la pasión respira,

en calma practica poesía

en convivencia y armonía.

el ser humano de pie presente

mira siendo pobre al firmamento

¡Siempre, libre! ¡Siempre, atento!

Fanny Jem Wong. 

OJO DE OSIRIS

Arcaica esfera protectora

de las almas afligidas

Acusada diosa de la muerte

Musa y bella señora

venerada por los poetas,

eres símbolo viviente de Dios

aquel que da y quita la vida.


Hermosa media luna verde

Te rinden culto los lobos

Dama blanca de mil nombres.


Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,

observadora de la noche,

guía mi naturaleza salvaje

en esta sombra terrestre.


Persígueme en la tierra,

límpiame de tus aterradoras

fantasías fantasmales.

Con tu figura de Diosa Blanca

hazme estrella de tus versos

terrenales de amor,

en esta noche de otoño frío.

¡Así sea!

Fanny Jem Wong 

 DESDE QUE TE FUISTE

Desde que te fuiste

el oro y el verde de mis horquillas

han perdido su brillo

Mis deseos de tí, como el sol y la luna,

dan vueltas , día y noche.

LÍU JUN

Tomas Edison, afirmaba que el cuerpo del hombre, era una gran batería que se descargaba al morir, para después volverse a cargar en sucesivas reencarnaciones. Me pregunto cuántas reencarnaciones más tendré que pasar para por fin poder descansar.

 FANNY JEM WONG 

LA LLUVIA DE LOS HUERTOS

Abrir la puerta del amor, indispensable

como recibir el luminoso día de verano.

Silenciosa penetra la felicidad y la alegría

como las rosas, pintan al gris de la soledad.


Con timidez amarte sin poder, ni riqueza.

Amor, amor mi único medicamento

vivir amando el mundo que de pena bosteza

como un pedazo de bronce estruendoso.


Amar feliz caminando con un cariño natural

nacido porque sí, con devoción al prójimo

viéndolo con justicia, sin importarle cultura

abundándose más y más a sabiendas.


Cae, sencillo como la lluvia a los huertos

florece el espíritu con yerba y buena cosecha.

Enamorarse, sonrisa poderosa del universo

levantando el polvo y la basura del mundo.


Vivir libre en el entorno de las buenas obras

sin ser egoísta, violenta, ni pervertida, no falla,

no se hincha, sufre sola y no conoce de daños.

Las ansiedades son sus estrellas apagadas.


Es el amor hombre el que entro contigo

traes la felicidad y la alegría a esta vida

en estas horas de dolor, soledad y melancolía

cuando el amor dormido ríe y despierta.


Amar es sentir la piel del rostro al aire libre

y como la pastora abrazar la oveja en su seno

protegiéndole de los idos, lobos, hienas y leones

colocándolo tiernamente a su diestro costado.

Fanny Jem Wong 

Quien se enamora de las flores y no de las raíces, cuando llegue el otoño no sabrá que hacer. 

Antoine Saint Exupery

DANZA  SACRÍLEGA

Tú,  el eco sordo de mis cantos

mi amor, mi espejo, mi otro yo

clara y oscura, ruinosa pesadilla

desollándome  los sueños.

Tú, en cada conexión de mi cerebro

el fuego que me calcina  las  venas.

danza  sacrílega de mis manos.

Y que más da si quisiera matarte y no puedo

si te gestas a cada instante en las entrañas

y floreces  batiéndote  entre escombros

para encubrarte  en las copas de los  pinos

Tú, eterna  maldición, vértigo, tormento y delirio

lo único  verdadero,  mío  y  eterno

la que nace y muere  entre vómitos negros

Tú,  mi odiada y  bien amada poesía.

FANNY JEM WONG

19/08/08

 FANNY JEM WONG

El Maestro dijo: «Aunque sólo se tenga poco arroz para comer, sólo agua para beber y el brazo doblado por una almohada, puedes ser feliz. Las riquezas y los honores sin justicia son para mí como nubes pasajeras.»

CONFUCIO 

Cada (tic tac) es un segundo de la vida que pasa ,huye y no se repite . Y hay en ella tanta intensidad ,tanto interés que el problema es sólo saberlo vivir . Que cada uno lo resuelva como pueda .

Frida Kalho 

"Qué sería Perú sin las madres y las abuelas, qué sería nuestra vida sin ellas”. 

Papa Francisco En Perú Celebración Mariana. 

“Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Para mí, tú serás único en el mundo. Para ti, yo seré único en el mundo…”

Antoine Saint Exupery  

GOLONDRINA DEL BANJÓ

Vestida de Plumas de Jade

Vuela la Princesita Amarilla

En los fríos Vientos del Norte, del Señor Oscuro.

Trae en la cintura un amuleto de rojo mandarín.

Ella lleva preciados papeles y tintas de humo.


Avanza Muchacha Pálida

Pequeña Mariposa del Qihe

Entre aroma de cerezo hacía los castillos dorados

Contempla con tus rasgados ojos la azul bóveda

y piensa en el tiempo que navega sin sufrimientos.


Pobre Pájaro del Bosque

¿Dime qué guardas en el pecho?

Muchacha enamorada de los ciruelos maduros.

Lleva a la muralla tus negros cabellos de guedejas

tus ricas y frescas moras. El sorgo esta retoñando.


Pequeña Ama de los Grillos

Ráfagas de hielo amenazan tus blandas aguas

No te niegues la luz clara, con el corazón confuso

camina lenta en las noches de fuegos artificiales.


Sé como el Sabio Escarabajo

Las hierbas aromáticas crecen en pico de montaña

Porque estas triste entre los extraños humanos

gris mira al capullo del gusano verde que le roe.


Flor de la Orquídea

Golondrina del Banjó

Acepta que la hiel mata la claridad de tus sueños

su humo espeso tiene pavoroso ser, giros ladrones.

La belleza a veces no es sensata y vanidosa mata.


Aroma del Oriente

Nu Wa, La Diosa

Tu sonrisa es pequeño arco del reflejo de la luna

escucha en tu pecho el tañer del viento volar

Begonia conságrate al sol luciendo tu hermosura.


Niña de mirada triste

Primavera Perfumada

La hora ha pasado a ellos les pusieron vendas

Que ciegos caminen los fantasmas de la seda

por las sendas que los conduzcan al infierno.

Fanny Jem Wong


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 VIENTOS DE OTOÑO POR JEM WONG

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No hay felicidad o infelicidad en este mundo; sólo hay comparación de un estado con otro. Solo un hombre que ha sentido la máxima desesperación es capaz de sentir la máxima felicidad. Es necesario haber deseado morir para saber lo bueno que es vivir”.

El conde de Monte Cristo - Alexandre Dumas. 

Pablo Neruda

LA REINA

Yo te he nombrado reina.

Hay más altas que tú, más altas.

Hay más puras que tú, más puras.

Hay más bellas que tú, hay más bellas.

Pero tú eres la reina.

Cuando vas por las calles

nadie te reconoce.

Nadie ve tu corona de cristal, nadie mira

la alfombra de oro rojo

que pisas donde pasas,

la alfombra que no existe.


Y cuando asomas

suenan todos los ríos

en mi cuerpo, sacuden

el cielo las campanas,

y un himno llena el mundo.


Sólo tú y Yo,

sólo tú y yo, amor mío,

lo escuchamos. 

Ábrete a la posibilidad de maravillarte con lo que pueden ver todavía tus ojos...

FANNY JEM WONG 

DE : Cosas que nunca te dije.

..Que difícil , pero me parece que aun es mas difícil quedármelo para mi sola y supongo que por eso lo hago , tu siempre me preguntabas en que momento había empezado a quererte , empecé a quererte exactamente cuando llamaste para decir que me dejabas , fue en ese… de hecho fue en ese preciso momento cuando me olvide del amor que sentía antes y me olvide de la ternura , del sexo, de tu lengua , me di cuenta que lo que había sentido antes no era mas que el simple reflejo de lo que es el amor , descubrí que no te había querido nunca , de repente pensé en aquella tortura que practicaban en Francia ¿Sabes que hacían? ataban las extremidades de una persona a cuatro caballos y los azuzaban en direcciones diferentes, púes así es como me sentí , así es como me siento ahora, ya se lo es amar.

Te amo con esa clase de amor que había rezado por sentir cuando era una adolescente y que ahora rezo por no volver a sentir nunca mas, no lo se, solo quiero que sepas como me siento y no quiero que creas que lo que busco es volver a intentarlo, solo quiero que sepas como me siento, no quiero que tu sigas con tu vida sin saber como me siento, no lo soporto, en fin, creo que ya esta. 

Es claro que lo mejor

no es la caricia en sí misma

sino su continuación

BENEDETTI 


Un hombre que no ha pasado a través del infierno de sus pasiones, no las ha superado nunca. 

(Carl Gustav Jung) 


“Me pregunto si las estrellas se iluminan con el fin de que algún día, cada uno pueda encontrar la suya.” 

Antoine Saint Exupery  


“No fuisteis criados para vivir como bestias sino para seguir en pos de la virtud y la sabiduría.”

Dante Alighieri. 

LÁGRIMAS POR FANNY JEM WONG.


Desde una almohada bordada de celeste seda

en el firmamento: dos estrellas… Altair y Vega

fueron separadas por un rudo torrente de agua

y desde el amargo cielo fue cayendo la gota

en lágrimas de alegría y llanto de tristeza.


En los murmullos de los seres del cosmos

diez soles en lo alto del cielo abrasaron

al amor, al dolor, a los arboles de la tierra

queriendo secar, los mares, ríos y plantas

muriendo la gente hambrienta y sin sustento.


El amor lanzó un dardo y apago los soles.

De sus cuencas le brotaron las lágrimas

que apagaron los ardores de los muertos.

Como una estrella viva cantando desde allí

explotaron las aguas roseando el buen vivir.


Las lágrimas fueron cura; el elixir de la vida.

Viajando con agua, con la sal y con sangre

fueron el camino fluido del cielo a la tierra,

salvando a cuantas almas les fuese posible.


La gente ama, sufre y se muere de hambre

en una vida dolorosa, dura, cruel e incierta

y el cielo aprieta dialéctico con mano dura,

para que la fresca agua caiga y les alimente.


Las lágrimas son el fruto del amor eterno

que saltan de las verdes lámparas del cielo

y se reflejan en la alegría y el dolor humano

y mientras brotan se aman los seres como hermanos.


“El canto del amor es melodía, que no necesita ser traducida”

(Jemwong)


Los motivos del lobo

Rubén Darío

El varón que tiene corazón de lis, 

alma de querube, lengua celestial, 

el mínimo y dulce Francisco de Asís, 

está con un rudo y torvo animal, 

bestia temerosa, de sangre y de robo, 

las fauces de furia, los ojos de mal: 

el lobo de Gubbia, el terrible lobo, 

rabioso, ha asolado los alrededores; 

cruel ha deshecho todos los rebaños; 

devoró corderos, devoró pastores, 

y son incontables sus muertes y daños. 


Fuertes cazadores armados de hierros 

fueron destrozados. Los duros colmillos 

dieron cuenta de los más bravos perros, 

como de cabritos y de corderillos. 


Francisco salió: 

al lobo buscó 

en su madriguera. 

Cerca de la cueva encontró a la fiera 

enorme, que al verle se lanzó feroz 

contra él. Francisco, con su dulce voz, 

alzando la mano, 

al lobo furioso dijo: ?¡Paz, hermano 

lobo! El animal 

contempló al varón de tosco sayal; 

dejó su aire arisco, 

cerró las abiertas fauces agresivas, 

y dijo: ?¡Está bien, hermano Francisco! 

¡Cómo! ?exclamó el santo?. ¿Es ley que tú vivas 

de horror y de muerte? 

¿La sangre que vierte 

tu hocico diabólico, el duelo y espanto 

que esparces, el llanto 

de los campesinos, el grito, el dolor 

de tanta criatura de Nuestro Señor, 

no han de contener tu encono infernal? 

¿Vienes del infierno? 

¿Te ha infundido acaso su rencor eterno 

Luzbel o Belial? 

Y el gran lobo, humilde: ?¡Es duro el invierno, 

y es horrible el hambre! En el bosque helado 

no hallé qué comer; y busqué el ganado, 

y en veces comí ganado y pastor. 

¿La sangre? Yo vi más de un cazador 

sobre su caballo, llevando el azor 

al puño; o correr tras el jabalí, 

el oso o el ciervo; y a más de uno vi 

mancharse de sangre, herir, torturar, 

de las roncas trompas al sordo clamor, 

a los animales de Nuestro Señor. 

Y no era por hambre, que iban a cazar. 

Francisco responde: ?En el hombre existe 

mala levadura. 

Cuando nace viene con pecado. Es triste. 

Mas el alma simple de la bestia es pura. 

Tú vas a tener 

desde hoy qué comer. 

Dejarás en paz 

rebaños y gente en este país. 

¡Que Dios melifique tu ser montaraz! 

?Está bien, hermano Francisco de Asís. 

?Ante el Señor, que todo ata y desata, 

en fe de promesa tiéndeme la pata. 

El lobo tendió la pata al hermano 

de Asís, que a su vez le alargó la mano. 

Fueron a la aldea. La gente veía 

y lo que miraba casi no creía. 

Tras el religioso iba el lobo fiero, 

y, baja la testa, quieto le seguía 

como un can de casa, o como un cordero. 


Francisco llamó la gente a la plaza 

y allí predicó. 

Y dijo: ?He aquí una amable caza. 

El hermano lobo se viene conmigo; 

me juró no ser ya vuestro enemigo, 

y no repetir su ataque sangriento. 

Vosotros, en cambio, daréis su alimento 

a la pobre bestia de Dios. ?¡Así sea!, 

contestó la gente toda de la aldea. 

Y luego, en señal 

de contentamiento, 

movió testa y cola el buen animal, 

y entró con Francisco de Asís al convento. 


Algún tiempo estuvo el lobo tranquilo 

en el santo asilo. 

Sus bastas orejas los salmos oían 

y los claros ojos se le humedecían. 

Aprendió mil gracias y hacía mil juegos 

cuando a la cocina iba con los legos. 

Y cuando Francisco su oración hacía, 

el lobo las pobres sandalias lamía. 

Salía a la calle, 

iba por el monte, descendía al valle, 

entraba en las casas y le daban algo 

de comer. Mirábanle como a un manso galgo. 

Un día, Francisco se ausentó. Y el lobo 

dulce, el lobo manso y bueno, el lobo probo, 

desapareció, tornó a la montaña, 

y recomenzaron su aullido y su saña. 

Otra vez sintióse el temor, la alarma, 

entre los vecinos y entre los pastores; 

colmaba el espanto los alrededores, 

de nada servían el valor y el arma, 

pues la bestia fiera 

no dio treguas a su furor jamás, 

como si tuviera 

fuegos de Moloch y de Satanás. 


Cuando volvió al pueblo el divino santo, 

todos lo buscaron con quejas y llanto, 

y con mil querellas dieron testimonio 

de lo que sufrían y perdían tanto 

por aquel infame lobo del demonio. 


Francisco de Asís se puso severo. 

Se fue a la montaña 

a buscar al falso lobo carnicero. 

Y junto a su cueva halló a la alimaña. 

En nombre del Padre del sacro universo, 

conjúrote ?dijo?, ¡oh lobo perverso!, 

a que me respondas: ¿Por qué has vuelto al mal? 

Contesta. Te escucho. 

Como en sorda lucha, habló el animal, 

la boca espumosa y el ojo fatal: 

Hermano Francisco, no te acerques mucho... 

Yo estaba tranquilo allá en el convento; 

al pueblo salía, 

y si algo me daban estaba contento 

y manso comía. 

Mas empecé a ver que en todas las casas 

estaban la Envidia, la Saña, la Ira, 

y en todos los rostros ardían las brasas 

de odio, de lujuria, de infamia y mentira. 

Hermanos a hermanos hacían la guerra, 

perdían los débiles, ganaban los malos, 

hembra y macho eran como perro y perra, 

y un buen día todos me dieron de palos. 

Me vieron humilde, lamía las manos 

y los pies. Seguía tus sagradas leyes, 

todas las criaturas eran mis hermanos: 

los hermanos hombres, los hermanos bueyes, 

hermanas estrellas y hermanos gusanos. 

Y así, me apalearon y me echaron fuera. 

Y su risa fue como un agua hirviente, 

y entre mis entrañas revivió la fiera, 

y me sentí lobo malo de repente; 

mas siempre mejor que esa mala gente. 

y recomencé a luchar aquí, 

a me defender y a me alimentar. 

Como el oso hace, como el jabalí, 

que para vivir tienen que matar. 

Déjame en el monte, déjame en el risco, 

déjame existir en mi libertad, 

vete a tu convento, hermano Francisco, 

sigue tu camino y tu santidad. 


El santo de Asís no le dijo nada. 

Le miró con una profunda mirada, 

y partió con lágrimas y con desconsuelos, 

y habló al Dios eterno con su corazón. 

El viento del bosque llevó su oración, 

que era: Padre nuestro, que estás en los cielos...

Papa Francisco En Perú. 

"El amor a María nos tiene que ayudar a generar actitudes de reconocimiento y gratitud frente a la mujer, frente a nuestras madres y abuelas que son un bastión en las vidas de nuestras ciudades. Casi siempre silenciosas llevan la vida adelante". 

*Fernando Pessoa - Diarios.

 «Me lleno de ira. Querría comprenderlo todo, saberlo todo, cumplirlo todo, decirlo todo, disfrutarlo todo, sufrirlo todo, sí, sufrirlo todo. Pero no tengo nada de todo esto, nada, nada. Estoy anulado por la idea de lo que querría tener, poder, sentir. Mi vida es un inmenso sueño. Pienso, en ocasiones, que quisiera cometer todos los crímenes, todos los vicios, todas las acciones bellas, nobles, grandes, beber la belleza, la verdad, el bien, de un solo trago, y dormirme después para siempre en el pacífico seno de la Nada».

No hay ser en la tierra que muestre más evidencia de mezquindad que aquel que tratando de engañar a los demás solo se engaña a sí mismo 

Innegable resulta la existencia de un cúmulo de falsas posiciones y absurdas creencias, que han degenerado en el pasado en indecibles males y que persisten en el presente, causando inmensos sufrimientos. 

FANNY JEM WONG 

BRUMOSAS MEMORIAS

Sumergida en el más obstinado silencio

mirando letras  que giran y se evaporan.

Símbolos tenebrosos, cambiantes,

mudas manchas, inservibles e indescifrables.

 

Nadando estoy entre mis  sesos

desconectando brumosas memorias,

rompiendo esquemas , arrancando  recuerdos,

destrozando imágenes de lienzos muertos

 

La mano estiro por  debajo de mis vísceras

Nada…. nada…No dejaré  nada…

Sombras que se expanden, letras  agónicas,

 tortuosos caracoles secos, harapientos versos.

Por fin comprendí que existe un borrador 

para el  ayer… para el mañana…

 

Catastrófico es el despertar cuando andas perdido

entre ruinosas callejuelas de indiferencia

y  angostas avenidas de olvidos

He aquí lo que queda de tu fantasmal reino

He aquí lo que inspira la ausencia de tus rezos

 

Escucha por fin el grito  de una boca ausente

Dígnate  mirar mi ejercito  de insectos,

fosilizados despojos bajo las patas de tus bestias,

tira con fuerza de sus riendas

¡Aplástalos!

 FANNY JEM WONG

20/02/2009

 “Otra estación corre de prisa y pienso

–Que lejos esta Roma…que lejos…“

"...quizás creas en mi credo antes de dormirte

o te cruces conmigo en los pasillos del sueño..."

BENEDETTI 

TIERRA FÉRTIL

Dichoso aquel que siembra sobre tierra fértil y cosecha

Maternidad don divino, femenino y tierno que asombra

Aunque el tiempo corra de prisa y los frutos maduren

Siempre habrá amor del bueno para seguir adelante.


Pocas veces los pensamientos los visto de alegrías

Pocas veces mis cantos se engalanan de esperanzas

Cuando la muerte amenaza repetidamente la garganta

Y los cantaros de sales se apresuran cortando las mejillas.


Son sus voces,son sus manos las que dan calma a mi alma

Más esta noche solo quiero darles las gracias por ser mi familia

Dulce creación que adoro, la que cubre de amor hasta mi sombra

Aunque de las criaturas de este mundo, sea yo quizás la más imperfecta.

Jem wong

Nutre de luz papá la senda que todavía debo de recorrer.

Eduardo Galeano. 

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás. No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

Cuando parece que falta poco para que todo esté tranquilo, la rueda de la vida gira, mis sesos estallan  y me siento como Tántalo, quien sufría de rabiosa sed…. 

FNNY JEM WONG 

Pablo Picasso 

“Cada segundo de vida es un momento nuevo y único en el universo, un momento que nunca se repetirá. ¿Y qué les enseñamos a nuestros hijos? Les enseñamos que dos y dos son cuatro, y que París es la capital de Francia. ¿Cuándo les vamos a enseñar también lo que son? Deberíamos decirles a cada uno de ellos: ¿Sabes quién eres? Eres una maravilla. Eres único. En todos los años que han pasado, nunca ha habido otro niño como tú. Tus piernas, tus brazos, tus dedos, la forma en que te mueves. Quizá te conviertas en un Shakespeare, un Miguel Ángel o un Beethoven. Tienes la capacidad para hacer cualquier cosa. Sí, eres una maravilla. Debes trabajar, todos debemos trabajar, para hacer al mundo digno de sus niños”.

Actúa en vez de suplicar. Sacrifícate sin esperanza de gloria ni recompensa! Si quieres conocer los milagros, hazlos tú antes. Sólo así podrá cumplirse tu peculiar destino.

Ludwig van Beethoven (1770-1827) Compositor y músico alemán 

El mundo, de Eduardo Galeano / El libro de los Abrazos 

Un hombre del pueblo de Neguá, en la costa de Colombia, pudo subir al alto cielo.

A la vuelta, contó. Dijo que había contemplado, desde allá arriba, la vida humana. Y dijo que somos un mar de fueguitos.

-El mundo es eso -reveló-. Un montón de gente, un mar de fueguitos.

Cada persona brilla con luz propia entre todas las demás.

No hay dos fuegos iguales. Hay fuegos grandes y fuegos chicos y fuegos de todos los colores. Hay gente de fuego sereno, que ni se entera del viento, y gente de fuego loco, que llena el aire de chispas. Algunos fuegos, fuegos bobos, no alumbran ni queman; pero otros arden la vida con tantas ganas que no se puede mirarlos sin parpadear, y quien se acerca, se enciende.

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Kafka y la Muñeca... la omnipresencia de la pérdida.

Un año antes de su muerte, Franz Kafka vivió una experiencia muy insólita. Paseando por el parque Steglitz, en Berlín, encontró a una niña llorando desconsolada: había perdido su muñeca.

Kafka se ofreció a ayudar a buscar a la muñeca y se dispuso a reunirse con ella al día siguiente en el mismo lugar.

Incapaz de encontrar a la muñeca compuso una carta “escrita” por la muñeca y se la leyó cuando se reencontraron:

- “Por favor no me llores, he salido de viaje para ver el mundo. Te voy a escribir sobre mis aventuras ...“

Este fue el comienzo de muchas cartas.

Cuando él y la niña se reunían, él le leía estas cartas cuidadosamente compuestas de aventuras imaginarias sobre la querida muñeca . La niña fue consolada. Cuando las reuniones llegaron a su fin, Kafka le regaló una muñeca. Ella obviamente se veía diferente de la muñeca original . Una carta adjunta explicó:

-" Mis viajes me han cambiado … "

Muchos años más tarde, la chica ahora crecida, encontró una carta metida en una grieta desapercibida dentro de la muñeca . En resumen, decía: -" Cada cosa que amas, es muy probable que la pierdas, pero al final, el amor volverá de una forma diferente“. 

MarioBenedetti - Lovers go home 

Ahora que empecé el día

volviendo a tu mirada,

y me encontraste bien

y te encontré más linda.


Ahora que por fin

está bastante claro

dónde estás y dónde estoy.


Sé por primera vez

que tendré fuerzas

para construir contigo

una amistad tan piola,

que del vecino

territorio del amor,

ese desesperado,

empezarán a mirarnos

con envidia,

y acabarán organizando

excursiones

para venir a preguntarnos

cómo hicimos.

Julio Cortazar-Rayuela

(...)Que raro, verdad, que una mujer no pueda olerse como la huele el hombre. Aquí exactamente. No te muevas, déjame. Olés a jalea real, a miel en un pote de tabaco, a algas aunque sea tópico decirlo. Hay tantas algas, la Maga olía a algas frescas, arrancadas al último vaivén del mar. A la ola misma. Ciertos días el olor a algas se mezclaba con una cadencia más espesa, entonces yo tenía que apelar a la perversidad - pero era una perversidad palatina, entende, un lujo de bulgaroctono, de senescal rodeado de obediencia nocturna - para acercar los labios a los suyos, tocar con la lengua esa ligera llama rosa que titulaba rodeada de sombra, y después, como hago ahora con vos, le iba apartando muy despacio los muslos, la tendría un poco de lado, y la respiraba interminablemente, sintiendo como su mano, sin que yo se lo pidiera, empezaba a desgajarme de mí mismo como la llama empieza a arrancar sus topacios de un papel de diario arrugado ; entonces cesaban los perfumes, maravillosamente cesaban y todo era sabor, mordedura, jugos esenciales que corrían por la boca, la caída en esa sombra, the primaveral darkness, el cubo de la rueda de los orígenes... 

Para mucha gente, el estado posterior a la muerte será   más feliz que la vida sobre la tierra…

FANNY JEM WONG 

LA MÉDULA NOCTURNA

I

La médula recogida

no aspira lozanía.

La tersura alivia,

no agiganta.

 

II

La carne avanza, se putrefacta,

el retorno no tiene lugar.

El pasado, el presente

son solo figuras etéreas.

 

III

Aún los sueños

son retroceso.

El tiempo anterior

una banalidad,

detestable y odiosa.

 

IV

La médula recoge

los instantes donde se aprende.

Lo aprendido no es el tiempo,

es atraso, fue presente, se marcha.

 

V

La noche, el día

la penumbra, la luz,

fugaces ilusiones

comparten el vacío,

lo intrascendente.

 

VI

La realidad vive ajena

no hay espacio, ni tiempo.

El tiempo, el espacio,

los instantes

pequeños universos.

Por las noches son aires,

son negras velas

que aquí se alimentan.

 

VII

Las sombras permanecen

detrás de cada puerta

no crecen, están quietas,

limitadas, solo reflejan

lo pasado, lo ido, lo muerto.

 

VIII

La vida…

todo lo que se mueve,

todo lo que hace el misterio

del espacio que aparece.

 

IX

Como templo vacío

que en realidad truena

marca el andar

de lo insignificante.

 

X

La vida…

lo aprehendido

el sonido del aire

lo onírico, lo material.

 

XI

La materia es y no existe.

¿Quién ve al astro rey?

¿Quién ve lo verde?

¿Quién ve, lo que nadie mira?

 

XII

La materia perniciosa

arrastra el lugar, el tiempo,

el espacio, son sombras extrañas.

Tiempo para el aprendizaje

 

XIII

¿Cómo se aprende la velocidad

que no se posee?

¿Hasta dónde se presume

de conocer, lo que no existe?

 

XIV

La velocidad de los elementos

terminará en lustroso ataúd.

Aire, fuego, tierra, ánima

son meras ilusiones.

 

XV

La existencia como azar,

el espacio como infinito,

el vacío como la nada.

La rueda es enorme,

el movimiento inútil.

 

XVI

La vuelta de la canica,

precisa y exacta;

o, como el azar,

océanos, montañas,

tentáculos y rocas.

 

XVII

La marea fría, valiente,

tibia, ilimitada.

Los fiordos pesados,

estrechos, complacientes.

Tarde o temprano, ceden.

 

XVIII

Hidrógeno, oxígeno

gases inocuos,

horadan al gigante

con sus enormes bocas

tornándolo polvo y arena.

 

XIX

La arena en mansa orilla,

la orilla mansa, 

en descanso la tormenta.

La tormenta en aire que alivia.

Si entienden o no,

¡poco me importa!

 

XX

El alivio de la Tierra,

liberarse de sus horribles cargas,

de cemento, de plástico,

de enormes cadenas de átomos,

de posesiones, tituladas indebidamente.

 

XXI

La mole que gira,

no gira al libre albedrío,

da vueltas porque es parte

de otras moles

que se lo permiten.

 

XXII

La mole no giraría

si no hubiera un equilibrio

que se lo permitiera.

Si estuviera sola

sería, viento, fuego,

agua, otras moles.

 

XXIII

La mole sola, no tendría

los medios de su orgullo

para conocer la vida

si no existieran otras moles.

 

XXIV

La inercia de las bolas rodantes

despreciadas, insignificantes

como los operarios, los campesinos,

y los que limpian los desechos

 

XXV

La mole gira sin miramientos,

la máquina engulle la ciencia

pero de dónde traga la razón

sino del verde que se hace gris.

¿Qué haría sin la mole?

¿Qué haría sin el verde?

 

XXVI

La mole acosa abusivamente

lo que cree que es pequeño.

¿Por qué no acosa al poderoso,

al manipulador, al tirano, al opresor?

¿Por qué no aviva el fuego de la rosa?

XXVII

La mole inmensa,

la de los rayos dadores de vida,

la de las vitaminas,

la que alimenta

huesos, carne y espíritu.

Esa la que brilla para todos

sin hacer distinciones.

 

XXVIII

Acaso Marte, Urano y demás

son fuentes de vida,

no es el que brilla como un Dios

el que tiene la fuente.

 

XXIX

El astro que nutre y controla

todo el plano, el centro del poder...

¿Por qué no navega hacia el dador

sino a lo inerte, a lo banal?

 

XXX

¿Qué nos aporta la materia?

¿Qué suponemos semejante o inferior?

¿Por qué navegamos a los pies?

Si sabemos que la cabeza es la fuente

y también por dónde se pudre el pescado.

 

XXXI

¿Por qué no atrevernos

a la luz más cercana?

Al ánima que como el ánima crea.

¿Qué existiría sin la luz?

¿Qué seriamos sin ella?

¿Hasta cuándo podré avivarla?

 

XXXII

Avanzamos en sentido inverso

hacía la oscuridad,

aun cuando sabemos

que la luz está en otro lado.

La vida empieza allí.

 

XXXIII

Nosotros vamos más lejos,

donde solo son semejantes

o inferiores las moles,

nos alejamos de la luz

dadora de vida.

 

XXXIV

Umbral, instante, piedra, sombras,

¿A quién le interesa el orden

en que aparecen las palabras?

¿A quién le importa su real significado

cuando el sentido de la vida

permanece oculto bajo las botas

de abusivas y despreciables moles?

 

XXXV

En el portal del infierno

las moles empujan lenguas de azufre,

mientras las patas de las bestias

cuelgan de sucias cuerdas

esparciendo su roja miseria.

 

XXXVI

La soberbia se eleva purulenta

babeando excremento.

Caprichosas las ruedas del tiempo

van triturando sin tregua

millones de cuerpos.

Moles verdosas de rabia

cierran las sucias puertas.

 

XXXVII

Un martillo enfebrecido

golpea el obsesivo cerebro,

En el umbral, “Yo”,

vistiéndome de luces negras.

En un instante que se hace eterno,

pateando piedras y a la nada

tratando de alejarme de las sombras

que visten de héroes

a los monstruos del horror.

 

XXXVIII

Detestables realidades

disfrazadas por elocuentes lenguas,

ignorancia, esclavitud, injusticia,

sociedad, oriente, occidente,

arena, roca, inmensidad,

territorio, fronteras, destino,

guerras, políticas y medios.

Y finalmente, en el infinito tiempo,

¿Quién soy yo?

12-02-05.

"Lo que Ilamamos casualidad no es ni puede ser sino la causa ignorada de un efecto desconocido. "

Voltaire 

Amoreto V

Quiero ver en tus ojos el destello,

la inquietud de mi fibra, el rocío

en tus manos asidas a mi río,

el recodo en que habita lo más bello.

Quiero ser en la sangre de tu sello

hoja hueva en el vaso antes vacío,

ser, amor, tu sabor en el estío,

la delicia en el pulso de tu cuello.

Quiero andar tu sudor y tu saliva,

atreverme a probar el agua viva

que en tu beso refleja la dulzura

del estanque aromado y su tersura;

agua rauda y ardiente que cautiva

brillo de agua que colma mi hendidura.

ETHEL KRAUZE

 México, 1954  

La ausencia disminuye las pequeñas pasiones y aumenta las grandes, lo mismo que el viento apaga las velas y aviva las hogueras. (François de la Rochefoucauld) 

Estoy mirando, oyendo, con la mitad del alma en el mar y la mitad del alma en la tierra, y con las dos mitades del alma miro el mundo. 

PABLO NERUDA

Son los ímpetus de las pasiones deslizadores de la cordura, y allí es el riesgo de perderse. (Baltasar Gracián) 

AMOR SALVAJE

¡Ah, qué nidada de caricias salvajes descubrí!

Guardadas en tu bosque, desde el alba del mundo,

esperaban la mano que llegara a arrancarlas,

la mirada que las volcara sobre tus venas todas,

el temblor que iniciara tu espasmo y tu locura.

Vaivén en tus pupilas despertadas,

ojos que danzan al ritmo de los hombros,

larga piel en su raíz estremecida,

la ansiosa estalactita del deseo,

caracol que se incrusta en las orejas;

tus ojos súbitos, terribles. ¡Ah tus ojos!

Y locura, embeleso y más locura.

Pantera que se escapa, cervatilla rendida,

la sierpe envolvente de tus brazos,

abrazo de mil lianas zapadoras,

largo césped donde los senos nacen,

ensenada candente de los muslos,

playa con la blanca tersura de tu vientre.

Y locura, ternura y más locura.

Cadencia resonante de músicas selváticas,

tambor noctambulario suena sobre tu espalda,

la flauta imperceptible del suspiro,

largos gemidos de destrozados labios,

y el grito sempiterno, tan guardado,

al fin la noche rompe en agudos pedazos.

Y locura, cadencia y más locura.

Cavernas, grutas, lagos, musgos leves;

hongos colgantes, zarzas en tu boca;

frutos ignotos, zumos descubiertos;

mieses en la alborada, sed que ya se apaga;

venas que se rebelan, sangre libertada;

yegua ululante, jinete que espolea.

Y locura, locura y más locura.

¡Ah qué nidada de caricias salvajes descubrí!

¡Y qué voces intactas en tus prístinos fondos!

¡Y qué flores que se abren al tacto de mis manosl

Salvaje mía: ¡ámame así, envuélveme en tu brumal

¡Y bebamos del manantial de esta locura primitiva!

Luis Zalamea Borda 

“EL ARTE EMPIEZA DONDE ACABA LA VIDA”. 

Solo las piedras no se enamoran del arte. Los mejores artistas no nacen, se suicidan de a pocos mientras crean su obra. 

FANNY JEM WONG 

YA ES HORA DE DEJAR DE SER CORRECTO Y EMPEZAR A SER ARTISTA.

Puedo ser tan extraña y jugar tantos roles como nadie se atrevería. Unos días ser la catedrática universitaria apasionada, poco convencional que sorprende a sus alumnos rompiéndole los esquemas, tratando solo de dar lo mejor de mí ,para que se convenzan de que están en el camino correcto , porque solo a través del conocimiento y del trabajo arduo ,se pueden alcanzar los sueños para hacer de este mundo un lugar mejor. 

A otras horas ser la consultora y capacitadora de alguna empresa importante, guardando la compostura que ello requiere, pero como no puedo con mi genio, siempre soy yo y termino haciendo o diciendo alguna locura inofensiva.

Más tarde la poetisa de ojos de cielo, la que enamora al lector con metáforas elaboradas, colmadas de sensualidad y pasión o quizás la poeta maldita que se desangra despiadadamente en cada letra.

Y es más puedo dejar todos esos vestidos, para ponerse una chaqueta blanca y vender jugo de naranja en la esquina de mi casa jaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaaa y esto no es broma.

He aprendido a lo largo de mi vida, que uno debe ser quién es, porque se vive solamente una vez.

Quizás nunca logre ocupar cargos importantes, ni tener fortuna, ni conocer los lugares que solo conozco a través de fotografías , porque esa nunca fue mi meta, lo único que siempre desee fue enfrentarme a mi propia imagen en el espejo y poder decirme “TE RECONOZCO FANNY JEM WONG, TÚ ERES TU POESÍA ” . 

No te detengas

No dejes que termine el día sin haber crecido un poco,

sin haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.

No te dejes vencer por el desaliento.


No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte,

que es casi un deber.


No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.

No dejes de creer que las palabras y las poesías

sí pueden cambiar el mundo.


Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.

Somos seres llenos de pasión.

La vida es desierto y oasis.


Nos derriba, nos lastima,

nos enseña,

nos convierte en protagonistas

de nuestra propia historia.

Aunque el viento sople en contra, la poderosa obra continúa:

Tu puedes aportar una estrofa.

No dejes nunca de soñar,

porque en sueños es libre el hombre.


No caigas en el peor de los errores:

el silencio.


La mayoría vive en un silencio espantoso.

No te resignes.

Huye.

“Emito mis alaridos por los techos de este mundo”,

dice el poeta. 

A MI MADRE LE DECIAN LOCA - MAX DEXTRE

A mi Madre le decían loca, pero no era loca, era profesora.

Hablaba diferente. Decía: "Los ojos sirven para escuchar".

Yo tenía diez años de edad. Un niño no comprende el lenguaje vertical y pensaba que quizá mi madre era loca. Cierta vez me armé de valor y le pregunté: ¿Con qué miramos? Mi madre me respondió: "Con el corazón".

Cuando mi madre se levantaba de buen humor cantaba: "Hoy me he puesto mi vestido de veinte años". Yo sabía que no tenía veinte años y la miraba,nada más. ¿Qué puede hacer un niño, sino escuchar?

Si mi madre estaba triste decía estar vestida de niebla. "Hoy tengo ochenta años" -dijo-, cuando desaprobé un curso. Al fin pude terminar la educación primaria. El día de la clausura llegó tarde. Se disculpó diciendo: "Hijito, me demoré porque estuve buscando mi vestido de Primera Comunión, ¿No ves mi vestido de Primera Comunión?". Miré a mi madre y no estaba vestida de Primera Comunión.

Después tuvo ese accidente fatal. Me llamó a su lado, cogió fuerte mis manos y dijo: "No tengas pena, la muerte no es para siempre". Pensé: mi madre no se da cuenta de lo que habla. Si uno muere es para siempre. Era niño y no entendía sus palabras. Ahora tengo cincuenta años y recién comprendo sus enseñanzas.

Sí, Madre. Podemos tener veinte años y al día siguiente ochenta. Todo depende de nuestro estado de ánimo. Los ojos sirven para escuchar porque debemos mirar con atención a quien nos habla.

Para conocer la realidad esencial de una persona, tenemos que mirarla con el corazón. La muerte no es para siempre, sólo muere lo que se olvida y a mi madre la recuerdo porque la quiero. Ahora -en sueños platicamos- nos reímos de su método de enseñanza.

Aprendí a mirar con el corazón.

Una noche me dijo: "He notado que te molestas si tus amigos te dicen loco y eso no está bien. Es natural que el hijo de una loca sea loco". Entonces -por primera vez- repliqué a mi madre y le dije: "Madre, te equivocas, no siempre el hijo de una loca tiene que ser loco; a veces es poeta".

Por eso puedo decir con orgullo: "A mi madre le decían loca, pero no era loca, era profesora. Me enseñó a descubrir la vida después de la muerte". 

Paradójico, el tiempo, todo lo da y todo lo quita. Porque el reloj gobierna la rutina de los hombres, nada hay más objetivo que el tiempo, pero también nada hay más subjetivo que él cuando la espera lo paraliza y la emoción lo acelera. Nada más personal, nada más compartido. Nada más abundante, nada más escaso. El tiempo está en todas partes y en ninguna. Es la forma de ser y de no ser. El tiempo es puente, pero también abismo. Desechable, inmortal. La vida está hecha de tiempo, pero así mismo es una carrera contra el tiempo. 

Julián Serna 

Amada Inmortal

Todo lo que ame

bajo las hojas

bajo las flores

bajo los sauces

sobre las nubes

sobre las olas

sobre las altas montañas

entre capullos

entre lejanas llanuras

entre las sombras más profundas 

lo eternice en versos.

Fanny Jem Wong 

ANTOINE DE SAINT-EXUPÉRY, “EL PRINCIPITO” "DOMESTÍCAME"

Entonces apareció el zorro:

- ¡Buenos días! -dijo el zorro.

- ¡Buenos días! -respondió cortésmente el Principito que se volvió pero no vio nada.

- Estoy aquí, bajo el manzano -dijo la voz.

- ¿Quién eres tú? -preguntó el Principito-. ¡Qué bonito eres!

- Soy un zorro -dijo el zorro.

- Ven a jugar conmigo -le propuso el Principito-, ¡estoy tan triste!

- No puedo jugar contigo -dijo el zorro-, no estoy domesticado.

- ¡Ah, perdón! -dijo el Principito.

Pero después de una breve reflexión, añadió:

- ¿Qué significa "domesticar"?

-Tú no eres de aquí -dijo el zorro- ¿qué buscas?

- Busco a los hombres -le respondió el Principito-. ¿Qué significa "domesticar"?

- Los hombres -dijo el zorro- tienen escopetas y cazan. ¡Es muy molesto! Pero también crían gallinas. Es lo único que les interesa. ¿Tú buscas gallinas?

- No -dijo el Principito-. Busco amigos. ¿Qué significa "domesticar"? -volvió a preguntar el Principito.

- Es una cosa ya olvidada -dijo el zorro-, significa "crear vínculos".

- ¿Crear vínculos?

- Efectivamente, verás -dijo el zorro-. Tú no eres para mí todavía más que un muchachito igual a otros cien mil muchachitos y no te necesito para nada. Tampoco tú tienes necesidad de mí y no soy para ti más que un zorro entre otros cien mil zorros semejantes. Pero si tú me domesticas, entonces tendremos necesidad el uno del otro. Tú serás para mí único en el mundo, yo seré para ti único en el mundo (...)

- Mi vida es muy monótona. Cazo gallinas y los hombres me cazan a mí. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres son iguales; por consiguiente me aburro un poco. Si tú me domesticas, mi vida estará llena de sol. Conoceré el rumor de unos pasos diferentes a todos los demás. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra; los tuyos me llamarán fuera de la madriguera como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves allá abajo los campos de trigo? Yo no como pan y por lo tanto el trigo es para mí algo inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada y eso me pone triste. ¡Pero tú tienes los cabellos dorados y será algo maravilloso cuando me domestiques! El trigo, que es dorado también, será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo.

El zorro se calló y miró un buen rato al Principito:

- Por favor... domestícame -le dijo.

- Bien quisiera -le respondió el Principito pero no tengo mucho tiempo. He de buscar amigos y conocer muchas cosas.

- Sólo se conocen bien las cosas que se domestican -dijo el zorro-. Los hombres ya no tienen tiempo de conocer nada. Lo compran todo hecho en las tiendas. Y como no hay tiendas donde vendan amigos, los hombres no tienen ya amigos. ¡Si quieres un amigo, domestícame!

- ¿Qué debo hacer? -preguntó el Principito.

- Debes tener mucha paciencia -respondió el zorro-. Te sentarás al principio un poco lejos de mí, así, en el suelo; yo te miraré con el rabillo del ojo y tú no me dirás nada. El lenguaje es fuente de malos entendidos. Pero cada día podrás sentarte un poco más cerca...

El Principito volvió al día siguiente.

- Hubiera sido mejor -dijo el zorro- que vinieras a la misma hora. Si vienes, por ejemplo, a las cuatro de la tarde; desde las tres yo empezaría a ser dichoso. Cuanto más avance la hora, más feliz me sentiré. A las cuatro me sentiré agitado e inquieto, descubriré así lo que vale la felicidad. Pero si tú vienes a cualquier hora, nunca sabré cuándo preparar mi corazón... Los ritos son necesarios. (...)

De esta manera el Principito domesticó al zorro. Y cuando se fue acercando el día de la partida:

- ¡Ah! -dijo el zorro-, lloraré.

- Tuya es la culpa -le dijo el Principito-, yo no quería hacerte daño, pero tú has querido que te domestique...

- Ciertamente -dijo el zorro.

-¡Y vas a llorar!, -dijo él Principito.

-¡Seguro!

- No ganas nada.

- Gano - dijo el zorro- he ganado a causa del color del trigo. (...)

- Adiós -le dijo.

- Adiós -dijo el zorro-. He aquí mi secreto, que no puede ser más simple: sólo con el corazón se puede ver bien; lo esencial es invisible para los ojos. 

MUJER

Podría crecer en los campos

Mala hierba hasta asfixiarlo

Podría el sabor de los duraznos

Dulzura infinita ser hiel que atraganta

Podría el insensato desangrarse

En cristales rojos de furia e ira

Pero tú mujer con entereza

Mantener la serenidad y ser.


Podría ser una plaga la mala entraña

Envenenando el jardín de los rosales imperiales

Podrían nubes negras oscurecer

El tazón azul de las estrellas

Podría el odio de los hombres

Con sus miserias enturbiar los océanos

Pero tú mujer de mirada diáfana

Siempre mantendrás las esperanzas.


Podría el mono rojo enredar cola de codicia

En la garganta de los justos

Podrían los arboles del universo ser depredados,

Extirpados de raíz de la húmeda tierra

Podrían los majestuosos halcones

Perder sus fabulosas plumas

Pero tú mujer firme continuarás

Librando batallas por tus ideales.


Podrían llorar sangre de injusticia las camelias

Y ahogarse los tulipanes en fango mentiroso

Podría Dante pintar un nuevo infierno

Mientras Gretel sacrifica sus trenzas en el fuego

Podría apagarse el sol de tanto dolor que grita la tierra

Y desvanecerse en un segundo la linfa del pecho

Podrían remecerse las vigas de bambú que sostienen los cielos

Pero tú mujer invadirás de ambrosía la arteria del músculo amigo.


Podrían desfallecer los muros

De las más poderosas ciudades

Podrían los juncos incendiar sus enormes colas

Podrían mil rumores derivar murallas

Destruir quizás los más grandes imperios

Pero tú mujer nunca perderás las esperanzas

Ni las perlas que adornan tu franca y honesta sonrisa .

FANNY JEM WONG 

"Me conoceréis por lo que he escrito..."

NERUDA 

CANTO SUICIDA POR FANNY JEM WONG

Las ideas huyen en el viento, opalinas.

En soles oscurecidos, el loto llora

y el ruiseñor se clava en las espinas

con el pico destrozado en la entraña.


Reposa en el espeso boscaje, Luzbel

Tiñendo el lago de un color putrefacto

y el nevado parpadea en los cimientos

con la espada flameándole el cogote.


Marchitas las guirnaldas son pajas

Tétricas hebras , horrendas arpías,

no dejan ver el verde maravilla,

colisionando en esferas furiosas.


Los sueños fallecen en afligido infarto

Los fantasmas no tienen espíritus amables,

todos son pensamientos transgresores,

como crines de potros desbocados, turbios.


Giran las aspas degollando cabezas,

molinos tétricos, oscuros y peligrosos

Desgarrando carne ,huesos, medula gris,

incendiando las rosas azules.


En carbón, en nieve, en cenizas, agoniza

grita enojada la arpía maldiciéndose.

Con el rumor profundo del demonio

como el grito agudo del cisne empalado.


Cuatro caminos del horizonte son abismos

Peligrosas cornisas al borde de sepulcros

y la fe se muere y en el grito Orfeo se pierde

en el punto en que el alma muere.

Jem Wong 

MELANCOLÍA POR FANNY JEM WONG 

No cuestionaré el carácter del amor,

ni preguntaré lo que la razón aconseja.

Trato de encontrar mis estados más salvajes

para dejar fluir hasta sofocarme

ríos eternos de vino, lujuria y sangre.

Más no logro hallarme...No logro hallarme..


Tengo la cabeza colmada de millones imágenes,

se atropellan, me visten de negros mantos.

Son amorfas, huecas, frías, inservibles,

la improductividad es un demonio que acosa.


Entre los gentiles, el mono rojo observa. 

Critica con la falsa moralidad de su cerebro,

con la objetividad ciega de sus congeladas emociones

e indiferente acicala la cola y acomoda la barriga.

Hoy puedo decir que conozco el infierno.


Soy la novia de sus funestos vacios, 

la que pare versos muertos en la plaza pública.

La vagabunda de sus paisajes ruinosos, 

tras seis estaciones de espera, áridos tableros.


No hay castillos, ni espejos, ni jarrones dorados,

solo colosales puertas y ventanas tapiadas, 

inmundas escaleras y sordos corredores.

Soy la que vaga entre circunferencias abiertas,

la condenada a morar en sus reinos sombríos. 


El resultado de sus falsas divagaciones espirituales.

Un sueño estacionado en un tiempo sin tiempo.

Un experimento de sus debilidades y flaquezas.

Una reina rota vestida de harapos clavada a su silla.

La miserable que comió de su pan y danzo en sus fiestas.

El perfume prohibido de sus falsos templos.

La antítesis de sus discursos, la dueña de sus egoísmos.

La emperatriz de sus pasiones desbocadas.

La espesa brea que corre por sus venas.

FANNY JEM WONG 

JulioCortazar - Rayuela, capitulo 93. 

...Pero el amor, esa palabra... Moralista Horacio, temeroso de pasiones sin una razón de aguas hondas, desconcertado y arisco en la ciudad donde el amor se llama con todos los nombres de todas las calles, de todas las casas, de todos los pisos, de todas las habitaciones, de todas las camas, de todos los sueños, de todos los olvidos o los recuerdos. Amor mío, no te quiero por vos ni por mí ni por los dos juntos, no te quiero porque la sangre me llame a quererte, te quiero porque no sos mía, porque estas del otro lado, ahí donde me invitas a saltar y no puedo dar el salto, porque en lo mas profundo de la posesión no estas en mí, no te alcanzo, no paso de tu cuerpo, de tu risa, hay horas en que me atormenta que me ames (cómo te gusta usar el verbo amar, con qué cursilería lo vas dejando caer sobre los platos y las sábanas y los autobuses), me atormenta tu amor que no me sirve de puente porque un puente no se sostiene de un solo lado, jamás Wright ni Le Corbusier van a hacer un puente sostenido de un solo lado, y no me mires con esos ojos de pájaro, para vos la operación del amor es tan sencilla, te curarás antes que yo y eso que me querés como yo no te quiero. Claro que te curarás, porque vivís en la salud, después de mí será cualquier otro, eso se cambia como los corpiños.

Mario Benedetti - La Tregua

(...)Desde el dormitorio, ella me llamó. Se había levantado, así, envuelta en la frazada, y estaba junto a la ventana mirando llover. Me acerqué, yo también miré cómo llovía, no dijimos nada por un rato. De pronto tuve conciencia de que ese momento, de que esa rebanada de cotidianidad, era el grado máximo de bienestar, era la Dicha. Nunca había sido tan plenamente feliz como en ese momento, pero tenía la hiriente sensación de que nunca más volvería a serlo, por lo menos en ese grado, con esa intensidad. La cumbre es así, claro que es así. Además estoy seguro de que la cumbre es sólo un segundo, un breve segundo, un destello instantáneo, y no hay derecho a prórrogas. (…) Nos miramos a un tiempo y soltamos la risa. Me figuré que el hechizo se había roto, que la famosa cumbre había pasado… Pero ella estaba conmigo, podía sentirla, palparla, besarla... 

Mario Benedetti - La Tregua -

Domingo 8 de septiembre

Esta tarde hicimos el amor. Lo hemos hecho tantas veces y sin embargo no lo he registrado. Pero hoy fue algo maravilloso. Nunca en mi vida, ni con Isabel ni con nadie, me sentí tan cerca de la gloria. A veces pienso que Avellaneda es como una horma que se ha instalado en mi pecho y lo está agrandando, lo está poniendo en condiciones adecuadas para sentir cada día más. Lo cierto es que yo ignoraba que tenía en mí esas reservas de ternura. Y no me importa que ésta sea una palabra sin prestigio. Tengo ternura y me siento orgulloso de tenerla. Hasta el deseo se vuelve puro, hasta el acto más definitivamente consagrado al sexo se vuelve casi inmaculado. Pero esa pureza no es mojigatería, no es afectación, no es pretender que sólo apunto al alma. Esa pureza es querer cada centímetro de su piel, es aspirar su olor, es recorrer su vientre, poro a poro. Es llevar el deseo hasta la cumbre. 

"No es valiente aquel que no tiene miedo sino el que sabe conquistarlo." 

Nelson Mandela. 

“Siempre se puede volver a empezar.”

FANNY JEM WONG

Alejandra Pizarnik - Tangible Ausencia

Que me dejen con mi voz nueva, desconocida. No, no me dejen. Oscura y triste la infancia se ha ido, y la gracia, y la disipación de los dones. Ahora las maravillas emanan del nuevo centro (desdicha en el corazón de un poema a nadie destinado). Hablo con la voz que está detrás de la voz y con los mágicos sonidos del lenguaje de la endechadora.

A unos ojos azules que daban sentido a mis sufrimientos en las noches de verano de la infancia. A mis palabras que avanzaban erguidas como el corcel del caballero de Bemberg. A la luz de una mirada que engalanaba mi vocabulario como a un espléndido palacio de papel.

Me embriaga la luz. No nombro más que la luz. Quiero verla. Quiero ver en vez de nombrar.

No sé dónde detenerme y morar. El lenguaje es vacuo y ningún objeto parece haber sido tocado por manos humanas. Ellos son todos y yo soy yo. Mundo despoblado, palabras reflejas que sólo solas se dicen. Ellas me están matando. Yo muero en poemas muertos que no fluyen como yo, que son de piedra como yo, ruedan y no ruedan, un zozobrar lingüístico, un inscribir a sangre y fuego lo que libremente se va y no volvería. Digo esto porque nunca mas sabré destinar a nadie mis poemas.

Vida, mi vida, ¿qué has hecho de mi vida?

Hemos consentido visiones y aceptado figuras presentidas según los temores y los deseos del momento, y me han dicho tanto sobre cómo vivir que la muerte planea sobre mí en este momento que busco la salida, busco la salida.

Volver a mi viejo dolor inacabable, sin desenlace. Temía quedarme sin un imposible. Y lo hallé, claro que lo hallé.

La aurora gris para mi dolor infuso, me llaman de la habitación más cercana y del otro lado de todo espejo. Llamadas apresurándome a cubrir los agujeros de la ausencia que se multiplican mientras la noche se ofrece en bloques de dispersa oscuridad.

Luz extraña a todos nosotros, algo que no se ve sino que se oye, y no quisiera decir más porque todo en mí se dice con su sombra y cada yo y cada objeto con su doble. 

OJOS ORIENTALES POR YET SEN LEE 

Es irrelevante el color de tu mirada

cuando siento que miras dentro mío

con solo el denso y negro color de tus pupilas.


Que exquisita potestad contemporánea

de ser siempre femenina como quieras,

verde, negro, gris, marrón, eso que importa

si la forma de tus ojos siempre existe

en un redondo y chinísimo capricho.


Y mientras penetras mi ser ocularmente

yo solo puedo apreciarte externamente,

y me embeleso en tus formas adorables

e imagino la cadencia de tus pasos de gacela,

el sensual contonear de tus caderas...

Y el locuaz pero coqueto timbre de tu voz.

NUESTRO HIJO: CARLOS CASTRO

Para la vida de nuestro hijo

bella medida es tu cintura,

y bello el ritmo de tu pulso

para la sangre de nuestro hijo

En tu nostalgia atardecida

cabe el sollozo de nuestro niño,

y cabe el llanto de sus ojos

entre la red de tus pestañas.

Red que se llena de luceros

cuando la tiras en el agua.

Guarda el reposo de tus párpados

que allí está el sueño de nuestro infante,

y no te canses de mirarme

que nuestro pequeño está mirando

con esa luz de tu mirada.

Enhebra el hilo de tu canto

para sentir que está cantando

la voz de nuestro hijo entre tu voz,

como burbuja de los peces

entre los círculos del agua.

Cuando caminas me parece

que nuestro hijo avanza con tus pasos,

y si te quedas detenida,

entonces pienso que es nuestro hijo

el que se para con tus plantas.

Si vas en busca de los soles

del mediodía delirante,

pienso que nuestro hijo del alma

se está acercando lentamente

a la candela de una lámpara.

Tú eres la rama que sostiene

el alto fruto de mi carne,

y eres la vena que da música

al corazón de nuestro pequeño

que está siempre cercano.

Las golondrinas que tú sueñas

rayan el cielo de nuestro infante,

y vas cantando por la tierra

mientras nuestro hijo va cantando

por los caminos de tu sangre.



Tener miedo a la muerte es el resultado de tenerle miedo a la vida. Si vives intensamente cada momento estarás preparado para afrontar la muerte en cualquier momento.

 Mark Twain 


Escribir es darle sentido al sufrimiento.

Yo estaba predestinada a nombrar las cosas con nombres esenciales. Yo ya no existo y lo sé; lo que no sé es qué vive en lugar mío. Pierdo la razón si hablo, pierdo los años si callo. Un viento violento arrasó con todo. Y no haber podido hablar por todos aquellos que olvidaron el canto.

Alejandra Pizarnik


Mira a todos a tu alrededor y ve lo que hemos hecho de nosotros y de eso considerado como victoria nuestra de cada día. No hemos amado por encima de todas las cosas. No hemos aceptado lo que no se entiende porque no queremos pasar por tontos. Hemos amontonado cosas y seguridades por no tenernos el uno al otro. No tenemos ninguna alegría que no haya sido catalogada. Hemos construido catedrales y nos hemos quedado del lado de afuera, pues las catedrales que nosotros mismos construimos tememos que sean trampas. No nos hemos entregado a nosotros mismos, pues eso sería el comienzo de una vida larga y la tememos.


Clarice Lispector

Aprendizaje o el libro de los placeres. 

-Cuando yo muera ¿Quién me lo va a decir? (Esto lo dije, pero mis palabras eran como máscaras solitarias caminando a la altura de un rostro humano en una tarde de lluvia).

 Alejandra Pizarnik 

"Mi corazón es la suma de muchos guijarros, cada uno de ellos lleva grabado el nombre de las almas que conocí"

FANNY  JEM WONG 



Mi Casa por Ting Yu

Árbol, piedra, viento, flor, son mis cuatro vecinos, nadie cruza mi puerta y mi calle está sola. Hoy vuelven las golondrinas del año anterior. No creo más que en su amistad. 

Hay muchos ruidos, demasiados quizás. Actúan como distractores voraces. No escuchamos lo que verdaderamente es valioso. Todo el universo vibra, canta, solloza, gime y hasta llora más los oidores permanecen sordos. Me tocó ver más allá de lo evidente y escuchar, más si soy sincera conmigo misma a veces ¡Duele!

FANNY JEM WONG

"Hazlo y si te da miedo hazlo con miedo" 

FANNY JEM WONG

Mario Benedetti - Piedritas en la ventana. 

De vez en cuando la alegría

tira piedritas contra mi ventana

quiere avisarme que está ahí esperando

pero me siento calmo

casi diría ecuánime

voy a guardar la angustia en un escondite

y luego a tenderme cara al techo

que es una posición gallarda y cómoda

para filtrar noticias y creerlas


quién sabe dónde quedan mis próximas huellas

ni cuándo mi historia va a ser computada

quién sabe qué consejos voy a inventar aún

y qué atajo hallaré para no seguirlos


está bien no jugaré al desahucio

no tatuaré el recuerdo con olvidos

mucho queda por decir y callar

y también quedan uvas para llenar la boca


está bien me doy por persuadido

que la alegría no tire más piedritas

abriré la ventana

abriré la ventana.

Gioconda Belli - Te veo como un temblor 

Te veo como un temblor

en el agua.

Te vas,

te venís,

y dejás anillos en mi imaginación.

Cuando estoy con vos

quisiera tener varios yo,

invadir el aire que respirás,

transformarme en un amor caliente

para que me sudés

y poder entrar y salir de vos.

Acariciarte cerebralmente

o meterme en tu corazón y explotar

con cada uno de tus latidos.

Sembrarte como un gran árbol en mi cuerpo

y cuidar de tus hojas y tu tronco,

darte mi sangre de savia

y convertirme en tierra para vos.

Siento un viento cosquilloso

cuando estamos juntos,

quisiera convertirme en risa,

llena de gozo,

retozar en playas de ternuras

recién descubiertas,

pero que siempre presentí,

amarte, amarte

hasta que todos se nos olvide

y no sepamos quién es quién.

Gabriel García Marquez - Cien Años de Soledad 

(...)Era tan apremiante la pasión restaurada, que en mas de una ocasión se miraron a los ojos cuando se disponían a comer, y sin decirse nada taparon los platos y se fueron a morirse de hambre y de amor en el dormitorio...


“El amor nunca muere por causas naturales.

Muere porque no sabemos rellenar su fuente. 

Muere de ceguera emocional, de nuestros errores y traiciones. 

Muere a causa de nuestras enfermedades y heridas del corazón, 

De cansancio, por falta de riego. 

Cuando se vuelve opaco y deja de brillar, 

Entonces el amor muere.”

Anaïs Nin 


Qué diferente eran nuestras posesiones,

creíamos poseerlo todo y no teníamos nada…

Fanny Jem Wong 


El bambú en la ventana de li ts'e yu por Pai Chu Yi


No lo cortes para hacer una flauta,

no lo cortes para hacer una caña de pescar.

Cuando sus hojas y flores estén marchitas,

aún será hermoso bajo los copos de la nieve. 

MI pequeño ratoncito, te imagino jugueteando en los Campos Elíseos… 

Tu mamá

FNNY JEM WONG 

Cien sonetos de amor

Tal vez no ser es ser sin que tú seas,

sin que vayas cortando el mediodía

como una flor azul, sin que camines

más tarde por la niebla y los ladrillos,


sin esa luz que llevas en la mano

que tal vez otros no verán dorada,

que tal vez nadie supo que crecía

como el origen rojo de la rosa,


sin que seas, en fin, sin que vinieras

brusca, incitante, a conocer mi vida,

ráfaga de rosal, trigo del viento,


y desde entonces soy porque tú eres,

y desde entonces eres, soy y somos,

y por amor seré, serás, seremos.


*Pablo Neruda / 

"Una casa será fuerte e indestructible cuando esté sostenida por estas cuatro columnas: padre valiente, madre prudente, hijo obediente, hermano complaciente"

— Confucio

José Ángel Buesa - Balada del loco amor 

No, yo no diré nunca qué noche de verano

me estremeció la fiebre de tu mano en mi mano.

No diré que esa noche que sólo a ti te digo

se me encendió en la sangre lo que soñé contigo.

No, no diré esas cosas, y, todavía menos,

la delicia culpable de contemplar tus senos.

Y no diré tampoco lo que vi en tu mirada,

que era como la llave de una puerta cerrada.

Nada más. No era el tiempo de la espiga y la flor,

y ni siquiera entonces llegó tarde el amor.


T.S. Elliot 

A quién debo yo el deleite que salta

y aviva mis sentidos cuando despertamos

y el ritmo que gobierna el reposo de nuestro dormir,

el respirar a unísono.


de amantes cuyos cuerpos huelen el uno al otro

que piensan los mismos pensamientos sin necesidad de

lenguaje

y balbucean el mismo lenguaje sin necesidad de significado.


Ningún maligno viento invernal congelará

ningún torno sol tropical marchitará

las rosas de la rosaleda que es nuestra y sólo nuestra


pero esta dedicatoria es para que la lean los demás:

éstas son palabras privadas que te dirijo en público.


VIENTOS DE OTOÑO POR FANNY JEM WONG 

Cuando los vientos otoñales, 

soplen sobre los sueños

Y las ideas vibren, 

en los planos más profundos.

Más allá de lo vivido,

en la simplicidad de la muerte,

podré rehacer los cielos rotos 

y las hojas amarillas.


Cuando mi alma flote 

más allá de mis huesos

Y mis muertes den origen 

a nuevos nacimientos

Más allá de donde se inicia 

la sinfonía de las esferas,

desnudaré todos mis rostros 

finalmente seré libre


Cuando los rojos soles,

se oculten por siempre

Y avancen todos los muros 

sobre las noches que se hunden,

Más allá de mis lechos de jade, 

del musgo que vistió mis espejos

lograré aceptar la fortuna 

de haber sido la Hija Del Fuego.


Cuando mi cuerpo 

se consuma entre las llamas

Y de mis letras solo queden 

lúgubres cenizas

Más allá de mis casas en ruinas, 

del murmullo de las aguas

Renaceré salvaje 

de entre mis flores mustias.

FANNY JEM WONG 

Elvira Sastre - Yo no quiero ser recuerdo - Pequeña adaptación literaria. 

A la mierda el conformismo:

Yo no quiero ser recuerdo

Quiero ser tu amor imposible,

Tu dolor no correspondido,

Tu musa más puta,

El nombre que escribas en todas las camas

Que no sean la mía,

Quien maldigas en tus insomnios

Quien ames con esa rabia que solo da el odio.


Yo no quiero

Que me digas que mueres por mí,

Quiero hacerte vivir de amor,

Sobre todo cuando llores,

Que es cuando más vivo eres.


Yo no quiero

Que tu mundo se dé la vuelta

Cada vez que yo me marche,

Quiero que darte la espalda

Solo signifique libertad

Para tus instintos más primarios.


Yo no quiero

Quitarte las penas y condenarte,

Quiero ser la única

De la que dependa

Tu tristeza

Porque esa sería

La manera más egoísta y valiente

De cuidar de ti.


Yo no quiero hacerte daño,

Quiero llenar

Tu cuerpo de heridas

Para poder lamerte después,

Y que no te cures

Para que no te escueza.


Yo no quiero

Dejar huella en tu vida,

Quiero ser tu camino,

Quiero que te pierdas,

Que te salgas,

Que te rebeles,

Que vayas a contracorriente,

Que no me elijas,

Pero que siempre regreses a mí para encontrarte.


Yo no quiero prometerte,

Quiero darte

Sin compromisos ni pactos,

Ponerte en la palma de la mano

El deseo que caiga de tu boca

Sin espera,

Ser tu aquí y ahora.


Yo no quiero

Que me eches de menos,

Quiero que me pienses tanto

Que no sepas lo que es tenerme ausente.


Yo no quiero ser tuya

Ni que tú seas mío,

Quiero que pudiendo ser con cualquiera

Nos resulte más fácil ser con nosotros.


Yo no quiero

Quitarte el frío,

Quiero darte motivos para que cuando lo tengas

Pienses en mi cara

Y se te llene el pelo de flores.


Yo no quiero

Viernes por la noche,

Quiero llenarte la semana entera de domingos

Y que pienses que todos los días

Son fiesta

Y están de oferta para ti.


Yo no quiero

Tener que estar a tu lado

Para no faltarte,

Quiero que cuando creas que no tienes nada

Te dejes caer,

Y notes mis manos en tu espalda

Sujetando los precipicios que te acechen,

Y te pongas de pie sobre los míos

Para bailar de puntillas en el cementerio

Y reírnos juntos de la muerte.


Yo no quiero

Que me necesites,

Quiero que cuentes conmigo

Hasta el infinito

Y que el más allá

Una tu casa y la mía.


Yo no quiero

Hacerte feliz,

Quiero darte mis lágrimas

Cuando quieras llorar

Y hacerlo contigo,

Regalarte un espejo

Cuando pidas un motivo para sonreír,

Adelantarme al estallido de tus carcajadas

Cuando la risa invada tu pecho,

Invadirlo yo

Cuando la pena atore tus ojos.


Yo no quiero

Que no me tengas miedo,

Quiero amar a tus monstruos

Para conseguir que ninguno

Lleve mi nombre.


Yo no quiero

Que sueñes conmigo,

Quiero que me soples

Y me cumplas.


Yo no quiero hacerte el amor,

Quiero deshacerte el desamor.


Yo no quiero ser recuerdo,

Mi amor,

Quiero que me mires

Y adivines el futuro.

Me celebro y me canto a mí mismo.

Y lo que yo diga ahora de mí, lo digo de ti,

porque lo que yo tengo lo tienes tú

y cada átomo de mi cuerpo es tuyo también.

(Del libro "Canto a mí mismo". Walt Whitman ) 

El cuerpo no es más que un medio de volverse temporalmente visible. Todo nacimiento es una aparición. (Amado Nervo) 

Viajé en el tiempo y pude ver toda mi vida, quise cambiar al mundo y allí sigue igual ... Más lo que finalmente conseguí es cambiar mis circunstancias. De nada me arrepiento, viví como elegí hacerlo.

FANNY JEM WONG


CANCIÓN ESCRITA AL SUR DEL RIO AZUL

Estoy casada con un mercader del Gran lago,

Su regreso demora día tras día

Si hubiera sabido que las altas mareas eran tan frecuentes

Podría haber elegido un joven marino.

LI YI 

 AL CERRAR LA PUERTA

Al cerrar la puerta, golpean las grises interrogantes

Frenética persecución de una imagen que no mira

La tea se apago frente a frías y torcidas figuras

de una pantalla en busca de noticias….

Impavido, no voltea, metamorfosis violenta,

Duro témpano, resplandor que indiferente latiga

Hasta dónde debieron ser las tablas reveladas

Preguntas que en aparente calma, abruptas aparecen

Un diamante se abre, los infantes no saben de mentiras

No se esconde bajo criptas convenientemente cerradas

No declaran falsedades a pesar de condenar los sueños

¿Cuántos fueron los sellos? ¿Cuántas las llaves?

Uno….cinco…siete…diez….mil…quizás

Uno… solo uno… atípico sello…solo una extraña llave

Eso fue mientras, buscaba las huellas de unos zapatos

Ignorante del suicidio constante de una voz que no estudio

Alicia no quiere despertar busca al conejo de pascua

Al hombre de latón que la proteja colmándola de abrazos

Corresponsable es recuerda… la verdad a la verdad

de eso existe certeza ante los números descritos

Porque de la misma materia están hechas

¿Qué más da si hubieran sido mil? Entre tantas pesadillas

Intranscendente es la posesión que nunca fue reclamada

La catedral estaba olvidada, desterrada, desierta…

Condenada fue a silencios que giraban como pesadas esferas

Condenada a lazos finitos de un viejo reloj rodando como piedra

El corazón fue solo un fósil entre las manos ausentes

Oculto y amordazado permaneció intacto en cúpula secreta

Qué más da si fueron mil cuando se cierran todas las puertas

Convirtiérase el músculo en la imagen de un antiguo vetusto

Símbolo dormido esperando un “te amo” que nunca escucho

Abrigando en los ayeres, la esperanza de ser el sol

Mientras se inicia la pesada cuenta que marcará nuevamente el retorno

Un golpe seco, una llamada, un todo bien…

Mientras se aleja lentamente una sombra,

Los talones inseguros lloran, son pasos de piedra

La serpenteante avenida deja ver luces que ciegan

Las lunas no miran, la mente no piensa, el corazón explota

Un abrazo que sin llegar a serlo tiembla asustado, sonríe y se oculta

Al cerrar la puerta nuevamente la espera

FANNY JEM WONG

24.01.2007

“Lo único que quiero de ti…

Un oso, una muñeca, una caja sonora

Alicia siempre será Alicia, no desea crecer

Es más fácil lastimar a los adultos”

Mario Benedetti - Señales. 

En las manos te traigo

viejas señales

son mis manos de ahora

no las de antes


doy lo que puedo

y no tengo vergüenza

del sentimiento


si los sueños y ensueños

son como ritos

el primero que vuelve

siempre es el mismo


salvando muros

se elevan en la tarde

tus pies desnudos


el azar nos ofrece

su doble vía

vos con tus soledades

yo con las mías


y eso tampoco

si habito en tu memoria

no estaré solo


tus miradas insomnes

no dan abasto

dónde quedó tu luna

la de ojos claros


mírame pronto

antes que en un descuido

me vuelva otro


no importa que el paisaje

cambie o se rompa

me alcanza con tus valles

y con tu boca


no me deslumbres

me basta con el cielo

de la costumbre


en mis manos te traigo

viejas señales

son mis manos de ahora

no las de antes


doy lo que puedo

y no tengo vergüenza

del sentimiento.

A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota.

(Madre Teresa de Calcuta) 

El tiempo es el mejor autor: siempre encuentra un final perfecto. 

Charles Chaplin (1889-1977) Actor y director británico. 

“A fuerza de hablar de amor, uno llega a enamorarse. Nada tan fácil. Esta es la pasión más natural del hombre”

Blaise Pascal

DESESPERANZA

Cabeza abajo, 

con el dolor disperso

y las orbitas raídas . 

Cuando la mañana se cierra 

y la sordera de Dios es grito.

Atosigada bajo las negras botas

de un tiempo frenético

en donde todo resplandor es fuego ,

iluminando de enfermedad 

este cuerpo.

Escalando hiedras, 

arañando entrañas

la esperanza aquí 

no levanta a los muertos.

Fanny Jem Wong 

AL FINAL DEL PABELLÓN 

Vestida de esmeraldas

y flores de sauces,

con la piel encendida,

más hermosa que nunca,

lo agasaja con tres presentes…


Primero

La luna danza desnuda 

sobre los ardorosos bosques

tallando deliciosamente

con la punta juguetona de su lengua 

una a una sus cincuenta y cinco hojas.


Segundo

Con el rubor en los ojos

tras las cortinas de sedas rojas

la garza dorada lo mirará de reojo

enterrará furiosamente el pico

debajo del palpitante ombligo

aspirando al fin las blanquecinas lluvias.


Tercero

Embriagada de placeres 

con el corazón confundido

despeinados los sueños 

agitadas las olas

con los ríos crecientes 

y las almohadas calientes

la noche se rinde exhausta.


Al final del pabellón 

fornican el tintero y la pluma.


FANNY JEM WONG

“Inquietos los pensamientos…

Van hacia ti. 


SENTADO, SOLO, EN LA MONTAÑA DE JINGTING

Los pájaros han tornado a sus nidos en bandadas.

Perezosa, la última nube se aleja.

La montaña es mi única compañera.

Ni al uno ni al otro nos cansa mirarnos.

Poema de Li Po

Traducción: Guojian Chen


«El problema de la empatía es que, mientras nosotros podemos entender las luchas ajenas, los demás son incapaces de entender las nuestras. Y entonces uno es la eterna hoguera caliente donde nadie más coloca leña pero se acercan a calentar las manos».


—Ann Everestt 


"Es la culpa, el miedo, la impotencia lo que hace crueles a los hombres"

Anaïs Nin 

JorgeLuisBorges - El Congreso

(...)Algo de lo que entrevimos perdura, pero ninguna de esas cosas fugaces, que acaso fueron otras, importa. Importa haber sentido que nuestro plan, del cual más de una vez nos burlamos, existía realmente y secretamente y era el universo y nosotros. Sin mayor esperanza, he buscado a lo largo de los años el sabor de esa noche; alguna vez creí recuperarla en la música, en el amor, en la incierta memoria, pero no ha vuelto, salvo una sola madrugada, en un sueño...

 

Para encontrar paz, el deseo debería dejar de ser la prioridad, porque si este no cesará, la insatisfacción sería infinita. 

El "yo" en sí mismo está completo, lo que sucede es que no lo conocemos del todo. La temporalidad es finita, el "yo" al no ser objeto es infinito.

Fanny Jem Wong

José Ángel Buesa - Canción del amor lejano. 

Ella no fue, entre todas, la más bella,

pero me dio el amor más hondo y largo.

Otras me amaron más; y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.


Acaso fue porque la amé de lejos,

como una estrella desde mi ventana...

Y la estrella que brilla más lejana

nos parece que tiene más reflejos.


Tuve su amor como una cosa ajena

como una playa cada vez más sola,

que únicamente guarda de la ola

una humedad de sal sobre la arena.


Ella estuvo en mis brazos sin ser mía,

como el agua en cántaro sediento,

como un perfume que se fue en el viento

y que vuelve en el viento todavía.


Me penetró su sed insatisfecha

como un arado sobre llanura,

abriendo en su fugaz desgarradura

la esperanza feliz de la cosecha.


Ella fue lo cercano en lo remoto,

pero llenaba todo lo vacío,

como el viento en las velas del navío,

como la luz en el espejo roto.


Por eso aún pienso en la mujer aquella,

la que me dio el amor más hondo y largo...

Nunca fue mía. No era la más bella.

Otras me amaron más... Y, sin embargo,

a ninguna la quise como a ella.

Mario Benedetti - La droga del amor 

La droga del amor

tiene sobre las otras la ventaja

de que con ella es mágico enviciarse

además en su rumbo

todo a todo se acerca

los ojos a los ojos

las manos a las manos

el tiempo de vivir

a la supuesta vida

una hoguera se enciende

sin pasarnos aviso


en los primeros besos no se piensa

cómo serán allá los besos últimos

los sentimientos lo dominan todo

o nos hacen creer que lo dominan


la droga del amor se evade y vuelve

y una vez que nos cerca es más difícil

quedarnos sin la droga del amor

si ésta concurre con el desconsuelo

vale la pena armarnos de bastiones

porque con la tristeza no se juega.

Julio Cortazar -Cap. 7, Rayuela 

Me miras, de cerca me miras, cada vez más de cerca y entonces jugamos al cíclope, nos miramos cada vez más cerca y los ojos se agrandan, se acercan entre sí, se superponen y los cíclopes se miran, respirando confundidos, las bocas se encuentran y luchan tibiamente, mordiéndose con los labios, apoyando apenas la lengua en los dientes, jugando en sus recintos, donde un aire pesado va y viene con un perfume viejo y un silencio.

Amamos  la percepción particular y subjetiva del objeto.

Fanny Jem Wong

Entre Su Amor Y Su Olvido ¡Basta! ¡Basta!

Cojín De Las Melancolías

I

¿Por qué agonizas sobre el dorado cojín de las melancolías?

Esperando una señal para aflojar la seda del vestido,

Una maldita señal que nunca llega y esperas

Muriendo entre su amor y su olvido

Húmedos pétalos vencidos, intenso, amargo dolor

¿Por qué miran siempre al vacío?

Buscando por todas las sendas al Señor del Olvido

¡Basta! ¡Basta!

Despójate de los lánguidos sueños y alzate

¡Tú eres reina! ¡Siempre fuiste reina!

¿O es acaso que no notas que te dejo su carruaje en el camino?

Desata los cabellos a frescas brisas, a la vida

En la senda de los verdes bosques de un reino perdido

¡Libérate, Jade Imperial! Solo fue un sueño…un dulce sueño

De nada sirve el llanto, el dolor, la eterna espera

¡Basta ¡ ¡Basta!

Julio Cortázar-Aftermath 

Dime por qué todavía te deseo, por qué tu nombre vuelve

como el hacha a la herida en una amarga visitación de la

medianoche,

a la vera de un campo funerario donde larvas se multiplican

húmedas babas, recuento interminable de torpezas,

dime desde esa nada donde ahora te atrincheras, dime

por qué me basta componer un mecanismo elemental de

sílabas,

discar en el cogollo de la niebla las cifras de tu nombre

para que solitariamente

me agobie la espranza de una menuda migración de dedos

por mi pelo,

de una fragancia donde habita el musgo.

De un silencio más fogoso que todas las vigilias.

Anaïs Nin 

"Somos como escultores,

constantemente tallando en los demás imágenes que 

anhelamos, necesitamos o deseamos, 

a menudo en contra de la realidad,

contra su beneficio, y siempre, al final, 

un desengaño,

porque no se ajusta a ellos"

José María Fonollosa-Tu cuerpo que deseo y que rechazo.

Tu cuerpo que deseo y que rechazo

mi voluntad domina. Como el vino

mi mente turba, excita y reconforta.

Después, saciado, siento oscuramente

vergüenza del placer así logrado.

Mas al cabo de un tiempo, tu apetencia

resurge en mí acuciante y desespero

y te busco si no te hallo cercana.

No eres joven ni hermosa, sin embargo.

Pero he de conseguirte nuevamente.

A ti, aunque se me ofrezcan las más bellas.

Y no me importa entonces el orgullo,

vileza, sumisión o servilismo.

Embriagarme en tu cuerpo es lo que importa.

Mi voluntad domina. Como el vino

que la garganta exige, imprescindible,

necesito obtener, poseer tu cuerpo:

esta dosis que viaja hacia mí mismo. 

"En el corazón el tiempo no trascurre."

Fanny Jem Wong

Lanza De Lujuria

II

Entre sus fuertes brazos se quiebran huesos y cartílagos

Desesperados brazos recorriendo el universo de la piel.

Rozando tiernamente el rostro enrojecido y sudoroso

Respiración agitada, morbosa tortura de infinito placer

La sangre corre enfebrecida, las bocas se abren en besos profundos

Labios que se muerden, lenguas que se enredan, frutos en llamas

Besos que desbordan, mieles que asoman, brotan y corren

Bella flor humedecida, primorosa cueva roja de manantiales ardientes

Ligero escalofrío, entre sus labios pezones erguidos son bebidos

La dulce voz es grito lujurioso e intenso en cada arremetida

Los pétalos levantados hacia los cielos, coronan su cabeza completa

Inagotable cópula salvaje que enciende la punta del lustroso sable

En la profundidad de los valles contorsión y fricción de carnes encendidas

Lenguas inquietas, avanzan, retroceden, desbordando las corrientes

Dos causes, un mismo río, son remolinos bañándoles de mieles

La bola roja crece, danza incansable, frenética, abrupta, esplendorosa

Colisión infernal de cuerpos celestes, éxtasis, repeticiones sin fin

Las agujas del tiempo corren antihorarias a cada lúbrico empuje

Despacio, de prisa, el tiempo se detiene avergonzado, sonríe

Penetra hasta lo más profundo los canales, las manos se aprietan

Esplendoroso sable de plata, moja de aceite de castaños los sedientos pétalos

Derecha, izquierda, golpe tras golpe, socava salvaje todas las agonías

Íntimo deseo, corrompe los oídos con escarlatas cantos penétralos

Cabalga y reconoce a tu paso rostros placenteros y dolor que deleita

Embadurnada la boca de fruta melosa, devora la roja manzana y los ciruelos

Estrecha con el coraje de tu sable lujurioso lo que fuera antes su reino

Sé el invasor de sus tierras, devora sus amapolas, sus lotos y sus jades

Haz tuya su casa, su templo, los sueños olvidados de un fantasma frío y ausente

Dedos carnosos dibuja nuevos paisajes desde el otro lado de la faz de la luna.

Llevo en el pecho un nombre callado, una oración, un sueño, un fantasma.

No deseo agonizar sobre el dorado cojín de las melancolías ¡Basta ¡ ¡Basta!

No esperaré una señal para aflojar la seda del vestido que nunca llega.

FANNY JEM WONG

“Lo peor es creer que necesitamos a otro  para sentirnos completos.”

FANNY JEM WONG

REY NEGRO POR FANNY JEM WONG

Trueno ensordecedor de mirada dormida

Es el eco que golpea cada fibra de mi cerebro

El tiempo se detiene, caen las odiosas cortinas

Y llegas real luz a mi alma vestido de negro.


Suave es el viento moldeando esta historia 

en el desesperado abrazo de todos los sueños

Cuando la piel se enrojece y sonríe avergonzada

Mientras las manos temblorosas estrujan las sabanas.


La plenitud yace desnuda entre almohadones celestes

No espera promesas, flamea loca , delirante, enceguecida

Renace gloriosa rompiendo los cadmios calendarios

invadiendo silencios de fornicadores quejidos.


Azul es y será por siempre el ansiado abrazo, 

Vida y muerte la sangre que mana de sus entrañas

Tormentosas las ansias, salvajes los deseos

En cada espasmo un rubí desgarrando ausencias.


Necesidad implacable de ser eterno fuego

Fracturando sin saberlo túnicas y espesas capas

Disfrutando del dolor de marcarle y hacerle mío

Ciega a la razón sin tratar de encontrar la orilla.


Aferrada con firmeza a su talle encendido, silenciando la voz

Conciente de que el placer habla sin prejuicios, ni miedos 

En lenguas extrañas siglos de te amos resuenan

Cuando los labios arden, queman y se inflaman.


Saboreando una a una cada gota de su rigidez absoluta

Sobre el altar de espuma que vierte la sagrada savia

Ciega a malos y oscuros espejos, entregada a la muerte

Entre pases y compases convulsionando afanosos los huesos.


Recorriendo estoy cada cuadro del vasto tablero 

En blanco y negro sin paragua, ni abrigo 

Solo vestida por el ardor de sus desesperados besos.

FANNY JEM WONG

En blanco y negro plasmaré la tibia lluvia de sus fuegos .

Eduardo Galeano - Días y noches de amor y de guerra. 

Buenos aires, mayo de 1976:

abro la puerta del cuarto donde dormiré esta noche

Estoy solo. Y me pregunto: ¿Existe una mitad de mí que me espera todavía? ¿Dónde está? ¿Qué hace mientras tanto?

¿Vendrá lastimada, la alegría? ¿Tendrá los ojos húmedos? Respuesta y misterio de todas las cosas: ¿Y si nos hemos cruzado ya y nos hemos perdido sin enterarnos siquiera?

Cosa curiosa: no la conozco y sin embargo la extraño. Tengo nostalgia de un país que no existe todavía en el mapa.

“Estoy seguro de que en verdad se vuelve a vivir de nuevo, de que la vida emerge de la muerte, y de que las almas de los muertos están vivas”

Sócrates.

"Amiga, óyeme, hay algo más allá de nuestros actos, atrás de nuestros gestos, en el fondo de nuestras palabras. Se llama silencio, olvido, cosas no dichas, intocables. Allí te tengo. Allí eres mía de siempre; irrevocable como un destino, dada como una voz y un juramento."

Jaime Sabines


«Sí, estoy enamorada de ella», se convenció Sumire. Sin duda alguna (el hielo es, al fin y al cabo, frío, y la rosa es, al fin y al cabo, roja). Y este amor me conducirá a algún sitio. No puedo impedir que esta fuerte corriente me arrastre. Ya no tengo elección. Tal vez me lleve a un mundo especial que jamás he conocido. A un lugar lleno de peligros, quizá. Donde se esconda algo que me inflija una herida profunda, mortal. Tal vez pierda todo lo que poseo. Pero ya no puedo volver atrás. Sólo puedo abandonarme a la corriente que discurre ante mis ojos. Aunque me consuma entre las llamas, aunque desaparezca para siempre.“ 

Haruki Murakami

 RETANDO AL TIEMPO

Corre de prisa una nueva estación,

doce fueron las cadmias hojas,

que se marchitaron entre las manos.

El sendero interminable de naranjos

jamás, se cansó de hablarme de ti...

Las palabras nunca fueron confusas,

gobernaron mi mundo, marcaron mi ruta,

condujeron mis actos, inspiraron mi pluma...

Avance desde las cuevas, hacia los rascacielos

y colme las plateadas copas de infinitas fantasías.

Engendre con mi esencia, con mi sangre,

con carne de entraña, un imperio de cantos vivos

A pesar del tormento, el objetivo siempre fue Roma...

Las limitaciones de su silencio alevosamente implacables.

Aquí sigo, sobre la cresta de la ola de sus rojos mares

retando una y otra vez la ingratitud del tiempo.

La dicha resultase así un instante finito.

La espera una vieja barca que nunca llega a puerto

El silencio un océano de colas de hambrientos tiburones

Y en la imponente puerta del cielo, aburrido bosteza Dios

FANNY JEM WONG

05-05-08

ESTACIONES POR FANNY JEM WONG

I

Balanceándome en mis extremos 

Intentando no perder mi centro

Integrando los ciclos cumplidos,

regresan en fila a la hora precisa 

uno a uno los recibo con intenso placer.

II

Es difícil mirar entre tantas imágenes, 

invaden mi cráneo sin compasión.

En libertad total, resuena su cálida voz,

su desnudez me arropa entera 

y se hace aroma y se hace canto, 

presa de sus grandes manos,

invoco a ese sol , a ese mar.

III

Escribo lento, como si fuese un rito.

El universo entero en largo cortejo, 

va abriéndose paso entre los bosques 

y las hojas palpitantes de las rosas. 

Clara actitud de entrega reflejan 

sus cansados y tristes ojos.

IV 

Siglos de historia recorren veredas,

remecen cimientos, incendian ciudades.

Ante su vigorosa presencia 

trémulas se abren las puertas,

en un tiempo sin tiempos, 

reluce triunfal, portentoso corcel.

V

Convierte la noche en día y viceversa

Que los muertos se sonrojen en sus tumbas.

Mordisquea, lame, examina muros, 

en prolongado vaivén desgárrame la piel

En libertad total el agua mane sobre los campos.

Amor mío, mi amor, amor hallado...

Amor mío, mi amor, amor hallado

de pronto en la ostra de la muerte.

Quiero comer contigo, estar, amar contigo,

quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo

los hilos de mi sangre acostumbrada,

lo dice este dolor y mis zapatos

y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,

tontamente, perdido, iluminado,

soñando rosas e inventando estrellas

y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,

desde la alfombra de ese cuarto a solas,

en las sábanas tibias de tu cuerpo

donde se duerme  un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,

río de noche, platanar oscuro,

colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,

de tus pies a tu muslo y tu costado.

JAIME SABINES

"Cuando haces un mundo tolerable para vos,haces un mundo tolerable para otros"

Anaïs Nin.  

Danzaré eternamente

sin perder el aliento.

Me inmunice a tu fuego,

por fin ya no me quemas.

Fanny Jem Wong

Cesar Cisneros CORAZÓN DE VERSOS.

Por CESAR CISNEROS DE LA HOZ.

© Copyright

Poetayescritordelanacion_delahoz@yahoo.com.ar

Santiago del Estero – Argentina 


DEDICADO A FANNY JEM WONG, de Lima, Perú.


Cuando broten ababoles escarlatas en tus manos 

y los necios se alegren de sus naderías torpes, 

yo estaré para entregarte, en la púrpura de un ramo, 

los despojos nauseabundos de los sandios sin nombre. 


Serán las cenizas hediondas de quienes se rieron 

de la suerte que marcara tu derrotero impetuoso, 

que ni siquiera servirán para abono del veneno 

con el que muriera Lugones, a la vera de un río majestuoso. 


En tu estrella te acompañan tus dos hijos varones 

y en cada amanecer sabes que amas y te aman; 

y en tu interior complejo germinan ilusiones 

que te llevan por el mundo, en poesías y cantatas.


Y sientes a la vida a tu infalibilidad y humorada… 

y en la travesura de tus días va fantaseando el plectro, 

es que la inspiración de tu musa lleva en sus alas 

el soplo más audaz de tu corazón de versos.


Y tus poemas son la furia que, naciendo de tu seno, 

montan vuelo por el éter, van en busca de otros soles, 

atrevidos astronautas desafiando al universo, 

en la nave de tus sueños, por un cielo de arreboles.


Son la expresión de tu alma y la gráfica de tu arte, 

son la arábica escritura la que desandan tus quimeras 

y el dibujo literario tiene el sabor de tu sangre 

cuando las letras desgarran las utopías que sueñas.


Cuando pudiste entender que la poesía se escribe 

si ella quiere, aprendiste que la espera no es el tiempo 

que se pierde, sino aquello que se gana y se exhibe, 

en la presea que significa la majestad del verbo.


Ah, mujer! Qué gran verdad y me atrevo a compartirla, 

son los gansos los que vuelan con tus poemas de esperanza,

y, en la proa de la escuadra, es tu nombre el que ilumina, 

más allá del horizonte, donde mora la pureza de tu alma.


Ah, poetisa! En tu alma viven ambas, sí, susceptiblemente, 

por el vano de sus ojos cada una, a su manera, ve a la vida, 

como madre, como artista. Toman la “pushcana”1, es una suerte 

que la trama, en el telar, ambas diestramente dominan.


Artista! En tu sangre, aquende Perú, y allende China, 

cabalmente, las dos culturas estallan en tu verbo apasionado,

y te admiran quienes leen en tus poemas cuanto dictan 

las palabras que eslabonas lo que el mundo te ha otorgado.


1 Pushcana: voz quichua. Uso de hilar con el que tejían nuestros antepasados. 

“Nos deleitamos en la belleza de la mariposa, pero rara vez admitimos los cambios que ha pasado por lograr su belleza.”

Maya Angelou 

ÁRBOL SAGRADO: A MI PADRE

Cobija amor bajo el influjo de la magia de tu reino

purpúreas penas y amargas soledades

Abraza entre tus raíces mi mundo de cristales rojos

y bajo tu copa celestial ,cúbreme de las tempestades

Dale a este corazón los símbolos de tu fortaleza y de tu aliento

Que tu tronco sea el eterno vínculo entre nuestras almas

Viste, con tus himnos sagrados de primavera, el campo santo

Cubre de oro y de sangre los cabellos de tu triste princesa

Borda de prisa el edredón de flores que le dé abrigo

Aleja los peligros y la funesta oscuridad que amenaza

Acaricia, entre melancólicos susurros, el entendimiento

Y sea tu veneno y fuego procesión de espantasombras

En cada piedra ordena que sea grabada una hoja con nuestros nombres

¡Guerrero! Levanta la espada en honor a la justicia…

¡Protégeme!

Oculta las frambuesas que me alimentan con tus hojas amarillas

y, bajo tu copa mullida, dame tranquilidad entre tus ramas

No pierdas jamás el grueso abrigo en invierno,

No dejes que me vean, cúbreme de encajes verdes

Sean tus tiernos brotes inspiración sabia de estas manos

Aleja, con tu aroma,a los demonios, serpientes y vacíos

Limpia, con la sabiduría de tus cantos, los estanques de fango

Neutraliza el olor de azufre que enferma el alma y la mente

Sé fuente eterna, sabio protector y espejo de mis letras

Mística plegaria, oración divina, cazador de demonios

Multiplica, entre tus bosques, fuentes de aguas límpidas

Enriquece las crecientes flores de loto. ¡Multiplícalas!

Revela, en cada escritura que inspiras, todas mis estaciones

Y, cuando la comprensión se aleje,

déjame dormir para siempre … a los pies … de tu sombra

Te amo, papá

Fanny Jem Wong

27.05.07

“Muchos pozos oscuros encontraré en el camino,

pero a cada paso que mis pies avancen… estos se secarán…¡Así sea!” 

LA TUMBA

Robert Blair (1699-1746) 

Mientras algunos sufren el sol, otros la sombra,

Unos huyen a la ciudad, otros a la eremita;

Sus objetivos son tantos como los caminos que toman

En la jornada de la vida; y esta tarea es la mía:

Pintar los sombríos horrores de la tumba;

El lugar designado para la cita,

Donde todos estos peregrinos se encuentran.

¡Tu socorro imploro, Rey Eterno! cuyo brazo

Fuerte sostiene las llaves del infierno y la muerte,

De aquella cosa temible, La Tumba.


Los hombres tiemblan cuando Tú los convocas:

La Naturaleza horrorizada se despoja de su firmeza

¡Ah, Cuán oscuros son tus extensos reinos,

Creciendo largo tiempo en deshechos pesarosos!

Donde sólo reina el silencio y la noche, la oscura noche,

Oscura como lo era el caos antes de que el sol

Comenzara a rodar, o de que sus rayos intentaran

Azotar la penumbra de tu profundidad.

La vela enferma, resplandeciendo tenuemente

A través de las bajas y brumosas bóvedas,

(Acariciando el lodo y la humedad mohosa)

Deja escapar un horror inabarcable,

Y sólo sirve para hacer tu noche más funesta.

Bien te conozco en la forma del Tejo,

¡Árbol triste y maligno! Que adora habitar

Entre los cráneos y ataúdes, epitafios y gusanos:

Donde rápidos fantasmas y sombras visionarias,

Bajo la pálida, fría luna (como es bien sabido)

Encapuchados realizan sus siniestras rondas,

¡Ninguna otra alegría tienes, árbol embotado!


Observad aquel santo templo, la piadosa labor

De nombres una vez célebres, ahora dudosos u olvidados,

Enterrados en la ruina de las cosas que fueron;

Allí yace sepultado el muerto más ilustre.

¡Escuchad, el viento se alza! ¡Escuchad cómo aulla!

Creo que nunca escuché un sonido tan triste:

Puertas que crujen, ventanas agitadas,

Y el pájaro hediondo de la noche,

Estafado en las espinas, gritando en los pasos sombríos

Su ronda negra y rígida, colgando

Con los fragmentos de escudos y armas andrajosas,

Enviando atrás sus sonidos, cargando el aire pesado

De los nichos bajos, las Mansiones de los muertos.

Despertados de sus sueños, las duras y severas filas

De espantosos espectros se movilizan,

Sonrisa horrible, obstinadamente malhumorados,

Pasan y vuelven a pasar, veloces como el paso de la noche.

¡Otra vez los chillidos del búho! ¡Canto sin gracia!

No escucharé más, pues hace que la sangre fluya helada.


Alrededor del túmulo, una fila de venerables olmos

Enseñan un espectáculo desigual,

Azotados por los rudos vientos; algunos

Desgarran sus grietas, sus troncos añejos,

Otros pierden vigor en sus copas, tanto

Que ni dos cuervos pueden habitar el mismo árbol.

Cosas extrañas, afirman los vecinos, han pasado aquí;

Gritos salvajes han brotado de las fosas huecas;

Los muertos han venido, han caminado por aquí;

Y la gran campana ha sonado: sorda, intacta.

(Tales historias se aclaman en la vigilia,

Cuando se acerca la encantada hora de la noche)


A menudo, en la oscuridad, he visto en el camposanto,

A través de la luz nocturna que se filtra por los árboles,

Al muchacho de la escuela, con sus libros en la mano,

Silbando fuerte para mantener el ánimo,

Apenas inclinándose sobre las largas piedras planas,

(Con el musgo creciendo apretado, con ortigas bordadas)

Que hablan de las virtudes de quien yace debajo.

Repentinamente él comienza, y escucha, o cree que escucha;

El sonido de algo murmurando en sus talones;

Rápido huye, sin atreverse a una mirada atrás,

Hasta que, sin aliento, alcanza a sus compañeros,

Que se reúnen para oír la maravillosa historia

De aquella horrible aparición, alta y pavorosa,

Que camina en la quietud de la noche, o se alza

Sobre alguna nueva tumba abierta; y huye (¡cosa asombrosa!)

Con la melodía evanescente del gallo.


También a la nueva viuda, oculto, he vislumbrado,

¡Triste visión! Moviéndose lenta sobre el postrado muerto:

Abatida, ella avanza enlutada en su pena negra,

Mientras mares de dolor borbotean de sus ojos,

Cayendo rápido por las mejillas frágiles,

Nutriendo la humilde tumba del hombre amado,

Mientras la atribulada memoria se atormenta,

En bárbara sucesión, reuniendo las palabras,

Las frases suaves de sus horas más cálidas,

Tenaces en su recuerdo: Todavía, todavía ella piensa

Que lo ve, y en la indulgencia de un pensamiento cariñoso

Se aferra aún más al césped insensato,

Sin observar a los caminantes que por allí pasan.


¡Tumba injusta! ¿cómo puedes separar, desgarrar

A quienes se han amado, a quienes el amor hizo uno?

Un lazo más obstinado que las cadenas de la Naturaleza.

¡Amistad! el cemento misterioso del alma,

Endulzador de la vida, unificador de la sociedad,

Grande es mi deuda. Tu me has otorgado

Mucho más de lo que puedo pagar.

A menudo he transitado los trabajos del amor,

Y los cálidos esfuerzos de un corazón apacible,

Ansioso por complacer. ¡Oh, cuándo mi amigo y yo,

Sobre alguna gruesa madera vaguemos desatentos,

Ocultos al ojo vulgar, sentados sobre el banco

Inclinado cubierto de prímulas,

Dónde la corriente límpida corre a lo largo

De aquella grata marea bajo los árboles,

Susurrando suave, se oye la voz aguda del tordo,

Reparando su canción de amor; el delicado mirlo

Endulza su flauta, ablandando cada nota:

El escaramujo olía más dulce, y la rosa

Asumía un tinte más profundo; mientras cada flor

Competía con su vecina por la lujuria de sus ropas;

¡Ah, entonces el día más largo del verano

Parece demasiado apresurado, y todavía el corazón pleno

No había impartido su mitad: era aquella una felicidad

Demasiado exquisita como para perdurar!

¡De las alegrías perdidas, aquellas que no volverán,

Cuán doloroso es su recuerdo!

“…Todos somos refugiados de "algo", o de "alguien", o de "algunos"... 

Somos refugiados de cosas, de momentos, de ilusiones, o de esperanzas

saqueadas por avaricias de esas que asaltan los destinos ajenos... 

Eso no te hace necesariamente descreído, pero te coloca en alerta 

ante las confianzas débiles…” 

El dispensador de las energías cósmicas (cuerdas y huecos)

Cerasale Morteo, Víctor Norberto | Salta | ARGENTINA 

Usted nace. Usted sufre. Usted ama y Usted aprende.

 Mario Benedetti

Li Po, extractados del libro 

«Era tan bella como una flor pero las nubes nos separan»:

BEBIENDO SOLO BAJO LA LUNA

Rodeado de flores, libo solo,

ante un jarro de vino.

Alzando la copa, convido a la luna.

Con mi sombra, somos tres.

Aunque la luna no puede beber,

y mi sombra en vano me sigue,

las tomo por compañeras transitorias.

¡Divirtámonos antes de que pase la primavera!

Canto, mientras la luna pasea.

Bailo, mientras mi sombra vacila.

Antes de mi embriaguez nos solazamos juntos.

Cuando estoy ebrio, se deshace nuestra compañía.

¡Oh luna! ¡Oh sombra! Seréis mis inmortales amigas.

Ya nos reuniremos algún día

en el cristalino mundo de las estrellas.


Decidí que no sería una más, una desconocida en un mundo de ingratitudes y dolorosas desilusiones. Tenía demasiado cerebro e ira contenida para perderme en el anonimato y el pensamiento común. 

FANNY JEM WONG 

 Y REGRESÓ…

Majestuoso, indiferente e inmenso océano

Fuiste lejano horizonte, tormenta de nostalgias

Nunca abrigaste el alma, ni la vestiste de azul calma

Fuiste esquivo, frío amor consumiéndose las aguas.

Egoísta navío atravesando mares de extremo a extremo

Diestro pintas los húmedos cristales de rojas ansiedades

Gotas de sangre deslizaronse sobre las pálidas mejillas

Y regresó…pidiendo a gritos encender brazas

Desesperado esta por recorrer la popa con encendido aliento

Traes amoroso timonel el arrebato de todas las ansias

Bordando estas sobre el impaciente vientre la marca de fuego

Clavando el ancla de tu naves una y otra vez en el húmedo centro

Retorciendo los cabos y el árbol de hélice cual eje enloquecido

Mar de tibia espuma blanca inundando la proa hasta la popa

Eres amor embriagadora brisa que arremete la popa de espejo

Puliendo esta tu afanosa lengua la lanzada y el puente

De estribor a babor haces tuya la cubierta y el entre puente

Flotando yacen los velas frente al altivo faro que irrumpe

Rompiéndome las olas y la espuma entre gritos y quejidos

Loco vas navío bajo el murmullo de las blancas olas

Besando hambriento, afanoso de placeres las trémulas olas

Flameando de amor estallas, no detienes los motores

Suspiras, suplicas, lloras, gritas

¡No deseas detener tu embriagador viaje hacia el Oriente!

Historia sin fin de tintas frescas sobre el cuaderno amarillo de bitácora

Y regresó…como tantas otras veces

FANNY JEM WONG

23.10.2006

“Mira vida mía las caracolas llenarse de besos sonoros

Que las olas en ardiente suspiro no quemen y nos ardan los quejidos” 

LA DESTRUCCIÓN

Charles Baudelaire. 

A mi lado sin pausa el Demonio se agita;

Ami lado flota como el aire impalpable;

Lo bebo y siento cómo abrasa mis pulmones

ahogándome en un deseo culpable y eterno.


Toma, a veces, pues sabe de mi amor por el Arte,

la apariencia de la mujer más seductora,

y acudiendo a especiosos pretextos cobardes,

acostumbra mis labios a sus depravados hechizos.


Lejos de la mirada de Dios así me lleva,

Jadeante y deshecho por la fatiga, al centro

De las hondas y solitarias planicies del Hastío,


Y arroja ante mis ojos, de confusión repletos,

Vestiduras manchadas y entreabiertas heridas,

¡Y el sangriento artificio en donde habita la Destrucción!

"Destrozo mi cabeza buscando hasta en sus rincones, algún lugar donde no te quiera para sumergirme y olvidarte" 

LberT

—Itaca 

Cuando emprendas tu viaje a Itaca

pide que el camino sea largo,

lleno de aventuras, lleno de experiencias.

No temas a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al colérico Poseidón,

seres tales jamás hallarás en tu camino,

si tu pensar es elevado, si selecta

es la emoción que toca tu espíritu y tu cuerpo.

Ni a los lestrigones ni a los cíclopes

ni al salvaje Poseidón encontrarás,

si no los llevas dentro de tu alma,

si no los yergue tu alma ante ti.


Pide que el camino sea largo.

Que muchas sean las mañanas de verano

en que llegues -¡con qué placer y alegría!-

a puertos nunca vistos antes.

Detente en los emporios de Fenicia

y hazte con hermosas mercancías,

nácar y coral, ámbar y ébano

y toda suerte de perfumes sensuales,

cuantos más abundantes perfumes sensuales puedas.

Ve a muchas ciudades egipcias

a aprender, a aprender de sus sabios.


Ten siempre a Itaca en tu mente.

Llegar allí es tu destino.

Mas no apresures nunca el viaje.

Mejor que dure muchos años

y atracar, viejo ya, en la isla,

enriquecido de cuanto ganaste en el camino

sin aguantar a que Itaca te enriquezca.


Itaca te brindó tan hermoso viaje.

Sin ella no habrías emprendido el camino.

Pero no tiene ya nada que darte.


Aunque la halles pobre, Itaca no te ha engañado.

Así, sabio como te has vuelto, con tanta experiencia,

entenderás ya qué significan las Itacas.

C. P. Cavafis. Antología poética.

Alianza Editorial, Madrid 1999.

Edición y traducción, Pedro Bádenas de la Peña 


El tiempo nos ofrece a todos las mismas oportunidades. Cada uno de nosotros tenemos los mismos minutos y horas al día. 

DENIS WAITLEY

Acuérdate de Mí.

George Gordon Byron, sexto Lord Byron.


Llora en silencio mi alma solitaria,

excepto cuando esté mi corazón

unido al tuyo en celestial alianza

de mutuo suspirar y mutuo amor.


Es la llama de mi alma cual aurora,

brillando en el recinto sepulcral:

casi extinta, invisible, pero eterna...

ni la muerte la puede mancillar.


¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba

no pases, no, sin regalarme tu plegaria;

para mi alma no habrá mayor tortura

que el saber que has olvidado mi dolor.


Oye mi última voz. No es un delito

rogar por los que fueron. Yo jamás

te pedí nada: al expirar te exijo

que sobre mi tumba nunca derrames tus lágrimas. 

EL ÁRBOL DE LOS AMIGOS POR JORGE LUIS BORGES.

Existen personas en nuestras vidas que nos hacen felices por la simple casualidad de haberse cruzado en nuestro camino.

Algunas recorren el camino a nuestro lado, viendo muchas lunas pasar,

mas otras apenas vemos entre un paso y otro.

A todas las llamamos amigos y hay muchas clases de ellos. Tal vez cada hoja de un árbol caracteriza uno de nuestros amigos. El primero que nace del brote es nuestro amigo papá y nuestra amiga mamá, que nos muestra lo que es la vida.

Después vienen los amigos hermanos, con quienes dividimos nuestro espacio para que puedan florecer como nosotros. Pasamos a conocer a toda la familia de hojas a quienes respetamos y deseamos el bien. Más el destino nos presenta a otros amigos, los cuales no sabíamos que irían a cruzarse en nuestro camino. A muchos de ellos los denominamos amigos del alma, de corazón. Son sinceros, son verdaderos. Saben cuándo no estamos bien, saben lo que nos hace feliz.

Y a veces uno de esos amigos del alma estalla en nuestro corazón

y entonces es llamado un amigo enamorado. Ese da brillo a nuestros ojos, música a nuestros labios, saltos a nuestros pies. Más también hay de aquellos amigos por un tiempo, tal vez unas vacaciones o unos días o unas horas. Ellos acostumbran a colocar muchas sonrisas en nuestro rostro, durante el tiempo que estamos cerca.

Hablando de cerca, no podemos olvidar a amigos distantes, aquellos que están en la punta de las ramas y que cuando el viento sopla siempre aparecen entre una hoja y otra.

El tiempo pasa, el verano se va, el otoño se aproxima y perdemos algunas de nuestras hojas, algunas nacen en otro verano y otras permanecen por muchas estaciones. Pero lo que nos deja más felices es que las que cayeron continúan cerca, alimentando nuestra raíz con alegría. Son recuerdos de momentos maravillosos de cuando se cruzaron en nuestro camino.

Te deseo, hoja de mi árbol, paz, amor, salud, suerte y prosperidad. Simplemente porque cada persona que pasa en nuestra vida es única.

Siempre deja un poco de sí y se lleva un poco de nosotros.

Habrá los que se llevarán mucho, pero no habrán de los que no nos dejarán nada. Esta es la mayor responsabilidad de nuestra vida y la prueba evidente de que dos almas no se encuentran por casualidad. 

PARA MI MUJER UNA NOCHE DE LLUVIA 

Me preguntas cuando volveré

No lo sé.

Los estanques y las colinas

Están inundadas en otoño.

¿Quién sabe cuándo podremos 

despabilar las velas, sentados, al pie de la ventana

y hablar de esta lúgubre e interminable 

noche de lluvia?

LI SHANGYIN 

"Trato siempre de hallar patrones recurrentes en miles de imágenes y encierro las palabras que ya no existen entre mis dedos"

JEM WONG

10-09-2016

PIDO PERDÓN POR FANNY JEM WONG

Pido perdón, por romper reglas que en ocasiones me parecen estúpidas. El arte de vivir no tiene porque regirse en reglas que no siempre resultan universales y generalizables.

Pido perdón, por hablar alto, no siempre modulo mi voz, además soy medio sorda y es bueno que sepan que procuro no decir nada de lo que me pueda arrepentir.

Pido perdón, por pararme sobre las carpetas, hacer esto físicamente en ocasiones me permite ver el mundo desde otra óptica. Si pudiera ponerme de cabeza seguramente lo haría, el cielo quizás desde ese ángulo sería más azul.

Pido perdón, por ser boca sucia cuando me impaciento y dejar de lado las exquisiteces del lenguaje academicista y alturado que supuestamente debiera conservar siempre…

Pido perdón, por hacer mil cosas a la vez como un pulpo maniaco, solo canalizo mis energías a través de lo que me gusta, para que cuando no tenga ganas de hacer nada, pueda darme la pausa necesaria de meterme en mi caparazón. 

Pido perdón, por todas las veces que me expulsaron de las bibliotecas por ser ruidosa. La verdad es que no todos podemos estudiar o leer en silencios de cementerios. El cerebro literalmente me hace corto circuito ante tanta aparente tranquilidad.

Sinceramente me sentiría mejor acompañada por Mozart, Beethoven, Paganini y tantos otros y es más creo que las bibliotecas deberían tener jardines y fuentes. 

Pido perdón, por NO CALLARME ante las cosas que no son muy claras o que me parecen injustas. El silencio solo me convertiría en cómplice y por lo tanto más culpable.

Pido perdón, por no tener alma de esclava como el 99.00% de la gente a la que se le considera “normal”. Prefiero hacer las cosas que amo y disfruto, en el momento exacto y con el tiempo necesario para gozar de ellas y no hacerlas solo por cumplir o por obligación.

Pido perdón, por las veces que expreso mis sentimientos hacia las personas con la efusividad de un “TE AMOOOOOOOOOOOOO AMIGA/O “, y también por las veces en que callo y solo dejo una carita feliz para que sepan que los leí.

Pido perdón, por todas las veces que mis jefes se desorientan ante mis actitudes excéntricas para ellos, no para mí, porque nunca dejo de ser “YO” a diferencia de muchos. Creo firmemente que quién no es leal con sus ideas, no puede ser leal con los demás. 

Pido perdón, por no ser la esposa y la mamá más perfecta, pero si, la que les ama más que nadie en todo el universo. Y esto no son solo palabras al viento si Uds. están en mi mundo es porque fue mi elección y no una imposición.

Pido perdón, por creerme poeta, cuando solo escribo garabatos que conservan cierto orden para expresar mis complejos y disparatados mundos internos. Además el que quiere ser escritor lo aprende haciendo y quizás algún día lo consiga.

Pido perdón, por pretender que todos mis alumnos puedan superarme y por repetirles que si estoy en las aulas es porque me gusta lo que hago, que todos ellos serán mis pigmaliones. 

Pido perdón, por ser una soñadora y creer que puedo cambiar un poquito este mundo, con las cosas que he hecho a lo largo de mi vida. No deseo vivir una vida sin sueños, sin sombras, sin ficciones porque quien vive así ya esta muerto. 

Pido perdón, por mis locuras, por mis alucinaciones, por mis pesadillas, por mis sueños, por mis muertes, por resurrecciones, por hablar con mis otros yoes en voz alta tratando de buscar lo bueno de mi imperfecta humanidad.

FINALMENTE ME DOY CUENTA QUE JAMÁS PEDIRÉ PERDÓN POR SER YO

FANNY JEM WONG 

Poema atribuido a Borges, pero cuyo real autor sería Don Herold o Nadine Stair.

Instantes

Si pudiera vivir nuevamente mi vida,

en la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.

Sería más tonto de lo que he sido,

de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico.

Correría más riesgos,

haría más viajes,

contemplaría más atardeceres,

subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares adonde nunca he ido,

comería más helados y menos habas,

tendría más problemas reales y menos imaginarios.

Yo fui una de esas personas que vivió sensata

y prolíficamente cada minuto de su vida;

claro que tuve momentos de alegría.

Pero si pudiera volver atrás trataría

de tener solamente buenos momentos.

Por si no lo saben, de eso está hecha la vida,

sólo de momentos; no te pierdas el ahora.

Yo era uno de esos que nunca

iban a ninguna parte sin un termómetro,

una bolsa de agua caliente,

un paraguas y un paracaídas;

si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir

comenzaría a andar descalzo a principios

de la primavera

y seguiría descalzo hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita,

contemplaría más amaneceres,

y jugaría con más niños,

si tuviera otra vez vida por delante.

Pero ya ven, tengo 85 años...

y sé que me estoy muriendo. 

DEMONIOS 

Hoy sus legiones me obedecen, en ocasiones se convierten en mis mejores aliados. No fueron fáciles de domesticar, de cuando en cuando se revelan…

FANNY JEM WONG 

Leonard Cohen 

Justamente después del crepúsculo

con olas que se arrastraban hasta los dedos de nuestros pies

mi esposa dijo: tengo todo lo que deseo.

bajé la mirada hacia su pelo

mientras ella se arrebujaba contra mi hombro como la culata de un rifle.

En dirección al horizonte

surgía bruma del agua transformándose claramente

en las formas eternas del consuelo y la ordalía.

Las derribaré, me dije,

ella me ha proporcionado la bala.

Walter Faila: Escultura de lujo ( Te amé)

Te amé desde el suburbio desollado de mis días,

en mis mares omitidos de playas y mareas.

Al costado de la vida programada por los jueces,

en el sótano del tiempo embotado de lirismo.

Te amé a pecho abierto en la batalla,

en las crisis urbanas del amor envejecido.

Me sostuve en el silencio amoral de tu castigo

cuando tu voz de sentencia se negaba a la palabra.

Te amé desde mis huesos de animal salvaje

cuando el sol se iba como un pájaro afligido

ha refugiarse cansado detrás de la alborada .

Cuando el diáfano derrumbe del crepúsculo

cabía anticipado en una nueva madrugada,

y eran conos oscuros de sombra y precipicio

las líneas paralelas de las huellas de tus ojos.

Te amé desde mi sangre como a un vicio

en la inquietud de mis anhelos presunciosos

Con el grito borracho de rebeldes gemidos,

y los iris azorados en la heredad de tu caldera.

Cuando siendo obrero y peón de tu cintura

intenté tallar tu corazón desde un poema.

Te amé mujer sin tiempo... ¿lo recuerdas?

Eras para entonces

solo piedra y cobre en la cantera.-

Walter Faila 

Se aproximan épocas de alquiler de lealtades: Unas baratas, otras extremadamente caras. Las reales y valiosas, no tienen precio.

FANNY  JEM WONG

"Las agujas que marcan mi tiempo, siguen girando"

FANNY JEM WONG

El hombre debería de tomar conciencia de que, no solo se forman buenos seres humanos en las escuelas, sino también en las salas de concierto en donde se les da la oportunidad de edificarse por medio de la música, cuando esto suceda quizás se rendirá culto a la música como la cosa más grande que existe en la vida.

FANNY JEM WONG 

Me siento felizzzzzzzzzzzz, he amado, me han amado. He vivido intensamente alegrías y tristezas, de nada me arrepiento. Todo pasa por alguna extraña razón, a veces logramos comprender el por qué, en otras ocasionas no es tan fácil, más así es la vida. A todos los que están y a los que partieron les regale un trozo de mi corazón y aunque a veces tuve que remendarlo, me siento en paz.

Gracias a los que tocaron esta, mi pequeña existencia. 

Fanny Jem Wong

QUEMÁNDOME DE A POCOS

Hoy escribo quemándome de a pocos,

mientras las cuerdas de la vieja guitarra

rompen con su llanto los silencios…

Con el pecho arponeado de recuerdos,

con las manos colmadas de ocasos.

Quemándome de a pocos,

a sabiendas de que he de morir

alejada de las ausentes flores

que adornaran alguna vez la mesa.

Quemándome de a pocos,

Con los pies cansados y cubiertos

hasta la absurda cabeza,

por estériles e inútiles semillas,

convertidas tantas veces en versos.

Sofocada hasta el hartazgo,

con la derrota a cuestas,

con los sueños carbonizados,

con las heridas secas...

Quemándome de frío

entre campanarios muertos,

con las verdades pintadas

sobre sábanas desvanecidas.

Hoy le escribo, a la sabiduría

de su almidonado cuello,

al corazón de su lustroso calzado

quemándome de a pocos

Porque para morirme esta noche

al son de las embrutecidas neuronas

de su colosal y palpitante armadura

lo que me sobra,lo que me sobra es tiempo

FANNY JEM WONG

19.04.2008

“Cíñete la corona y enciende de una vez por todas el pensamiento” 

NO TENÍAMOS SALIDA 

Penas, dolor, mentiras,

pueden tener muchos rostros....

Hubo tanta miseria alrededor,

no teníamos paraguas, ni salida...


Máscaras... Máscaras....

Solo fueron máscaras.

Al fin cayeron los velos.


Miro de reojo 

el ojo que me cuida,

la verdad asoma

vestida de blanco.

Fanny Jem Wong

Lima Perú

26-10-2009 

Nos sentaremos pacientemente a esperar ,veremos caer todas las mascaras….Por lo menos, eso no se nos fue negado. 

Llevaré hasta el último día de mi existencia, 

una piedra amarrada a mi corazón mi pequeño niño.

Mamá.

FANNY JEM WONG

"EL LEÓN Y EL PERRITO"

León Tolstói

Este es un cuento muy triste y muy bello. Hay un fondo de verdad en esta brevísima historia sobre la improbable amistad entre un león y un perro, escrita por quien es considerado uno de los grandes escritores rusos, León Tolstói. Es un relato de estilo seco y puntual. Nada le sobra. Algo dice sobre el corazón humano. 

En una época lo usábamos en los talleres de escritura...

En un parque de Londres mostraban fieras salvajes, cobrando por ello dinero o tomando como pago perros y gatos que servían de alimento a las fieras.

Un hombre que quiso ver esa exhibición atrapó un perrito en la calle y lo llevó al parque. Lo dejaron pasar, y echaron al animalito al león para que se lo comiera.

El perrito se encogió en un ángulo de la jaula con el rabo entre las piernas. El león se acercó a él y lo olfateó. El can se tendió de espaldas, levantó las patitas y agitó la cola. El león le dio la vuelta con una pata. El perrito se levantó y se alzó ante el león. Éste miró al can, volvió la cabeza a un lado y a otro y no tocó al chucho. Cuando el dueño de las ferias echó carne al león, este arrancó un pedazo y dejó el resto al perrito.

Al anochecer, cuando el rey de la selva se acostó, su protegido se echó a su lado y descansó la cabeza en una pata del felino. Desde entonces, el perrito vivía en la jaula del león. Éste no tocaba al chucho; comían y dormían juntos y, a veces, jugaban.

En cierta ocasión un hombre fue al parque y reconoció a su perrito, explicó entonces al dueño del espectáculo que aquel animal era suyo y pidió que lo devolvieran. El dueño quiso hacerlo, pero cuando llamaron al perrito para sacarlo de la jaula, el león erizó la melena y rugió furioso.

En fin, el león y el perrito vivieron todo un año en la misma jaula. Al cabo de ese tiempo el can enfermó y murió. El león dejó de comer y no hacía más que oler a su compañerito, lamerlo y tocarlo con la pata. Cuando comprendió que el perrito estaba muerto, dio de pronto un salto y, erizado el pelo, se golpeó los costados con la cola, se arrojó contra la pared de la jaula y se puso a roer los cerrojos y el piso.

El león estuvo todo el día agitándose en la jaula rugiendo y luego se tendió al lado del perrito muerto y quedó inmóvil. El dueño del parque quiso retirar de la jaula el cadáver, pero el león no dejó que se le acercara nadie.

El dueño creyó que el león olvidaría su pena si se le daba otro camarada y metió en la jaula un chucho vivo, pero el león lo despedazó al instante. Luego, abrazó entre sus patas al perrito muerto y no se movió en cinco días. Al sexto día el león murió.

FIN 

INDECOROSAS IMÁGENES

Los prados de mi vida fueron señalados

por senderos surcados rítmicamente

Entre rosas fragantes y cálidos claveles

entre fríos lirios y oscuros cartuchos.


Avanzando fui dejando las semillas

No sabiendo si germinen y se cosechen

Si al pasar mis pisadas de regreso

ven frutos, recogeré lo que he sembrado.


Demostraré lo que mi naturaleza ofrece

en indecorosas imágenes, transmutadas

He amado, deseado en linos acolchados

dibujando con mis piernas ensueños


He robado besos somnolientos

retorciendo embudos

He catado los embrujos de las pipas

entre hojas satinadas, me he bañado.

He clavado las uñas en sus espaldas.


Cosechando bellos rostros placenteros

Amores tempestuosos, transfigurados

en la máscara de sus pensamientos .

Me he cubierto de caricias ardientes

con besos profundos que aspiraron el aliento.


Entre cantos y alabanzas, me han amado

En guerras en donde los brazos son los prisioneros,

me he vertido en el infierno de los besos

llenándome la mente de las locuras de los sexos.


Mientras la misa duerme entre llamas de amor,

se han prendido viciosas las carpas ,

entre olores de incienso en el palacio de las auroras

Ardiente el rojo rubí, se ha iluminado

con ojos desorbitados por el deseo intenso.


He gozado como gata blanca, la música del cuerpo

En rítmica danza, el tango de las caderas

He sido el agua de la gruta viviente

donde la espiga de oro, se clava en el abismo

con la triunfal sonrisa azul, brindada en copa llena.


¡Ay ¡ De mí. Si habré gritado de placer

en sus jardines de cuerpos en todas direcciones

Aullaron a la Princesa De Las Mil Locuras

y Senos De Melocotones con la intensidad en los caminos

en donde hice que de las rocas

brotarán riquísimas mieles.

Jem Wong 

Sed  Sin  Tiempo

Un viejo reloj

cuelga  en el muro,

El tiempo

se ha  detenido…

Las palabras vagan

imprecisas, perdidas

entre  silencios

y sombras.

La habitación

fue saqueada,

las penas se mean

ella, abrió la puerta,

ahogo  los  llantos,

sonrío,

no quiso pedir auxilio.

No lleva  vestido blanco,

ni azahares

entre las manos,

donde nacen  sus cabellos,

no contemplan

primaveras,

las prostitutas

visten de fango

Tiene frio,

mucho frio….

Una antigua argolla

viste su pecho.

Mirada perdida,

purpuras lágrimas

Tiene sed

se muerde los labios

Y el vientre preñado

solo alumbrará

versos muertos.

Nadie responde….

FANNY JEM WONG

21-09-2009


"Agotadoras horas

oscilaciones constantes,

las  bestias gritan

en la profundidad del abismo

describen el infierno

la mano del poeta escribe"

FANNY JEM WONG

Antes que tu me Moriré. Gustavo Adolfo Becquer.

Antes que tú me moriré: escondido 

en las entrañas ya

el hierro llevo con que abrió tu mano

la ancha herida mortal.


Antes que tú me moriré: y mi espíritu,

en su empeño tenaz

se sentará a las puertas de la Muerte,

que llames a esperar.


Con las horas los días, con los días

los años volarán,

y a aquella puerta llamarás al cabo.

¿Quién deja de llamar?


Entonces que tu culpa y tus despojos

la tierra guardará,

lavándote en las ondas de la muerte

como en otro Jordán.


Allí, donde el murmullo de la vida

temblando a morir va,

como la ola que a la playa viene

silenciosa a expirar.


Allí donde el sepulcro que se cierra

abre una eternidad,

todo lo que los dos hemos callado

lo tenemos que hablar.

"Hoy quiero arrojar de los labios polvo de tristezas , para tan solo regalarte una sonrisa..."

Fragmento del poema:  "Porque la vida devuelve" por Fanny Jem Wong 

Nunca desistas de un sueño. Sólo trata de ver las señales que te lleven a él.

Paulo Coelho

"En algún lugar del alma se extienden los desiertos de la pérdida, del dolor fermentado; oscuros páramos agazapados tras los parajes de los días"

Sealtiel Alatristre 

Cuando los rojos soles, se oculten por siempre Y avancen todos los muros sobre las noches que se hunden. Más allá de mis lechos de jade, del musgo que vistió mis espejos lograré aceptar la fortuna de haber sido la Hija Del Fuego. 

FANNY JEM WONG 

Ir sin amor por la vida es como ir al combate sin música, como emprender un viaje sin un libro, como ir por el mar sin estrella que nos oriente.

(Stendhal) 

Cuento mi historia para que algún día  alguien nos recuerde hijo mío, falta poco para que volvamos a ser uno.

FANNY JEM WONG

No existe ningún pretexto para escapar de mis celdas Aunque se llene de sombras y la luz sea escasa. Hago lo imposible por imaginarme una posición que me agrade, pero el hastío y el tedio me invaden, la mente solo piensa en mis pies .

FANNY JEM WONG 

“La envidia en los hombres muestra cuán desdichados se sienten, y su constante atención a lo que hacen o dejan de hacer los demás, muestran cuánto se aburren. El hombre es el lobo del hombre”

Arthur Schopenhauer

ENIGMAS POR FANNY JEM WONG

Hallar el punto justo arañando ocultas verdades, 

con el pulso firme sobre el papel del destino…

Encontrando respuestas a través de los opuestos,

como esferas infernales que suben locas y bajan tristes,

nos marcaron la ruta, sin importar el destruirnos. 


Unir la contradicción una y otra vez, venciendo límites,

ansiada locura recorriendo anillos de fuego, quemándonos.

Atormentadas almas, retorciéndose bajo mantos de roja linfa, 

entre vómitos de rabia, manchamos nuestras manos,

ambos …cada cual a su manera….condenándonos

a voces extrañas que solo tú y yo escuchamos.


Con las creencias plagadas de incógnitas 

y las memorias colmadas de enigmas inalcanzables.

Sintiéndonos falsos dioses, nos tragamos furiosos al mundo.

Lo masticamos, lo digerimos, lo vomitamos y lo escupimos,

reiteradas veces…nada parecía saciarnos….nada.


Escucho verdades muertas sin pestañear, sin inmutarme.

Conozco los pozos más profundos del dolor,

y los lados más oscuros de las almas 

¿Qué puede sorprenderme ahora? 

Creo que nada, si en la nada hemos vivido

¿Vivir o morir? 

Nos convirtieron en entes, en cadáveres insatisfechos.


¿Sentir o no sentir? 

No cabía en nuestros fracturados cerebros,

por siglos resonaron sus atroces carcajadas…

Nos cubrieron de mierda, de hiel, de esputo, 

de coágulos descompuestos, consiguieron ahogarnos.


Danzaron salvajes las bestias y solo miramos.

Malditas brujas ataviadas de mentiras…

Sobre sus torcidos alambres graznaron cuervos, 

cenaron buitres y hienas…. 

¡A nosotros!…. ¡A nosotros!

A los castrados…A los niños muertos….Muertos…


¿Vivir o morir? Qué más da, poco nos queda

Nuestras cabezas fueron coronadas por cipreses, 

nunca olvides que los demonios nos mostraron rostros gentiles,

lograron engañarnos…No podemos confiarnos de nadie…

No podemos….No podemos… No podemos…

FANNY JEM WONG

LIMA PERÚ

20-12-2009

***************

“Al final del horizonte él nos espera… 

Vivamos lo que nos resta, 

nosotros los huidizos, los lobos solitarios. 

Nadie puede sospechar los matices de esta historia, 

ni atreverse siquiera a opinar o a juzgarla…

Aléjese la curiosa zorra... Estoy harta de sus alaridos,

de sus disfraces , de su falso cielo, de sus llamados en celo

Dejen que las furias descansen...No osen despertarlas”

¡Así sea! 

A LA ESPERA DE LA OSCURIDAD 

Alejandra Pizarnik

Ese instante que no se olvida

Tan vacío devuelto por las sombras

Tan vacío rechazado por los relojes

Ese pobre instante adoptado por mi ternura

Desnudo desnudo de sangre de alas

Sin ojos para recordar angustias de antaño

Sin labios para recoger el zumo de las violencias

perdidas en el canto de los helados campanarios.


Ampáralo niña ciega de alma

Ponle tus cabellos escarchados por el fuego

Abrázalo pequeña estatua de terror.

Señálale el mundo convulsionado a tus pies

A tus pies donde mueren las golondrinas

Tiritantes de pavor frente al futuro

Dile que los suspiros del mar

Humedecen las únicas palabras

Por las que vale vivir.


Pero ese instante sudoroso de nada

Acurrucado en la cueva del destino

Sin manos para decir nunca

Sin manos para regalar mariposas

A los niños muertos

A pesar de la vaguedad de cualquier cuestionamiento, el péndulo no se detiene, enfebrecido remece cimientos, y en un instante único y trascendental, los extremos por milésimas de segundos rompen los silencios, se tocan…l Al fin logro ser, el todo y la nada, cuando la conciencia grita y la nota emitida se hace polvo oscuro ,sobre las blancas hojas para perdurar eternamente. 

FANNY JEM WONG 

ROJO CAPULLO

Lejos del hogar ancestral

bajo las verdes hojas del olmo

entre almohadones de rojas fresas

la pulpa sabrosa de los frutos

consumiéronse gota a gota.


Despacio, de prisa

mirando y sin mirar al cielo

bajo una cálida lluvia 

la rama del frutero se eleva, 

cambiando de posición, airosa 

entre placenteras semillas.


Encendiendo quejidos

corola y pistilo entre las piernas.

En la punta de la madura lengua 

todas las estaciones florecen.

Lloran aceites los almendros

e inflamado el rojo capullo 

reclama por su único ojo

la intimidad de los bosques florecidos.


Posesión absoluta de los ciclos,

transparente , sin coraza,

ofrendando corola y tornasol

convulsionando entre sus yemas,

las blanquecinas aguas, fluyen eternas.

FANNY JEM WONG 

"...Miro en el reloj girar las agujas

Cada segundo es un crujir en mis manos

de las palmas escapa arena

mientras los sueños crecen

y el corazón palpita desbocado..."

FANNY JEM WONG 

***********************

Si tan solo entendiéramos que depende única  y exclusivamente de nosotros conservar  nuestro mundo.

FANNY JEM WONG

LEALTADES: 

Unas baratas, otras extremadamente caras. Las reales y valiosas, no tienen precio.

FANNY  JEM WONG

 

VIBRACIONES EL POEMA

Ritmo multicolor en las palabras

Ritmo y qué ritmo en las azules aguas

Ritmo en las esmeraldas campiñas

Ritmo en las doradas montañas

En el canto de las aves enamoradas

En el grácil batir de las alas de los pájaros

En el diestro vuelo de enormes mariposas.


Ritmo y qué ritmo tienen las hadas,

Los duendes, las sirenas, ondinas y ninfas

Ritmo en lo más pequeño y en lo más grande,

Ritmo en el aire, en la tierra, en los mares.

En la roja flama de una vela que no quiere apagarse

En los árboles que se balancean lentamente

En las hojas que se le agitan en un tiempo más rápido.


Ritmo sobre la verde hierba

Ritmo bajo la copa del rosado árbol

Ritmos desnudos, de fieros amantes

Ritmo salvaje, lujuriosa danza de caderas en llamas

Ritmo complejo de estrepitosas ondas marinas

Ritmo en lo oscuro y en lo claro.

Ritmo en el destino de mi real naturaleza.


Ritmo de las estaciones que mueren cada año

Ritmo y qué ritmo de décadas, siglos y milenios

En donde eres tú ritual, fuego descomunal y sagrado

Eres y serás siempre tú eterna, deslumbrante, mi mágica hechicera

El tronco de bambú que no se quiebra, la extrema tristeza del dolor

Las jubilosas risas que siempre huyen de prisa

en los armoniosos ecos de mi discordante vida.


Si eres tú, la poderosa e inmortal cuerda perdida

en donde enlazó por toda la eternidad miles de versos

en perfecta paz con todos sus perplejos significados.

Si eres tú, el temblor allá lejos en el silencio que se rompe

Mi amada música, melodía celestial de millones de esferas

destinada a nunca cesar recreando en luz dorada de éter

la manifestación magnificente de todo mi versar.

FANNY JEM WONG 


Tus ojos  Octavio Paz (1914-1991) México

Tus ojos son la patria del relámpago y de la lágrima,

silencio que habla,

tempestades sin viento, mar sin olas,

pájaros presos, doradas fieras adormecidas,

topacios impíos como la verdad,

o toño en un claro del bosque en donde la luz canta en el hombro de un árbol y son pájaros todas las hojas,

playa que la mañana encuentra constelada de ojos,

cesta de frutos de fuego,

mentira que alimenta,

espejos de este mundo, puertas del más allá,

pulsación tranquila del mar a mediodía,

absoluto que parpadea,

páramo.


SERÁ, CUANDO TENGA QUE SER…

Suena… suena…. diamante dormido,

que invitas al beso y huyes….

No hay punto de partida, ni punto de llegada,

no hay nada….ni sustancia desnuda,

ni presente, ni pasado, ni bien, ni mal,

solo ebria sangre, vestida de plegarias,

adornada de negaciones y blasfemias.

Solo, la ambigüedad de un tiempo

que asfixia entre silencios que pesan…

Solo el noble esclavo de un reloj…

de una agenda…y de los años que llegan

Un señor con las enormes alforjas

repletas de inconclusas figuras…

Un hacedor de sueños idos.

Un esclavo de un tiempo, sin tiempos,

escurriéndose como arena entre las manos.

Él que convierte el amor y la pasión en llanto…

En el renacimiento constante de todas mis muertes,

la voz siempre esperada, que no termina de llegar

e ingrata se marcha y no se compromete…

Desde el pescante, observa altivo,

no se inmuta, no siente, no expresa, no nada…

Olvidándose que el título, el poder…

y el tiempo… se lo he otorgado Yo…

Olvidándose que todo vaso tiene un tope,

un tiempo para ser bebido o derramado…

Olvidando que la rueda girará en el sentido inverso.

Nadie se alimenta de sus propias carnes y fluidos…

El ser es el físico, el no ser la esencia,

y todo se le fue otorgado sin precio, ni desprecio.

La represión, la indiferencia matan la fresca hierba.

Los manicomios están llenos de los que se creen “normales”

Fantasmales, fríos y tétricos entes,

recorriendo salas en donde nadie mira a nadie.

En su perplejidad contemplando yacen los dorados relojes

que marcan las horas reprimidas…la negación de sus instintos….

y los segundos de la vida que les resta.

FANNY JEM WONG

“Déjenme dormir las tonterías de la multitud aturde,

Déjenme soñar que danzo desnuda

sobre la grupa del más bello corcel y que soy libre” 

BAILEMOS

Diosa blanca enciende los cantos antes que la noche acabe

Danza sobre los lienzos, agítate rítmicamente a los vientos

Se la invitación de Eros, vístete de tules, cúbrete de estrellas

Perfúmate de incienso de sándalo, canela y dulces almendros.

Píntate en los ojos dos grandes luceros, tan azules como el cielo

Esculpe en tu rostro con perlas de nácar la más dulce sonrisa

Bórdate en los labios de rojos rubíes besos ardientes e inmortales

Suéltate los dorados rizos, téjelos de pasionarias y fragantes

Amapolas

Diosa de pasiones que enceguecen luce tus mejores galas

Se huracán, tempestad y tormenta pero también se siempre humana

Desborda la copa de plata, rebásala con tu tibia y fiera sangre

Levántala muy alto y brinda por ellos, anuncia por fin el primer baile.

FANNY JEM WONG

La disciplina en los negocios. ¡VITAL!

Lo interesante es que todo debe ser en base a un PLAN OPERATIVO, que no solo permitirá mejorar los fallos del camino (metas a corto, mediano y largo plazo, ¡CIERTO!) Sino también, adelantarnos a las dificultades, es decir no solo tener un PLAN “A”.

Fanny Jem Wong

OH, MI YO! ¡OH, VIDA!

WALT WHITMAN

 ¡Oh, mi yo! ¡oh, vida! de sus preguntas que vuelven, Del desfile interminable de los desleales, de las ciudades llenas de necios, De mí mismo, que me reprocho siempre (pues, ¿quién es más necio que yo, ni más desleal?), De los ojos que en vano ansían la luz, de los objetos despreciables, de la lucha siempre renovada, De los malos resultados de todo, de las multitudes afanosas y sórdidas que me rodean, De los años vacíos e inútiles de los demás, yo entrelazado con los demás, La pregunta, ¡Oh, mi yo!, la pregunta triste que vuelve - ¿qué de bueno hay en medio de estas cosas, Oh, mi yo, Oh, vida ? Respuesta Que estás aquí - que existe la vida y la identidad, Que prosigue el poderoso drama, y que puedes contribuir con un verso. 

EL VIENTO SOPLA

LAS IMPERIALES FLORES 

YO AGONIZO 

FANNY JEM WONG

Una mujer sabia ...

Dicen que a cierta edad las mujeres nos hacemos invisibles... que nuestro protagonismo en la escena de la vida declina y que nos volvemos inexistentes para un mundo en el que sólo cabe el ímpetu de los años jóvenes... Yo no sé si me habré vuelto invisible para el mundo, es muy probable, pero nunca fui tan consciente de mi existencia como ahora, nunca me sentí tan protagonista de mi vida, y nunca disfruté tanto de cada momento de mi existencia...

Descubrí que no soy una princesa de cuento de hadas... descubrí al ser humano que sencillamente soy, con sus miserias y sus grandezas... Descubrí que puedo permitirme el lujo de no ser perfecta, de estar llena de defectos, de tener debilidades, de equivocarme, de hacer cosas indebidas, de no responder a las expectativas de los demás... Y a pesar de ello.... ¡quererme mucho!...

Cuando me miro al espejo ya no busco a la que fui... sonrió a la que soy.... Me alegro del camino andado, asumo mis contradicciones...

Siento que debo saludar a la joven que fui con cariño, pero dejarla a un lado porque ahora me estorba... Su mundo de ilusiones y fantasía, ya no me interesa...

¡Qué bien vivir sin la obsesión de la perfección !... ¡Qué bien no sentir ese desasosiego permanente que produce correr tras los sueños !...

La vida es tan corta y el oficio de vivirla es tan difícil, que cuando una comienza a aprenderlo, ya hay que morirse... 

Maldita Oda De Tristeza

¡Malditas! Las flores que nacen de sus manos

¡Malditas! La estirpe de todos sus cantos

Tediosas sus lamentaciones, absurdos sus silencios

Incomprensibles letanías que conducen al hartazgo

Taladras el cráneo a picotazos, sofocas la mente, aturdes

¡Maldita! Es su sangre ensuciándome los zapatos

¡Malditos! Son sus pasos, su vida, su aliento

Y su voz ensordecedores graznidos de agónicos cuervos

Y sus llantos manantiales de espeso y negro fango

Y sus viseras carne despreciable para perros

¡Maldita! Mil veces maldita por no jalar del gatillo

Por la confusión de sus emociones, por su existencia

Por sus versos fatales, aburridos, difíciles, oscuros

Por sus tétricas alucinaciones, por sus gritos absurdos

Por su frío beso, por la defensa nunca pronunciada,

Por sus infortunados y transfigurados miedos

Maldita prostituta adornada de falsos oros y turquesas

Eres infinito dolor, asqueante concierto de blasfemias

A nadie le importan sus fétidos alaridos ¡Muérete!

Carga tu lápida, no las exhibas, es solo mala fotografía

¡Aléjate! Peste funesta, ráfaga criminal, emperadora del mal

¡Traidora! ¡Traidora! ¡Traidora!

Márchate de este mundo de ojos cristalinos

¡Aléjate! Vieja sórdida, engendro del cuarto infierno

No deseo ver tu desnudez, lastima tu féretro sobre la espalda

No corrompas con tu crueldad las altas murallas

¡No! No mutiles de quién nada te debe la ultima sonrisa

¡Aléjate! ¡Aléjate! Maldita Oda De Tristeza

FANNY JEM WONG

06.04.07

“Detrás del silencio se ocultan los crímenes más perfectos”.


"Estos millones de personas que no tienen necesidad de conocerse llevan tan similarmente la educación, el oficio y la vejez, que el transcurso de la vida debe de ser muchas veces menos largo de lo que una estadística loca halla para los pueblos del continente. Asimismo, desde mi ventana, veo espectros nuevos avanzando por la espesa y eterna humareda del carbón"

Rimbaud, Arthur

(1854-1891)

POETA FRANCÉS, UNO DE LOS MÁXIMOS REPRESENTANTES DEL SIMBOLISMO

UN EXTRAÑO SUEÑO POR FANNY JEM WONG

Llovían dentro del viejo armario

espesas gotas de sudores

y fieros deseos.

En su cobrizo espejo

la supersticiosa historia

de los naranjos cobraba vida.


Resbalando sobre la mullida hierba

iban desnudas dos jugosas naranjas.

Enlazadas como argollas

infernales se fusiona

lo cóncavo y lo convexo.

Inverosímiles y tentadoras imágenes

de frutos que se exprimen

hasta la sangre.


Fina y erguida

una rama explora ávida

la amarga y dulce almendra de fuego

Preciosa y esmaltada semilla rosada

que es devorada

ansiosamente completa

Una transparente y verde hoja

refleja la colosal penetración

del húmedo centro.


Entre gemidos desesperados

el tiempo que marca

el reloj se contrae y se expande

Tic tac, golpeteo de ecos

sobre el inestable y rojizo tejado

del mágico armario

La escena de la indócil danza

de los naranjos ondula

frenética con el viento.


Y un torcido cielo raso

frágil como una casa de juguete

sede, tiembla, se desploma

Sobre la madera rota,

clavo de olor, un trozo de canela

y una flor de naranjo.


Vaya...hola.es curioso

¿Sabes? Me quede dormida

tuve un extraño sueño.

FANNY JEM WONG 

¡VEN! POR FANNY JEM WONG

¡Ven!

Atravesando de prisa los quejumbrosos valles,

marcando con paso firme, la ruta del no olvido.

Apartando a los odiosos buitres que destrozaron mi pecho

Recuerda que la nieve puede conservar huellas

a pesar de que el agua helada no tiene sentimientos.


¡Ven!

Cortando de una buena vez los cadmios tallos 

Apagando el rostro lánguido de aquella luna traicionera

que nunca marco las horas vivas, por estar muerta

y quiebra con la luz de tu mirada las ideas oscuras

que arrugaron por siglos mi ceño.


¡Ven!

Borrando de mi mente sus amorfos rostros

Arrancándome de la piel el vestido de puta 

que tatuaron sus manos y sus angostadas lenguas.

Destierra atardeceres nostálgicos, noches de infierno

Y al fin, aparta las aristas con las que vaciaron mi vientre


¡Ven!

Avanza por el viejo puente trayendo entre tus manos

mis virginales sueños ,cuando la angustia clama

y los abismos pronuncian sus elocuentes cantos.

Cuando me duelen las llagas y las heridas me sangran, 

aunque parezca mentira nunca cerraron 

solo les deje creer que eran cicatrices duras 

y rebeldes como piedras…

JEM WONG

08.03.2010

¡Ven! Cuando todavía a pesar del tiempo  puedas escuchar mi voz en el murmullo de las aguas. 

"Todo es como una abeja sobre el florecer de la eternidad que comienza y acaba en cada parecer" 

Martín Adan-Perú 

Arquitectura De Tristezas

No existe ningún pretexto 

para escapar de mis celdas

Aunque se llene de sombras

y la luz sea escasa.


Hago lo imposible por imaginarme

una posición que me agrade

Pero el hastío y el tedio me invaden

la mente solo piensa en mis pies.


Arquitectura de tristes 

y monótonos pensamientos

El cuerpo satisfecho de placeres

y el alma hambrienta de afectos.


Quizás levante un nuevo imperio 

cuando la luna se esconda tras las colinas

Cuando los vientos griten 

y revienten todos los silencios.


Por ahora solo caminare desnuda 

por los corredores del palacio

espantando a mi propia sombra 

que juguetea escondida detrás de los arcos.

FANNY JEM WONG 

QUE NO SE NOS VAYA EL TREN

Amor, no habremos de probar con ligereza,

el sabor ácido y amargo de la condena.

Detenida yace la razón sobre los verdes jades,

atosigada por figuras que amenazan día y noche.

¡Ven, aquí de prisa! Que no se nos vaya el tren,

tras los extraños tratados y la falsa moralidad

de los que a escondidas juzgan con ligereza

nuestras reales circunstancias: tu frustración y mi pena.


La espera un océano de gotas golpeando el reloj

Muere así de a pocos, tu perfume sobre el tibio lecho

Y el dolor enciende la verbosidad de mis cantos,

mientras mi corazón peregrino zigzagueando, 

cabizbajo, marchito huye tras los cielos rotos 

de un sueño , que inevitablemente se me agota.

Tiempos clandestinos de nobles y plebeyos

decapitando ansias… bajo las lilas sombrillas.

FANNY JEM WONG 

Mario Benedetti - Enigmas

Todos tenemos un enigma

y como es lógico ignoramos

cuál es su clave su sigilo

rozamos los alrededores

coleccionamos los despojos

nos extraviamos en los ecos

y lo perdemos en el sueño

justo cuando iba a descifrarse


y vos también tenés el tuyo

un enigmita tan sencillo

que los postigos no lo ocultan

ni lo descartan los presagios

está en tus ojos y los cierras

está en tus manos y las quitas

está en tus pechos y los cubres

está en mi enigma y lo abandonas

Mario Benedetti 

"ECOS ANCESTRALES"

Me sumerjo irremediable

hacia los vórtices profundos

que extraen la esencia de la noche más densa

que inmisericordes me absorben

hasta el profundo y mental celeste

de un intenso y delicado mirar felino.


Convulsiono atrapado en teóricas cadenas

que devienen la forma del más gélido dolor;

cuando de pronto el letargo se torna efervescente

saltando en el tiempo a una añeja realidad.

Y acuso el impulso que me lleva a presentirte

y sabiendo el instinto que podría no ser,

el otro yo geminiano me induce a ubicarte.


Se inician los pasos febriles en busca

de lagos lejanos,ignotos y ajenos

do yace el azul de tus ojos actuales

que difunde en sucesivas ondas primigenias

hasta el negro profundo de dos puntos suspensivos

que atraviesan la certeza en mi porfiada ortografía


Y desde ellos me miras en tanto se cimbra

el gong que transmite las líricas ondas

que sucesivas componen la enigmática escala

que en vaivén incansable,rebelde y sin fin;

pentafónicamente bañan la asiática costa

en el mágico tren de olas,

de un mar ancestral.


Difuminados ahora los rezagos caroténicos

el alba tersura de tu piel occidental,

se remecen extraños los adobes milenarios

en la ribera saliente de mi génesis...

y en el también poniente de mi vida...

donde mi psiquis espera...sentirte llegar. 


YET SEN LEE. 

DANZA  SACRÍLEGA 

Tú,  el eco sordo de mis cantos 

mi amor, mi espejo, mi otro yo 

clara y oscura, ruinosa pesadilla 

desollándome  los sueños. 

Tú, en cada conexión de mi cerebro 

el fuego que me calcina  las  venas. 

danza  sacrílega de mis manos. 

Y que más da si quisiera matarte y no puedo 

si te gestas a cada instante en las entrañas 

y floreces  batiéndote  entre escombros 

para encubrarte  en las copas de los  pinos 

Tú, eterna  maldición, vértigo, tormento y delirio 

lo único  verdadero,  mío  y  eterno 

la que nace y muere  entre vómitos negros 

Tú,  mi odiada y  bien amada poesía. 

FANNY JEM WONG 

PRINCESITA DE BISCUIT

Amor de mis amores,

Princesita De Biscuit

criatura bondadosa

tienes alas de perdiz

Doncella de piel

de alabastro

y risa carmesí

Bella, esplendorosa

mi pequeñita

flor de Liz.


Risa contenida

en campanitas de cristal

Carcajadas de conciertos

de caracolas

Mariposa encantada

ojillos de olivos verdes

Azucena blanca

rodeada de champaña.


Tus mejillas

de melones

rojas plumas

Y en tus manitas,

una nena

la pequeña Marilú

un trapito rosa,

con patitas de avestruz.

Bella surca las nubes

piececillos de perdiz.


Tus rizos de champán

colmena de cariño

Flor de Azucena

dime qué quieres de mí

Ay mi pequeñita

¿Quieres galletitas imperiales?

Helados de vainilla...

O quizás un rico chocolate

relleno de dulce miel,

salpicado de ajonjolí.


Pequeña princesita

tu corazón de amor arde

con tu vestido de sedas

y tus alas de organza

Luce tu moñito de seda

sal a recibir a Giorgito

juega a la comidita

con tu lindo hermanito

Salta con tu más leal

y tierno amiguito.


Muñequita coqueta

de ojos de olivo verde

juega en tu palacio

de flores finas de oro

con las esmeraldas

del sauce

llorando alegría.


Juega princesita

con pasteles de crema chantilly

ricos antojitos

para las hadas madrinas

que vienen a visitarte.


Galopa sobre las setas rojas,

pequeña maremoto

que ni las bellas dríadas

te negaran nada

piececitos de pólvora

semejando terremotos

le pondrás a la humanidad

desconsolada

palabras de amor

bellas y apreciadas.

Jem Wong 

Desde la Muerte al Amor. Through Death to Love, Dante Gabriel Rossetti.

Al igual que las manos arduas, las nubes débiles huyen 

De los vientos que arrasan el invierno de las aéreas colinas,

Como multiformes e interminables esferas

Que inundan la noche en una súbita marea;

Terrores de ígneas lenguas, de inarticulado mar.

Incluso entonces, en algún sombrío cristal de nuestro aliento,

Nuestros corazones evocan la imagen salvaje de la Muerte,

Sombras y abismos que bordean la eternidad.


Sin embargo, junto a la inminente Sombra de la Muerte

Se alza un Poder, que se agita en el ave o fluye en la corriente,

Dulce al deslizarse, encantador al volar.

Dime, mi amor. ¿Qué ángel, cuyo Señor es el Amor,

Agitando la mano en la puerta,

O en el umbral donde yacen las trémulas alas,

Posee la esencia flamígera que tienes tú?

Alma desnuda. Alfonsina Storni (1892-1932)

Soy un alma desnuda en estos versos, 

Alma desnuda que angustiada y sola

Va dejando sus pétalos dispersos.


Alma que puede ser una amapola,

Que puede ser un lirio, una violeta,

Un peñasco, una selva y una ola.


Alma que como el viento vaga inquieta

Y ruge cuando está sobre los mares,

Y duerme dulcemente en una grieta.


Alma que adora sobre sus altares,

Dioses que no se bajan a cegarla;

Alma que no conoce valladares.


Alma que fuera fácil dominarla

Con sólo un corazón que se partiera

Para en su sangre cálida regarla.


Alma que cuando está en la primavera

Dice al invierno que demora: vuelve,

Caiga tu nieve sobre la pradera.


Alma que cuando nieva se disuelve

En tristezas, clamando por las rosas

Con que la primavera nos envuelve.


Alma que a ratos suelta mariposas

A campo abierto, sin fijar distancia,

Y les dice libad sobre las cosas.


Alma que ha de morir de una fragancia,

De un suspiro, de un verso en que se ruega,

Sin perder, a poderlo, su elegancia.


Alma que nada sabe y todo niega

Y negando lo bueno el bien propicia

Porque es negando como más se entrega,


Alma que suele haber como delicia

Palpar las almas, despreciar la huella,

Y sentir en la mano una caricia.


Alma que siempre disconforme de ella,

Como los vientos vaga, corre y gira;

Alma que sangra y sin cesar delira

Por ser el buque en marcha de la estrella.

" Puede que lo que hacemos

no traiga siempre la felicidad, 

pero si no hacemos nada, 

no habrá felicidad."

Camus.

Hasta siempre Soledad. 

**********

ESPEJOS DE ÉBANO POR FANNY JEM WONG 

 Ojos…mis ojos y los tuyos

círculos  de oro que perforan 

siempre la misma mirada… 

todo lo que pude y no pude

describir en palabras, esta allí ,

encerrado en  los espejos  negros 

de mi  atormentada alma  

 bañados   tan solo  por  la ilusión 

 de un mar en calma….

Los magos del imperio, no pudieron devolverle la salud, pero le enseñaron a disfrutar del canto del viento y de las aves el resto el camino.

Fanny Jem Wong

“Envejecen los carros diversamente adornados de los reyes, envejece también el cuerpo del hombre; solo la virtud de los hombres justos no envejece”.

A la memoria de mi amado abuelo Wong Lyón Angan y a mí padre Wong Wu Yong 

PIEL AMARILLA

Mi pequeño grillo

de ojitos dormidos

trozo del cielo,

fabulosa nube de algodón,

luz eterna, 

claro día,

sensible aurora, 

lluvia de estrellas,

viento tibio, 

Monarca… de todos mis sueños.


Mi danzarín en pañales,

no frunzas el ceño

tú eres motivo y fuerza,

mi lucero travieso,

mi ardiente esperanza.

Sonríe…. piel amarilla

que por fin llego la mañana

Y vuela amor…. Vuela…. vuela alto

con la certeza de ser 

el inicio y el fin

de todos mis días

Te amo bebe… te amo.

Tu mamá

19/08/2009

FANNY JEM WONG 

EL TAÑER DE LAS CAMPANAS

Socavar  montañas 

no fue nada fácil  

Señor Oscuro.

no crees que sea tiempo 

de detener la marcha, 

los abanicos se duermen 

sobre los luceros,

son  pesadas piedras,  

no logran contener  

la espesa savia 

de los  ríos rojos,  

ni el tañer de las campanas 

del templo. 

JEM WONG

Alejandra Pizarnik - Quien alumbra

Cuando me miras

mis ojos son llaves,

el muro tiene secretos,

mi temor palabras, poemas.

Sólo tú haces de mi memoria

una viajera fascinada,

un fuego incesante 


Tormenta por Wu Kieng


Maldije a la lluvia que, azotando mi techo, no me dejaba dormir.

Maldije al viento que me robaba las flores de mis jardines.

Pero tú llegaste y alabé a la lluvia. La alabé cuando te quitaste la túnica empapada.

Pero tú llegaste y alabé al viento, lo alabé porque apagó la lámpara. 


Un verdadero amigo es quien te toma de la mano y te toca el corazón.

GABRIEL GARCÍA MÁRQUEZ


"Confieso que he vivido" Neruda

"Yo quiero vivir en un mundo sin excomulgados. No excomulgaré a nadie. Quiero vivir en un mundo en que los seres sean solamente humanos, sin más títulos que ése, sin darse en la cabeza con una regla , con una palabra, con una etiqueta. No quiero que nadie sea perseguido. Quiero que la gran mayoría , la única mayoría, todos, puedan hablar, leer, escuchar, florecer. No entendí nunca la lucha sino para que ésta termine. No entendí nunca el rigor, sino para que el rigor no exista. He tomado un camino porque creo que ese camino nos lleva a todos a esa amabilidad duradera. Lucho por esa bondad oblicua, extensa , inexhaustible. Me queda sin embargo una fe absoluta en el destino humano, una convicción cada vez más consciente de que nos acercamos a una gran ternura. Escribo conociendo que sobre nuestras cabezas, sobre todas las cabezas, existe el peligro de la bomba, de la catástrofe, pero esto no altera mi esperanza. En este minuto crítico , en este parpadeo de agonía, sabemos que entrará la luz definitiva por los ojos entreabiertos. Nos entenderemos todos. Progresaremos juntos. Y esta esperanza es irrevocable". 

“No puedo evitar que te duela pero aquí estoy para acompañarte.” 

Mamá

29-10-2014 

PERÚ ¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

Dantesca es la liberación del tiempo,

cruel y ensordecedora su llegada.

Millones de años atropellan furiosos,

en estallidos de cristales, asesinas espadas,

en campanadas furiosas, ruegos lapidados…

Llueve muerte, se convulsiona la tierra,

es danza macabra, de árboles quebrados.

El Perú llora sobre los féretros de sus hijos,

Carnicería voraz que le retuerce las entrañas.

Devastado… transpira linfa su Cristo Moreno.

Las placas crujen, el cielo yace encendido

No lo niega… ¡Sufre!

No lo acepta… ¡Lucha!

Enajenado, grita de ira... su impotencia el Imperio del Sol

Entre cuerpos quebrados, llora a los que se han ido.

entre fermentos de hambre, desolación y muerte….

Orgulloso y altivo, el Perú se eleva entre cenizas,

con el pecho henchido, abierto y sangrante,

con las manos unidas y a una sola voz,

en un canto que resuena, más allá de sus fronteras

En un grito de Libertad, valentía y entereza

para entonar:

PERÚ

¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE!

FANNY JEM WONG

LIMA PERÚ

16.08.07

LA GRANDEZA DE UN PUEBLO ESTA EN SUS GENTES

PERÚ

¡SOMOS FUERTES…SEÁMOSLO SIEMPRE! 

"Jugar con el corazón es perverso, Jugar con la mente diabólico"

FANNY JEM WONG 

REACCIÓN EN CADENA 

 Los silencios se agigantan, 

son  símbolos escapándose de las manos. 

La bóveda celeste cruje, se estremece 

y  en su alucinada  locura  viste de fuego 

las frondosas cabelleras de los sauces. 

 

Enfebrecido yace el pensamiento, 

desde su núcleo palpitante  el ojo atento observa 

cada partícula  que  masivamente invade, 

la luz se hace negra, como sus enormes  ojeras 

descontrolada es así  la reacción en cadena… 

 

En un espacio  atemporal o quizás inexistente, 

recorriendo  tableros que  se expanden y estallan, 

energías furiosa  consumiendo raíz y cabeza, 

en progresión creciente de  átomos  que colisionan… 

Entre nebulosas memorias  grabadas quedan 

sus insignias,  el lecho y  el confesionario 

 

Turgentes los pálidos picos asoman, 

su vigorosa presencia, una nueva contracción 

ritmo infernal  desestabilizando los sentidos. 

Convulsionando a cada arremetida de la esfera de fuego 

Extinguiéndose hasta médula para volverse a encender. 

FANNY JEM WONG 

“Hay un conjunto de sucesos, una región del espacio-tiempo, de la que no es posible escapar…lo que se halla afirmado después   a mí poco  me importa. Tú encendiste la mecha” 

"Caminé frente al muro, piedra tras piedra. Me alejaba unos pasos, lo contemplaba y volvía a acercarme. Toqué las piedras con mis manos; seguí la línea ondulante, imprevisible, como la de los ríos, en que se juntan los bloques de roca. En la oscura calle, en el silencio, el muro parecía vivo, sobre la palma de mis manos llameaba la juntura de las piedras que había tocado."

José María Arguedas. 

Ir sin amor por la vida es como ir al combate sin música, como emprender un viaje sin un libro, como ir por el mar sin estrella que nos oriente.

(Stendhal) 

"Brotes tempranos del ciruelo":

Nieve profunda en la siguiente aldea.

Varias ramas florecieron anoche.

Zheng Gu comentó: "si varias ramas" florecieron, no son

brotes tan "tempranos", así que es mejor decir "una rama".

Zai Ji lo saludó como a un maestro. Desde entonces, los

eruditos chinos se refirieron a Zheng Gu como el Maestro

de Una Sola Palabra.

De Suplementos a las cinco dinastías, por Tao Yue


"Solo veo ríos negros sobre papeles de arroz

y ocho dragones señalando el camino. 

Nada importante que deba recordar"

Fanny Jem Wong. 

Considero más valiente al que conquista sus deseos que al que conquista a sus enemigos, ya que la victoria más dura es la victoria sobre uno mismo.

- Aristóteles (384 AC-322 AC)

Sé como tú eres, de manera que puedas ver quién eres y cómo eres.

Deja por unos momentos lo que debes hacer y descubre lo que realmente haces. Arriesga un poco si puedes. Siente tus propios sentimientos. Di tus propias palabras. Piensa tus propios pensamientos. Sé tu propio Ser. Descubre....Deja que el plan para ti surja dentro de ti.”

Fritz Perls. 

Tu Amistad Divino Bosque De Granados

Joven y hermosa diosa coronada por granadas

Llegas ofreciendo todos los frutos del alma

Con el pecho abierto, desnuda de rojas miserias

Otorgándome la vida sin esperar nunca nada

Sobre las blancas faldas bordadas en hilos de oro

Yacen eternos los veranos e inviernos vívidos

Cerca o lejos, en la vida y más allá de la muerte

Amiga, tú eres y serás creación fantástica, sublime

Generosa conocedora de mi mundo interior

De todos los afectos el amor más elevado

Piadoso corazón escarlata, consolación constante

Ávida lectora de miles de páginas azules y verdes

Tu verbo espanta soledades, miedos, angustias, desolación

Eres tú , el tibio sol que ilumina, la mano piadosa que sostiene

El músculo forjado en fuego que nunca ha de envejecer

El panorama celeste de cuidados, ardor y afección inmutables

Amiga, tú por siempre serás la mano abierta, franca, sincera

Quien aleje la cruel manifestación de todo dolor en mi pecho.

Una ingenua criatura desprovista de disfraces y egoísmos

Alegría y tristeza, nunca miserables disimulos, ni artificios

Eres amiga rotunda palabra que impulsa y detiene

El corazón inmortal, incondicionalmente fiel

El pensamiento viajando libre de toda negra duda

La leal semilla que madura y crece dentro de mí pecho

Amiga, el color legítimo de tu tierna y diáfana mirada

Es la luz que me guía hacia manantiales turquesas

Tu amistad es un eterno y divino bosque de granados

En donde el seco olmo venciendo a la muerte abraza la lozana vid

Amiga, eres de todos mis bienes el más preciado

Un macizo cántaro de inagotables gracias y honestidad

El universo que cobija dulcemente mi alma abatida

La valiosa estela dorada, consolación constante y virtud

Eres inmortal corazón celeste espantando amargas tristezas

La antorcha que ilumina las grises noches con verdes esperanzas

El alma bella que alegra y divierte el pensamiento inquieto

La legítima felicidad por la que mis lágrimas se visten de rojo acero

Eres amiga, quien se anticipa a las tormentas de mi alma

Laboriosa constructora de enormes puentes de abnegado afecto

La voz que acaricia, resurrección mística para mi alma

La diestra forjadora de sueños, de esperanzas, amor de hermanas

FANNY JEM WONG

08.03.2006

“Amistad un hermoso árbol en donde solo maduran verdades”.

FANNY JEM WONG

08.03.2006

CUÁNDO MI ALIENTO SE APAGUE QUEDARAN MIS VERSOS....


AUTOR FACUNDO CABRAL 

"Nacemos para vivir, por eso el capital más importante que tenemos es el tiempo, es tan corto nuestro paso por este planeta que es una pésima idea no gozar cada paso y cada instante, con el favor de una mente que no tiene límites y un corazon que puede amar mucho más de lo que suponemos. 

El hombre debe ascender constantemente en busca de la excelencia, tiene el deber de lo mejor para confirmar la bendita semejanza (no se ama, ni puede amar a nadie, el que se queda en lo peor). 

Sacrificio es una tarea sagrada por que se hace por los otros, tarea que termina beneficiándolo a uno por que los otros son la continuación de uno y uno la de los otros, y cuando no se espera recompensa, cualquier tarea te ennoblece.

Alcanza el conocimiento y después sé caritativo por que la caridad sin conocimiento puede hacer mucho daño...Somos arquitectos de nuestro destino....

No hay comprensión total si hay control, una vida obediente es una vida de conformidad, y esto es solo una manera confortable de la muerte. La conformidad es miedo al cambio, es decir a la vida, y allí no puede haber libertad, todo hábito destruye a la libertad, hace que la vida sea artificial, insípida, inútil, todo hábito nos impide llegar a la vastedad de la mente, donde podemos crecer sin límites 

Si es apego no es amor por que el amor no produce pesar y el apego sí. El amor no tiene afanes, sólo se entrega, y no produce conflictos por que es totalidad, por eso no hay esperanza pero tampoco desesperación, hay plenitud. El amor nos convoca, entonces el amor es el que ama. 

Nacemos para el amor, es nuestra realización total. El amor es el único que nos llena, que nos completa, que nos libera de todos los escapes, es decir el poder, el dinero, el éxito, el alcohol, las drogas, el sexo indiscriminado, las ideologías y las creencias compulsivas.... 

El deseo siempre está en conflicto con la realidad, por eso cuanto más deseo más desdicha, y el deseo no tiene fin, por eso la eterna insatisfacción. 

Hay que romper la barrera entre el yo y el tú, entre lo pasado y lo futuro, entre el observador y lo observado, porque todo ocurre ahora mismo y en todos. Armonizar diferencias es hacer de todas las mentes una, y esto mejoraría a la humanidad, salvaría al mundo, es decir seria la verdadera revolución 

Los hombres crean o hacen la guerra, los hombres crecen o son burócratas. Los creadores tienden a juntarse en todo el mundo, los otros, es decir la mayoría, tienden a separarse, a matarse hasta en las canchas de fútbol, es decir que los inútiles quieren ganar con la violencia lo que no ganaron con la inteligencia (parece que al comunismo lo sustituye un nacionalismo rabioso, dictatorial).

Las viejas costumbres son un barco que se hunde, y lo aconsejable cuando un barco se hunde es abandonarlo. .."

- Chris Lawford

“La vida no es un cesto de cerezas y hay que hacer un montón de cosas que no deseas hacer y muchas veces no consigues hacer lo que quieres, cuando quieres. Y a menudo, hay que agachar la cabeza y pasar por el aro. Es cuestión de auto disciplina. Enseñar a cada uno a enseñarse a si mismo”

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No puedes evitar que el pájaro de la tristeza vuele sobre tu cabeza, pero sí puedes evitar que anide en tu cabellera.

- Proverbio chino 

Ser feliz no significa que todo sea perfecto, quiere decir que has decidido ver más alla de las imperfecciones. 

EL PADRE Y EL HIJO SON DOS. LA MADRE Y EL HIJO SON UNO. » 

LAO TSE.

"Temo que si me quitan mis demonios se puedan morir mis ángeles."

Rainer Maria Rilke 

Otros han visto lo que es y preguntaron por qué. Yo he visto qué podría ser y he preguntado por qué no.

Pablo Picasso.


“Lo que los hombres y las mujeres necesitan son estímulos. Sus poderes naturales de resistencia deben ser fortalecidos, no debilitados… En vez de insistir siempre en las fallas de un hombre, cuéntele sus virtudes. Intenta sacarlo de su rutina… Sostén en él su mejor yo, su ser real que puedas desafiar y hacer ganar… La gente irradia lo que está en sus mentes y en sus corazones.”

Eleanor H. Porter 

Si no vas, no llegas.

Si no empiezas, no acabas.

Si no eres, no estas.

Si no sueñas, no creas.

 si no observas, no ves. 

Si no enseñas, no aprendes.

Si no sientes, no vives.

¿CÓMO HARÁ USTED HÉROES? Jean-Paul Sartre 

"El existencialista cuando describe un cobarde, dice que el cobarde es responsable de su cobardía. No lo es porque tenga un corazón, un pulmón o un cerebro cobarde; no lo es debido a una organización fisiológica, sino que lo es porque se ha construido como hombre cobarde por sus actos. No hay temperamento cobarde; hay temperamentos nerviosos, hay sangre floja, como dicen, o temperamentos ricos; pero el hombre que tiene una sangre floja no por eso es cobarde, porque lo que hace la cobardía es el acto de renunciar o de ceder; un temperamento no es un acto; el cobarde está definido a partir del acto que realiza." 

*Martín Heidegger Ser y Tiempo. 

"Nadie puede tomarle al otro su morir […]. El morir debe asumirlo cada Dasein por sí mismo. La muerte, en la medida en que ella “es”, es por esencia cada vez la mía. Es decir, ella significa una peculiar posibilidad de ser, en la que está en juego simplemente el ser que es, en cada caso, propio del Dasein. En el morir se echa de ver que la muerte se constituye ontológicamente por medio del ser-cada-vez-mío y de la existencia"

.. Se copulaban verbalmente, se acariciaban con miradas, se estremecían entre suspiros, él le fecundaba las ideas, ella lo atrapaba con palabras, se enamoraban con esencia, no se daban sólo sexo, se daban vida ... 

Alejandra Pizarnik

Recibe este rostro mío, mudo, mendigo. Recibe este amor que te pido. Recibe lo que hay en mí que eres tú. 

"La vida nos regala todos los días, una nueva oportunidad para ser felices."

FANNY JEM WONG 

Emily Dickinson Como si yo pidiera limosna

¡Como si yo pidiera limosna común

Y en mi suplicante mano

Un extraño pusiera un reino

Y yo perpleja quedara,

Como si hubiera pedido a Oriente

Que me mandara una mañana

Y que levantara su purpúrea barrera

Y destrozarme con el alba! 

Me encantó...

LOU ANDREAS-SALOMÉ 

"Cuando una mujer se completa a sí misma,

ya no atrae a su vida aquellos que vibran en su carencia.

Ella al fin ha dejado de necesitar 

que alguien venga a iluminar sus días

Ella se vuelve luz de quienes la rodean 

y más aún para sí misma." 

ENTRE ESTATUAS MARIO BENEDETTI

No te quedes inmóvil 

al borde del camino 

no congeles el júbilo 

no te salves ahora 

ni nunca 

no te salves 

no te llenes de gracia 

no te arrepientas 

cuando 

alguien te lo aconseje 

no reserves del mundo 

sólo  un rincón tranquilo 

no dejes caer lo párpados 

pesados como juicios 

no te seques sin labios 

no te duermas sin sueño 

no te pienses sin sangre 

no te juzgues sin tiempo 

y si  después de todo 

no puedes evitarlo 

y congelas el jubilo 

y te quedas inmóvil 

y te salvas 

entonces 

no te quedes 

conmigo.  

Me doy cuenta que si fuera estable, prudente y estática, viviría en la muerte, por consiguiente acepto la confusión. la incertidumbre, el miedo y los altibajos emocionales, porque ese es el precio que estoy dispuesta a pagar por una vida fluida, perpleja y excitante.

(Carl Rogers) 

(...)La palabra es la perpetuidad novedosa de nuestro amor, el único recurso de la existencia que se fuga.

Romina N. Moreno.

¿«Escribir» existe por sí mismo? No. Es solo el reflejo de una cosa que pregunta. Yo trabajo con lo inesperado. Escribo como escribo, sin saber cómo ni por qué: escribo por fatalidad de voz.

Mi timbre soy yo. Escribir es un interrogante. Es así?

Clarice Lispector

Un soplo de vida. 

AMAPOLAS SANGRIENTAS POR FANNY JEM WONG

Rotas las pieles en jirones,

un saco de huesos quebrados,

deformes falanges dislocadas,

incapacitadas gimotean 

les gana la muerte.


Sobre níveas y estériles hojas 

entumecidas por el dolor, aturdidas

fracturadas por olvidos, 

mueren las manos del poeta.


Secas yacen las inspiradoras fuentes

Inválidas entre rondas de locuras, 

Sin razones, sin motivos, ciegas .

Sin silencios, sin sonidos

aturdidas por el crepitar de ecos sordos

Marchitándosele la musa y los himnos.


Jeroglíficos de negras sales

invisibles acentos, puntos ausentes,

queman al parirse uno a uno amorfos los versos,

enrojeciendo de linfa espesa los invisibles lienzos

frente a los espejos de su trágica mascara.


Débilmente, se tuercen y retuercen,

dibujándose por miles las amapolas sangrientas

con la certeza irrefutable 

de que el momento de muerte ha llegado.


POESÍA CHINA : ESCRITO EN NOMBRE DE MUJER POR LI BAI.


Al cortar con una espada

La corriente de un río

Las aguas nunca podrán separarse.

Mis pensamientos, que te siguen en tu arrancia,

Son tan interminables como esa corriente.

Desde que nos separamos

La hierba, delante de nuestra puerta, en otoño,

Se ha tornado verde con la primavera.

La podo, pero vuelve a crecer

Tan densa, que cubre tus huellas.

Los fénix cantan juntos y felices;

Asustados, macho y hembra

Cada uno vuela por su lado.

¿En cuál pico se reúnen las nubes?

Una vez que se separan

No vuelven a juntarse.

Por un mercader que iba a Ta-lou

Supe que estás en la Cala de Otoño.

En el jardín de Liang duermo

En un lecho solitario;

En la terraza Yang tú sueñas con la lluvia.

Tres veces mi familia ha dado tres primeros ministros,

Caídos en desgracia nos fuimos a Chin

Todavía retenemos nuestras flautas y canciones,

Esas viejas tonadas se oyen aún en el vecindario.

Cuando la música alcanza las purpuradas nubes

Gimo por la ausencia de ti

Soy como un durazno al fondo de un pozo,

¿A quién podrían sus flores?

Tú eres la alta luna en el cielo,

¡Que no desea arrojar su luz sobre mí!

No me reconozco al mirarme al espejo,

He adelgazado desde que te fuiste.

Si al menos tuvieras un loro encantado

Que pudiera repetirte en dolor de mi corazón. 


NIÑA ROTA

De aquí y de allá

De la lluvia indomable hasta el sol perecedero

Desde la orilla del tiempo hasta núcleo del olvido

Por aquí y por allá

Por el arrullo apasionado de la tierra

Por el llanto fugaz de los luceros.

Tanto lugar se esparce entre semillas

tanto dolor se extiende por los surcos

Vaga entre recuerdos de difuntos

Ríe por los cauces de su vida.

Su corazón es un niño de hojalata

en el ritual donde baila un aborigen

la trágica danza de su historia.

De aquí y de allá

Rondando como un ángel herido

Bailando entre duendes y fogatas.

De la calle adoquinada hasta el mar bravío

Desde el hacha de acero hasta la parca enamorada.

Es una diosa atea apretando oraciones en sus dientes

Es un cuerpo cojo con los brazos de un árbol

Una mochila reciclada en el herrumbre de la vida

De aquí,

De éste espanto de escombros cuando cae la muralla

De éste espasmo que asfixia los pulmones del tiempo

De allá

De ese futuro viejo que es un pasado que no llega

De la oración y el beso que se enterró en la infancia

Su corazón es un niño de hojalata

en el ritual donde baila un aborigen

la trágica danza de su historia.

De aquí y de allá

Rondando como un ángel herido

Bailando entre duendes y fogatas.

Walter Faila 



¿Qué soy, quién soy? 

un punto bajo la luna 

una despensa de su luz y la luna un punto verde

atrapado en el diminuto punto que soy yo.

Fragmento del poema "Diario de la mujer es ponja" de Doris Moromisato 




"Un gran hombre es duro consigo mismo; un hombre pequeño es duro con los demás". - Confucio



Cuanto más sudas en paz, menos sangras en la guerra.  

Proverbio Chino 



Un día despiertas,

al despertar estás cubierto

por las hojas secas de otra estación.


Un día levantas,

sacudes con cariño tus hombros,

tus brazos, tu pecho y tu alma.


Un día abriendo los ojos

observas que alrededor

creciendo miles de flores están.


Un día escuchando

el arrullo del río al atardecer,

descubres la belleza en tu corazón.


Al llegar ese día, me pregunto:

si caminando sobre el pasado

preferirás el polvo en tus ropas,

la luz abriendo el camino,

o, tal vez, la música de un sueño,

de una esperanza o de una realidad.


Me pregunto si llegado este día,

te amarás.

David G. Alemany 

Todos necesitamos alguna vez un cómplice

alguien que nos ayude a usar el corazón

que nos espere ufano en los viejos desvanes

que desnude el pasado y desarme el dolor


prodigioso / sencillo / dueño de su silencio

alguien que esté en el barrio donde nacimos o

que por lo menos cargue nuestros remordimientos

hasta que la conciencia nos cuelgue su perdón


cómplice del trasmundo nos defiende del mundo

del sablazo del rayo y las llamas del sol

todos necesitamos alguna vez un cómplice

alguien que nos ayude a usar el corazón.

Mario Benedetti - Cómplice

***********

"Todavía creo que nuestro mejor diálogo ha sido el de las miradas. Las palabras, consciente o inconscientemente, a menudo mienten, pero los ojos nunca dejan de ser veraces. Si alguna vez he pretendido mentir a alguien con la mirada, los párpados se me caen, bajan espontáneamente su cortina protectora, y ahí se quedan hasta que yo y mis ojos recuperamos la obligación de la verdad. Con las palabras todo es más complejo, pero aún así, si las palabras tratan de engañar, los ojos suelen desmentir a la boca."

*Mario Benedetti. (Terapia de soledad) 

“Tus visiones se aclararán sólo cuando puedes ver en tu propio corazón. Quien ve hacia afuera, sueña; quien ve hacia adentro, despierta”.

Carl Jung 

“En realidad usted fue siempre una imagen. La imagen que yo creé a partir de un conjunto de anhelos, de deseos incumplidos, de pequeños fracasos. Así ingresó usted a mis insomnios.”

Benedetti 

EL ALACRAN

Un maestro oriental que vio como un alacrán se estaba ahogando, decidido sacarlo del agua, pero cuando lo hizo, el alacrán lo picó.

Por la reacción al dolor, el maestro intento sacarlo otra vez, y otra vez el alacrán lo picó.

Alguien que había observado todo, se acercó al maestro y le dijo:

“Perdone, ¡pero usted es terco! ¿No entiendo que cada vez que intente sacarlo del agua lo picará?”.

El maestro le respondió: “La naturaleza del alacrán es picar, y eso no va a cambiar la mía, que es ayudar”

Y entonces, ayúdense de una hoja, al maestro sacó al animalito del agua y le salvo la vida. No cambies tu naturaleza si alguien te hace daño; sólo toma precauciones.

…Algunos persiguen la felicidad; otros la crean. 

Antropología Del Sexo

Varón erguido mi femenina fragancia te espera

Armoniza orgulloso tus ansias de sabiduría, no temas

Primor no te guardo secretos, no palidezcas

Lánguido tu huerta ansiosa espera en el sueño bucólico de la tierra .


Deseosa y pródiga me maravillo ante tus estaciones

No hay tormenta ni ventisca que te perturbe

No rechaces tus nutridos impulsos,

renace en los deseos el fuego.

Dibuja tus formas dichosas, abraza el cielo infinito.

La tierra húmeda se embruja de todos tus momentos

escucha, olfatea, paladea, toca mis frutos

complácete vida de las cosechas.


Son tuyas las regaste con esmero varón erguido, felicítate

Amor, entre delicias celestes y terrenas consume los frutos

y repite las faenas, arroja de nuevo tus semillas al huerto

en majestuosa danza milenaria fecúndala

En ternura estimula la antropología del sexo

Haz de los días recuerdos memorables

rompe las piedras, hazla engendrar con el azadón.


Enciende las lámparas en anaranjados intensos

Despójate de todas las hojas, adornos de los polvos

Desplega el rollo de grabados sobre los pétalos

Se tú amor el sembrador y yo seré la cosecha

Crece dentro de mí como las plantas en el centro de la tierra.


Practiquemos amor las bellas y raras posturas

durante la siembra, que nadie iguale a nuestra huerta

Otórgale a los frutos un significado diferente

nada será entonces como cuando el arado de jade surque

y toda actitud occidental será ajena a nuestra tierra.


Que todos los ciclos se cumplan entre hembra y macho

disfrutando del placer de sembrarse en curvatura eterna

Se fuego quemando la hierba

Se maestro del arte de amar

Se fantasía y tierra milenaria

Se memoria esforzada, placentera y longeva.

Fanny Jem Wong 

(De Bodas de Sangre. Federico García Lorca) 

Porque yo quise olvidar

y puse un marco de piedra

entre tu casa y la mía.

Es verdad. ¿No lo recuerdas?

Y cuando te vi de lejos

me eché en los ojos arena.

Pero montaba a caballo

y el caballo iba a tu puerta.

Con alfileres de plata

mi sangre se puso negra.

Y el sueño me fue llenando

las carnes de mala hierba.

Que yo no tengo la culpa,

que la culpa es de la tierra

y de olor que te sale

de los pechos y las trenzas.

BASES ERGUIDAS POR FANNY JEM WONG

Existe el amor compartido en la propia ilusión.

Nadie alcanza el alma del niño, del leal amigo

todos los dioses: cuidan su juguete preferido

con obsesión de tiranos que enjaulan y raptan,

al amor que envilece la condición del amante

quién entiende el alma y es el abrigo del bebé.


Desean los reyes se les ame, con el amor libre

apoyando la triste condición del tirano invisible

Que enjaula, tortura, somete y entristece

a las núbiles princesas callándole el privilegio

de versar de muñecas, de fantasear y ser ellas

las que regalen sonrisas en las horas inciertas.


Gritan cantando en la Roma de las Siete Colinas

Allí Mesalina flamante lucía sus cinco abrigos

con Claudio, alegre testigo en el Vicus coronado.

Mesalina comía y bebía con sus cinco ahijados

mientras iban y venían los feos Patricios cornados

Ella se lavaba la boca de la lejía del útil amado.


Seguía en un carro al vencedor; los demás al oro

del ornamento, revestidos con la roja pretexta.

Ella, montaba a caballo con traje de dos palmas,

la Patricia abastecía el incendio de toda ínsula,

sin poder contenerse en las Noches De Los Fuegos,

abrumaba a los ahijados con húmedas caricias.


Parada en un curul ,alcanzaba los muros romanos

mientras que por Roma a otros dos ella acariciaba

Los reemplazos; aprestos y enhiestos aguardaban

en la roja sensualidad del palacio; sus manos

se iban excitando y entraban en el lindero de ellos

hasta lo más hondo, sus delicadas manos les araba

Haciendo vibrar sus cimientos y las bases erguidas


En el cielo los labios de Roma entera de sed ardían

enloquecida la bella Patricia bebía a todos

hasta dejar mustios los pozos secos

danzando incansable sus manos cambian de camino

y ella sonríe sola.

Al mirarlos la tierra vibra desesperada ¡Reclama!

Estar sedienta y se echa sobre un altar de rosas


Jóvenes cuerpos se alborotan tocando su mano

Le recorren recreando todas las formar de amar

La van libando una y cinco lenguas, no hablan

Solo dibujan sobre la piel sus ropas de las cien figuras.

Ella fantasea, gime, araña pide más... todo siente.

Revisa que las colmenas sean colmadas de miel


Es dulce y amado el tibio licor que le inunda la piel.

Danzan los ahijados cual abejas libadoras, rotan,

se arropan, todos comen de los panales del César.

Ella esta sedienta desea una copa,

beber elixires de embrujos, reclamándoles:

Tomarlos uno a uno o todos a la vez.

- Total , estoy de fiesta pónganme al revés,

tomen con fuerza, cójanlo todo, sírvanse,

nada dejen hasta quedarse vacíos y embriagados


-Total, Claudio por ahora solo se conforma con ver.

-Fuera ahijados: Venid a mi Petina, traigan también

a la ardiente Paulina quiero danzar con vosotras

-Hoy tengo hambre, luz y ganas de reír esta noche

-Prepárenme para Claudio dejémoslo se atragante

y termine de comer sus setas y beba de este vino.


Espantaré sus desconfianzas recorran cada lugar

aunque muchos lo hayan hecho antes, ¡Embárrense!

Coman los manjares y pieles de bestias hambrientas

al derecho, al revés hasta que la luna se nos ponga

muy alta y refleje todas mis ansias de fiera mujer,

De placer ábranme completa que Claudio se incite.


Que el César ingrese en el Capitolio, que esta noche

será un esclavo a mis pies; total yo al él lo tomo

desde la pared alta del edificio hasta las plantas,

Sacrificándolo a los dioses en asamblea silenciosa

jugando a los juegos que nadie ha visto, ni hecho

aunque todos lo sepan Mesalina era solo su mujer.


Y el coliseo lo sabía... y aplaudían todos de pie.

FANNY JEM WONG 

OJO DE OSIRIS

Arcaica esfera protectora

de las almas afligidas

Acusada diosa de la muerte

Musa y bella señora

venerada por los poetas,

eres símbolo viviente de Dios

aquel que da y quita la vida.


Hermosa media luna verde

Te rinden culto los lobos

Dama blanca de mil nombres.


Luna esplendorosa, Ojo de Osiris,

observadora de la noche,

guía mi naturaleza salvaje

en esta sombra terrestre.


Persígueme en la tierra,

límpiame de tus aterradoras

fantasías fantasmales.

Con tu figura de Diosa Blanca

hazme estrella de tus versos

terrenales de amor,

en esta noche de otoño frío.

¡Así sea!


Fanny Jem Wong 

LA NEGRA CRUZ

La noche está inquieta

con su voz quebrada, rota.

Un moribundo corazón

yace triste, intranquilo,

la borrasca lo estrangula,

él quiere estar soñando.

¡Por Favor Dios, Te Pido!

No atices sus tormentos.


Por favor, desaparécele

la niebla, muy despacio.

que los fantasmas

no le sigan, no le alcancen.

En la noche putrefacta,

Múdale los delirios,

está opaco, está cansado

¡Déjalo vivir soñando!


El amor lo seca en polvo

y le roba la leve sonrisa.

Sus venas lilas yacen secas

en su anochecer muerto.

Su corazón gris no desea

perderse en cruel olvido.

está en su pecho dormido

llorando su fatal destino.


Mojándose como un bebe

el pañuelo de sus aguas,

oscuras, tristes, saladas.

Sueña tambor apagado,

sigue latiendole en el pecho

sobrevive al dolor cruento

al que un necio traicionero

lo encapulla y lo asesina.


Que el tiempo no exista

con su fuego milenario,

escápale Dios del paraje

de los molinos perdidos,

cobíjale en los braseros

donde se vuelve a ser amado.

y si no le hayas respuesta

Destile su figura sal oscura

y cárgale su dolor a cuestas

hasta el final... en sepultura.

La negra cruz del firmamento

sea al fin fosilizada en el recuerdo.


Fanny Jem Wong 

Haruki Murakami 

"El odio es una sombra negra y alargada. En muchos casos, ni siquiera quien lo siente sabe de dónde le viene. Es un arma de doble filo. Al mismo tiempo que herimos al contrincante nos herimos a nosotros mismos. Cuanto mas grave es la herida que le infligimos, mas grave es la nuestra. El odio es muy peligroso. Y, una vez que ha arraigado en nuestro corazón, extirparlo es una tarea titánica." 

Cuando yo muera ¿quién me lo va a decir? (Esto lo dije, pero mis palabras eran como máscaras solitarias caminando a la altura de un rostro humano en una tarde de lluvia). 

Alejandra Pizarnik 

"Hiperion" de Friedrich Hölderlin

A ser uno con todo lo viviente, volver en un feliz olvido de sí mismo, al todo de la naturaleza. A menudo alcanzo esa cumbre...pero un momento de reflexión basta para despeñarme de ella. Medito, y me encuentro como estaba antes, solo, con todos los dolores propios de la condición mortal, y el asilo de mi corazón, el mundo enteramente uno, desaparece; la naturaleza se cruza de brazos, y yo me encuentro ante ella como ante un extraño, y no la comprendo. Ojala no hubiera ido nunca a vuestras escuelas, pues en ellas es donde me volví tan razonable, donde aprendí a diferenciarme de manera fundamental de lo que me rodea; ahora estoy aislado entre la hermosura del mundo, he sido así expulsado del jardín de la naturaleza, donde crecía y florecía, y me agosto al sol del mediodía. Oh, sí! El hombre es un dios cuando sueña y un mendigo cuando reflexiona. "

Hiperión: "Ser uno con todo, esa es la vida de la divinidad, ese es el cielo del hombre." 

Ramas de lirio

aferradas a mis pies.

¡Cordones para sandalias!

 Matsuo Bashō 

(1644 - 1694) Japón



Una noche de primavera.

En la sombra del templo

un misterioso hombre suplica.

Matsuo Bashō 

(1644 - 1694) Japón

PATÉTICA MELODÍA


Agótense, desesperados

ahogados los cantos

Golpeen, las blancas sedas,

desgárrense una a una, todas

No resuenen, no vibren

No sientan, no nadano nada

Conviértanse tan solo

en sumatoria de puntos negros,

imprecisos, inertes

ciegas heridas,

sin precio, ni desprecio.


Patéticos y abatidos versos,

asesinados por la mano de su progenitor

Muertos a trinchazos

No lloren, cobardesno lloren

Tiñan de rojo las verdes praderas

Agítense las letras, búsquense,

báñense de azules y negros alcoholes.


Perdida, márchese la fe

en un tiempo de alucinaciones y ficciones

Desterradas sean por siempre,

las alegóricas figuras

Rujan los cielos, tiemblen,

aparatosos desplómense

No hay poder, ni esperanza,

ni deseo No se contengan.


Prismas de vacíos,

llenen de aterradoras negaciones

los estrechos pabellones

Sepulten los apócrifos libros,

nunca revelen la historia

Imperceptibles sean los aromas

de las sangrientas amapolas

Caminen una y otra vez

Eros y Thanatos en eterna pugna

Apunten certeros el filo de sus dagas

Siembren de abrojos sus pechos.


Pisen lento las inflamadas brasas,

disfruten el cómo les queman

y en la exuberancia del dolor más infinito, fúndanse

en furiosos mares de espesas sangres

Levántense, altivos, orgullosos

Transgredan así, la fascinación del horror,

la totalidad del no ser.


Rómpanse los anillos y los símbolos

que engarzaban las deformes esferas

Resbalen finalmente por las cornisas

los imperfectos espejos

en simbólico ritual y a la hora justa,

en el intervalo perfecto de esta patética melodía

Inmólese la materia que me resta,

para dar paso a la muerte del poeta.


FANNY JEM WONG

29.06.07

Hasta el fin de mis dias y aún después, pintaré de rubíes las carreteras que marcaron todas mis vidas.

(Jemwong) 

Poema La Oruga de José Watanabe

Te he visto ondulando bajo las cucardas, penosamente, trabajosamente,

pero sé que mañana serás del aire.

Hace mucho supe que no eras un animal terminado

y como entonces

arrodillado y trémulo

te pregunto:

¿sabes que mañana serás del aire?

¿te han advertido que esas dos molestias aún invisibles

serán tus alas?

¿te han dicho cuánto duelen al abrirse

o sólo sentirás de pronto una levedad, una turbación

y un infinito escalofrío subiéndote desde el culo?

Tú ignoras el gran prestigio que tienen los seres del aire

y tal vez mirándote las alas no te reconozcas

y quieras renunciar,

pero ya no: debes ir al aire y no con nosotros.

Mañana miraré sobre las cucardas, o más arriba.

Haz que te vea,

quiero saber si es muy doloroso el aligerarse para volar.

Hazme saber

si acaso es mejor no despejar nunca la barriga de la tierra. 

Ausencia - J.L.Borges

Habré de levantar la vasta vida

que aún ahora es tu espejo:

cada mañana habré de reconstruirla.

Desde que te alejaste,

cuántos lugares se han tornado vanos

y sin sentido, iguales

a luces en el día.

Tardes que fueron nichos de tu imagen,

músicas en que siempre me aguardabas;

palabras de aquel tiempo,

yo tendré que quebrarlas con mis manos.

¿En qué hondonada esconderé mi alma

para que no vea tu ausencia

que como un sol terrible, sin ocaso,

brilla definitiva y despiadada?

Tu ausencia me rodea

como la cuerda a la garganta,

el mar al que se hunde. 

 Alejandra Pizarnik

LA ENAMORADA

 esta lúgubre manía de vivir

esta recóndita humorada de vivir

te arrastra Alejandra no lo niegues

hoy te miraste en el espejo

y te fue triste estabas sola

la luz rugía el aire cantaba

pero tu amado no volvió

enviarás mensajes sonreirás

tremolarás tus manos así volverá

tu amado tan amado

oyes la demente sirena que lo robó

el barco con barbas de espuma

donde murieron las risas

recuerdas el último abrazo

oh nada de angustias

ríe en el pañuelo llora a carcajadas

pero cierra las puertas de tu rostro

para que no digan luego

que aquella mujer enamorada fuiste tú

te remuerden los días

te culpan las noches

te duele la vida tanto tanto

desesperada ¿adónde vas?

desesperada ¡nada más! 

“Donde haya un árbol que plantar, plántalo tú. Donde haya un error que enmendar, enmiéndalo tú. Donde haya un esfuerzo que todos esquivan, hazlo tú. Sé tú el que aparta la piedra del camino.”

 Gabriela Mistral 


Disfruta solo los placeres del momento. 

Proverbio Chino


A UNA MUJER


¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino,

mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado,

mi corona de oro, mis piscinas de pórfido,

y mis flotas, para las que no bastaría el mar,

por una mirada tuya.


Si yo fuera Dios, la tierra y las olas,

los ángeles, los demonios sujetos a mi ley.

Y el profundo caos de profunda entraña,

la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos

¡daría por un beso tuyo!


Víctor-Marie Hugo. 

Antonin Artaud

"Cuando se habla hoy de cultura, los gobiernos piensan en abrir escuelas, en poner a funcionar las rotativas, en hacer correr la tinta de imprenta; sin embargo, para hacer madurar la cultura sería necesario cerrar las escuelas, quemar los museos, destruir los libros, romper las rotativas de las imprentas. Cultivarse es comer el propio destino, asimilarlo por el conocimiento, saber que los libros mienten cuando hablan de Dios, de la naturaleza, del hombre, de la muerte, del destino." 

 "A UNA MUJER"

¡Niña!, si yo fuera rey daría mi reino, mi trono, mi cetro y mi pueblo arrodillado, mi corona de oro, mis piscinas de pórfido, y mis flotas, para las que no bastaría el mar, por una mirada tuya. Si yo fuera Dios, la tierra y las olas, los ángeles, los demonios sujetos a mi ley. Y el profundo caos de profunda entraña, la eternidad, el espacio, los cielos, los mundos ¡daría por un beso tuyo! 

Victor-Marie Hugo. Versió n de L. S 

EL ALMA DEL ARPA


Llora el arpa dorada y ardiente

las melodías de hondas tristezas.

Los lamentos de la pobre alma

detrás de un espejo quemado.

La carga en sus notas grises

de todo el dolor del misterio,

una falsa tentativa de alejarse

de las sombras y de los llantos,

de las alas grises de la muerte

que la acarician ya sin límites.

II

Desbarata los paisajes insípidos

que sus tensas cuerdas ahora

dibujan en sus oníricas nubes

llorando arpa dorada, truena fuerte

que él está dormido y no escucha,

no siente, no se inmuta, no nada.

en la constelación, vibraciones

angustiosas y frías de la muerte.

toca hoy toda tu fúnebre música

entre fuegos y ritos milenarios.

III

¿Qué te quema y qué te arrastra?

Es un solo de notas quebrantadas

comparte con él ausencia y la nada

llorando arpa de ensueño y de hadas

todo el canto hecho hiel fermentada.

Gime arpa lenta, suena pesada

los mares muertos de su olvido.

Haz que de tus cuerdas escapen

el crepitar de tus hilos muertos

y de todas tus notas adoloridas.


IV

Sujétate esta noche fría en hebras

sobre su cadera, sin inocencia.

Apóyate al hombro muy suavemente,

con pulsaciones que te exijan

poner en él tu sueño, tu ansía consagrada.

Que cada cuerda sea apagada

antes de excitarte en la siguiente.

crea entre sus manos el poema

y suene él entre agudos y graves.

regálale las notas del amor que nace.


V

Que sus uñas ágiles saquen de ti

la belleza de tu voz y de tu timbre.

En ríos de melodía líquida y alba

muere coagulada, ahí desgárrate.

Rompe el silencio del que ya yace

entre las sabanas como dormido.

llora en la melodía del arpa de oro

todas las piezas de sus espejos

que idos formaron los caídos sueños

en los campos de los vencidos.

VI

Desnuda las notas hoy patéticas,

ofrécele los acordes a tu amado

el mejor de todos los conciertos

haz que tu vibrar mueva las hojas

entre los escombros de su cuerpo.

Adormécele las aguas, la tierra,

el polvo, las rocas… y el viento.

Llorando en el firmamento esta noche

la armonía de todos tus versos

en ausencia de su cuerpo ardiente.

VII

eca las fuentes de miel naciente

los vientos de los mares, las olas

con poderosa furia de la espuma roja

que todas las ciudades de la muerte

y sus fantasmas ¡despierten ahora!

como en un principio las nubes alzadas

reinen solas y grises en las tinieblas.

Sumérgete en onírico mundo pasmado

inhóspito , frío, sin los colores de la vida

sin amor esperando el camino de nada.

VIII

Llora arpa mutilada por arte de Apolo,

que el firmamento sea un lienzo oscuro

en donde se esconda la risa que fornica

en las estrellas y las orgías de la luna.

Vibra sonora para que tu amado sienta

como tú lo incitas al amor, quebrándole

de placer hasta el último de sus huesos

Apodérate de su desnudo y dulce cetro

el concierto de las verdades ignoradas

flagrante canto de amor que ensordece.

IX

El sonido de un corazón grita herido

la etérea melodía de un arpa de amor

que se encuentra entre las roja llama

en la tristeza de un fugaz romance

que corto asesino sus alas doradas.

Vibra fuerte en la eternidad del tiempo

desgasta las aguas que lloran los montes

en torrentes de sangre hasta sus faldas

Que el amante dormido sienta su fuerza

y sepa que vives preñada de tristezas.

X

Arpa de oro, fúndete entre las flamas

navega entre las nubes del infierno

suena fuerte, envuélvelo en humo hasta

que tus cuerdas de celos, revienten.

Haz sonar tus gemidos, en ágil concierto

del celo de una hambrienta loba herida

y en el vaso ceremonial del desesperado

él absorba la última gota de tus fluidos

relamiendo el amor entre tus cuerdas

que alzan sus notas floridas al viento.

XI

Suena arpa de los ensueños celestes

rompe los silencios detrás del espejo

quémalo, y él se despierte sabiéndolo

como rey y dueño de todos tus sueños.

¿Que te condena a vivir entre muertos?

Un sótano de ilusión que se desgasta

en el tiempo, en el jardín, en la pradera,

en las cuevas y las heladas montañas.

Atravesando la penumbra de las sombras

se recueste en las avenidas quebradas.

XII

Con voz furiosa lanza sostenidas notas

consúmala con un fuego que le abrase

demuéstrale tu poderío, toda tu realeza

sublévate a su terrible e ingrato olvido.

Revienta las lunas rojas y el viejo espejo

que todas sus riveras se viertan sobre ti

Arpa transmutada en carne y hueso hueco

ahógate en el etéreo teatro de delirios

con los llantos absurdos echa tu sangre

para que se escuchen ágiles los sonidos.

Por el camino de los años que ya nacen

y muere insaciable amándolo en sueños.


FANNY JEM WONG 

No corras... No tengas prisa. Estás en esta vida de visita.Merece la pena que te detengas a oler las flores

(W. C. Hagen) 

 Concierto De Amor "In crescendo"

Vibra el amor en melodías cadenciosas

Danzan las cumbres, elevadse candentes

Notas enloquecidas, pentagramas intensos,

Lúbrica naturaleza brotando del centro de la tierra

Concierto interminable…Profundos deseos

Tiempos "In crescendo”… Pulsos enfebrecidos

Eres esencia mágica, tensa y rabiosa que invade

Preciosas piezas que como esferas se estrellan, explotan

Buen concierto y buen sabor de boca

Sudoración elevada, expectación desmedida

Inédita versión del acto sublime de amar

"In crescendo" de pupilas dilatadas devorando imágenes

Rozagantes de deseos en entrega confiada

Rama altiva elévate desde las bases húmedas

Sobre el tapete azul consagrado a la lujuria de su lengua

En sucesivos ritmos y provocadoras ondulaciones

Deliciosa faena de cuerpos en fricciones sudorosas

Poco a poco engarzados como argollas de fuego

Penetrantes y suaves oleadas"In crescendo"

Tsunami de sensaciones, extremas brisas de llanto y júbilo

Vida y muerte son cubiertas de polen y miel, pintan las sábanas

Destierra tristezas en frenéticas subidas y bajadas

La más profunda oscuridad se ilumina, resplandece

Es paisaje impresionista de contorciones insólitas

Sonríe la mente a la pasión que no acaba, pende de un hilo

Hambrientos pliegues envolviendo la fuerte corteza

Olores de sándalos, sabores dulces, amarga canela

Ágiles manos inmovilizando las muñecas

Fuerza que aprisione bajo el peso del deseo

Hierves amor "In crescendo" entre carnosidades irresistibles

Satisfaciendo la necesidad de succionar los pezones… hambriento

Deseos del hombre galopando salvaje entre estrechos parajes

Dimensión erótica prohibida en el delicioso dolor de tragarnos

Los sentidos se enervan, las lenguas se clavan en picada

Las arremetidas corren enloquecidas unas tras otras

Lo innombrable acontece en arrebatos que embriagan

Crujen los huesos de los pórticos perlados, no esperan

Vibran desde el inicio hasta el fin la piel confiada

El universo entero pulsa e impulsa sabrosos antojos

Fecundándolo todo de la cabeza a los pies, nada se resiste, nada se niega

Sumidos en el más sublime y contradictorio concierto de amor y placer

FANNY JEM WONG

“Danza perpetua de loco arrebato que desgarra la piel” 

"Nadie mira , nadie escucha , nadie comprende, las luces del mundo se van apagando , los gritos son alaridos y nadie se percata de nada" 

FANNY JEM WONG

Créeme, en tu corazón brilla la estrella de tu destino. Friedrich Schiller (1759-1805) Poeta y dramaturgo alemán 

 

"El alma tiene ilusiones, como el pájaro alas. Eso es lo que la sostiene"

Victor Hugo

YO SOY YO Y TÚ ERES TÚ 

Yo soy Yo

Tú eres Tú.

Yo no estoy en este mundo para cumplir tus expectativas

Tú no estás en este mundo para cumplir las mías.

Tú eres Tú

Yo soy Yo.

Si en algún momento o en algún punto nos encontramos

Será maravilloso

Si no, no puede remediarse.

Falto de amor a Mí mismo

Cuando en el intento de complacerte me traiciono.

Falto de amor a Ti

Cuando intento que seas como yo quiero

En vez de aceptarte como realmente eres.

Tú eres Tú y Yo soy Yo.

******************

Molina Monroy escribió :

1. YO SOY YO Y TÚ ERES TÚ = principio de identidad, de diferenciación y definición de las fronteras de contacto.

2. YO NO ESTOY EN ESTE MUNDO PARA CUMPLIR TUS EXPECTATIVAS Y TÚ NO ESTÁS EN ESTE MUNDO PARA CUMPLIR LAS MÍAS= Trabaja bajo la norma de no depositar en otros la responsabilidad de su propias necesidades fundamentales (básicas) y significativas (desarrollo y de auto trascendencia). 

3. TÚ ERES TÚ Y YO SOY YO= Establece que cada persona es una entidad única e irrepetible.

4. SI EN ALGÚN MOMENTO O EN ALGÚN PUNTO NOS ENCONTRAMOS SERÁ MARAVILLOSO Y SI NO, NO PUEDE REMEDIARSE= El contacto plantea la posibilidad de atenderse y comprenderse aun estando en desacuerdo, bajo tres principios: 

a) Consideración positiva incondicional.

b) Comprensión empática.

c) Autenticidad.

5. FALTO AL AMOR A MÍ MISMO, CUANDO EN EL INTENTO DE COMPLACERTE ME TRAICIONO= 

a. Mi nivel de autenticidad disminuye. 

b. Me desensibilizo.

c. Pierdo capacidad de auto apoyo (madurez). 

d. La relación deja de nutrir, se intoxica por el apego.

e. Mi conciencia se vuelve adictiva…

f. Sacrifico mi autorrealización.

g. El cliente es su propio instrumento de sanación o de morbilidad.

6. FALTO AL AMOR A TI CUANDO INTENTO QUE SEAS COMO YO QUIERO: EN VEZ DE ACEPTARTE COMO REALMENTE ERES= 

a. Me vuelvo controlador, no hay empatía…

b. No tengo consideración positiva incondicional.

c. Hay Inautenticidad, hay desconfianza e insensibilidad, proyección y extrañamiento.

d. Hay un rechazo tácito a lo que no me gusta de ti e. La relación se vuelve sado masoquista.

f. Se interrumpe el proceso de autorrealización de cada quien.

g. No me veo realizado en ti, no reconozco tus logros.

h. La relación se vuelve tóxica y se estanca.

i. Se han roto las fronteras de contacto…; se duerme con el enemigo…

7. TÚ ERES TÚ Y YO SOY YO=

a. LA PSICOTERAPIA GESTALT PROMUEVE CONCIENCIA CON RESPONSABILIDAD. 

Blaise Pascal - Pensamientos

“Imaginemos una cantidad de hombres encadenados y todos condenados a muerte; cada día unos son degollados a la vista de los otros, los que quedan ven su propia condición en la de sus semejantes y, mirándose unos a otros con dolor y sin esperanza, esperan su turno. Es la imagen de la condición de los hombres.” 

La vida es muy rápida; hace que la gente pase del cielo al infierno en cuestión de segundos.

Paulo Coelho 

Siembra un acto y cosecharás un hábito. Siembra un hábito y cosecharás un carácter. Siembra un carácter y cosecharás un destino.

Charles Reade (1814-1884) Escritor inglés 

El poeta no necesita héroes/ 

El poeta no necesita poetas/ 

Como siempre, querellas de palabras:/

Héroe y poeta son lo mismo, el Che o Rimbaud,/ 

Su tarea es la ola de la vida en el instante/ 

En que rompe contra el dique del tiempo/ 

Y lo destroza”. 

Julio Cortazar 

05-10-2014

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"Y sobre todo mirar con inocencia. Como si no pasara nada, lo cual es cierto." Alejandra Pizarnik 

PIEL DE ARMIÑO POR FANNY JEM WONG

El abrigo se cae a pedazos, lo contemplo noche tras noche

frente a los espejo rotos, esta raído, colmado de agujeros negros

trato de no ver, de no escuchar.

Podría curarlo, zurcirlo, me repito a cada minuto,

podría saciar su hambre hasta que broten

nuevas mieles, sobre la piel que suspira.

Cuento las monedas que guardo en sus alforjas,

insuficientes para repararlo, existen prioridades.

Qué más da ¡Púdrete, maldito traje!

Después de todo, no te llevaré a ningún lado,

nunca fuiste a ningún lado, solo lo soñaste.

Muérete frente al espejo entre caricaturas extrañas.

Deja que tus huesos fracturados, muestren sus causas

e ingresa firme a las oscuras galerías del tiempo.

Baja los brazos, incéndiate bajo la hoguera,

camina descuidadamente por las viejas cornisas,

acepta la única verdad que existe para la masa,

solo eres un número más entre millones de monos desnudos,

sin esperanza , sin mañana , sin futuro. 

"En tu interior hay un silencio y un santuario al que puedes retirarte en cualquier momento y ser tú mismo".

— Hermann Hesse. 

FANNY JEM WONG  POEMAS ,FRASES , PENSAMIENTOS

DATOS BIO –BIBLIOGRÁFICOS DE FANNY JEM WONG.

Fanny Wong Miñán (Lima, 1964), conocida en los medios culturales como, Fanny Jem Wong. Segunda generación Tusán por línea paterna, cuarta por línea materna. Magíster en Psicología Educativa de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos. Poeta, promotora cultural. Ponente capacitador en empresas privadas y estatales. 

Docente universitaria por más de dos décadas, en diversas universidades del país entre las que figuran la Universidad San Ignacio De Loyola, Universidad Científica Del Sur, Universidad Tecnológica Del Perú, Universidad César Vallejo, Universidad Nacional Mayor De San Marcos e Institutos Superiores.

Ha sido antologada en Argentina, España, Canadá y Perú. Publicada en la revista “De Sur a Sur” (España), en la revista Asociación Salvadoreña Palestina “Usul – Raíces”, y en las revistas peruanas, “Estación Com-Partida, “Palabra en Libertad”, “Bambú” Pliego peruano de Haiku. En el presente año ha sido, seleccionada en俳句/ Haiku PERUANO (muestra) de José Beltrán Peña. Sus poemas han sido grabados por el declamador, Mario H. Russo (México)

Realizó el trabajo de recopilación y corrección en el libro, “Mahmoud Darwish, la leyenda palestina” Selección de Yassin Kaoud; coordinando con Siman Safadi Kury Past Presidente Y Vocero De La Asociación Salvadoreña Palestina, Mismo que fue publicado con el apoyo de la Secretaría de Cultura de la Presidencia de El Salvador. Y respaldado por la Embajada del Estado Palestino en la República de Perú.

ISSA HANNA BANDAK, Presidente de la Asociación Palestina Salvadoreña y SIMAN SAFADI KHOURY Past Presidente de La Asociación Salvadoreña Palestina y del Club Árabe Salvadoreño, extendieron su agradecimiento por su valiosa colaboración a cargo de la recopilación de los textos y por su gran amistad y apoyo sincero e incondicional para con el desarrollo y la divulgación de su cultura.

Su poema titulado “EL LLANTO DEL PAYASO” inspiro la obra de teatro “DELIRANDO”. ATO Teatro (Cuba) y Axioma Teatro (España). XXXIV Festival de Teatro de El Ejido, organizado por la concejalía de Cultura del Ayuntamiento de El Ejido, provincia de Almería y comunidad autónoma de Andalucía, España.

Participó en el XXII Festival Internacional De Poesía en todas partes por la paz (2018) organizado por la Sociedad Literaria Amantes Del País en la Casa Museo Ricardo Palma. Lima-Perú.

Su poemario “Haikus” (2018) publicado en la Revista Peruana De Literatura “Palabra en Libertad” N° 196, fue elegido como uno de los mejores del año en recuento realizado el Dr. Ricardo González Vigil considerado mejor crítico literario del Perú y con renombre internacional el cual  fue publicado en la revista “Caretas” y en el blog la mulacom.pe

Fue distinguida por la Cámara Internacional de Escritores y Artistas - Sede Barcelona (España) CIESART, En el Centro Cultural de la Municipalidad de Jesús María, representado por Francisco Heredia por su destacada e importante trayectoria literaria.

Fue distinguida (2019) por Capulí Vallejo y su Tierra y la Asociación de Escritores y Artistas del Orbe (AEADO) como EMBAJADORA UNIVERSAL DE LA CULTURA Y LA PAZ, y nombrada MIEMBROS HONORARIO, por la excelencia de su gestoría practicada durante muchos años de labor creadora, así por su valiosa contribución a la educación y a la literatura universal.

Obtuvo el reconocimiento del poemario, (2019). “PÉNDULO AMARILLO” (HAIKUS). Gaviota Azul Editores. Lima. 123 págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-12337. 

ISBN:978-612-46663-7-7. "2019: Año MVLI". Año de conmemoraciones y homenajes. El Nobel volvió a obsequiarnos la mejor novela del año: Tiempos recios. (Rev. Caretas N° 2622, p. 50. Lima, 27 / 12 / 2019), Ricardo González Vigil. https://caretas.pe/cultura/2019-ano-mvll/   y en el blog la mulacom.pe

https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2020/01/04/los-mejores-libros/rgonzalezvigil/

Su poemario “La médula Nocturna” (2021), lleva palabras de presentación de los escritores peruanos Winston Orrillo y José Beltrán Peña.

En el año (2021), fue distinguida y reconocida por el Congreso de la República del Perú, como "Ciudadana Honorable", en el marco del Bicentenario de la Independencia del Perú en Homenaje a Lima en su 486 Aniversario de Fundación Española como “Ciudad de Los Reyes”.

 

Es incluía da en la ENCICLOPEDIA GENERAL DEL CALLAO publicada por el GOBIERNO REGIONAL CALLAO. (2021) Fanny Wong Miñán (Fanny Jem) pages. 594-595. https://www.gob.pe/es/i/2546081 Enciclopedia General del Callao Digital #GobPe https://cdn.www.gob.pe/uploads/document/file/2606572/Enciclopedia%20General%20del%20Callao%20Digital.pdf

 

Es antologada por HÉLARD FUENTES PASTOR, en «VOCES DE LA POESÍA PERUANA.»—septiembre del 2021, Arequipa. La antología cuenta con la aprobación del Sello Bicentenario Perú 2021, en la categoría de ‘iniciativa ciudadana’ del Gobierno del Perú. ISBN: 978-612-48686-0-3. Hecho el Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú N° 2021-09811.

(2021) FANNY JEM WONG, forma parte de los 200 tusanes del bicentenario. El centro cultural digital Tusanaje-秘从中来, la biblioteca digital IdenTusanes y los miembros del colectivo presentamos 200 peruanos de ascendencia china. Esta campaña es parte de un objetivo central para Tusanaje: la inclusión de nuestra gente en la memoria colectiva ciudadana, en la Historia formal y en el discurso de la nación.

Obtiene el reconocimiento del poemario, «La Médula Nocturna», en el Recuento Literario de lo mejor del 2021 Por: Ricardo González Vigil | ¡SOMOS LIBROS, SEÁMOSLO SIEMPRE! Lo mejor del año en poesía, novela, ensayo, cuento… (Rev. Caretas N° 2657, p. 60. Lima, 16 – 12 – 2021) https://caretas.pe/cultura/somos-libros-seamoslo-siempre-recuento-de-las-publicaciones-peruanas-mas-destacadas-de-2021/

Los mejores libros del 2021 Segundo año de lucha para liberarnos de un virus con corona. https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2021/12/30/los-mejores-libros-durante-el-segundo-ano-de-la-pandemia/rgonzalezvigil/?fbclid=IwAR0iJgHml3CAzOTKvua8krPZ3fio15HVhVNsTNETp4-XT-j2W7-v1eKMPTI

Publicada (2021) “俳句/ HAIKU PERUANO” Selección de José Beltrán Peña. Con participación de varios autores. Lima, Ediciones, Gaviota Azul. 2021. 95. págs. Haiku de Fanny Jem Wong: p. 37.

Publicada en LA MANZANA MORDIDA No. 124. Lima, 20 febrero 2022. Año 47, fundada el 23 de setiembre de 1975. Director Carlos Zúñiga Segura. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú No. 2000- 2346. Poemas de Fanny Jem Wong. El Piano I, II, III, IV pág. 7, V, VI, VII, VIII pág. 8; IX, X, XI, XII, XIII, pág. 9; XIV y XV pág. 10 que incluye sus referencias literarias. 

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MARÍA JOSE ACUÑA BELAUSTEGUI ENTREVISTA A FANNY JEM WONG

Nota para el lector : Fue la primera entrevista que me hicieron hace  varios  años.

Fanny Jem Wong es una poetisa peruana de ascendencia china, cuya historia podremos conocer a través de la entrevista, Fanny tiene una larga trayectoria literaria, de una gran sensibilidad poética e inteligencia, dueña de una gran simpatía, bienvenida Fanny a este espacio donde podremos conocer más de tu encantadora personalidad.

Fanny es un honor para nosotros tenerte aquí, ¿Cómo te presentarías a tu público?

– No podría estar aquí con Uds., si no reconociera antes que quizás sea uno de los seres más imperfectos que existen en este mundo. Si tuviera  que describirme diría que soy por lo general observadora, comunicativa, locuaz, cordial, súper puntual, responsable. Mi temperamento muy fuerte, intenso, apasionado, loco, no me gustan las cosas a medias. Mi carácter… Una bomba… pero cuando me dan motivos, por ejemplo cuando no  respetan mi trabajo, cuando invaden mis espacios o cuando en mi  presencia hablan mal de alguien que no lo merece…. Soy vehemente pero no demente jaaaaaaa bueno a veces eso también.

Amo mi soledad, en cierta forma se puede estar rodeado de mucha gente y estar solo en nuestro mundo interior a veces bello, a veces tortuoso y despiadado. No existe peor juez que uno mismo, ni existen peores  pesadillas que las que uno mismo se inventa, despierto o dormido.

Mi casa interior es así compleja, repleta de espejos, laberintos, muros, escaleras, sótanos y circunferencias.

¿Desde cuando escribes?

– Desde los ocho o diez años no recuerdo bien. Empecé con un cuento en los juegos florales de mi escuela. Nos dieron una postal a cada participante. La verdad nunca entendí por qué ganó, para mí era un horror o un desastre, como quieras llamarlo. El estímulo visual fue un tren, creé toda una familia como personajes y al final no quedaba nadie vivo, solo un solitario y destartalado tren.

Cosa de locos ¿Verdad?

Luego seguí escribiendo lo que pensaba, sentía y demás cosas pero debía esconderlas, para que nadie supiera lo que había en mi cabeza. Escribí varios diarios, hasta que mi madre descubrió uno de ellos y me dio una paliza. Creo que a partir de allí, empecé a escribir caricaturas de poemas esporádicamente más por catarsis que por arte.

¿Qué es lo que más te satisface de escribir?

-Me satisface poder transmitir imágenes mentales como una ráfaga de flashes que producen emociones intensas. Pienso que aprendí algo en estos años y es que la poesía es una noble arma, que debe ser usada con destreza pero también con sabiduría. Una hoja en blanco, un espacio vacío para el escritor es toda una invitación a la creación.

¿Qué te ha dado la poesía, en que te ha enriquecido tanto a nivel personal como literario?

– La poesía me dio estabilidad en sus inicios, más tarde reconocimiento. Pero la verdad es que no me lo creo. Cuando leo a otros que si han sido formados en literatura me siento avergonzada por ser tan atrevida ¿Qué le vamos a hacer? Así soy.

¿En qué páginas escribes?

-Uyyyyyyyyyyyyy en más de cincuenta lugares, tengo muchos blogs, participo en varias comunidades poéticas, aunque últimamente me he alejado de ellas.

Publico exageradamente pero existe una razón, los lugares de alojamiento gratuito en ocasiones, alegando que han cambiado de objetivos desaparecen todo en un segundo, apretando un botón y no se puede hacer nada para que sea diferente. Como resultado, todo el trabajo se va al vació. Eso es lo malo de escribir en internet y del mundo real a veces no se toma en cuenta el esfuerzo.

¿Has publicado libros?

– La verdad no. Tendría que invertir en ello, a sabiendas de que no se recupera la inversión y mi familia necesita de ese dinero. Quizás lo haga más adelante. He participado en algunas Antologías grupales que están impresas pero no en mi país.

La primera fue con Poeta Latino, siguió Punto y Aparte, Escritorio 1, Escritorio 2 , Piernas Cruzadas 1, Piernas cruzadas 2.

¿Si tuvieras que crear una frase para la posteridad que dirías?

– Simplemente lo que siempre he escrito “Si del dolor nacen mis versos bienvenido seas dolor”

¿Qué opinas de internet como medio de difundir la poesía?

– El internet si se sabe usar adecuadamente es un eficaz medio de comunicación, información y difusión.

¿Además de poesía, cultivas otros géneros literarios?

-Escribo de todo pero ¿Qué sé yo? Si lo que hago podría clasificarse como lírica, dramática o narrativa, simplemente escribo.

¿Qué otras cosas has escrito además de poesía, en cual te encuentra más a gusto?

-Algunos artículos y ensayos.

-En cualquiera creo, todo requiere de esfuerzo, me gusta investigar, hacer análisis extra textual. No se puede escribir en vació, sería irresponsable. Me gustaría algún día escribir una novela, pero no sé cómo hacerlo.

¿Para ti que poeta vivo o muerto es el abanderado de la poesía?

-Ayyyyyyyyyy…. ¡¡¡¡¡¡¡¡¡¡No me pidas elegir a uno!!!!!!!!!!!!! Nooooooooo.…sería un sacrilegio. Rimbaud, Baudelaire, Pizarnik, Neruda, Varela, Watanabe, Borges, Benedetti, Sabines, Storni, Alberti, Hernández y cuantos más.

¿Admiras a algún poeta de Internet?

– Me encanta Faila y es más tengo la certeza que su obra será trascendente Como alguna vez dijo un periodista sobre él: -Llegará el día en que se hable de la poesía Failiana.

¿Cuál piensas que es la mayor virtud del hombre?

-¿La mayor virtud? –Ummmmmmmmmmmmm Para mí es la capacidad de ser justo a pesar de todo lo que se encuentre en juego, es decir poder distinguir lo que es valioso de lo que no lo es.

¿Cuál es la peor?

-La falta de voluntad para hacer que las cosas sucedan, sin ella todo estaría perdido.

-¿Cuál es la virtud más sobre valorada socialmente?

-El reconocimiento y la fama, a pesar de que no son precisamente virtudes, pero las gentes creen que eso es importante y termina siéndolo.

¿Cuáles son tus escritores favoritos?

-A mí me gusta Leadbeater, Blavatsky, eran teósofos

¿Qué talento desearías tener?

– Me atrae todo lo que está relacionado con el arte: la danza, tocar un instrumento musical de preferencia el piano, actuar pero no he desarrollado dichos talentos. Siempre me he dedicado a mi desarrollo académico.

¿Qué te desagrada más?

-La ingratitud es lo más detestable que puede existir, lo triste es que es un defecto frecuente entre los seres humanos.

La mentira, soy capaz de comprender una omisión pero no una mentira, para mí son cosas totalmente distintas.

¿Cuándo y dónde has sido más feliz?

-En los brazos de mí padre, cuando tuve a mis hijos y cuando descubrí ciertas verdades que no me dejaron vivir por años.

Si pudieras, ¿Qué cambiaría del mundo?

– Sí pudiera hacerlo sería a través de la educación, porque esta nos posibilita el decidir en nuestras vidas con conocimiento de causa.

La repartición de la riqueza y el poder en este mundo, no es equitativa aunque quienes nos gobiernan nos digan lo contrario. Lo más triste es que quienes poseen todo, ambicionan más y más. Se convierten en verdaderos vampiros, en bestias con apetitos voraces y terminan tragándose todo.

La riqueza no es que sea mala por el contrario, es la recompensa por un esfuerzo realizado, pero no todos los que se esfuerzan reciben lo que merecen.

¿Cuál es tu mayor logro?

-¿Mi mayor logro? La sumatoria de los pequeños que hacen un todo, pero que al final resultan ser nada y empieza todo de nuevo. Como todo el mundo necesito trabajar, ganar dinero, de poesía no se vive al contrario se muere y yo vivo para morir.

¿Cuál es tu posesión más atesorada?

– Tengo muchas cosas materiales que he atesorado a lo largo de mi vida, cuyo valor era básicamente sentimental. Siempre supe que lo más valioso está dentro de cada uno de nosotros y no fuera.

¿Cuál es la manifestación más clara de la miseria?

-El matar los sueños de un individuo y dejarlo vivo sin el más mínimo remordimiento. Esa es la miseria más grande que existe y conozco bien su rostro.

¿Dónde desearías vivir?

– En medio de un bosque, en la playa o en el País De Las Maravillas, alejada del mundo pero eso no es posible. Pero si te soy sincera en este instante ya me cambio el estado de ánimo y desearía estar en un cráter de la luna.

¿Cuál es tu pasatiempo favorito?

-Me gusta nadar, bailar, hacer pesas, montar bicicleta pero en los últimos dos años no hago nada de lo mencionado. Tengo demasiadas responsabilidades académicas y laborales es más, por lo que supe hoy, este año creo que será igual, por eso te decía que me quiero ir a la luna jaaaa…

A pesar de que solo trabajo por horas el tiempo nunca alcanza, siempre hay nuevas exigencias y sobre exigencias que debes cumplir.

Aquí no considero como pasatiempo ni la lectura, ni la música porque estos elementos forman parte de mis hábitos.

Me olvidaba de algo importante, colecciono muñecas y miniaturas de porcelana.

Fanny háblanos un poco de tu vida.

– Mi padre se llamaba Julio Víctor Wong Espinoza (1932-1998). Mi madre Esther Miñán Solís. Soy la mayor de dos hermanas, nací en Lima un 29 de Julio de 1964. Así que si ya sacaste la cuenta ...Me voy acercando lento pero seguro al medio siglo.

Mi corazón es totalmente chalaco, vivo en el la Provincia Constitucional Del Callao desde siempre. Mis padres son también del puerto, al igual que mis abuelos maternos y mi abuela paterna.

En el caso de mi abuelo paterno, él era harina de otro costal… Made in China.

De profesión Psicóloga egresada de la Universidad Inca Garcilaso De La Vega. 

Estudié el Post Grado en la Universidad Nacional de San Marcos. Estoy casada. Tengo dos hijos Arturo Víctor Marco Mariano de 17 años y Giorgio Romildo de 15. Trabajo como docente universitaria.

Contar sobre la historia familiar en mi particular caso tiene tantos matices y tantos capítulos que no terminaríamos nunca pero intentaré bosquejar algunos que por su contenido histórico pueden resultar interesantes para el lector.

Mi padre contaba que cuando él era niño , mi abuelo Ricardo Wong León, natural de Guangzhou provincia de Cantón en China (24 12 1901 ) cuyo nombre en chino fuera Wong Angán Lyon , lo llevaba al cine para que viera a Anna May Wong y siempre le repetía ella “Es mi hermana….recuérdalo… ella es mi hermana.

Hace unos  años , cuando buscaba mis raíces orientales, llegué a una empresa de cine llamada Rodo Film aquí en Lima, allí existían todavía películas del año 45 protagonizadas por Anna May .

En esos años “El Pájaro Rojo” fue una de las más famosas. Conversé con muchos amigos chinos ya viejos para ese entonces. Ellos decían:

– La historia por lo general cuenta lo que conviene y no lo real, porque hay muchos intereses de por medio.

Te preguntarás ¿Quién fue Anna May Wong? ¿Por qué la menciono? Tengo dos respuestas: Para el mundo, ella fue la primera diva Oriental de Hollywood. Antes de ella las protagonistas de personajes chinos eran norteamericanas caracterizadas.

Pero  prefiero la segunda respuesta : Ella fue mi tía abuela; hasta donde sé, mi abuelo emigró de China a los 14 años, luego le siguió su hermano Vicente. Ambos salieron por el puerto de Cantón hacia Sudamérica. Tiempo más tarde le siguieron dos hermanos más, uno hacia Chile el otro a California de ellos perdieron el rastro. La hermana actriz supuestamente es Anna May Wong.

El hermano mayor permaneció en el Asia porque era un alto jefe militar del Gobierno de Sun Yat-sen . En esos años mi abuelo, según contaba mi padre escuchaba las noticias de su nación por la radio y lloraba por su familia y por su hermano mayor.

El abuelo llegó a Perú teniendo 14 años de edad,   y ¿Sabes? Era alfabetizado, cosa rara para un emigrante chino en esas épocas, en dónde solo recibían educación ciertas élites.

Mi abuelo Ricardo Wong se casó con una peruana, natural del Callao, cuyo nombre fue Julia Josefa Espinoza Smith (1907) a quién todos sus nietos llamábamos abuelita “Chepa”, poeta de corazón, locuaz declamadora y ferviente admiradora de Vallejo.

Nieta de Don Juan Bautista Espinoza Grijalva nacido en Venezuela en el año 1789. Miembro Del Ejército Libertador de Don Simón Bolívar como capitán de Lanceros de Venezuela. Miembro fundador de la “Sociedad de Fundadores de la Independencia” en el Perú y miembro del ejército durante el Combate del 2 de Mayo de 1866. Razón por la cual el Presidente de la República Don Ignacio Prado le otorgó el diploma y medalla de Benemérito de la Patria.

Mis abuelos al casarse tuvieron diez hijos: Ricardo, Fidelia, Luisa, Miguel, Juan Modesto, Isabel, Fernando, Zoraida, Alberto y Julio Víctor mi padre, como verás todo un batallón.

A pesar de que mi abuelo se dedicó a ser cocinero cuando fue adulto , tenía maneras muy delicadas y refinadas ajenas a un campesino, quienes eran los que normalmente llegaban al país en esas épocas. Amaba el arte sobre todo el Teatro Chino, cuentan que de joven, actuaba con la gente de la Beneficencia China, en esas épocas las mujeres orientales no actuaban allí y él por su refinamiento protagonizaba roles femeninos, era altivo y dominaba al mundo con solo mirarlo.

En algún momento conversé con mi tío Pedro Wong Pujada , hijo de Vicente Wong  León y él tenía una versión parecida a la que aquí manifiesto, solo discrepaba en que Anna May era prima hermana. Él tampoco estaba seguro, ya que como manifestó mi padre, cuando ellos estaban niños la prioridad de las familias por ser tan numerosa era sobrevivir y no contar historias o conservar tradiciones.

No debemos olvidar un detalle importante, la esperanza de vida entre la década de los 30 y 40 era de menos de 50 años. Además, en esos tiempos había que cuidarse de las enfermedades que por contagio mataban a familias enteras. Una de ellas era la tuberculosis, pensar que ahora se cura tan fácilmente, pero fue la causa del fallecimiento de las dos hermanas menores de mi padre Isabel y Luisa, quienes se contagiaron de un paisano de mi abuelo.

Por cierto mi papá siempre contaba que mis abuelos eran tan caritativos que tuvieron diez hijos, pero criaron como a veinte y que eso era bonito porque siempre la mesa era enorme.

Hace algunos años se me dio por asistir a clases de chino con una maestra de la Universidad de Beijing, ella se llamaba Li Duo. Al poco tiempo me di cuenta que no podía aprender el idioma en el corto tiempo que ella permanecería en Perú. Así que le pedí que diera clases sobre su cultura. En esas largas conversaciones le conté sobre mis inquietudes y todo lo que había logrado averiguar sobre mi familia paterna, ella dijo que era una tarea difícil pero no imposible y empecé de nuevo. Visite la Beneficencia China en Paruro y no habían registros. Me enviaron a la Sociedad Chung Shan, pero la verdad esta cambió de local y  me cansé de buscar a ciegas.

Mi maestra me ofreció averiguar a través de su gobierno, pero necesitaba la tarjeta verde del abuelo, que era algo así como un carnet de extranjería, pero nadie me daba razón de dónde quedo después de fallecido el abuelo. Como comprenderás, llego un momento en que me cansé y quedè con los retazos que comparto.

Fanny es interesantísima la historia de tus abuelos, nos encantó conocerla, te agradecemos mucho que la hayas compartido. Continuemos con las preguntas:

¿Cuál es la cualidad que aprecias más en una mujer?

-La discreción, el no ser envidiosa y la empatía. Las mujeres en general son proclives a fallar en las dos primeras.

¿Cuál es la cualidad que aprecias más en un hombre?

– En el hombre “una es ninguna”, para mí son importantes la caballerosidad, la pulcritud, la inteligencia, la capacidad de comunicarse, la constancia y la pasión.

¿Cuál es tu héroe de ficción favorito?

-El Conde de Montecristo

¿Crees que existen héroes en la vida real? Nombra uno

– Sí existen y seguramente serán muchos, lo que sucede es que lo bueno y valioso generalmente solo se da a conocer cuando la noticia vende o si el héroe muere.

¿Eres creyente?

– Creo en la existencia de una fuerza más evolucionada y superior a nosotros los simples mortales.

¿Qué le dirías a Dios al llegar al paraíso?

– Fue muy larga la antesala Señor, te demoraste demasiado para recibirme.

Gracias querida Fanny por tu grata presencia compartiendo con nosotros. Al despedirse nos dejó uno de sus más bellos poemas.”Vientos de Otoño.”

VIENTOS DE OTOÑO

Cuando los vientos otoñales,

Soplen sobre los sueños

Y las ideas vibren,

en los planos más profundos.

más allá de lo vivido,

en la simplicidad de la muerte,

podré rehacer los cielos rotos

y las hojas amarillas.

Cuando mi alma flote

más allá de mis huesos

y mis muertes den origen

a nuevos nacimientos

Más allá de donde se inicia

la sinfonía de las esferas,

desnudaré todos mis rostros

Finalmente seré libre…

cuando los rojos soles,

se oculten por siempre

y avancen todos los muros

sobre las noches que se hunden,

más allá de mis lechos de jade,

del musgo que vistió mis espejos

lograré aceptar la fortuna

de haber sido la Hija del Fuego.

Cuando mi cuerpo

se consuma entre las llamas

y de mis letras solo queden

lúgubres cenizas

Más allá de mis casas en ruinas,

del murmullo de las aguas

renaceré salvaje

de entre mis flores mustias.


FANNY JEM WONG

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ISMAEL LORENZO DE CREATIVIDAD INTERNACIONAL ENTREVISTA A FANNY JEM WONG (Enero del 2018)

​Publicado por Creatividad Internacional el enero 4, 2018 en Programación radial de ‘Creatividad Internacional’

Volver a Programación radial de ‘Creatividad Internacional’ 

ENLACE : 

https://www.youtube.com/watch?v=EpeL-TafYsk&feature=emb_title

www.youtube.com/watch?v=EpeL-TafYsk&feature=emb_title

Fanny Jem Wong, Psicóloga de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, escritora, docente universitaria y miembro y Directora de Imágen de la Sociedad Literaria Amantes del País – Perú. Ha participado en más de una decena de antologías y colabora en la Revista literaria ‘De Sur a Sur’. 


ISMAEL LORENZO DE CREATIVIDAD INTERNACIONAL ENTREVISTA A FANNY JEM WONG (FEBRERO 2021)

Entrevista Fanny Jem Wong — Actividades y nuevos libros (feb.2021)


Fanny Jem Wong, Psicologa de la Universidad Nacional Mayor de San Marcos y de la Universidad Inca Garcilaso de la Vega, escritora, docente universitaria y miembro de la Sociedad Literaria Amantes del País – Perú (2018-2022) . Ha participado en más de una decena de antologías y colabora en la Revista literaria ‘De Sur a Sur’. Ha publicado los poemarios, “Haikus”, “Péndulo amarillo”

 

 ENLACE : https://www.youtube.com/watch?v=G1ujB9HaubE


Como Directora de imagen de la Sociedad Literaria Amantes Del País cuyo Presidente fundador es, José Beltrán Peña, tuvimos en los últimos años 2018, 2019 e inclusive los primeros meses del 2020, antes del encierro debido a la pandemia, muchas actividades en lo que respecta a la promoción cultural y aquí estamos hablando de recitales poéticos en la Casa Museo Ricardo Palma, en el Club Regatas Lima, en el Radisson Hotel Plaza Del Bosque, en el Club Social Miraflores, asimismo realizamos la primera exposición colectiva titulada, “El Color y La Palabra”, con reconocidos artistas peruanos, quienes aparte de ser escritores también se dedican a la pintura, fotografía, etc. ​


Estuvimos durante gran parte del 2019 y 2020 en coordinación con nuestro amigo el Director de Cultura de la Municipalidad de Jesús María, ROMÁN ALVARADO CANO, realizando un arduo y exitoso trabajo que esperamos retomar cuando la situación de mi país mejore. ​


También tuvimos la oportunidad de realizar varias entrevistas con escritores e intelectuales importantes del mundo cultural de mi país como, el Dr. Marco Martos quien es el actual Presidente de la Real Academia de la Lengua; con el Decano del Colegio de periodistas de Lima, Ricardo Burgos, con el Dr. Ricardo González Vigil, el mejor crítico literario del Perú de talla hispanoamericana, al historiador literario y destacado poeta, el Dr. César Toro Montalvo, quien muy pronto presentará la monumental, Historia de la Literatura Peruana en XIX tomos, entre otros, y a colegas peruanos que radican en el extranjero, que estuvieron de visita en Lima y aquí podría mencionar a los escritores, Porfirio Mamani, Jorge Cuba Luque, entre otros. 


Cubrimos varios eventos en la Feria del libro de Lima en el 2018 y el 2019, participamos de un bello recital en la Feria del Libro "Amazonas", en la Sexta Fecha del Ciclo de Poesía de los 90s "Volver a lo diverso”, en donde compartí mesa los con los poetas, Rafael Hidalgo, José Beltrán Peña, Johnny Barbieri (Premio Copé de Oro en Poesía, 2019), y Santiago Risso. ​


También estuve en la feria "LA INDEPENDIENTE" en donde cubrí la entrevista que realizó José Beltrán Peña sobre la obra de literatura infantil de la destacada, escritora Pilar González Vigil. Bueno aquí tengo que confesar que soy fans de “Lala La Sin-Pies”, “Tita La Pirañita” y Rompecabezas Para Volar en realidad siempre me han atraído los cuentos. ​


Reconocimos de una manera, independiente, plural y democrática manteniendo la palabra en libertad, a importantes personalidades vivas por su trayectoria artística y literaria otorgándoles, el premio “Palabra en Libertad”, el cual, lo han recibido hasta el momento más de 60 personalidades nacidas en diferentes lugares del Perú, que merecen dicho reconocimiento. ​


Bajo el sello editorial de Gaviota Azul Editores, que identifica las publicaciones de la Sociedad Literaria Amantes del País, de los hermanos-gemelos y reconocidos escritores, Ataucuri García, publicamos a varios autores, así también es meritorio destacar la publicación de la revista de poesía peruana, “Estación Com-partida”, la cual está celebrando su 30 aniversario, y la revista de literatura peruana “Palabra en Libertad”, que tiene 23 años publicándose de forma ininterrumpida.


Participamos en el evento poético, “Rayos Olvidé Mi Poema …Recitaré Desde El Corazón” / Homenaje póstumo a la poeta, Cecilia Molina, en la Universidad Nacional de Puno. (2018)


Participamos en el "IV Encuentro Internacional de Poetas Y Escritores / Julio Solorzano Murga" Perú (2019), realizado en la Universidad Nacional "José Faustino Sánchez Carrión", en Huacho; y por el Día Mundial de la Poesía, en el mes de marzo del 2020, en la Revista poesía y artes literarias. DE SUR A SUR, por invitación de Alonso de Molina en España por quien tengo un especial afecto.


Participamos en el "XIV Recital De Poesía Internacional Palabras Sin Fronteras / Fronteras Sin Palabras" (Lima - Perú) En La Universidad Ricardo Palma por invitación de la escritora y reconocida traductora, Rosario Valdivia Paz-Soldán, y allí pudimos compartir con gente que labora en dicha casa de estudios, al lado de su Rector, el escritor y jurista, Iván Rodríguez Chávez, de su asesor, el escritor y Decano del Colegio de Sociólogos del Perú, Eduardo José Arroyo Laguna, así como del peruanista, Richard Cacchione, entre otros.

Lamentablemente algunos de los proyectos que se tenían en agenda, han tenido que replantearse, pero continuamos realizando lo nuestro más adelante en cuanto a lo presencial. Promocionar e impulsar la cultura en países como el mío, no es tarea fácil en general, pero a través de los medios virtuales seguimos realizando como institución cultural y de manera individual nuestra labor, por lo tanto, nos mantenemos vigentes. Y se continúa publicando a quienes confían en nosotros como siempre. ​


Somos también muy conscientes que, hay que adaptarse a la situación vigente. Lo que no puedo dejar de mencionar, es que los medios virtuales y en especial las redes sociales nos venden grandes mentiras. Con esto te quiero manifestar que cualquiera se siente un gran escritor, un gran artista y muchas veces es una autopercepción no siempre acertada, pero creo sin lugar a dudas, que es el tiempo, la crítica especializada y la historia la que se encargará de preservar y darle el mérito a lo que deba preservarse en la historia de la literatura de cada país y en la literatura universal. ​


Sobre mi trabajo personal, te puedo comentar, que mi poemario, “HAIKUS”, editado en la Revista peruana de literatura, “Palabra en Libertad” N° 196, (2018), y “PÉNDULO AMARILLO” (Lima, 2019, Gaviota Azul Editores), fueron considerados ambos poemarios, entre los mejores del año por el destacado crítico literario, Ricardo González Vigil en el esperado recuento de la revista Caretas y en el blog la mula.com.pe. ​


Ambos libros, recibieron positivas consideraciones en artículos periodísticos en el diario “UNO” y el Diario “La Bandera” por parte del reconocido investigador, escritor y crítico literario, Dr. Winston Orrillo Ledesma. ​


Así como también valiosos comentarios y distinciones, por parte importantes escritores, estudiosos e investigadores literarios como, César Toro Montalvo, Teodoro J. Morales, Bryan Poett, Daisy Saravia de la comunidad tusán, Carlos Zúñiga Segura, Danilo Sánchez Lihón, Gloria Mendoza Borda, Samuel Cavero Galimidi, José Beltrán Peña, entre otros, a los que les estoy muy agradecida por el tiempo dedicado a mi trabajo. ​


Tres cosas resaltables, justo el año pasado en el mes de febrero, que es considerado el mes del amor y de la amistad, con José Beltrán Peña, compartí la selección de la Breve antología poética titulada: Poemas de amor / Universales y peruanos, que se presentó días antes del encierro que dictó el Gobierno por la cuarentena del coronavirus en mi país, y también con él, realicé el prólogo al hermoso poemario, “DEL 7 AL 14 SOLO DOS LUNAS” del destacado y multifacético artista español, Mariano Lozano-P., el cual fue presentado en Granada. Y ambos participamos en la publicación por el Día Mundial de la Poesía 2020, Antología De Sur a Sur por invitación de nuestro amigo en común Alonso de Molina con otros autores. ​


Y la cereza del pastel resulto ser que el pasado, 18 de enero, en el Hemiciclo Raúl Porras Barrenechea, del Congreso de la República del Perú, en el marco del Homenaje a Lima en su 486 Aniversario de Fundación Española como Ciudad de Los Reyes, fui reconocida como, CIUDADANA HONORABLE, conjuntamente con otros compatriotas que han aportado y continúan haciéndolo, en distintas ramas del saber y la cultura, en beneficio de un mejor mundo de hermandad, de paz y de humanidad, de Lima al mundo. Esto para mí fue una grata sorpresa.


2— Tienes algún escritor o película que te hayan apasionado recientemente.


Bueno la verdad recientemente no, porque con el trabajo del dictado de clases de la universidad a nivel virtual, remoto y el proceso de adaptación es “matador (estar sentada horas de horas) y esclavizante (todos los días de la semana con sus respectivas horas las pasas en comunicación con los alumnos o las autoridades de la universidad), por decir algo, casi no tuve tiempo de ver cine, pero tengo en el cerebro clavada la película española “El Hoyo”, que recibió buenas críticas y reconocimientos. Desnuda la miseria humana al máximo a través de la sátira mordaz y el humor bastante negro.


“El Hoyo” no hace más que ratificar desde una óptica futurista lo que se ha probado a través de varios experimentos sociales como el de Milgram (Obediencia ciega), el Experimento de la cárcel de Stanford (uso y abuso del poder), y los famosos dilemas morales del tranvía.​


“El Hoyo” no es solo una película, es una visión, nos da una idea nada alentadora, de lo que como especie somos capaces de hacer movidos por las sombras del egoísmo y la miseria.


3— Y tus colecciones, ¿Cómo van?


Mi colección de muñecos, se volvió famosa entre mis alumnas de la universidad y aproveche eso para motivarles a leer sobre la terapia con muñecos cosa que les resultó bastante interesante y provechoso en estos tiempos de encierro y soledad para muchos.


4— Proyectos futuros, libros, conferencias.


Bueno; primero tratar de SOBREVIVIR porque la coyuntura en mi país es bastante difícil debido a la crisis política y económica que vivimos; además todo es una gran incertidumbre como en el resto del mundo, pero con un valor agregado demasiados intereses, mucha ignorancia e incompetencia para afrontar la situación.


En segundo término, te comento que estoy contenta, porque está en la puerta del horno, jaaaaaa, mi tercer poemario titulado, “La médula nocturna”, que está escrito en versos libres, y es completamente diferente a mis dos poemarios anteriores, que los he escrito con la técnica japonesa del haiku, este más bien de contenido filosófico.

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POEMARIOS

Revista Peruana De Literatura (Edición especial) PALABRA EN LIBERTAD N° 196. Año 20. Poemario “HAIKUS” . Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 79. págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

Wong Miñán, F. (2019). Péndulo amarillo. Lima, Perú: Gaviota Azul Editores de Víctor Raúl Ataucuri García. ISBN: 978-612-46663-7-7I

WONG M, Fanny Jem (2021). “LA MÉDULA NOCTURNA” Gaviota Azul Editores. Lima. 52 págs. ISBN:978-612-48569-4-5

PUBLICACIONES LITERARIAS : REVISTAS , MUESTRAS Y ANTOLOGÍAS NACIONALES Y EXTRANJERAS

ANTOLOGÍA POÉTICA “POETA LATINO”. Con participación de varios autores hispanos en el mundo. Editorial Dunken, 2005 Buenos Aires. 152 P.Poema de Fanny Jem Wong  : “Telaraña Anchas De Mentiras”.pp. 82.

ANTOLOGÍA POÉTICA “UN MUNDO Y APARTE”. Con participación de varios autores. 2008. España. 59 Págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Danza Sacrílega”pp. 57. Enhttps://es.scribd.com/doc/28765014/Antologia-Poetica-Un-Mundo-y-Aparte

ANTOLOGÍA POÉTICA PIERNAS CRUZADAS TOMO I. Con participación de varios autores. Ediciones Monsieur James. 2010. Quebec. Canadá. 170 Págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Reacción en cadena”. Pág. 43.” Danza del sexo” Pág. 44.“Tinta Fresca”. Pág. 45. “Rey Negro” Pág. 47. “Al final del Pabellón” .  Pág. 48. EN: HTTP://ISSUU.COM/EDICIONESMONSIEURJAMES/DOCS/PIERNASCRUZADASTOMOI

Antología Poética Femenina Erótica y Sensual “PIERNAS CRUZADAS II”. Con participación de varios autores, 2010. Quebec. Canadá. Poemas de Fanny Jem Wong:“La Novia de la oscuridad”. Pág. 64.” Escombros” PÁG. 66. “Sacrificio”. PÁG. 67. “Tinta Fresca” PÁG. 68. “Fiesta Lujuriosa”  .pp. 70. Registro: 1006076536985 . En https://www.amazon.com/s?k=9781435737532&i=stripbooks&linkCode=qs

“ESCRITORIO POÉTICO” ANTOLOGÍA VOLUMEN I. CON PARTICIPACIÓN DE VARIOS AUTORES. COMPILADOR MONSIEUR JAMES. 2008. QUEBEC. CANADÁ. 204 PÁGS.

“ESCRITORIO POÉTICO” ANTOLOGÍA VOLUMEN II. Con participación de varios autores. Compilador y editor Jaime León Cuadra. 2011. Quebec. Canadá. 374 Págs. ISBN   9781435737532

ANTOLOGÍA POÉTICA ÁREA RESERVADA. Alonso de Molina, Jorge Carroll y otros autores. Compilador Alonso de Molina. 2007. Andalucía. España. Poema de Fanny Jem Wong: “Estoy Buscándome…Yo Soy. pp. 18.

En: http://es.scribd.com/doc/28588059/Antologia-Poetica-Area-Reservada

ANTOLOGÍA POÉTICA VOLUMEN I.  “SELECCIONES DE MONSIEUR JAMES "Con participación de varios autores. Compilador Monsieur James. 2016. Quebec.  Canadá.  Págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Mito De Cristal”.pp. 19. ISBN 978-1-365-49935-7.

REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR. Año I- N 001. Agosto 2017. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional. 2017. 130. págs.  Almería. España. Poemas de Fanny Jem Wong:“ Vientos de otoño”. Pág. 63.” Árbol sagrado” Pág. 64. “Danza del Sexo”.Pág. 65. Poema :“¡Levántate Lázaro!”.  pp. 66-67. Registro: 1707273152182.En: https://www.slideshare.net/DeSuraSurPoesia/revista-de-poesa-de-sur-a-sur-ao-i-n-001-agosto-2017

«LA PALABRA VIBRA DESPUÉS DEL FESTIVAL». Con participación de varios autores.  Ediciones, Amantes del País & Gaviota Azul Editores, 2017 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "La Novia De La Oscuridad”. pp. 28-29.

«LA PALABRA BRINDA EN LIBERTAD.» / Muestra de literatura peruana (poesía y narrativa). Con participación de varios autores.  Ediciones Amantes del País & Gaviota Azul Editores, Lima. 2017. 91 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía” .  pp. 31-32.

«EL MUNDO MÁGICO DE LA PALABRA.» Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Mortales Las Dagas”. pp. 37-38.

Revista de poesía peruana ESTACIÓN COM-PARTIDA. “¿OCHO POETAS PERUANAS, PARA QUÉ MÁS?”. Año XXVI. N° 259. Lima, 2017. Perú. 8 págs. Con participación de varias poetas. Poema de Fanny Jem Wong: "Culto a la muerte” .  p. 8

“MAHMOUD DARWISH, LA LEYENDA PALESTINA”. Selección poética Yassin Kaoud; coordinación Siman Safadi Kury; Recopilación Fanny Wong Miñán; diseño de portada Renato Mira. – 1.a ed. – San Salvador, El Salvador.: DPI, 2017. 76 p.; 23 cm. ISBN 978-99923-0-310-8. Poesía palestina. 2. Literatura Palestina. I.

«LA PALABRA DE FIESTA». Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima. 120. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Enigmas”. pp. 32-33.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 190. Año 20. Con participación de varios autores.  “EL PAPA FRANCISCO EN EL PERÚ” Versos y prosas. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 104. págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Árbol Sagrado”: A mi Padre”, “Levántate Lázaro» .pp. 60-63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

“BIENVENIDOS” Versos y prosas. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Piel De Serpiente» .pp. 32-33.

“¡¡PALABRA DE AMOR!!”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Hipocresía el Rictus Sarcástico” . pp. 23-24.

Revista Peruana De Literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 197. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País, 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Melancolía” . pp. 65.Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

“Y SOY YO Y EXISTO” . Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "Rompiendo Mitos”. pp. 28.

“LAS PALABRAS VAN DESNUDAS A LA DUCHA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Quién Escribe La Partitura…Quién Es El Director “. pp. 25-26.

“REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR.” Año II- N 004. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional.  2018. 130. págs. Poema de Fanny Jem Wong: Jazz” .  Pág. 69. ID GGKEY: A67F5NQ297J Registro Safe Creative Código ético En: https://es.slideshare.net/DeSuraSurPoesia/de-sur-a-sur-revista-de-poesa-y-artes-literarias-ao-ii-n-004-mayo-2018

“GRITA LA CUERDA QUE AJUSTA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 100. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Tú Egoísmo” . pp. 26.

Revista Peruana De Literatura (Edición especial) PALABRA EN LIBERTAD N° 196. Año 20. PoemarioHAIKUS” . Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 79. págs. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú :REG Nº 1998/2005

REVISTA OFICIAL / ASOCIACIÓN SALVADOREÑA PALESTINA “USUL- RAÍCES” N° 35. Año 9. Director Siman Safadi Kury. Poema de Fanny Jem Wong: "El Piano”. pp. 34. San Salvador, Ediciones, Asociación Salvadoreña Palestina 2018. 40. págs.

¿Y AHORA QUE HACEMOS CON TANTO AMOR? ¿imansunmi kunan kayna chika kuyaywan? Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 69. págs. Poema de Fanny Jem Wong:Aún Eres Tú” . pp.20.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 210. Año 20. “XII EDICIÓN FESTIVAL INTERNACIONAL DE POESÍA EN TODAS PARTES”. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 74. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “La Oración Del Huérfano”  . pp. 22- 25. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: Flores De Cenizas”  . Año XXVIII. N° 308. Lima, 2018. Perú. 8 págs.

¡SALUD EN LIBERTAD!” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2017 Lima.88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “La Casa Fría” . pp.30.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 195. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 80. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “El Círculo Mágico” .pp.78- 79. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 205. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 78. págs. Poema de Fanny Jem Wong:“Bases Erguidas” . pp.54 -57. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú :REG Nº 1998/2005

Revista Peruana De Literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 211. Año 20.  Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Aún Eres Tú” pp. 61 -63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005

“DE SUR A SUR EN VERBO Y VERSO”: Poesía Erótica Escrita por Mujeres de España y Latinoamérica. Colección Poetas De Hoy. Createspace Independent. 2018. España. 186. págs. Poemas de Fanny Jem Wong“Violonchelo”, “Escombros”, “Reacción En Cadena” y “Jazz”.pp. 53-56. ISBN-13: 978-1720941453, ASIN: 1720941459

En: https://www.escritores.org/libros/index.php/item/de-sur-a-sur-en-verbo-y-verso-poesia-erotica-escrita-por-mujeres-de-espana-y-latinoamerica

En: https://www.antigonebooks.com/book/9781720941453

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 212. Año 20.  Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Aún Eres Tú” . pp.62- 63. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú:REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 213. Año 20.  Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 88. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía” . pp.73- 74. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 214. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción En Cadena” . pp.76-77. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

“PALABRA SIMPLEMENTE EN LIBERTAD!” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018. Lima. 87. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción en cadena” .pp. 20-21.

“SED DE TROTAMUNDOS” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong:Sacrificio. pp. 24-25.

“¿CÓMO NO HE DE AMARTE? SEÑORA POESÍA…” Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 92. págs. Poema de Fanny Jem Wong:Reacción En Cadena. pp. 26-27.

EL CENTRO DE LOS SUEÑOS DEL POETA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 95. págs. Poema de Fanny Jem Wong:Golondrina del Banjo. pp. 21-22.

SOCIEDAD LITERARIA EN FELICIDAD”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2018 Lima. 83. págs. Poema de Fanny Jem Wong: La Lluvia De Los Huertos”. pp . Pág. 28-29.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 215. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “¡Levántate Lázaro!”. pp.55 -57. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 216. Año 20.  Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 76. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Retando Al Tiempo”. pp.71. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 217. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Sonata”. . pp.66. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 219. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2018. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "El círculo mágico” .  pp.80-81. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 220. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84. págs. Artículo de Fanny Jem Wong: "La música: una magia inagotable” por Fanny Jem Wong.  Pág.5-29; «Vibraciones el poema “.  pp.29-30. Depósito Legal: REG Nº 1998/2005.

​Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 221. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 90. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Cargada De Mieles” .  pp.73-74. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 222. Año 21. HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 112. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Hebras De Amor”.  pp.27-28. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 223. Año 20. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 87. págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Reacción En Cadena”.  pp.68. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 224. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 80. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Concierto De Amor “In Crescendo” . pp.70-72. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 228. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Eterna Niña” .  pp. 72. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

“AL ABRIRSE UNA FLOR ESTALLÓ UN POEMA”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019, Lima. 98 págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “Mortales Dagas”.pp. 21-22.

“AGUARDA…NO DESPIERTES AL ROCÍO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 74 págs. Poema de Fanny Jem Wong:: “El Tuétano Del Asco” .pp. 23-24.

“ANTOLOGÍA POÉTICA “PALABRAS SIN FRONTERAS / FRONTERAS SIN PALABRAS: XIV RECITAL DE POESÍA”. Editora y compiladora, Rosario Valdivia Paz Soldán. Universidad Ricardo Palma, 2019. Lima. 204 págs. Poemas de Fanny Jem Wong: “Melancolía” y “Haikus” , págs., 92-94. Datos bio-bibliográficos, pág. 188. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-12337. 

“AMOR LIBRE”.Con participación de varios autores. Ediciones, Sociedad Peruana de Poetas. 2019 Lima. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Mortales Dagas” . pp. 22. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-13391 

“PRIMAVERA DE VERSOS”. Con participación de varios autores. Ediciones, Sociedad Peruana de Poetas. 2019 Lima. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Delfín Azul” . pp. 30-31. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2019-13391 

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 229. Año 21. “PÉNDULO AMARILLO” (Haikus) . Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 123. págs.  Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

HOMENAJE A CÉSAR VALLEJO POR LOS 100 AÑOS DE «LOS HERALDOS NEGROS”. (muestra poética ) Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 95. págs. Poema de Fanny Jem Wong: Danza sacrílega . pp. 33.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 231. Año 21. “LA MÉDULA NOCTURNA”. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 82. págs. Poema de Fanny Jem Wong: "La médula Nocturna “. pp. 5-40. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 233. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 80 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Hipocresía el rictus sarcástico”. pp.69-70. Depósito Legal: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 234. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Rompiendo mitos” .  pp. 72-73. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 240. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 87 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Trampas Extrañas» .  pp.. 73 . Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

“He aprendido a bajar de espaldas las escaleras…”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “El beso de los espíritus “. pp. 32.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 242. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 84 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "ASTURIAS “.  pp. 71. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 243. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 90 págs. Poema de Fanny Jem Wong: "LA CASA FRIA “.  pp. 85. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

“EL SOL BRILLA EN LA OSCURIDAD DE LA MEDIA NOCHE”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2019 Lima. 99 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “ENIGMAS “. Pág. 30-31.

“LA VICTORIA DEL TIEMPO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020. Lima. 91 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Quién escribe la partitura …Quién es el director “. Pág. 33-34.

 “VERBO Y PIEDRA, VENCEDORES DEL TIEMPO”. Con participación de varios autores. Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020 Lima. 97 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “LABIOS QUE ASESINAN». Pág. 31.

POEMAS DE AMOR UNIVERSALES Y PERUANOS (Breve Antología Poética) Ediciones, Amantes del País & Editorial Gaviota Azul. 2020 Lima. 66 págs. Poema de Fanny Jem Wong: Concierto de amor “in crescendo “. pp. 34-36. 

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 246. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2019. 83 págs. Artículo de Fanny Jem Wong: Corrección, propiedad y variedades dialectales en el lenguaje .  Pág. 14-25. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: Flores De Cenizas”.  Año XXX. N° 447. Lima, 2020. Perú. 8 págs. Depósito Legal, Ley Nº26905 / Registro Nº 2000-0367 

Revista peruana de literatura «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA .  N° 251.Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2021. 82 págs. Construir un reino.  Pág. 15-16.  Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

REVISTA DUVALIER (Edición especial de Haikus) Con participación de varios autores.  N°17. Año 4, agosto 2021.San Cristóbal de las Casas. Chiapa, México. 

Revista peruana de literatura  «PALABRA EN LIBERTAD” ARTÍCULOS, COMENTARIOS, NOTICIAS, HOMENAJES, POESÍA Y NARRATIVA . N° 252. Año 21. Lima, Ediciones, Amantes del País 2021. 88 págs. Poema de Fanny Jem Wong: “Melancolía”.  pág. 70-71.  Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 1998/2005.

Revista “BAMBÚPliego Peruano del Haiku. “ESTE MUNDO ES ROCÍO”. Edición especial Bicentenario Con participación de varios autores. Año V.  N° 07. Lima, 2021. Perú. 8 págs. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú, Ley Nº26905 / Registro Nº 2017-10517 

Fuentes, Hélard. Voces de la poesía peruana. Arequipa, Parihuana Editores, 2021. Poemas de Fanny Jem Wong: El círculo mágico, Levántate Lázaro y Haikus, pág. 174-176 ISBN: 978-612-48686-0-3.

Beltrán Peña, José. Haiku peruano / muestra. Lima, Gaviota Azul Editores, 2021. Haiku de Fanny Jem Wong. p. 37. Depósito Legal Biblioteca Nacional del Perú: REG Nº 2021-09776

Revista peruana de literatura “La manzana mordida "No. 124. Lima, 20 febrero 2022. Año 47, fundada el 23 de setiembre de 1975. Director Carlos Zúñiga Segura. Depósito Legal en la Biblioteca Nacional del Perú No. 2000- 2346. Poemas de Fanny Jem Wong. El Piano I, II, III, IV pág. 7, V, VI, VII, VIII pág. 8; IX, X, XI, XII, XIII, pág. 9; XIV y XV pág. 10 que incluye sus referencias literarias.

Revista de poesía peruana “ESTACIÓN COM-PARTIDA”. Poema de Fanny Jem Wong: “EL PIANO ”.  Año XXXII. N° 502. Lima, 2022. Perú. 8 págs. Depósito Legal, Ley Nº26905 / Registro Nº 2000-0367 .

-REVISTA DE POESÍA Y ARTES LITERARIAS DE SUR A SUR. Año VI. Octubre 2022. Con participación de varios autores. Ediciones Poetas de hoy & Creatividad Internacional. 2022. 108 págs. ISSN 2660-7239. Almería. España. Entrevista a Fanny Jem Wong.  pp. 57-67. Registro Safe Creative 2203310833766. En: file:///D:/Descargas/_De-Sur-a-Sur-Revista-De-Poes%C3%ADa-Artes-Literarias-16-OCTUBRE-2022_-FINAL%20PDF-.pdf

 -  Ignacio López-Calvo, Rodrigo P. Campos, compiladores HOJAS SOBRE LAS RAÍCES: ANTOLOGÍA LITERARIA DE AUTORES TUSANES PERUANOS. México, Palabra de Clío, historiadores mexicanos, 2022. 316 págs. ISBN: 978-612-48686-0-3. Poemas de Fanny Jem Wong, pág. 228-243. En : https://www.palabradeclio.com.mx/


(2022) Reconocimiento del poemario, “Retazos amarillos y El piano negro” de Fanny Jem Wong. Gaviota Azul Editores. Lima, noviembre 2022.) (Rev. Caretas N° 2673, p. 48. Lima, 19 / 01 / 2023), Ricardo González Vigil. EN : https://caretas.pe/cultura/recuento-literario-2022-en-los-libros-somos-libres/ 

(2022) Reconocimiento del poemario, WONG M, Fanny Jem. “Retazos amarillos y El piano negro” Gaviota Azul Editores. En los libros somos libres. Recuento de los libros que nos dejó el 2022. (Blog. lamula.pe / Lima, 31 / 01 / 2023), Ricardo González Vigil. En : https://rgonzalezvigil.lamula.pe/2023/01/31/en-los-libros/rgonzalezvigil/

Oh capitán, mi capitán

Walt Whitman

Oh Capitán, mi Capitán:

nuestro azaroso viaje ha terminado.

Al fin venció la nave y el premio fue ganado.

Ya el puerto se halla próximo,

ya se oye la campana

y ver se puede el pueblo que entre vítores,

con la mirada sigue la nao soberana.

Mas ¿no ves, corazón, oh corazón,

cómo los hilos rojos van rodando

sobre el puente en el cual mi Capitán

permanece extendido, helado y muerto?

Oh Capitán, mi Capitán:

levántate aguerrido y escucha cual te llaman

tropeles de campanas.

Por ti se izan banderas y los clarines claman.

Son para ti los ramos, las coronas, las cintas.

Por ti la multitud se arremolina,

por ti llora, por ti su alma llamea

y la mirada ansiosa, con verte, se recrea.

Oh Capitán, ¡mi Padre amado!

Voy mi brazo a poner sobre tu cuello.

Es sólo una ilusión que en este puente

te encuentres extendido, helado y muerto.

Mi padre no responde.

Sus labios no se mueven.

Está pálido, pálido. Casi sin pulso, inerte.

No puede ya animarle mi ansioso brazo fuerte.

Anclada está la nave: su ruta ha concluido.

Feliz entra en el puerto de vuelta de su viaje.

La nave ya ha vencido la furia del oleaje.

Oh playas, alegraos; sonad, claras campanas

en tanto que camino con paso triste, incierto,

por el puente do está mi Capitán

para siempre extendido, helado y muerto.

Versión de Nicolás Bayona Posada. 

Guardar rencor es como sujetar un carbón caliente con la intención de lanzárselo a alguien más; es uno el que se quema . Buda


¿Amas la vida? Pues si amas la vida no malgastes el tiempo, porque el tiempo es el bien del que está hecha la vida (Benjamin Franklin)

" Cuando pienso en el arte pienso en la belleza. La belleza es el misterio de la vida. No está en el ojo, está en la mente. En nuestras mentes hay conciencia de la perfección."

- Agnes Martín. 

De la película Más allá de los sueños

Hay cosas que tengo que decirte:


Te pido perdón por las cosas que no te di, no te haré sonreír. Sólo quería envejecer a tu lado para que pudiéramos reírnos viendo cómo se nos arrugaba el cuerpo, juntos hasta el final, en el lago de nuestro cuadro -ése era nuestro cielo, ¿sabes?-; se echan de menos muchas cosas, libros, siestas, besos, ¡Discusiones, oh Dios! Las hemos tenido buenas...


Gracias por eso, gracias por cada detalle, gracias por ser alguien de quien siempre he estado orgulloso, por tu coraje, por tu dulzura, por lo guapa que has sido, porque siempre he querido acariciarte... Dios, eras mi vida...


Te pido perdón por las veces que te he fallado, en especial por ésta...


Las buenas personas acaban en el infierno porque no saben perdonarse a sí mismas. Yo no puedo, pero te perdono a ti... porque eres tan maravillosa que un hombre preferiría el infierno al cielo solo por estar contigo.


DE LA PELÍCULA : Más allá de los sueños. 

«Creo que debería haber una regla para que todos sean ovacionados al menos una vez en sus vidas». (Cita De la película "Extraordinario")

LA ESCRITURA AZUL

Preciado Hermes silente, arcano

la verdad la conoces ¡No sufras!

La vida solo es una fugaz religión,

un paso adelante, una aparición.

Organitos ocultos y dialécticos

Una llavecita pequeña y maestra

regresa a las puertas internas

a buscar el áspid dueña del alma.

Es la escritura azul de los dioses

vientos en alas desde la infancia.

Solo ábrete en un gran y bello sol

no hay nada desconocido de Dios.

La semilla de la verdad es clara

Todo dominio es insana y puta tiranía

Aun sea, la de la lámpara perpetua

nada, nada, tan bello como tus alas.

Despójate de toda corona Varón

Escarcela en trocitos alegres y ricos

de par en par a todos los oídos

Déjate besar por muerte y la tortura.

En los tupidos ojos del conocimiento

barro piramidal, culo siniestro.

Justicia, misericordia y amor

son los claros místicos primeros.

Conocimiento, mente, pensamiento

efusión, absorción…Y…Ya…Ya

Vibra, baila, gira y ponte en fila

Solo hay una ley ahora reconocida

Amor…mi amor…tu amor…Amor

¡Que así sea!

FANNY JEM WONG. 

Solo y en silencio asciendo a la cámara oeste

Donde cuelga una enfermiza luna.

Abajo, las paulonias padecen el frío otoño.

Córtalo, así no se separe,

Ponlo en su lugar para que o confunda

Este dolor tan hondo, que no puedo expresar.

Li Yu 

Queda prohibido no sonreír a los problemas, no luchar por lo que quieres, abandonarlo todo por miedo, no convertir en realidad tus sueños.

-Pablo Neruda 

EL ARQUITECTO DE MI CASA


Tú imagen blanca, mística, llena de Amor

Cautiva las garras de mi tierna memoria

el pueblo sosegado de tu mirada amadora,

atrapa mi pálida y leve estructura oriental.


Reflejada en tus verdes ojos encantados

espejos de mis pelambres amarillos

ronroneando entre tus poderosos muslos,

almohadas en que me acurrucas

cobijando este corazón de locas fantasías.


Tú imagen de amor; siembra en mi memoria

la estructura cálida de tus manos sosegadas.

Refleja en tu rostro mi imagen, simplemente

como un lago de agua tibia y entrañable.


Entre tus muslos de varón entusiasmado

ociosamente me abandono entretenida

tejes, cobijas mi corazón en piel lustrada

con amor Alta Torre de ágatas incrustadas.


Entre tus muros se cocina el pan caliente.

La casa vibra en los cantos de los niños,

meces la cuna tibia entre tus fuertes brazos

y en tus arcos protección de frío y niebla.


Querido regresa pronto, no dejes de venir

son indispensables tus vigas, tus columnas,

las seguras sienes protectoras de la lluvia,

tu sonrisa de sol caliente, calor sin condición

Abraza y sirve la mesa con tu ciencia amorosa

que es el celeste sueño que gira y noble espera.


Para mi esposo por amarme tal y como soy


FANNY JEM WONG. 

“Somos el resultado de la suma de todos los momentos de nuestra vida”.

Fanny Jem Wong