sábado 19 de abril de 2008

Palabra muda

La palabra, sin ruidos, ha caído ésta tarde.
Como sueles decirlo, midiendo,
como sueles soñarlo, cantando.
La palabra sin eco que corrompe a los gritos,
la tregua afiebrada de la voz que no habla.
En el ojo cerrado del sol nocturno,
sobre el faro blanco de la romántica luna.

Si al momento me hablaras, deambulando vocales,
y en el verbo extraviaras tu mutismo de eclipse.
Si en mi tronco de otoño, tu verdor despertaras,
con tus iris en hojas, de nacientes jardines.
Me tendrías bailando entre piedras de agua,
la canción que se niega en la lira del tiempo.
Me tendrías diciendo la palabra de uva,
que entre flores silvestres, aromara tu cielo.

Pero falto de mi, ¡corazón enjaulado!,
y me hablo y te digo la palabra que es muda,
que se apaga en el aire al llegar a tu oído.
La palabra que en cuerpo, le teme a su alma,
las dicciones canosas de historias de antaño.
La palabra desnuda que se viste de Eva,
y un Adán que se oculta por morder la promesa.

Prisioneras del hambre, han quedado las bocas.
Afluentes de arroyos ahogaron sonidos,
en tu orgullo de pira se quemaron las frases,
en mi lengua de ave fenecieron los trinos.
Pero hablaron los ojos con miradas de versos,
y en el libro del alma, y entre rimas concretas,
dinamita de carne, explotaste en el beso.

Walter Faila