El Pan Nuestro

Se bebe el desayuno... 

Húmeda tierra de cementerio huele a sangre amada.

Ciudad de invierno...

La mordaz cruzada de una carreta

que arrastrar parece una emoción de ayuno encadenada. 

Si quisiera tocar todas las puertas y preguntar por no sé quien;

y luego ver a los pobres, y, llorando quedos,

dar pedacitos de pan fresco a todos. 

Y saquear a los ricos sus viñedos

con las dos manos santas

que a un golpe de luz volaron desclavadas de la Cruz. 

Pestaña matinal, ¡no os levantéis!

!El pan nuestro de cada día dánoslo, Señor...! 

Todos mis huesos son ajenos;

yo tal vez los robé. 

Yo vine a darme lo que acaso estuvo asignado para otro;

y pienso que, si no hubiera nacido,

¡otro pobre tomara este café! 

Yo soy un mal ladrón... ¡A dónde iré! 

Y en esta hora fría,

en que la tierra trasciende a polvo humano

y es tan triste, quisiera yo tocar todas las puertas,

y suplicar a no sé quién, perdón,

y hacerle pedacitos de pan fresco aquí,